Es ist früher Morgen, von draußen nur halbes Licht, nur einsame Menschen, völlige Abwesenheit von Gesprächen, von bewußt igendwohin gerichteten Regungen. So haben wir uns eingefunden und warten gemeinsam. Von den anderen ist nichts zu sehen, außer einem Paar Füßen, dazu noch die Unterschenkel bis zu den Knien hinauf. Wildlederne Sportschuhe, recht gepflegt, nicht teuer, helles Braun. Während sich um uns der Stillstand immer weiter vertieft, beginnen diese Füße zu scharren, zuckend auszutreten und Schritte in die Luft zu machen. Dazu gelegentlich rascheln von Zeitungen wie auffliegende Vögel. Irgendwer seufzt schwer, inbrünstig und hinfällig. Die Füße halten still. Umblättern. Wieder ein Seufzen. Die Wildlederschuhe klatschen auf den kunststoffbelegten Boden. Stille. Jetzt, da alle diese Instrumente schweigen, schwillt langsam aus dem Hintergrund das Rauschen der Klimaanlage an und füllt die Leere mit einem unruhigen Strom. Und da: ein entkleideter Rhythmus, der sich in engen Schleifen ewig wiederholt; ohne Melodien, denn sie bleiben in den Gehörgängen irgendwo dort hinten stecken. Jetzt fühle ich mich wie ein Voyeur: was ich höre, geht mich nichts an; ich höre dabei zu, wie sich ein mir gänzlich fremder Kopf mit mechanischer Musik füllt, vielleicht, weil er die Klimaanlage nicht hören will und das nutzlose Seufzen. Und tatsächlich klingt der Rhythmus nach Flucht, nach der Lust an der Angst vor dem Raubtier, das nicht mehr kommen will, das uns alleingelassen hat in einem gefahrlosen, ausweglosen Zwischenraum. Ich stelle mir jemanden im Halbschlaf vor, sein Kopf zur Seite gesunken, der Mund spaltbreit geöffnet, stelle mir sein Herz vor, das den Takt der elektrischen Trommel aufnimmt und die Wachträume stelle ich mir vor, deren Bilder schnell wechseln und in halbdunkle Regionen absinken, wo Zähne und Schweiß warten, rasch dahingleitende Schemen, stechende, kurze Atemzüge. Die Klimaanlage flüstert dazu in ihrer unverständlichen und kalten Sprache, ebenmäßig, mönchisch, sie hält Wacht über uns und wird uns bald in einen Zustand gänzlicher Unbeweglichkeit und Dürre verwandelt haben. Wieder raschelt die Zeitung, und nun bekomme ich eine Hand, eine halbe Seite zu sehen. Weiße, eindringliche Buchstaben auf schwarzem Grund: »Wie nur führt er uns hinters Licht?«

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Ein Mann in der S-Bahn. Nicht irgendein Mann: einer, an dem alles ins rechte Licht gerückt ist. Er trägt Kleidungsstücke in beeindruckenden Schattierungen von schwarz, grau und dunkelblau. Ein Jackett natürlich, trotz der Wärme, die hier, in der dahingleitenden Backröhre, noch über das Maß der Außenwelt hinaus eskaliert. Sein Hemd ist, eine läßliches Zugeständnis, nein, vielmehr eine ironische Anspielung an die Hitze, am Hals etwas aufgeknöpft. Man sieht an ihm allerdings keinen Schweiß. Die Haare kleben auch nicht an der Stirn, sondern sind in einem genau getroffenen, richtigen Mischungsverhältnis zugleich ordentlich und unordentlich. Das bemerkenswerteste Einzelstück in diesem wandelnden Ensemble der Geschmackssicherheit ist aber der dünne, dunkelblau-graumelierte Pullover, den er über dem Hemd und unter seinem Jackett trägt. Bemerkenswert ist die komplexe Farbe der Wolle und natürlich das tiefgründige Verhältnis dieser Farbe zu den Tonwerten von Hemdkragen und Hals.

