Wenn du wie
Ein Südstaatensheriff
Durch die letzten Ausläufer
Der unwegsamen Stadt
Den Feldern zureitest
Deiner Interimsheimat
Auf einem Stahlroß und
Dir den Geschmack vorstellst
Von Whiskey und einer
Kurzen Zigarre
Zum zarten Grau des Himmels –
Morgen wird es Regen geben
Die Abendröte sickert rosig
Durch die Hemdbrust der Wolken.

Die Traktoren stäuben Sand
Die Strauchdiebe träumen
Hinterm Bahndamm malerische Träume
Und an den Bänkern hängt der Anzugstoff
Wie trockene Blätter vom letzten Herbst
Ein Fraß für das Getier
Das Gott am sechsten Tage schuf.

Wenn du als Sheriff reitest
Und die Welt ist um dich
Schön wie wenige Töne
Einer Stahlgitarre, die
Ein wahrhaft Trauriger
Baumwollpflücker spielt –
Denke dir ein Halstuch
Und sprich nicht;
Denke dir harte Stiefel
Und geh zögernd
Und geh aufrecht
Bei jedem Schritt.

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im lichtkreis steht
der nackte rest des tages:
er kehrt sich trotzig
von der dunkelheit
die mit den dielen
ungeduldig knarrt,
gleich auf dem flur
hinter der dünnen tür
sie ist zerbrechlich
kreideweiß

man hört den atem
eines kindes (oder
hört ihn nicht und
denkt ihn nur):
es schläft und träumt
hinter versperrten grenzen

die gegenstände stehen
an den wänden aufgereiht
und ducken sich
in ihre schatten –
sie stehen bloßgelegt

man wird sie zum
verlöschen bringen
mit dem licht, das aus
einem dünnen draht
geschlagen wird
bis daß der strom
zuletzt zerreißt

ein ungeheures
schweigen streift
dir um die kalten füße,
sein blick ist fahl –
da! es springt und schon
liegen seine fänge spitz
an zwei synapsen dir
und vibrieren leicht.

nur träume und
angst frisch
aus der mosterei
rosten langsam
so das zeit
sie zu berühren bleibt.

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Blaues Licht im Rolltreppenschacht,
Im Fahrtwind bleibt der Atem
Als Wolkenspur zurück.
Abgeschnitten liegt jene Wärme
Hinter einer Glastür, ihre Flügel
Glitten lautlos in die Wände,
Rechts und links, da war
Geruch von Menschen, hier
Ist alles Leer, Metall
Steigt von unten auf
Aus der Kaverne.

An den Grundstoff des Donners
Wurde schon vor Zeiten gerührt,
Jetzt knirscht er auf den Schienen.
Ein unwilliger Domestik ist Jupiter,
Und Vulcanus schmiedet
Die Landschaft fortlaufend
In Kanten und Flächen,
Dazwischen wachsen allein
Gasblumen und Ruß.
Und ungeheuer über allem,
Über dem fahrenden Sturz,
Eine einäugige Sonne,
Eine aus Schlieren geborene
Ahnung.

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Das Müde Hirn wartet,
Ob etwas geschieht.

Um das Haus streicht der Wind:
Ein hungernder Köter,
In den Rohren schleicht Wasser
Und jemand spricht heiser,
Es ist nicht die Zeit
Für Zuneigung oder auch
Nur für Abwärme.

Am Kehlengrund des Nachtwärters
Vermischt sich eine zart keimende Erkältung
Mit dem nächsten Becher
Pökelkaffee, und
Durch die dunklen Fenster
Dringt, vorbei an den Spiegelungen
Des diesseits Befindlichen, nur
Ein einziges, fadiges Licht:
Es schwankt sanft oder
Wird von schwankenden Zweigen kaschiert,
Im Rhythmus der Frühmorgenwinde.

Wie bist du, Gott,
So weit ausgeschritten? Vielleicht
Hat dich angesichts immer neuer
Schöpferischer Spielarten der
Wiederkehr des Gleichen im
Weiten Garten der hölzernen Stockungen
Die Wanderlust gepackt, Gott, jedenfalls
Gelingen die Offenbarungen
Eher schlecht dieser Tage,
Geradezu wie ein Gespräch mit
Funkgeräten, während immer
Irgendwer dazwischenredet vom
Verkehrsaufkommen am Abzweig
Georgswerder.

Jetzt! Höre, es erwachen die Züge
In Orbi et Urbi! Und es klingt
Wie ein Jahrmarkt, nur mäßig besucht,
Wenn die Züge zur Gleisbrücke hin
Die Steigung nehmen in weitem Bogen
Und ihre Drehgestelle singen wie
Kreischende Mädchen.

Kann man noch
Eine wirkliche Reise machen,
Jetzt,
Da die Propheten in Tagespflege
Ihre Finger rauchen und
Die Tage sich
Auf Sitzpolstern zubringen, bis
Jeder zur guten Nacht
Sich selber beschläft,
Sehr bequem und
Ausschließlich virtuell?

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Alles ist Gegenwart
Da atmet das Glimmen
Im Draht in der Birne
Die nackt an der Decke
Mit dem Schwanken des Kontinents
Auf großer Gezeitenfahrt
Um weniges Schwingt

Da atmet das Glimmen
Der Konvektionsstrom aus Wörtern
Im dürstenden Kopf
Treibt uralte Trugschlüsse
Träge und absichtlos auf
Während am Zungengrund
Lauwarm der Speichel tropft

Alles ist Gegenwart
Hinter dem Schleier aus
Kautschukenen Häuten
Vollzieht sich noch trotzdem
Der große archaische
Weltengebärende Tanz
Jener leuchtenden Funken.

