Das Wiedererkennen

Es steht plötzlich jemand vor mir, mit dem ich zur Schule gegangen bin. Diese merkwürde Fähigkeit des Wiedererkennens: Ein Gesicht, das mir seit vielen Jahren nicht begegnet ist und dann auf Anhieb wiedererkannt wird, wiederkannt wohl von mir, das ist nicht zu leugnen, aber eigentlich ohne meine Beteiligung; meine Augen, meine Erinnerung arbeiten, ohne Rücksicht auf mich zu nehmen. Mein Schulfreund sagt mir, er habe inzwischen eine Drogenkarriere hinter sich. Eine sonderbare Karriere, er zählt zu einem kleinen Kreis von Pionieren. Diese Karriere hat er nun abgeschlossen und er fängt etwas neues an. Allerdings ist er über das Alter für Neuanfänge schon fast hinaus.
Die Begegnung ist kurz – auch wenn ich auf das Wiedererkennen keinen Einfluß habe, darauf doch. Aber noch lange denkt es in mir nach dem unverbindlichen Abschied, auf eine wortlose, hinterhältige Weise denkt es in mir.
Ich habe von einem anderen gehört, der überhaupt auf eine Karriere verzichtet hat; er ist einfach dort geblieben, wo ihn die staatliche Zentralverwaltung für seinen Zivildienst hingestellt hat und schließt auch heute noch Dialysepatienten an die Geräte an. Dann beeilt er sich, nach Hause zu kommen, und schließt sich selbst an die Gegenrealitätsmaschine eines computergestützten Rollenspieles an und ist dort eine wichtige Führungsgestalt, der Chef einer einflussreichen Bande von Metzlern.
Und dann sind da noch: Ein Polizist, ein Pastor, mehrere Ärzte, ein internationaler Biologe – Menschen, auf die der Begriff Karriere im engeren Sinne zutrifft.
Der Gedanke, mit dem mich mein Schulfreund infiziert hat, ist vielleicht: daß das Leben gefährlich ist. Man kann sich verpassen, während man der Zeit beim Vergehen zusieht. Als gäbe es einen Lebenslauf, redet man unbedachterweise. Aber da ist doch keine ebene, abgesteckte Laufbahn – Tartan oder auch nur Asche. Vielmehr ein tückisches Gefahrengebiet mit Untiefen, Stömungen, Ansteckungsgefahr, Parasitenbefall, Schlingpflanzen und plötzlicher Wetteränderung.
Wie kommt es, daß der eine Arzt, der andere Drogenabhängig wird, der eine zu Tagungen eingeladen wird und der andere zu digitalen Megaschlachten, nach denen nichts anders ist als vorher, bis auf den Umstand, daß wieder ein Tag abgelaufen ist? Wer verteilt die Geschicke? Könnte der, der sie verteilt, sagen, ob ein Geschick ein gutes oder ein schlechtes ist, Glück oder Unglück?
Aber das sind eigentlich auch noch nicht die Gedanken, die sich in mir weiterdenken, seit dieses Gesicht in mein Blickfeld getreten ist und von mir erkannt wurde, ohne daß ich es wollte. Denn eigentlich müßte in ihnen auch das Groteske vorkommen, enthalten in der Verschrobenheit, sich einen Arzt oder einen Polizisten zu nennen, einen Musiker oder einen Rechtsanwalt oder was immer. Wie kann man eine solche Figur sein, die doch eigentlich nur für Kinderbücher taugt oder drittklassige Geschichten?
Ich hätte gerne das Baggerfahren gelernt, das wäre etwas gewesen. Eine ehrbare Tätigkeit, Kellergeschosse auszuheben und Hügel zu begradigen, in der Pause Kaffee aus einer verbeulten Thermoskanne zu trinken und nach Feierabend nicht auf den Gedanken zu kommen, sich einen »Baggerfahrer« zu nennen. Und Geschützt zu sein davor, von sich selbst zu meinen, man habe etwas erreicht – wo doch nichts zu erreichen ist, nichts als: sich selbst zu meinen, wenn man von sich redet.