Er weiß, dieser an allen Enden ins rechte Licht gerückte Mann, daß geschmackvolle Kleidung und gutes Aussehen, daß Maßnahmen, die auf die eigene, imposante Figur beschränkt sind, einen Hang zum Autismus haben. Was hilft es, sich selbst zu modellieren, wenn man nur als Skulptur herumstehen darf? Also hat er seine gefällige Erscheinung ausgedehnt auf die Tat, in die Dingsphäre, in den Bereich der Werkzeuge, die uns mit der Welt in Verbindung setzen. Er hat ein Rennrad dabei. Also weiß der Betrachter: Hier ist einer, der sich sportlich betätigt, der schnell ist und das Risiko nicht scheut. Das Rennrad hat einen Rahmen, der in energischem Rot lakiert ist. Natürlich hebt sich diese Farbe von der dunklen Erscheinung des Rennfahrers fulminant ab. Erstaunlich. Das Fahrradschloß, ein praller, fester Schlauch, unter dessen schwarzer Plastikhaut sich eine Metallschlange windet, das Fahrradschloß fesselt mich: Das schwarze Plastik ist genau auf die richtige Weise abgerieben. Die abgeriebenen Stellen sind heller, spielen vom Schwarzen ins Graue: sie bilden auf der Oberfläche ein komplexes Muster aus Andeutungen.

Als ich mich von diesem Anblick allmählich, wiederstrebend, erwachend aus einem Traum, losreiße (gleich werde ich aussteigen müssen), bemerke ich, daß auf dem Pullover des Mannes-im-rechten-Licht, der lässig Kaffee aus einem Pappbecher trinkt (das hatte ich bislang tatäschlich übersehen), daß in diesem Gesamtentwurf aus Farben und Oberflächen, auf seinem Pullover nämlich, ausgerechnet auf dem Pullover, ein kleines Rinnsal aus verschüttetem Kaffee träge nach unten fließt. Die milchig-braune Flüssigkeit bildet zwischen den einzelnen Wollfäden dicke, wulstige Tropfen, die in Richtung des Ledergürtels ziehen. Als ich das sehe, greift meine Hand ganz von selbst, ohne irgendeinen bewußten Entschluß abzuwarten, nach einem Taschentuch. Ein solcher Makel darf nicht bestehen.

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Eine junge, blonde Geschäftsfrau führt im sachlichen Ton eine Unterredung. Sie und ihr Mobiltelefon, ihre beigefarbene Handtasche, ihre Sommerkleidung, die ins Haar zurückgeschobene Sonnenbrille: Alles macht einen sehr aufgeräumten Eindruck. Ich staune sie an, aus dem dunklen Bezirk heraus, in den mich meine Träume geführt haben, wie ein Frosch vom Tümpel her eine spazierengehende Landschaftsmalerin anstaunen würde. Nun, auch ich bin frisch geduscht, wahrlich: aber Reinlichkeit in dieser Vollkommenheit zu erreichen, ich gestehe es mir ein, während ich meinen Blick schamhaft verberge, ist für mich ausgeschlossen.

Die Landschaftsmalerin scheint sich in einer Auseinandersetzung zu befinden. Aber weder erhebt sie ihre Stimme, weil sie zornig werden würde, noch fängt sie an zu flüstern – warum auch, denn eine Auseinandersetzung mit ihr zu haben, kann doch nur den jeweiligen Gegner ins Unrecht setzen: als würde ein krummer Baum darauf beharren, nicht in einem so dramatischen Licht gemalt zu werden. Wenn sie ihn so malen wollte, dann gehört jeder Baum in ein dramatisches Licht. Aber nein, sie wird nicht dramatisch malen, sondern in vollendeter Klarheit: Frühlingslandschaften nach dem letzten Wintersturm, reingewaschen von der Schneeschmelze, mit zierlichen, gelben Blumen, die aus der Erde sprießen. Oder den Winter, der alles auf Linien und Flächen reduziert, unter einem vollkommen kalten, blauen Himmel.

