Auspicium (1)

Insgeheim hatte er es sich gewünscht. Es war richtig, daß er sich nun in dieser Lage befand, richtig und angemessen, daß er jetzt hier war, am Rand von allem. So hatte sich nun also das Äußere dem Inneren angeglichen, so hatte es sich angeglichen, angeglichen. Und das Innere war aufgebrochen: wie ein Husten, der kratzend und verstockt in den Bronchien gesessen hat und dann, unter leichtem Fieber und dumpfem Kopfschmerz, flüssig geworden ist; wie eine Entzündung sich schmerzhaft an die Oberfläche arbeitet und schließlich einen Ausgang findet. Solche Bilder dachte er sich aus und ging mechanisch weiter auf seinem ziellosen Spazierweg oder seiner langsamen, verschleppten Flucht. Er war großartig düster. Düster war seine Umgebung: so hatte sich das Innere nach Außen gekehrt.

Die Straße vor ihm war nun endlich ganz frei von Menschen. Er war in ein graues, rostiges Industriegebiet und bis auf eine Brücke gelangt, die sich über eine Schnellstraße und Gleise wölbte. Der Regen hatte eingesetzt, in wunderbarer Übereinstimmung mit dem gesamten traurigen Bild, gerade jetzt, da er auf dem Scheitelpunkt der Brücke im Nichts stand.

Es war ein üppiger Schauer aber er wollte sich ihm nicht entziehen. Im Gegenteil: Den Mantel ließ er offen, einen Schirm hatte er nicht und die Mütze holte er nicht aus der Manteltasche. Nach wenigen Augenblicken spürte er, daß die Nässe ihm den Nacken herablief. So war es in Ordnung, dachte er, so sollte es sein. Sie, ja sie sollte ihn jetzt sehen!

Er hatte es in der Wohnung nicht mehr ausgehalten. Sie hatte ihn verletzt und ihn Unrecht getan. Und er hatte sie seine Empörung spüren lassen. Über ihre Ungerechtigkeit, ihre Selbstgefälligkeit. Wortlos war er aufgestanden, wortlos hatte er sich die Schuhe gebunden, ohne ein Geräusch zu machen. Sie sollte allein bleiben und sich selbst die Vorwürfe machen! Er hatte ihre knappe Frage, auch jetzt war sie noch knapp und abweisend, ignoriert und dann — dann im plötzlich aufflammenden Zorn hatte er die Tür zugeworfen. Wie ein Schuß oder eine Explosion hatte es im Treppenhaus geklungen; drinnen war irgendetwas polternd auf den Boden gefallen.

Hoffentlich, hatte er gedacht, hoffentlich ist etwas in Scherben gegangen. Hoffentlich weint sie jetzt, hatte er für eine Stunde gedacht. Während er durch drei, vier Stadtteile gegangen war, blindlings, ohne Interesse für seine Umgebung, angefüllt nur mit bitterer Genugtuung darüber, daß er jetzt allein war und sie allein sein mußte. Weinen, weinen sollte sie und die Scherben der Vase, der Scheibe aus dem herabgefallenen Bilderrahmen zusammenkehren. Einen Mißhandelten nannte er sich und für mehr als für dieses Gefühl war in ihm kein Platz.

Jetzt war er hier angekommen, in einem Geflecht menschenleerer Straßen zwischen Betonmauern, Blechschuppen und neutralen Fassaden. Der Zorn, die Empörung, der Hass, den er beinahe schon empfunden hatte, war verraucht. Und es kam etwas zum Vorschein, das darunter gelegen hatte. Er war am Scheitelpunkt der Brücke stehengeblieben, hatte seinen Blick von den leeren Gleisen bis zu jenem Punkt ziehen lassen, wo alles im Grau verschwand. Rot leuchteten zwischen den Gleisen Signale. Auf der Straße fuhren einzelne Lastwagen, sie züngelten über den nassen Asphalt. Er hatte sich mit den Fernfahrern verglichen, die in beheizten Führerhäusern saßen, den Namen irgendeiner Frau in der Windschutzscheibe und irgendwelche Musik, behaglich und belanglos, im Radio. Er war in einer anderen Welt, herrje, ein kompliziertes Bauwerk war er, ein vermoderter Adliger, ein entrüsteter Taschenspieler. Dann war er weitergegangen herabgestiegen von der Brücke, naß und einsam und, während der Zorn verrauchte, leer bis auf eine Ahnung, die sich in ihm vorberetete.

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