Schneetreiben

Die Stadt liegt unter Schnee.

Den nehmen fünf Jungen auf und werfen ihn von einem Parkdeck aus auf die Köpfe der unter ihnen gehenden Passanten. Sie treffen meistens nicht. Die Schneebälle fliegen an den Wangen der Beworfenen vorbei und zerspritzen auf dem Boden. Sonderbar, daß nicht einer den Blick von den eigenen Fußspitzen hebt – die Angriffe bleiben vollkommen unbemerkt. Dann aber wird eine alte Frau um eine Handbreit verfehlt und springt mit der Behendigkeit des Schreckens zur Seite. Einmal entronnen, dreht sie hektisch den Kopf hin und her, entdeckt die Rotte auf dem Parkdeck und droht mit ihrem Stock. Auch das scheint keiner zu bemerken. Und auch das Johlen und Spotten der Rotte dort oben hört offenbar nur die alte Frau.

Ein älterer Herr, in Strickjacke und Hut, fegt um sein Auto herum die Fahrbahn. Warum die Fahrbahn? Unter dem Auto ist ein Loch in der Schneedecke, wie bei den anderen Autos. Bei den anderen Autos setzt sich der Schnee auch über das Auto hinweg fort. Das Auto des alten, besenwetzenden Herren aber ist auf wundersame Weise völlig unbedeckt und trocken, wie an einem Frühlingstag. Warum fegt der Alte jetzt auch noch die Fahrbahn – er bewirkt dabei gar nichts. Auf einem großen, stählernen Behälter, denke ich nun, war ein Wahlspruch angebracht, übertrieben grandios: Denn Zukunft braucht Leistung. Welche Zukunft aber – und welche Leistung?

Als ich stehe und warte, tauchen Gesichter aus der geduckten Menge auf. Ein Maler, sein Overall ist vielfarbig bunt, ist aschgrau im Gesicht. Ein anderer, grobknochiger Mann riecht süßlich nach Malz. Er schiebt die Unterlippe ein wenig vor, als hätte man ihn, ein kleines Kind eigentlich, ungerecht, schrecklich ungerecht behandelt. Zwei Adoleszenten hingegen ist alles gleichgültig. Ihre Unterhaltung geht zischend zwischen ihnen, ein Lichtbogen mühsam gezügelter Wut, der ihnen auch die raschen, harten Armbewegungen auflädt. Sie stehen an einer Bank, dort sitzt ein dicker Mensch. Der sieht ängstlich und mißgünstig zu, wie der eine zornige, junge Mann seinen Fuß auf den Sitz neben ihm stellt, um zärtlich seinen Schuh mit einem Taschentuch von Schneeresten zu befreien. Ein weiterer Wartender beobachtet, wie der Sitz mit Schnee besudelt wird aus der Ferne, und aus ihm lodert Verachtung, um die sich niemand, er selbst auch nicht, schert.

In dem Bus, der endlich kommt, sitzt ein würdiger Alter, den Gehstock zwischen den Beinen. Nun bricht eine Schulklasse herein, womöglich die obere Klasse einer Grundschule, lärmend und mit ihren wilden Kinderspielen beschäftigt. Da sind drei, vier kleine Jungs, die im Wettstreit versuchen, einander die Hosen herunterzuziehen. Sie rufen dabei im Triumph »Männerstrip« und »Peepshow«. Zwei Mädchen, am anderen Ende des Wagens, drücken zart ihre Nasen aneinander.

Jetzt weitet sich der Kreis, in dem die vier Jungen spielen und umschließt auch noch den Sitzplatz des würdigen Alten. Er faßt seinen Stock fester und macht – still, zweifelnd – eine kurze Geste in die Luft. Er hat sich entschieden, es zu ertragen. Seine Augen sind dunkel von irgendeiner Trauer und die Lippen zeigen selbstverständliche Würde. Unser Blick trifft sich und ich bemühe mich, durch drei Falten, die ich mühsam durch Anspannung der Gesichtsmuskeln zustande bringe, ihm meine Anerkennung auszudrücken.

Draußen die Landschaft liegt unter Schnee. Sie ist still, reglos, friedlich. Und mitten im Schnee steigt zwischen uns zusammengedrängten Menschen die Müdigkeit als ein unsichtbarer Dunst in den froststarren Himmel. In der Ferne steht unbewegt ein hoher Kran, erhaben über alles.