Ich muß doch, sagt sie gerade. Dann eine Pause. Und jetzt: Wir hatten doch. Du hast gefragt. Dann frag mich nicht. Und plötzlich fliegt ihre feine Hand mit dem Telefon darin vom Ohr. Und der Daumen vollführt eine winzige, kaum zu erkennende Bewegung: Sie hat mitten im Satz aufgelegt. Ihr Gesicht bleibt reglos. Vielleicht glänzen ihre Augen mehr als vordem? Sonst ist nichts zu erkennen. Das Gespräch hat nicht stattgefunden, ich habe es mir eingebildet, somnambul wie ich bin.

Da: sie steckt einen elfenbeinernen Zeigefinger in gerade das Ohr, an dem noch eben das Telefon gelegen hat und bohrt energisch darin. Sie scheint das gesagte, das gehörte, das Mißverständnis oder den völlig angemessenen Vorwurf aus ihrem Gehörgang kratzen zu wollen. So sitzt sie eine Weile, dann sinkt die Hand wieder auf den sommerlich gekleideten Schoß und sie erstarrt.

Ich, der Frosch, springe mit einem Satz zurück in meinen Tümpel, zu meinem mir vertrauten Schlamm und zu den Schwebeteilchen, die mir durch Herz und Seele gehen. Zufrieden mit der Einsamkeit, die ich an dieser ätherischen Landschaftsmalerin entdeckt habe, die ich eingefangen habe wie eine wohlgenährte Fliege. Ich bin gesättigt. Sie wird schweigen – und ich, vor der nächsten schweren Nacht, werde tapfer den Mond anquaken.

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Dem Mann dort auf dem Bahnsteig gehört alles hier draußen. Soweit das Auge reicht macht ihm niemand die nachtbeschienene Welt streitig. Solange weitere Züge ausbleiben: nur Bier aus der Flasche, die in der Faust liegt, zu trinken und pflichtentledigt rauchend in das Nichts hinein Ausschau zu halten – darin besteht seine Königswürde. Er herrscht, um 22 Uhr 48, über ein vergängliches Reich. Er, in neonfarbenem Ornat, das, von jenseits der Grenzen dieser Stunde, noch mit dem Abrieb seiner Arbeit gefärbt ist. Aber er herrscht und seine Herrschaft steigt mit dem Zigarrettenrauch unter das lackblätternde Gewölbe, das Überdach, und es regnet nicht.

Auch ich bin, mein Freund, vermögend. Denn mir allein gehört (im großen und ganzen) der Vorortzug. Du wirst mir freies Geleit geben. Und siehe, niemand macht meinen lang vorgestreckten Füßen mehr streitig den Platz am Heizkörper. Wir sind, wisse wohl, von gleichem Stande; und dein Blick, blank hervor aus deinen lang offenen Augen, geht vom Geländer zu mir. Er enthält dein Verstehen. Es reden die Großen über beliebige Distanzen und durch Fenster und über Pflastersteine hinweg miteinander in der wortlosen Sprache.

Was wohl flüstert man dir aus dem nichts jenseits der Lampen zu, dort draußen? Gleiches wie hier, in meiner Domäne, mir die knarrenden Wände und gurgelnden Stutzen erzählen? Von der Wahrheit der verglimmenden Gegensätze nach getanem und abgetanem Werk. Von der Klarheit der wunden Augen, bestrichen mit vergorenem Wachsein. Von der Einsamkeit der Herrscher, unter einem wolkenverschlungenen Mond, unter dem besonderen Strahl von Neonröhren; geboren wird sie aus der alleinverantwortung für die zurückgelassene Welt.

