Das Vegetative

Ich liege mit hochgestütztem Rücken auf dem Sofa und denke nach. Dabei trinke ich Kaffee aus einem Becher, den meine linke Hand hält. Der Becher ist zwischen Daumen und Zeigefinger geklemmt, die zu diesem Zweck weit auseinandergespreizt sind. Der Ellenbogen ist in ein Kissen gestemmt und die Knochen und Sehnen des linken Arms offenbar so geschickt verkantet, daß kaum Muskelspannung notwendig ist, um Becher und Hand in ihrer Position, freischwebend halbwegs vor meinem Gesicht, zu halten.

Von alldem bemerke ich zunächst aber gar nichts, ich denke über ein bestimmtes, nicht zufälliges Thema nach. Meine Gedanken sind weit entfernt von diesem Sofa und dem Becher in meiner Hand und alles ist so, wie es sein sollte. Bis eine Stockung im Gedankenfluß eintritt. Als wäre die Filmrolle gerissen und der Film wäre einseitig aus dem Projektor herausgezogen worden, ist für einen Moment mein Kopf völlig leer. In diese Leere dringt unvermittelt und wohl allein aus dem Grund, daß gerade nichts anderes da ist, um mir den leeren Kopf zu füllen, das Bild vor meinen Augen: Eine Hand mit ungewöhnlich weit auseinandergespreiztem Daumen und Zeigefinger, die einen Becher hält. Mir fällt auf, daß es ja meine Hand ist, die so sonderbar in die Luft gepflanzt wurde. Wie diese Hand, unbestreitbar meine, weil ich sie nicht nur von außen sehe, sondern auch von innen her fühle, wie diese Hand wohl in ihre exzentrische Haltung gekommen ist? Von einer bewußten Handlung, einem zielgerichteten Bewegungsablauf, wird man kaum sprechen können: denn es hätte dann ja mein Bewußtsein daran beteiligt sein müssen, aber daran kann ich mich nicht erinnern. Sicherlich: Ich habe mich auf dieses Sofa gelegt, wollte es auch, und wollte auch aus diesem Becher Kaffee trinken. Aber daß sich nun meine Glieder in genau diese Haltung begeben haben, daß sich Knochen, Muskeln, Sehnen so zueinander gefügt haben, daß jetzt diese Hand dort vor meinem Gesicht steht – davon wußte ich bis zu diesem Augenblick nichts.

Meine Hand wird vom winterlichen Mittagslicht schräg beleuchtet, so daß die sonderbare Landschaft auf dem Handrücken deutlich hervortritt, unterstrichen durch klar gezeichnete Schatten. Ich betrachte dieses knotiges Relief, den Verlauf der Adern, die Anordnung der Haare und den Schnitt der Knöchel als hätte ich es mit einer expressionistischen Skulptur zu tun.

Aber da sehe ich, wie sich etwas bewegt, zwischen Daumen und Zeigefinger, da, wo die Haut wie ein Segel aufgespannt ist, da pulsiert es. Wie ein Wurm schlängelt sich dort etwas entlang, ohne recht von der Stelle zu kommen, langestreckt, doppelt gekrümmt, und der Länge nach durchzogen von einer rythmischen Kontraktion. Der Rhythmus kommt mir vertraut vor, von innen her, aus der Mitte meiner Brust: so schlägt auch mein Herz. Und dieser sonderbare Wurm unter meiner Haut ist offenbar eines meiner Blutgefäße. Mit jedem Puls vollzieht der Gefäßwurm eine doppelte Bewegung: Die beiden Bögen, die das Gefäß beschreibt, werden zuckend zueinandergedrängt, so, als würde der Gefäßwurm immer wieder mit einer Nadel gestochen und krümmte sich zusammen; gleichzeitig durchläuft seinen Körper der Länge nach wellenförmig der Puls. Ich lege den Zeigefinger der anderen Hand auf den Wurm und bin erstaunt, wie muskulös er sich anfühlt. Beinahe wie ein Regenwurm, der einem zwischen den Fingern durchgleiten will, fühlt sich das Pulsen dieses Muskelschlauches an, und dazu rollt die Ader unter meinem Finger hin und her und krümmt sich, als würde sie sich verkriechen wollen, weg von der exponierten Stelle, tiefer hinein in mein Fleisch.

Wie viele andere Regungen, wie viel Zucken und sich Winden wohl noch in meinem Körper sitzt in diesem Augenblick und sein Wesen treibt ohne mein Zutun, ohne meine Einwilligung oder auch nur mein Wissen? Jene flüsternde Stimme hinter meiner Stirn, etwas oberhalb der Augenbrauen und mitten zwischen den Ohren, die Stimme aus der Tiefe meines Hirns, mein Bewußtsein, das alles in allem ich bin, diese Stimme scheint nur ein Bewohner meines Körpers unter vielen zu sein, vielleicht nicht einmal der höchstgestellte, dort oben, in der zugigen Dachkammer. Die Adern vollziehen ihre Kriechbewegungen, die Lunge hebt und senkt ihre Flügel, das Herz schluckt und spuckt ohne daß der Mieter in der Dachkammer dazu etwas zu sagen hätte. Und wenn der Körper etwas haben will, dann nimmt er es sich, ohne Rücksicht auf die Verrenkungen des Bewußtseins.