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Nackt und bloß,
Wie ein Säugling,
Das Bett geht
Fast aus dem Leim:

So liegt mir
Als stille Forderung
Nach Zärtlichkeit,
Eingeflochten
Zwischen zwei
Gedankengängen,
Vor Augen:

Die Welt.

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Nebel zupft mit virtuosen Knochenfingern
Aus den dunklen Stellen
Zwischen aufgeweichten Lichtern,
Die in der frühen, kalten Nacht
Leuchten mit gemeinem Licht –
Aus dem eingehüllten Vorrat
An Unsichtbarem zupft er einzeln
Kleine scharfe Splitter,
Daß es in der Kehle sticht.

Der Nebel grinst,
Er starrt aus leeren Höhlen
Unter Brücken, hinter Bäumen,
Die unlängst kahlgefallen sind,
Er starrt mit kalter Lust hervor.

Bloß zu stehen und zu warten ist nicht gut,
Man muß jetzt eilen in Gedanken,
Oder tanzen mit schon halb verwirrten Sinnen,
Oder trinken aus dem leeren Mund
Des stummen Herren Nebel,
Daran wird man
Unerträglich schnell gesund.

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Der Morgen ist im Meer geschwommen
Jetzt steht er mit uns Wartenden
Bei den Haltestellenhäuschen da.
Und sein kalter, rascher Atem geht
Über Stirnen, über Wangen streicht er hin,
Leicht wie der schwache Rest der Träume,
Die im ersten Licht als sanfter Wahn
Erscheinen und im nächsten Augenblick
Untergehen im großen Glanz des Himmels.
Dort hinten steht ein schlanker Turm
Wie ein Stilett, er sticht ins nackte Blau.
Silberfäden rinnen langsam aus der Wunde
Und versickern bald schon in der klaren Luft.
Frische Strahlung bricht herein in Bündeln
Sie geht schräg bis zu den Augen und sie wirft
Deutlich spürbar Wärme auf den Leib und das Gesicht.

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Calvino läßt in einem Roman eine seiner Figuren sagen:

»Ich gelange zur Überzeugung, daß mir die Welt etwas mitteilen will, durch Botschaften, Zeichen, Warnungen. … An manchen Tagen erscheint mir alles, was ich erblicke, bedeutungsschwanger: voller Botschaften, die zu definieren, in Worte zu fassen und anderen mitzuteilen mir schwerfallen würde, aber die sich mir gerade deswegen als entscheidend darstellen.«

Wenige Texte kommen mir so regelmäßig bei unterschiedlichen Gelegenheiten in den Sinn, wie diese Passage. Nicht im Wortlaut zwar, sondern in der Form einer symbolisch gewordenen Erinnerung, die ohne Details auskommt. Eine Erinnerung aber, die in ihrer dahingestammelten Form umso mehr Bedeutung an sich gebunden hat.

Es gibt wirklich Botschaften, die der Wirklichkeit in ihren verborgenen Winkeln eintätowiert wurden: Geheimnisse, Rätsel und verwirrende Prophezeihungen. Es gibt überall an der äußeren und inneren Wirklichkeit Ungereimtheiten und Unvollkommenheiten, die erst ihre Schönheit ausmachen – Schönheit entsteht erst durch das Vorhandensein von Makeln, weil erst sie jemanden wirklich zum hingebungsvollen Betrachter machen können.

Allerdings ist es keine leichte Angelegenheit mit jenen Zeichen und Botschaften, schon gar nicht mit den Warnungen. Man begibt sich in den Bereich der Unwahrscheinlichkeit, wenn man sie um sich und an sich selbst bemerkt. Es ist nämlich, wenn es um solche Dinge geht, unmöglich zu sagen: »Ganz sicher verhält es sich so und so.« Denn bei den Zeichen, Botschaften und Warnungen liegt nichts auf der Hand. Alles ist das Ergebnis gleichsam von Sterndeuterei, von Auslegung, die rein willkürlich – und gerade deshalb insbesondere Notwendig ist.

Die Sterndeuterei im Bereich der Alltagsbegebenheiten ist notwendig für einen selbst. Sie ist notwendig für mich wie irgendeine andere Tätigkeit des Stoffwechsels. Ohne sie wäre die Wirklichkeit nur aus glatten, abweisenden Flächen zusammengesetzt, an denen man völlig haltlos abrutschen müßte. Nicht so, daß es irgendwem auffallen und das man als haltloser Mensch äußerlich erkennbar werden würde; so aber, daß man nach einer langen Strecke schließlich in der Gleichgültigkeit landen würde.

Wenn man den Geheimnissen, der Schönheit wie auch der Schrecklichkeit in der Welt nachspürt, wird die Welt dadurch nicht unbedingt ein angenehmerer Ort (immerhin befindet sich der einzige Ort, an dem Frieden zu gewinnen ist zweifingerbreit hinter den eigenen Rippenbögen), aber sie wird dadurch ein bedeutsamer Ort und vielleicht bis auf Weiteres eine Heimat.

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Vom Laternenlicht,
Das Einsam von der Straße
Sich zu den Fenstern reckt,
Haben dunkle Vorhänge
Einzeln Späne abgeschält,
Die an der Decke glimmen
Und solche Muster malen,
Wie zersprungene Partikel
Im präzisen Vakuum
Einer Nebelkammer.

Nur flackernd kommt
Und geht im Takt
Mit der defekten Uhr am Bett,
Die blaue Schatten
Durch das Zimmer morst,
Ein dünner Schlaf.

Und sendet komplizierte Formeln
In das halbgetrübte Selbst,
In denen Quersummen das Maß
Für obskure Kräfte bilden,
Die zwischen jedem So und Anders
Zugleich Punkt und Welle sind.

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