Frau Sonne liegt mir auf der Brust,
Mit beiden Händen presst sie
Meine Stirn, so daß sie langsam trocknet.

Sie haucht mir auf die Augen, die
Ich schließen muß, vor ihr, die
Gänzlich unbekleidet glänzt.
Wasserstofffeuer gießt sie
Eimerweise über mich,
Das bis zu den Knochen dringt.

Meine Augen schwärzen sich
Hinter ihren Lidern wie
Papier sich auf dem Ofen färbt.
Seitwärts blickend suche ich
Ein letztes Mal noch im
Schatten einer nahen Tanne
Nach einer Ausflucht und mir ist
Vor Augen alles blau gefärbt,
Davor tanzt überall und
Fröhlich Scherzend: sie.

So schreibt Frau Sonne sich mir,
Dem nämlich, der am falschen Fleck
Sich zu ihr legte, sich selbst ein
In den Sehpurpur im
Augenhintergrund —
Ich füge mich.

Über die Schulter streift
Kalter Atem, als der Wind
Sich schamhaft von uns kehrt –
Mir jedoch genügt,
Daß meine Beine längst
Zu schwer zum gehen sind.
Ich bleibe auf dem Liegestuhl,
Dem Altar, dem Opferbett, und warte,

Daß die Sonne mich
Zu Asche brennt, und hoffentlich
Zuerst die Stirn vertrocknet, dann
Läge ich für kurze Frist
Noch glücklich
Wortlos unter ihr.

(Und später dann,
Halbblind im Schatten,
Unverbrannt und schwankend:
Friere ich.)

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Ich wollte gerne Sätze denken,
Sie sind mir aus dem Mund getrocknet.

Meine Augen trinken Salz
Aus der Luft, sie ist mit Gold gepökelt,
Aus der Luft, sie ist mit Gold gepökelt.

Und alles schöne Steht im Ruch
Sich selbst auf Wirkung zu berechnen,
Die Stirne zählt den Unsinn nach.

Menschen, wo man welche sieht,
Murmeln sonderbares bei sich selbst;
Dicke Männer hieven ihren Leib
In Autos, oder wiederum heraus;
Nicht weit unten sticht’s in meinem Hals.

Ich wollte harte Sätze schlucken
Wie Schwerter oder Fackeln, einerlei.
Die Augen trocknen in der dünnen Luft.

Ich kann mit meinem Hirne
Nichts mehr glauben –
Und ich glaube also
An diesem ausgeflachten Tag:
Nichts um nichts.

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Wie der Lebensweg sich windet
Nach dem Urbild dieses Stückes Kopfsalat
Auf meinen Gabelzinken, wie
Das Leben hart und grün
Dort in der Schale liegt:
Ihm haften Pfefferkörner an
In Öl und Essig, aber
Da ist weicher, weißer Käse,
Das ist die Liebe wohl,
Die am Gaumen fast von selbst
Zergeht und die der Zunge
Hingegeben Schmeichelt.

Dazwischen rätselhafte Achtelscheiben
Von Zucchini, die dem Gurkenwesen, das
Offen sich dem Kopfsalat verschwägert,
Hinterhältig unähnlich sind und bleiben, so
Daß im Erkennen man sich freuen kann,
Im Zucchini leben die Gewürze und
Die groben Ziegenkäsewürfel können
Trotz aller Übermacht ihn nicht
Zu Boden zwingen.

Wie das Leben sich, dem Bilde gleich
Des Kopfsalats, kraus in der Schüssel sammelt
Und bleicht, sobald
Man kurz nicht daran rührt.

Wir tauschen Blicke
Durch die Fenstertür, du
Sitzt, wo am frühen Morgen noch
Ein Rotkehlchen und ein Blutfink waren —
Rot, lebendiges Rot wie ein Schnitt im Licht —
Und ich wandere mit meinem Blick
Sprachlos und ich sinke
In meine Schale und
Denke den Salat
Zur Musik,
Die der Schlaf
In meinem Blut
Zu spielen längst begonnen hat:

Make a raft of our bodies
Do you think that it’ll float?

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Friß mich, schwarzer Schatten, der
Du dort auf meinem Nacken mir
Sitzt, und nach mir lange schon
Hungerst, wie ich sicher weiß.

Der du an meinen Haaren reißt,
Zu billigem Vergnügen,
Mir Teer auf meine Lippen streichst,
Mir Scherben in die Augen reibst,
Um mir den Schritt zu trüben.

Mit deinen Langen Armen zwei,
Legst du mir meine Blöße frei
So daß ich rasch bedecken muß,
Was ich bloß not- und dürftig bin:
Mit abgewetzten Lügen.

