1.In ihm, der vor allem enstand, in Dem Ersten, wuchs bald, nachdem Er begonnen hatte zu sein, ein Mangel. Er, Der Erste, erkannte, daß ihm etwas fehlte. So schnell und bald wuchs Dem Ersten jene Erkenntnis, daß der urspüngliche Frieden nur einen Augenblick gewährt hatte.
(*)Zu sagen, die Erkenntnis des Mangels sei »bald« gewachsen, ist jedoch nur nach Menschenmaß gesprochen, denn Der Erste hatte die Dinge noch nicht in ein Nacheinander geordnet. Daß Der Erste den Mangel erkannte, riß Ihn aber aus dem Zustand ungeteilter Einheit, in dem Er entstanden war: denn Er dachte, daß etwas nicht sei, daß sein müsse — und deshalb erwachte er; damit entstand nunmehr das Nacheinander, das Nacheinander entstand, das Der Erste verglich und bestaunte: Das Nacheinander des unausgedehnten Moments ohne Erkennen in ursprünglichem Frieden zuerst — und die Erkenntnis des Mangels, die nun darauf gefolgt war: das Nacheinander, der Keim der Zeit.
2.Der Gedanke des Mangels wuchs im Ersten zu immer größerer Deutlichkeit: so hell leuchtete dieser Gedanke, der zugleich Gefühl war, im wüsten, leeren Raum der sich um den Ersten erstreckte, oder der von Ihm selbst eingeschlossen wurde, so hell leuchtete die Empfindung der Unvollständigkeit, die zugleich die Festigkeit einer denkenden Sonne hatte, so hell, daß der wüste, leere Raum davon erleuchtet wurde. Und das Licht verlor sich in der endlosen Finsternis und wurde von ihr getilgt.
3.Und Der Erste folgte mit seinem ortlosen Blick dem vergehenden Licht in die Schwärze, die seine eigene, unbekannte Ausdehnung bekleidete, bis dorthin, wo das Licht sich endlich ganz in Seiner Grenzenlosigkeit verlor — und Der Erste fürchtete sich davor. So war Er aufgespannt zwischen dem leuchtenden Mangel und der geduldigen Dunkelheit, darin die Furcht wohnte, die allein keinen Mangel, sondern nur Überfluß kennt. Während Er derart auf halben Wege zwischen Dunkel und Licht schwebte, lernte Der Erste, was das Gleichgewicht der Kräfte sei, das unerträgliche Gleichgewicht — und Er lernte, daß es vernichtet werden müsse, damit er, Der Erste, nicht der einzige bleibe und an sich selbst irre werden müsse.
4.Und also schied Der Erste sich selbst entzwei, Er zerriß sich selbst, zornig über das Gleichgewicht, das die Morgengabe seines Anfangs gewesen war, Er schied sich von oben an bis unten aus.^(†) So erfuhr Der Erste, was eine Tat ist und wie sie aus dem Entschluß hervorgeht; und Er erfuhr vom Schattenbild der Tat: dem Verhängnis.^(††)
5.Dort, wo Der Erste den Riß geschaffen hatte, dort nämlich, wo die letzten Lichtstrahlen sich im Dunkel verloren hatten,(◊) dort war also eine Grenze entstanden, an der sich das Selbst Des Ersten geschieden hatte, sodaß Er von nun an doppelt war, doppelt dachte und empfand. So schied Er Den Anderen von sich ab, wie das Wasser sich an einem sehr glatten Stein schneidet, oder wie ein glimmender Docht durch sein vergehendes Licht einen fensterlosen Raum öffnet: nach innen hin. Den Anderen aber wollte Der Erste nun nicht mehr kennen, also nannte Er ihn seinen Feind, denn Er erachtete es als besser, die Dunkelheit als einen Feind zu fürchten, Er wollte nicht mehr alles sein in allem.^(‡)
6.Daraufhin kehrte Der Eine sein Antlitz dem Lichte zu: und das Licht^(‡‡) war seine Unvollkommenheit, und die Wärme aus dem Licht füllte Den Einen nun ganz, bis an seine Grenze; es war aber dies: sein Sehnen. Mit der Sehnsucht des Liebenden wünschte sich Der Erste, sich selbst wiederzufinden in einem Ziel, zu dem Er sich spannen könne; mit der Sehnsucht des Liebenden suchte Er das Geliebte. Und Stille war um Ihn und Der Andere schwieg dazu. Aber um Den Ersten bis zur Grenze, an der das Licht versank, war nichts, daß sich von ihm unterschied, denn außer ihm war noch nichts geschaffen worden.
7.Da teilte Der Erste seinen Leib, Er teilte ihn in zwei gleich große Teile. Für sich behielt Er den leichteren Teil — und aus dem schweren wollte Er einen neuen Körper formen: einen Körper außer sich. Aber Er wußte keine Gestalt für den Körper und kehrte deshalb das Ungestalte um und um. So aber formte sich vor Dem Ersten eine Kugel, und Der Erste erkannte, daß die Kugel schön geraten war. Und Er setzte die Kugel mitten in das Licht, das ihm aus der Erkenntnis seines Mangels aufgegangen war: und die Kugel nahm das Licht auf. Der Erste aber blickte mit der Hoffnung eines Liebenden auf jenen Körper, den Er aus der Schwere seines Körpers gefertigt hatte: und durch den Strom dieser Begierde^(∗) wuchs die Kugel, die Der Erste geformt hatte. Das Licht sammelte sich in unzähligen Tropfen auf ihr, so entstanden Planeten und Gestirne. Und schließlich, im Strom der Liebe, die vom Ersten ausging, begann in der Kugel Bewegung zu entstehen und dadurch entstand in ihr Leben. Und im Leben erkannte Der Erste das Ziel seiner Begierde, das Ende seiner Unvollkommenheit. Der Andere aber wartete hinter seiner Grenze — und schwieg zu alldem.

