An der Pforte

Die goldene Pforte zum Erhabenen Reich der Vollkommenen Fröhlichkeit sind fest verschlossen. Intarsien auf beiden Torflügeln, aus Rubin, Smaragd und dem Kotstein glücklicher Seeigel, werfen die Sonnenstrahlen in schneidenden Bündeln auf die Augen derjenigen, die Staunend zur Pforte aufblicken und hoffen, sie möge geöffnet werden. Die Wächter oben auf den Zinnen der Mauer schneiden Grimassen und zeigen mit ihren manikürten Fingern auf die Wartenden unten zu Füßen des Steinwalls. Hier unten herrscht der Staub und Hitze von der Sonne her, die alles außerhalb des Reiches verbrennt, um dort, jenseits der Pforte, in schöner Mäßigung das ununterbrochene Lustwandeln zu wärmen, von dem man sich überall in leuchtenden Farben erzählt.

Manchmal klingt eine Silberglocke. Dann öffnet sich knarrend ein Torflügel um Armesbreite und ein Einzelner wird eingelassen. Er mag halb verdurstet sein (es ist das wahrscheinlichste) und fast blind vom langen Warten. Aber er wird unbekümmert Frau und Kind zurücklassen mitsamt dem treuen Hund und seinen Flöhen. Von ihm, dem Eingelassenen, wird man keine Nachricht mehr erhalten. Die Seinen werden nur ihre Einbildungskraft haben, um den Grund zu erfahren, dessenthalben sie ihn, den unverdient Aufgenommenen, verfluchen und verachten sollten. Denn man sieht vom Erhabenen Reich der Vollkommenen Fröhlichkeit bloß die Wächter; man kann lediglich von ihren goldenen Rüstungen, von der geschmeidigen Anmut ihrer Bewegungen und vom Glanz ihrer gefeielten Fingernägel eine Ahnung davon ablesen, wie erhaben und vollkommen das Ummauerte Reich ist.

Auch die Gerüchte besagen es, die sich die Wartenden erzählen. Gerüchte, die sie von überall her gerufen haben, aus ihren Ländern und fensterlosen Hütten. Die Wartenden erzählen sich die Gerüchte nachts gegen den Frost – und solange, bis sie verdurstet sind.

Einmal aber in jedem Menschenalter ziehen am weiten Himmel Wolken auf. Dann müssen die Wächter auf den Mauern aufhören, ihren Spott über die Menge der Menschen auszugießen, denn im scharfen Wind, der an der Mauerkrone heult, friert es sie so sehr, daß sie mit den Zähnen klappern und bald ihre Posten aufgeben. Dann werden die Wolken schwer und schwerer, und man erkennt, daß sie schwanger sind. Sie gebären Blitze und die Regenflut ist so stark, daß die staubtrockenen Leichen der über dem Warten Verstorbenen sich wie Schwämme füllen; und dann in einem neuen, jungen Fluß zum weit entfernten Meer fortziehen.

Der Regen wäscht den Staub von den Gesichtern und die Stimmen flüstern nicht mehr heiser die unglaubwürdigen Gerüchte. Sie rufen sich zwischen den Regenstricken hindurch die Namen derer zu, die sie einstmals liebten. Die Wartenden schöpfen mit mit hohlen Händen von der hartgetretenen Erde das Wasser und trinken und waschen sich, bis sie am Schmerz die Wunden erkennen. Das ist der Augenblick, da die ersten den Mauern des Erhabnen Reichs der Vollkommen Fröhlichkeit den Rücken kehren. Sie gehen zurück in ihre dürftigen Länder und fachen das Herdfeuer wieder an – und saugen den Rauch aus den Kaminen wie Muttermilch ein. So leert sich die weglose Steppe vor den Mauern. Und bis der Regen versiegt, wird sie vollends leer sein.

Dann werden sich die Wachen aus ihren Unterständen wagen und werden stumm ihre Einsamkeit bestaunen und verdrießlich an ihren Fingernägeln nagen. Ihre goldenen Rüstungen aber werden wieder in der Sonne strahlen, denn für sie besteht keine Hoffnung auf Rost.