Woher dringt dieser Stich zu mir,
Zum Herz und zu den Nieren,
Tief genug um noch das Hirn,
Den Bienenstock aus irren Stoffen,
In blauen Schmerz zu hüllen,

Daß mir der Atmen rückwärts geht,
Die Beine taumeln zum Gebet,
Die Hände nichts mehr fassen.

Es kommt ein säureschwerer Durst
Im Rachen auf, der Hunger steigt
Nach Fleisch und Nachtigallen.

Ich wetze meine Zähne frisch,
Ich giere, wie die Heizung klingt,
Wie Wind auf Eulenfedern singt,
Wie Falten, die im Vorhang fallen.

Woher dringt dieser Stich zu mir –
Warum dringt er nicht tiefer?
Daß endlich mir der Faden reißt,
Das Blut mir durch die Adern gleißt

Mich dann der bleiche Abgrund nimmt,
Sich an mir sattzutrinken –
Soweit noch will ich sinken.

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Ich wetze mein Gemüt
Mit Eulenfedern:
Ich fand sie unterm Türsturz
Im Brandlicht des frühen Morgens.
Vielleicht war es heute,
Es war vor einem Augenaufschlag,
Vielleicht sind Wochen
Vergangen seitdem.

Von meinem Sinn schlage ich
Rost ab in Funkenbahnen
Mit schwarzem Vulkanstein
Von der Lava, die aus mir
An einem lauen Nachmittag
Sich in eine staubige Ecke ergoß,
Und spüre im Werkstück
Das Zittern.

Ich trinke mich satt
An Dachkälte.
Dem keimenden Winter
Danke ich eine viertel-,
Eine halbstündliche Härte,
Sie macht die Wangen bleich
Und aus jenem Sirup,
Der die Augen schmiert,
Gerinnt in der Kälte
Klirrendes Glas.

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Hanna!

Ja, ich antworte dir. Ich habe schließlich keine andere Wahl. Ich kann deinen Brief nicht einfach da liegenlassen, auf dem Stapel mit den anderen, alltäglichen und normalen Angelegenheiten. Ich habe es versucht, aber der Brief stach heraus, es ist mir nicht gelungen, ihn zu übersehen und darauf warten, daß sich die Sache von selbst erledigt. Und tatsächlich habe ich nachgesehen: an der Farbe des Papiers liegt es nicht, daß dieser Brief nicht zu übersehen ist; an der Farbe des Inhaltes liegt es. Welche Farbe hat eine Zumutung, eine Zudringlichkeit? Kannst du mir das sagen?

Eigentlich sollte ich dir nicht antworten. Vielleicht hätte ich diesen Brief weitergeben sollen an irgendjemanden, der Lust hat, sich mit anonymen Personen zu unterhalten. Für dich dürfte es doch eigentlich keinen Unterschied machen, wen du am Ende deines Fangfadens findest. Oder wie ist es aus der Perspektive eines Raubtieres: Unterscheidet sich Beute von Beute? Ich kenne mich da nicht aus, weißt du, mich reizt nichts an der Jagd, da hast du wohl richtig vermutet. Aber mir liegt andererseits auch nichts daran, gejagt und gefangen zu werden.

Jetzt sitze ich aber doch hier und schreibe Dir eine Antwort. Du schreibst, daß eine Höhlendecke aussieht wie ein Sternenhimmel, wenn die Spinnenwürmer daran hängen und aus ihrem Inneren leuchten. Jetzt ist es Nacht und ich sehe keinen einzigen Stern. Ich höre auch seit ungefähr einer Stunde kaum noch ein Geräusch, alle schlafen, auch die letzten, Ruhelosesten, während ich zuhöre, wie mein Stift auf dem Papier kratzt. Da sind keine Sterne unter meiner Höhlendecke. Die Wolken haben eine bräunliche Farbe. Was sollte ich dir noch schreiben, um zu schildern, woher diese Zeilen kommen?

Vor allem ist es die Stille – sie ist ganz unerträglich. Schlafen sollte ich jetzt, anstatt dabei zuzuhören, wie die Stadt dort draußen in vollständige Geräuschlosigkeit abgleitet. Ich bin nicht allein in diesem Haus, mußt du wissen (vielleicht weißt du es ja auch). Aber trotzdem kommt auch aus dem Flur kein einziges Geräusch. Ich bin jetzt ganz auf mich selbst gestellt und mußte mit Anhören, wie die Stille die Straßen überflutet hat, langsam und zäh Haus um Haus zugedeckt hat. Ich habe bis zuletzt noch jemanden husten und fluchen gehört, dann aber ist auch dieser letzte Kamerad verstummt. Das war vor einer langen Zeit. Seitdem habe ich nur noch mich selbst atmen gehört und meinen Stift, wie er auf dem Papier gekrazt hat, besonders, wenn ich ganze Zeilen durchgestrichen habe in dem Brief, den ich eigentlich überhaupt nicht schreiben wollte. Um eine vollständige Beschreibung zu geben, sollte ich auch noch meine Armbanduhr erwähnen: Seit vielen Minuten höre ich sie zum ersten Mal ticken, ein Geräusch wie der Herzschlag einer Ameise. Es kriecht mir unter die Fingernägel.

Du fragst, ob es besser ist, das Ende von etwas abzusehen oder es schon erlebt zu haben? Ich frage dich: Was macht das für einen Unterschied?

J.

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Auf Böen reitend
Ihren eiligen Geschäften entgegen
Treiben die Wespen
In Schwärmen vorbei.

Das Meer wohnt grußlos
Oben in den Bäumen,
Auf schmale Kost gesetzt.

Nur die Leichtigkeit
Der Geste bleibt ihr,
Die einen Flügel verlor:
Einer Fliege, sie putzt sich
Auf meiner Hand mit
Verschwendeter Grazie.

Im aufsteigenden Klang
Der Glocken zu Mittag
Senkt sich eine Vorstellung
Kalt wie ein Schatten
Auf mich: ich könnte
Zuschlagen.

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Der Wind,
Siehst du den Wind
Durch die Inschriften
Aus Schmutz
Auf dem Fenster?
Wie er die Krallen wetzt
An Markiesen und Zeitungen
Verwirft im Vorübergehen.

Er greift in die Ohren –
Hörst du den Wind,
Wie er dort oben
Die Wolken hetzt
Und an den Ecken
Und an den Türen ironisch
Mit seiner Kopfstimme singt?

Ich schmecke den Wind
(Schmeckst du den Wind?)
Mit jedem Schritt,
Der mich von dir,
Von unserem Schweigen
Weiter entfernt.
Er schlägt sich nieder
Auf meiner Zunge und
In meinen Brauen
Wie Glaubersalz.

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