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Die Erstaunlichkeit der Grenzen:
Sie rücken dem Blick zu Leibe
Mit ihrem Perspektivenspiel.

Wie Botschaften in Röntgenstrahlen
Herüberrufen vom allerersten
Anfang her im Hintergrund.

Und zwischen allerkleinsten Saiten
Auf denen sich die Körper selber spielen
Dimensionen lauern im Dutzend.

Wie ein zwiefach gezwirbelter Faden
Sich aus der Urflut erhob um
Später dann zu leben

Von Rätseln, einem solchen
Wie es zwischen Zweigen atmet.

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Kalt weht dem Anfang
Ein Wind in den Rücken
Aus der ödesten Steppe:
Er hat keinen Bürgen,
Sein Grund ist alleine er selbst.

Das Ende ist zwar
In behagliches Murmeln gehüllt
Von rückwärts, das war noch bis eben genug.
Aber jetzt fällt sein Blick
Vornüber, dorthin,
Wo der nächste Schritt endet:
Im Nichts.

Gut nur, daß meistens nichts anfängt,
Nichts endet, daß immer die Mehrheit
Nur Fortsetzung ist, die satt und gemütlich
Sich selbst speißt zu Mittag,
Nachts sich alleine zufrieden beschläft
Und morgens den eigenen Zwilling
Gähnend von neuem gebiert.

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Ein Triptychon, dessen Mitteltafel und beide Flügel wiederum zusammengesetzt sind, jeweils aus vier völlig gleichen Rechtecken, ebenmäßig mit einem grauen Schleier überzogen, ist mein Fenster. Der rechte Flügel ist schräg nach vorne gekippt (das wäre für ein wahres Triptychon sehr bedauerlich) und durch den so entstandenen Spalt dringt der noch eben blaue Himmel herein. Außerdem der schläfrige Gesang der Vögel.