Was ließe sich aber in Erfahrung bringen, deutete uns einer die Konstellationen der Lampen aus, die über die leere Nacht hinwegsehen? Die Lampen unter deinem gewölbten und meinem gebogenen Dach, die Lampen hinter Hecken und über den leeren Straßen, die zu den Schlafenden in die Schlafzimmer hineinschauen, soweit keine Vorhänge in den Fenstern sind und von außen die Träume beleuchten – oder es nicht vermögen. Was ließe sich erfahren, vielleicht von dir, Konmagnifizenz, der du gänzlich frei und alleingelassen, mit altem Schmutz und Bier staffiert, aus den Windungen des Rauches, die dir zu Häupten steigen, reglos, unbeeindruckt ließt?

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Wie bist du leicht gesessen,
Freund, doch ich kenn dich nicht.
Und zärtlich, daß ich’s kaum verstehe,
Liegt irgendeine bleiche Hand
In deinem Nacken, unbekannt
Bleibt dir wohl auch der eigentliche Grund
Für die weiße Traurigkeit um deinen Mund.

Du hörst, es kann kaum anders sein,
Auf Stimmen, die den leeren Raum
Bewohnen, der sich um uns zieht,
Jetzt, hier, weil wesentliches nicht geschieht
In deinen Ohren singt sein altes Lied –
Dein Blut.

Da steigen, als die bleiche Hand dich wieder preßt
Wehen in dein wartendes Gesicht
(Und, ist es so: Es ging darauf dein Warten?)
Im Sturz, so wie Spinnenweben reißen –
Freund, du sollst mir Mutter heißen!
Und ich trockne dir den Schweiß mit Blicken,
Der dir von deinen dünnen Wimpern rinnt.

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Aber die Gestalt auf dem Absatz hatte doch wirklich gezeichnet; und was sie gezeichnet hatte, war ja wohl ein Drache, der, schon weit gediehen, das Blatt ausfüllte. Eine breite, knöchrig-gehöckerte Schnautze, Barteln, Klauen, ein wirbelnder Schwanz, ausgebreitete Schwingen, schuppige Haut, drohende Augen – das habe ich doch wohl gesehen.

Von der Rolltreppe aus blicke ich zurück, und diese merkwürdige zeichnende Randerscheinung taucht noch einmal auf. Ob da ein Mann oder eine Frau sitzt, ist keineswegs zu entscheiden, bei den sich überlappenden Kleidungsschichten, unter den zwei Kapuzen, die den Kopf verbergen, wegen der konzentrierten Anstrengung, mit der die Gestalt ihren Blick auf Zeichenblock heftet. Links steht auf dem Absatz, den sich der Jemand  zum Sitzen ausgesucht hat, eine geöffnete Bierdose, rechts liegt ein Paket Tabak und halb vor ihr zum Schutz ein Abfalleimer.

Die zeichnende Hand ist schmal, knöchern wie die Drachenschnautze und schon blau angelaufen. Wer sollte sagen können, warum irgendwer hier, in der Kälte, als ein offenbarer Sonderling an einem unwahrscheinlichen Platz in einer Bahnstation sitzen sollte, nur um zu zeichnen. Warum sich dem Frost aussetzen, daß die Finger hart und blau werden; warum derart kleingefaltet und in sich selbst versteckt neben den steif schreitenden, dahinströmenden Schüben von Berufspendlern sitzen?

Ich versuche, mir den Drachen vorzustellen, der dort unten auf dem Zeichenblock entsteht. In dem kurzen Moment bis ich vorüber war, habe ich an ihm nichts von der mehrfachen Kuriosität seines Enstehungsortes gesehen. Nichts, was in ihn hineingeflossen wäre von dem Schmutz und den Kacheln und der Eile; nichts, was daraus das hätte verwandeln oder verstehen oder gar daraus hätte erlösen können. Außer vielleicht die absolute Festigkeit, mit der dieser Drache im Klischee von hundert und tausend Oberarmen und Unterschenkeln ruht. Dieser Drache ist die Verneinung und Abschaffung alles Sonderbaren gewesen: eine Reproduktion des schalgewordenen Dracheseins.