Ich reiße Sehnenstränge aus
Der Welt, sie wachsen nah
Bei ihren weißen Muskeln.
Ich knote dreißig Reimen draus

Und schlage rückwärts hoffend
Dich, Schatten, dort zu treffen
Wo du in meinem Nacken sitzt
Dich einmal hart zu treffen

Aber nicht dein Schreien gällt
Von den vielen Häuserzeilen
Ich vielmehr trage Striemen
Von meinen dreißig Riemen
Und meine Augen klaffen

So arg, das jene Käfer aus
Der Hundertmenschen Nasen
Nun meine Lungen nagen,
Und mich mit Schwindel schlagen.

Also friß mich, schwarzer Schatten, der
Du fest auf meinem Nacken thronst
Friß mich jetzt und friß mich ganz

Nur, daß du meine Leber schonst,
Und darein eine Distel pflanzt

Die soll dann
Viele stechen.

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Die Busse riechen nach Ozon,
Wenn sie vorüberziehen wie
Faulende Wale in der Hitze.
In den Menschen lodert
Ein Schwelbrand, der
Das Fett zu Tropfen schmilzt
In allen Leibesfalten.
Die infraroten Bäche, die
Vom Himmel brechen, dringen
Durch die erste Schicht:
Man trägt die Außenwelt
Unter der Haut und überall
Fallen häßlich jetzt die Hüllen.
Und schließlich, wenig
Vor der Dämmerung,
Während das Sofa sich
Begierig mit dem Leib
Verklebt,
Geschieht es
Auf den staubigen
Wohnzimmerfenstern:
Erstrahlt golden die
Consummatio mundi.

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Ein Knistern von Stoffen
Das Schlürfen von Lippen
Und Ölig eine Wolke Parfüm.
In der Hüfte ein Lahmen
Eine schnatternde Herde
Von pickligen Mädchen
Und kindliche Jungen
Ängstlich mitten darin.
Eine keifende Alte
Bärtig und bitter,
Besorgt um die Ordnung
Der Öffentlichkeit.
Die Schwerkraft der Masse
Das Phlegma der Mägen
Ein Plakat mit der Warnung
Vor Zöliakie.
Und über den Köpfen
Auf fiedrigen Schwingen
Das Pfeifen am Ende
Eines eklen Katharrhs.

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Das Leben selbst,
An sich und unbekleidet,
Ist eine leere Hülse, die
Man ratlos betastet,
Die man
Zwischen den Fingern
Dreht und wendet,
Und staunt über
Das fehlende Gewicht.

Was soll man schon
Mit bloßer Existenz beginnen,
Die, nicht gefüllt
Mit einem Projektil,
Leer ist und ungeeignet, sie
In den Lauf zu spannen,
Um dann das Ziel
Mit einem wohlgezielten
Schuß zu treffen?

Man muß sich doch
Aus Blei die Kugeln
Schwitzend selber gießen.

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Die Wolken sind gemalt,
Der Flug geht überraschend
Aufwärts, glänzende Chipstüten,
Leere Pappbecher und auch
Abgebrannte Schnäpse
Sind auf dem Bürgersteig,
Da er zur Startbahn wurde,
Die Positionslichter, sie
Bleiben jetzt, bei vollem Schub,
Rasch zurück, die Sonne
Ist das Ziel, heute
Brennt sie freundlich, heute
Werden wir weit vordringen,
Mit der Stirnkuppel voran,
Hinter der die Phalanx
Empfindlicher Geräte
Den Kurs bestimmt.
Ein leichter Wind
Greift in die Turbine
Vorne in der Brust,
Die Pastellstriche der Wolken
Sind ganz nah, darüber
Wird der blaue Himmel sein,
Und dann
Werden die Sterne uns
In ihre Quadranten einzeichnen,
Und alles wird
Pulsierender Stillstand sein.

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Und das gute Leben
Beginnt am Ende
Der Nasenspitze,
Der eigenen, an
Die man sich faßt,
Wenn es juckt.

Es ist ein Hindernis
Vor den bloßen Zehen,
Das man im vollen Schritt,
Ohne es zu ahnen
Verfehlte.

Es liegt in der Mitte
Des Blinden Flecks
Und verschiebt sich
Mit jeder unwillkürlichen
Suchbewegung der
Augäpfel, so
Daß es bleibt, wo
Es ist: im
Blinden Fleck.

Das gute Leben,
Es liegt un-
Verhüllt, es
Liegt nackt
Vor dir, sobald
Du dich sterbens-
Müdegelaufen
Hast.

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