Die alte Schwärze,
Die sich selbst
Als Schluß zog
Aus meinem Gerede.
So plötzlich aber,
Das wirklicher Schwindel
Mir meine Sprache
Gänzlich verschlug.
Die alte Schwärze,
Die seitdem hinter
Meinen versuchten Erklärungen
Wortlos lauert, wie
Nur ein Vertrauter
Es überhaupt vermag.
Ich wollte gern
Abspringen und fallend
Suchen nach dem
Grund, wenn es
Überhaupt erträglich wäre.
Der Tag ist früh genug begonnen –
Tatenlos, dafür braucht es alle Kraft.
Das Territorium der Sofakissen
Liegt hart umkämpft im Grenzgebiet
Zwischen dem Laugenschlaf des
Täglich Rekonvaleszenten
Und dem sauren Selbstinzest.
Man bindet sich die Hände,
Schließt die Fenster, schaltet
Alle zitternden Antennen nieder
Und wartet auf die Wirksamkeit
Der süßen Gifte, aus der Zirbeldrüse
Oder sonstwoher.
Vom Organfett lebt der Freie
Glücklich einen Vierteltag
Und kann am Ende den Gedanken
Zusehen bei ihrem Hungertod.
Nuancen
Daß der Geschmack eines Tages
Sich ändern muß, wie sich
Der Geschmack eines Gerichtes
Zuerst unmerklich verschiebt,
Wenn man ihn zu häufig schon
Auf der Zunge hatte.
Zuerst ist eine Priese
Darinnen von etwas,
Das am Zungenboden die Feuchtigkeit
Hervortreibt, und dann,
Eine Frist später, wird,
So, daß man sich offenen Mundes
Wundern muß,
Der Fraß unerträglich.
Daß sich derart ändern muß,
Wie ein Tag schmeckt.
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