Vielleicht ging es darum: mit der gesammelten Kälte des getrunkenen Biers und der gefrorenen Finger etwas Belangloses erscheinen zu lassen an einem unwirklichen Ort.

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…auf der Erde, die ihr Maul hat aufgetan und deines Bruders Blut von deinen Händen empfangen.

Das Bemerkenswerte an jenem völlig ebenmäßigen Mosaik, jenem Wunderwerk aus gleichen Proportionen und verborgenen mathematischen Entsprechungen, das Bemerkenswerte an jenem Mosaik, das die Wände und Böden unserer alltäglichen Verrichtungen auskleidet, das Bemerkenswerte daran ist, daß es trotz der Unerschütterlichkeit der kalkigen Hände, die es im Halbdunkel gefügt haben, trotz der Hegemonie des Ebenmaßes, die in ihm herrscht — daß trotz allem in diesem Mosaik immer wieder Kacheln fehlen, verschrammt und zerborsten sind oder an der falschen Stelle sitzen. Die Störung in ihrer Unaustilgbarkeit: sie ist vielleicht sogar der eigentliche Inhalt des Mosaiks Alltag, jedenfalls dasjenige, worüber sich überhaupt irgendetwas sagen läßt.

Deshalb, und nur deshalb, ist es bemerkenswert, daß neulich, als ich in der S-Bahn Platz genommen hatte, in einem Zug, der seine Reise an eben jener Haltestelle beginnen sollte, daß also in diesem Zug fast alle anderen — verkehrtherum saßen. Als der Zug anfuhr, wurde es offenbar: sieben von zehn Fahrgästen saßen falsch, blickten gegen die Fahrt, kehrten dem Forwärts ihren Rücken zu (und riskierten vielleicht Übelkeit und immerhin, daß sie einen nur recht eingeschränkten Ausblick hatten) Eigentich gibt es doch nur eine vernüftige, alltägliche Weise, sich zu setzen: auf eine leere Bank, sofern es eine gibt, und, solang es irgendwie möglich ist, in Fahrtrichtung.

Sie saßen also verkehrtherum, in schweigender Übereinstimmung. Eine derartig eindeutige Abweichung, eine derart verfärbte und blindgefallene Kachel im Mosaik, die jedem sofort ins Auge springt, bringt einen, der sich recht zu setzen weiß und die Regeln kennt, sogleich zum Stolpern. Es darf so etwas nicht grundlos geschehen, ein Grund muß anzugeben sein — und meistens liegt er in den tieferen und schlüpfrigeren Schichten unserer selbst. In den Schichten, vor deren ständigem Anblick uns gerade das sauber und kunstfertig verlegte Mosaik: der Alltag also bewahren soll.

Der Grund für das Verkehrtherumsitzen um mich herum in der S-Bahn offenbarte sich mir schnell, als ich den Kopf drehte, um zu sehen, worauf die anderen blickten: es war da ein üppiger Strom, der sich über den Gang des Waggons ausbreitete. Ein Strom der sich auf seinem Weg quer durch den Waggon in zwei, drei Arme teilte und schlielich hinter einer unbesetzten Bank verschwand.

Und, siehe, es war dies: ein Strom Blutes. Oder ein Strom altgewordenen Kakaos, der sich aus einer umgestürzten, hinter einer Stange festgekeilten Flasche ergossen hatte. Aber doch: Es war Blut, dick, zäh und geronnen, dunkel und glänzend. Und es war dieser Anblick, der die anderen bewogen hatte, sich gegen alles Angemessene rücklings zu setzen.

