Im Licht der Funzel scheinen auf
Der Türscheibe Fingerspuren auf
Und skizzieren ungefähr eine Karte
Des Mare TranquillitatisDas Mare Tranquillitatis (Meer der Ruhe) auf dem Satellitengestirn unseres Mutterplaneten (Quelle: NASA).
  Der Himmel ist frisch umgegraben
Und leuchtet mit allen Farben,
Die man aus Katakomben nehmen kann.
  Aus meinem Innern kommt von irgendwo
Zwischen dem Atlasknochen und der Vena Cava
Ein Wiederhall, vielleicht vom Motorengeräusch
Eines zweifelnden Marsrovers.
  Man muß den Blick heben, man muß den Blick heben,
Und dem kreistanzenden Chor aus
Halbnackten Tagen auf die weißen Waden sehen,
Sobald sich nur eine Gelegenheit ergibt.

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Die Wolken modulieren das Licht,
Das Licht erzeugt eine Schwingung
Im Resopal, darauf meine Hände
Tatenlos liegengeblieben sind;
Und die Kachelwände klingen
Sogar noch über den Hof
Noch durch das Fenster
Wie hingestreckte Wiesen
Unter den Herbststürmen der
Äußeren Hebriden oder
Irgendeines anderen Ortes,
Den ich mir nur vorstellen kann:
Jedenfalls sind es Herbststürme,
In der Schwingung der Farben
Von dort bis hier;

Und ein seidener Vogel hat sich
Zwischen den Regalen verfangen,
Er hält inne, skeptisch und
So fein gegliedert, daß mich
Seine Bewegungen zittern lassen;
Die Wolken türmen sich, das Licht
Wird ernsthaft; die Sonne,
Die noch vom Rand einsickert,
Trägt einen nuancenschweren Brand –

Und ich
Ich ertrinke in den zwanzig Fernen,
Die sich im Innern drehen,
Und während des Ertrinkens
Ist alles schmerzhaft wundersam
Und leicht wie Träume und
Wie zarter Duft, der
Einen mit den Nägeln
Über die Haut fährt, so daß ich
Mit dem Schweben
Überhaupt nicht
Zu irgendeinem Ende komme.

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Jemand hat wie Öl sehr schwarze Wolken
Über Feld und See gegossen bis zum Wald
Und weiter noch, die Blitze leuchten
Hinter deinem Umriss durch die Apfelbäume,
Zwischen den letzten Tümpeln, die
Geblieben sind vom Abendlicht,
Die Blitze suchen zitternd in den Wolken
Als läge dort etwas sehr wichtiges verloren.

Hörst du wie still es jetzt geworden ist
Hinter allem Lärm, während der Sturm
Atem holt in einem tiefen, letzten Zug?
Der Regen wird uns gleich mit all den andren
Unter Planen treiben, und der Schlamm
Wird uns die Knöchel lecken – warte noch
Für einen Augenblick, sieh, der schöne Untergang
Fährt durch die Buchen und streicht
Dir leuchtend durch dein Haar.

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Ein Bild, das ich fast schon
Zu sehen bekomme,
Der Abend jedoch
Liegt matt obenauf,

Es ist grau wie Glaukome Kataraktgrau –
Ein Bild, das die Wände
Sich abpressen wollen,
Sie sind mir gewogen:
Jedoch, ihnen fehlt es
An Einbildungskraft.

Die Wände, dazwischen
Als Ahnung das Bild,
Das ich jetzt fast
Zu sehen bekäme,
Wenn nicht Glaukomgrau die Mattheit des Abends
Am Ende des Tages
Obenaufläge,
Grau wie der Star.

Das Bild
Vergeht ungesehen, es
Ist jetzt verschwunden, es
Hinterläßt einen vagen Geschmack,
Schmeckt hinter dem Schleier
Nackt, und schmeckt salzig
Und metallisch und schneidend
Und wach und gewaltig –
Für noch einen
Kraftlosen Augenblick.

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