Schwanken

Der Morgen wächst blaß am Himmel empor eine dürre zerbrechliche Schicht über endlose Schwärze gezogen der Morgen kriecht herauf in schmutzigem Rot steigt auf den warmen Ausdünstungen in die Höhe Ausdünstungen aus den Schluchten in denen noch schläft die Sattheit und ihr entsteigen giftige Träume flüchtige Gase die den Morgen emportreiben da ist der Mond er ist schmal wie ein Dorn wie ein Fingernagel der sich eingegraben hat in eine arglos gereichte Hand aus der Wunde quillt silbriges Licht der letzte Rest des Mondes an ihm auch nährt sich die Schwärze vier Pappeln strecken sich gegen den Morgen vier dunkle Wächter flüsternd wartend das es endlich stille werde warten hungrig ohne Traum ohne Morgen und in einer Ecke schläft ein haarloser Junge über tadellosem Hemd wackelt ihm der Kopf zum schwanken der Welt