Wer sollte es auch über sich bringen, auf einen solchen Anblick zu verzichten? Das langsame Dahinfließen von Blut, ein Fluß, der sich ohne Hoffnung auf längere Dauer ausbreitet, fort von einer versiegenden Quelle, ein Fluß, der einem Sturzregen geschuldet ist, einer plötzlich angebrochenen, brakigen Quelle, der unterirdisch kein Nachschub mehr erwächst. Ein Fluß, der sonderbar, abstoßend, anziehend, schillernd und glänzend ist und ganz allmählich immer zäher wird; der dampfen würde in der Kälte, aber sonderbar: diesen Dampf bekommt man nicht zu sehen. Der Kakao, der restlos aus seinem Gefäß verflossen ist, war nie wärmer als irgendein lauer, öffentlicher Raum. Wir sind es doch wohl, wärmer als die laue Öffentlichkeit, und auch das würde man gern zu Gesicht bekommen. Aber dies Rinnsal, schon dunkel, schon versiegt, dampfte nicht mehr. Doch immerhin: Es war Blut.

Hier also gab es einen Blutstrom zu sehen. Beinahe jedenfalls — und dem kleinen Unterschied zwischen Traum und Wahrheit konnte die Phantasie aushelfen. Und wie anders sollten die verkehrt Sitzenden beim Anblick des Rinnsals am Waggonboden gedacht haben, was sonst hätte sie fesseln können, wenn nicht jener stille, lauernde Wunsch: endlich Blut beim Verschüttetwerden zuzusehen.

Es lauert dies Bedürfnis überall; und dann: erfüllt es sich — an seinem unbedeutenderen Ende vielleicht bloß zum Schein — mitten im unschuldigen Alltag. Und eines der Mosaiksteinchen bekommt auf diese Weise mit einem Mal eine interessante Farbe, eine derart klebrige Konsistenz, daß man, wenn man den Fuß darauf gesetzt hat, eine ganze Weile gehen muß, bevor die Spuren sich verlaufen.

So also verhielt es sich an jenem Morgen, als in der S-Bahn der Alltag von einem plötzlichen Rinnsal Blut durchflossen wurde.

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»Es gibt vielerlei Lärm«, muß ich lesen, »aber es gibt nur eine Stille«. Über diesen Worten hängt im ewigen Eis ein orangeglühendes Zelt. Auch dort draußen schneit es, und einzelne Flocken sind am Waggonfenster geschmolzen und haben Schmutzspuren auf dies Fenster gemalt. Draußen schneit es und vielleicht hat sich tatsächlich irgendeine Stille im Schnee in die Stadt geschlichen.

In dem Dunst, der aus den Schornsteinen wölkt und sich an einer kaum wahrnehmbaren Grenze mit dem unschlüssig schwebenden Schnee vermischt, in dem Dunst, in seinem Mittelpunkt, sitzt die Stille. Und im Geräusch, das der schüttere Schnee unter den Schuhen gemacht hat an diesem kalten Morgen, im Geräusch, das er gemacht hat, als er fiel, ein umfassendes, kaum hörbares Rauschen von überall und eigentlich von nirgendwo. (Ein ähnliches Rauschen mag es, so stelle ich mir vor, während das orangeglühende, spitze Zelt mir vor Augen schwebt und fast der Schlaf mich wieder in sich hüllt, so ein Rauschen mag es auch im ewigen Eis geben; und wie mag die Mörderkälte klingen?)

Stille schweigt aus den Gesprächen an diesem jähen Wintermorgen, die leiser sind als sonst. Und da ist schon wieder ein schmaler Strich, mit dem die Stille sich in den Alltagslauf zeichnet: als der Sekundenzeiger der Bahnsteiguhr stillsteht, zwei Herzschläge, bis dann die letztvergangene Minute fast hörbar den größeren Zeiger umschlägt. Und hinein in die Stille dringt naive Ukulelenmusik aus den Kopfhörern eines scharfgeschnitzten, harten Mannes. Und es zischt aus einem verborgenen Ventil unter einem doppelten Boden dieses Waggons, ein diskretes Zischen, eine heimliche Aufforderung offenbar.