Und ein Geräusch, das quer durch alle Jahreszeiten immer gleich bleibt, nur durch das schlimmste Unwetter verschlungen oder durch völlige Windstille zum Schweigen gebracht wird: ein metallisches Pochen, das ich eigentlich jeden Tag, aber lange nicht mehr wirklich gehört habe. Es ist ein solches Pochen, wie man es gemeinhin in einem Hafen erwarten würde, obwohl es zu weit bis zum nächsten Hafen ist, als daß man ihn hören könnte (außer wenn ein wirklich gewaltiges Schiff sein Nebelhorn bis zum Rand mit Druckluft füllen würde; aber solcher Nebel ist wahrhaft selten).

Ein metallisches Pochen, das mir, wenn ich das Triptychon in dieser rotgefärbten Fensterhöhle zurückgelassen haben werde, als Inbegriff für Heimat gelten wird, zusammen mit jenen anderen, früheren Inbegriffen: mit einer Transformator-Station aus Waschbeton, die den Strom meiner Kindheit umgespannt hat; mit der merkwürdigen Rauhigkeit, mit der die tönerne Oberfläche eines Schraubdeckels unter den Fingern liegt, den ich auf den Schlund schrauben mußte, worin eine Sicherung zu versenken war (während eine unklare Furcht vor der tödlichen Elektrizität am Boden dieses Schlundes den Nacken streichelte); zusammen mit dem Erstaunen darüber, daß die Gegensprechanlage am Türrahmen zehn verschiedene Klingeltöne anbot und mit dem Geruch des Treppenhauses, mit der vollendeten, schutzlosen Weichheit des Lichtes, das durch die matte, gemusterte Scheibe der Haustür drang.

Vor dem halb aus den Angeln geratenen Triptychonsflügel steht in einem breiten Terakottatopf übrigens eine merkwürdige Pflanze. Ich habe sie irgendwann gekauft, weil ihre zwei mageren, spitzen Blätter vor dem Hintergrund des üpprigen Grüns im Pflanzengeschäft mein Mitleid erregten. Und über die Jahre hat dieser Baum, mein still und rauh geliebter kümmerlicher Freund, immer alle seine Blätter verloren, bis auf zwei oder drei, die doch übrig blieben; zwei oder drei Blätter, die immer nur am Ende des mit der Zeit länger, krümmer und kahler werdenden Stammes wuchsen.

Ich habe in einem Botanischen Garten die Blätter meines stummen, zähen Freundes wiedererkannt: An einem prächtigen kleinen Baum hingen sie, mit einem lebensvollen Stamm, gerade gewachsen. Brachychiton rupestris – Glücksbaum. Ich habe daraufhin meinem mageren, verkrüppelten Glücksbaum einen neuen Topf auf die Fensterbank gestellt und auch frische Erde gegeben – er hatte bislang mit mir nur wenig Glück. Aber jetzt sitzt am Ende seines einzigen, dürren Zweiges eine hellgrüne Krone aus frisch gesprossenen Blättern: das ist ein Anfang.

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Kein patronenknallender Umsturz oder
Auch nur eine Feuersäule, die den Sand
Zu Glas verbrennt, im Augenblick, da
Die Schwerkraft schlagweise zerbrochen
Wird, in einem solchen Augenblick vor Augen,
Dem suchenden Blick als Anzeichen
Dargeboten, wenn etwas zuendegegangen
Und wohl auch die neue Zeit angebrochen
Längst ist, wenn anhand eines leisen
Zitterns im Boden bloß, elektrischem Strom
Gleich, allmählich spürbar geworden
Ist, daß es nicht mehr ist um einen,
Wie es der Gewohnheit entspräche.
Warum wohl die eigentlichen Auferstehungen
Eher dem langsamen Tod der Haare
Als dem Abschneiden von Trauben
Gleich verlaufen; die Grenze unsichtbar,
Und deshalb so scharf, nichts unabgeschnitten
Zu lassen; schmerzlos solche Schnitte:
Man erkennt sie erst an der Wärme
Des rinnenden Blutes. Neues wird
Offenbar nur immer so gepflanzt.
Das eigene Bild um einen Strich,
Den einzigen verändert, der verfremdet,
Restlos Alles.

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