Als ich nach einer schweren, fast durchwachten Nacht aus dem Haus auf den Gehweg trete, nach den ersten Schritten in der abweisenden Kälte, vorbei an überfrorenen Autos und starrem, vom Frost geweißten Gras, da höre ich die Stadt: die Stille zwischen den Häusern, in denen alle noch schlafen, ist nur vordergründig, gleich hinter dem Horizont, der mir aus den Häusern rechts und links meiner Straße gezogen wird, dringt das Geräusch hervor, das diese Stadt immer und unablässig macht, ein nervöses, gespanntes Sirren, das von überall hervordringt und zusammenfließt. So, gleich dieser Stadt, war es auch in meinem Kopf und in meinen Gliedern in dieser Nacht. Nach einigen Schritten sehe ich: Ein Fenster ist nicht dunkel wie die anderen alle. Aus dieser einen Wohnung dringt Irrlicht, ein flackernder Lichtbogen, ein in die Nacht eindringender Elektronenstrahl, der in eine Aluminumschicht einschlägt und dadurch den Raum und das Hirn darin, irgendein Hirn, das nicht schlafen will, das nicht in die Dunkelheit will, in blaues Licht taucht. So geflackert hat es die Nacht hindurch auch in meinem Kopf und dadurch bin ich immer wieder aufgeschreckt, gleich nach dem ersten Eintauchen in den sanften Schlaf. Dann sind die elektrischen Ströme von meinem Hirn durch die Nerven in meine Beine geschossen und die haben sich zusammengekrampft, wieder entspannt, wieder verkrampft – als wäre ich beim Aufstieg irgendwohin. Als wäre ich mit dieser Stadt verschworen auf Gedeih und Verderb und dürfte nicht zur Ruhe finden wo doch auch sie nie ruht und immerzu sirrt. Muß es einem, der seinen Schlaf der großen Stadt geopfert hat, wenn er in einem Nu an einen menschenleeren Ort versetzt würde, wenn er dann keine Lichter, keine Motoren, kein Gemurmel und Sirren um sich hätte, muß es einem solchen nicht vorkommen, als wäre er plötzlich gestorben?
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Ein Kommentar
Es ist ein unheimliches Gefühl, nein, kein ängstliches, wenn ich aus der Stadt bei meinen Eltern auf dem Land bin und kein »städtisches Geräusch« zu hören ist, nur Natur. Schon befremdlich!