Druckverhältnisse

Es ist etwas geschehen. Und jetzt sitzt ein Gefühl in mir, eine Echse in einer der tieferen Spalten. Ein umfassendes Gefühl, ein zitterndes, ein Falter, der sich zum Abflug wärmt, die Flugmuskeln zucken, die Flügel liegen reglos. Eigentlich ist nichts passiert. Ich sitze unverändert, die Lage draußen ist ruhig, ganz gewöhnlicher Lieferverkehr. Mürrische Menschen. Und in mir wächst es wie Hunger, wie die Aufregung: beim kurzen Innehalten am äußersten Ende des letzten Vorhanges und der nächste Schritt wird auf die Bühne führen. Das große Licht dort draußen ist schon zu sehen und die Menschen, ungezählt, kann ich riechen. ‒ Wie das Eindringen von Zärtlichkeit unter die gewohnheitsmäßig abweisende Oberfläche, der Moment, wenn es fast schmerzhaft ist.
Es liegt wohl in der Luft, ich atme sie tiefer als nötig, das hatte ich gar nicht bemerkt. Und es ist wohl auch ein leichtes Fieber, eine unterschwellige Krankheit, die mir so wohlig Hals und Nase verstopft und mir eine Decke um den Kopf wickelt. Comfortably Numb. Ich atme tiefer als nötig die feuchte Luft. Es ist Herbst in mir, schöner Herbst. Auf meinem Stuhl sitzend gehe ich durch eine früh dunkelgewordene Straße, ich fühle das Licht, das aus Fenstern von Wohnungen dringt, die ich nicht betreten muß. Das Licht ist warm, vielleicht sind auch die Bewohner schön.
Es gibt eine Physik feuchter Oberflächen: es geht eine besondere Strahlung von ihnen aus, und immer dringt diese Strahlung in die Tiefe, Gammastrahlung. Etwas eigenes ist die Wirkung von nassen Gleisen und Schwellen; wieder anders die eines durchfeuchteten Kiesweges; und schließlich das, was ein nasser Bürgersteig ausstahlt. Wirklich: der Bürgersteig dort draußen, vor meinem Fenster, ist dunkel von Feuchtigkeit. Aber Regen kann ich nicht sehen. Hat es wohl geregnet in den Augenblicken, die ich konzentriert war und alles war wie gewöhnlich? Ein kurzer Regen, eine atmosphärische Druckverschiebung, das Hereinbrechen irgendwelcher Luft, die bislang nicht da war: Und jetzt strahlt der Bürgersteig, der vor meinem Fenster verläuft, ungehindert in mich, durchdringt alle Lagen meines Fleisches und richtet in mir folgenschwere Veränderungen an.
Vielleicht hat sich mit den atmosphärischen Verhältnisse auch etwas in dem verzweigten Höhlensystem hinter meiner Stirn geändert. Ein sprunghafter Anstieg oder Abfall des Druckes, die Reaktion der verstopften Gänge in meinem Schädel, der Eustachischen Röhre beispielsweise, aus der dieses stille, bronzene Glück jetzt womöglich aufsteigt.
Ein Nebel hat sich zu Erden herabgeschwungen und sich auf die Pflastersteine gesetzt und sie pafümiert, ich weiß nicht wie, wer könnte solche Feinheit beschreiben. Ich denke an einen Mann, der mir erzählt hat, wie er schon gestorben war, sein Herz stand still. Und bevor er nach Minuten zurückgeholt wurde, sah er ein Licht. Er konnte es mit keinem Wort beschreiben. So ist das Parfüm des nassen Kopfsteinpflasters, der dunkel eingefärbten Gehwegsteine. Und in mir wächst Sehnsucht auf, die mir von innen an die Rippen drückt und auf das Zwerchfell. Die meinen Magen zittrig werden läßt. Und jetzt, da ich es bemerkt habe, muß ich mich sehnen und alles andere ist unwichtig geworden. So deutlich und so umfassend ist diese sonderbare nebelgeborene Sehnsucht, und sie wird stärker mit jedem tiefen Atemzug. Ich weiß nicht wohin. Auch darüber zu schreiben ist aussichtslos. Mir fallen Bilder ein, naiv und weit entfernt, Wiesen, Hügel, Meer – was weiß ich.
Ich rauche und die Feuchtigkeit verwandelt auch den Rauch. Er schmeckt nach nassem Zelt. Der Rauch läßt meine Schleimhäute anschwellen, verbindet sich mit dem Erkältungssekret, wird dick und üppig. Die Sehnsucht wird greifbarer dadurch, kaum aber erträglicher.
Jetzt fängt es an zu regnen. Alles wird fortgeschwemmt und in den Regenwasserfäden auf den Gehwegplatten schwimmen kleine Fetzen Müll.