Und in der Ecke, auf der letzten Bank, sitzt eine Frau, in durchscheinende Traurigkeit gehüllt. Sie trägt ihren Schal als ein Gerüst für ihren Kopf, der weich ist, man muß zweifeln, daß das Leben schon an ihr geschnitzt hat. Aus einem Rucksack zieht sie eine Trinkflasche, darin eine milchige Flüssigkeit. Sie saugt an ihr wie ein Säugling, dem es zu kalt ist auf der Welt außerhalb der Mutterhöhle. Und ihr entgleiten dabei, während sie die Flasche mit beiden Händen umklammert, noch die letzten deutlichen Züge. Jetzt verstrickt sie sich zusehends in traurige Betrachtungen, während wir die Brücke über einen eisigen Fluß befahren. Sie bleibt mit den Augen an den vorbeiwischenden Brückenpfeilern hängen. Und noch in diesem Zucken liegt weichwangige Traurigkeit.

Jenseits einer Spiegelachse, die über den Mittelgang des Waggons verläuft, genau der weich Wehen gegenüber sitzt ein junger Mann, dunkel und haarig, gesammelt und fest, unerschüttert und lesend: in der Landschaft, die ihn nur wenig interessiert. Er trägt, im Überschuß von Wärme, die Jacke offen und seine Wangen mahlen langsam, still und bereit, sich in das nächste, was sich bietet, zu verbeißen.

Und dann löst sich ein einzelnes Gleis von dem breiten Strang, den wir befahren. Es taucht zwischen Hecken ein und verliert sich im Schnee: zwei dunkle Kerben, die ins offene führen; durch das Ästegewölk hindurch ist ein kein Ziel mehr zu sehen

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Ich bin über zwei Flüsse gefahren, da war noch Dämmerung. Ich habe ratlos am Busbahnhof gestanden, während sich Gestalten mit müden Gesichtern in den einen, viel zu kleinen Bus drängten, Männer und Frauen mit Kinderwagen und Kinder, auch sie schon abgekämpft. Einer, er sah aus, als würde er zum Zeitvertreib Knochen brechen, wollte den Busfahrer nicht fahren lassen, bis ich eingestiegen wäre. Es war reine, unverlangte Freundlichkeit — ich habe mich nicht gerührt. Und so ist der Bus abgefahren und es war auch schon Nacht, bestickt mit gelben Lichtern vom Hafen her.

Dann habe ich doch gewagt, meinen zufälligen Stand zu verlassen, habe Platz gefunden im nächsten, diesmal leeren Bus. An einem hohen Zaun entlang, gekrönt mit Stacheldraht und dann hinein in die Siedlung, gelegen wie ein Pesthaus. Der Bus hat mich entlassen, auf einen öden Platz.

Mitten auf dem Platz prügeln sich zwei Kinder, Hosen wie Soldaten und Köpfe zur Hälfte kahlgeschoren, zwei gerade noch entsprungene Novizen. Sie packen sich und einer schlägt die Hände des anderen weg; sie packen sich wieder, am Nacken, um die Hüften, die Beine, Arme, Hände. Sie treten nach einander in die Luft und schlagen sich mit offener Hand. Ich höre ihr Schnaufen und Knurren, wie es hallt über den Platz.

Der Wind frischt jäh auf, während ich längst den lebendigen Teil dieses Viertels hinter mir gelassen habe. Vertrocknete Blätter tanzen mir vor den Füßen. Es ist Nacht und dunkel in den Häusern. Da hinten: schwebt weiß, zart, wehrlos rund eine Plastiktüte, in die der Wind gefahren ist, über die Straße. Sie ist: eine reine Jungfer, ein makellos gleitender Schwan. Sie schwebt für einen Moment enthoben — dann gerät sie zu nah an eine rauhe Hauswand, verfängt sich, stürzt ab.

Gerade noch — habe ich etwas gedacht und es war vielleicht entscheidend. Aber spurlos ist jede Vermutung von mir abgetrieben. Vom Hafen her dringt heiser ein Schiffshorn und ich muß den Ton noch lange kauen, bis er fade geworden ist.

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