In der S-Bahn sehe ich zum ersten Mal ein iPad in voller Lebenswirklichkeit. Es ist geradezu eine Erscheinung. Der Raum verdichtet sich darum.

Alle, die es irgendwie dazu in der Lage sind, werfen verstohlene Blicke auf den jungen Gott, den Besitzer des iPads, der zu uns herabgestiegen ist. Wir können uns nicht sattsehen am Gerät, auch an ihm nicht, dem Besitzer. An der subtilen Struktur seines Hemdstoffes. Dieser Stoff leuchtet zwischen uns Schwitzenden in einem feinsinnig gebrochenen weiß.

Ebenso leuchtet das Antlitz des Gottes, als der Zug unter einer Brücke hindurchfährt und der Widerschein von der Anzeige seines iPads sich seidig auf seine Gerichtszüge legt, auf den geschmackvoll gestuzten Bart. Nur ein wenig Schweiß glänzt auf seiner Stirn am Haaransatz. Über seine Kopfhörer erklingt sicherlich der Gesang der Gestirne, zu denen er schwerelos hinaufgehoben ist.

Aber da! Aber da! Da wird ein weiteres iPad auf einen zweiten Schoß gelegt. Es ist erschütternd. Jetzt habe ich das Verlangen, mich auf den Mittelgang, auf den PVC-Belag zu werfen, da Staub, der einzig angemessen wäre, hier leider nicht vorhanden ist. Nur die Eingetrockneten Flecken von herabgetropftem Schweiß.

Und von dort unten würde ich nach einer dieser Hände meine unwürdige Hand ausstrecken, eine dieser Hände, die über den Bildschirmen schwebend, auf sie niederkommend, die auf den Bildschirmen mit Fingern Gedanken verfassen, die ich irgendwann in Jahren, wenn ich Glück habe, übernehmen werde.

Und als ich mich ans Aussteigen mache, läuft mir das Wasser im Munde zusammen. Ach, wäre es genug, um zweimal kräftig und gezielt zu spucken.

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Eine Doppelreihe Deckenlampen
Im Raum wie eine Pipeline,
Gefügt aus Lacken und Metallen
Und glänzenden Stangen.

Man zieht uns durch die Nacht.
Nur ein schlafender alter Mann
Ist noch und der Nachklang
Übriggeblieben eines Liedes.

Und die Spekulation über die Suppe
Zweier Kinder, im Restaurant
Der Unterstadt, im Vorübergehen –
Wahrscheinlich Bohnen und deshalb

Ein angespanntes Heimweh.

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Müdigkeit aus Seidenpapier
Beinahe musikalische Erschöpfung
Überall zum Großen Büroschluß.

Der kleine, in Raten gezahlte
Tod auf den Angesichten
Die behelfsmäßig abgelegt
An den Wagenfenstern
Schräg vom Halse abgeknickt
Gipsern, reglos, weiß
Zerbrechlich liegen.

Nur den Augen noch darin
Gelingt es nicht, vom Tage
Abzusterben, sie
Suchen in der Landschaft
Nach einem Halt, der noch
Bis nach Hause hält:

Nach Hause, wo des Tages vierter Teil
Spielen wird mit beiläufigen Zitaten
Mit Samples von Klängen wie:
Seidenpapier im Fahrtwind
Das Atemholen unter
Den ruhelosen Baumkronen
In der blauen Stunde
Einer idealen Welt.

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Verglichen mit dem Fernzug,
Der zittert und bereitsteht
Und mit Diesel gurgelt,
Klingt die Musik dünn,
Klingt sie fadenscheinig
An meinen Ohren.

Man drängt sich um Plätze
Im Bauch des Schienenwurms,
Der Luftraum ist nämlich
Weiträumig abgesperrt zur Zeit,
Weil Asche fliegt —
So wenig braucht es,
Damit die Verhältnisse
Sich unbequem verengen.

Cremefarbene Frauen
Ringen dort drinnen
Ihre tatsächlich
In Gold gefassten Hände:
Ein Raubtier hätte
Leichte Beute jetzt, die Wölfe
Bleiben aber leider aus,
Sie halten sich bedeckt,
Im angstvollen Brandenburg
Zum Beispiel.

Neben dem Gleis, sieh doch,
Laufen Rohre —
Und ich vermisse dich.

Auf den Rohren wiederum
Steht ihr Inhalt angegeben,
Nämlich: „Fett“.Fette sind sind Ester des Glycerins mit drei aliphatischen Monocarbonsäuren, den Fettsäuren.
  Die molekulare Struktur der Fette bewirkt, daß sie nicht in Wasser löslich sind. Das wiederum ist der Grund dafür, daß Fette die osmotischen Verhältnisse in einem Gewebe nicht verändern. Deswegen eignen sich die Fette für Lebewesen hervorragend als neutraler Speicherstoff für Energie (das Depotfett).
  Fett hat im Körper daneben noch eine Bedeutung als Isolator für Nerven, als Dämmstoff in der Haut, als Lösungsmittel für Vitamine und als Grundsubstanz der Zellmembran (sie ist aus einem doppellagigen Fettfilm gebaut).

Und auch die Richtung —
Abwärts und links —
In der das Fett fließt,
Durch die Gleishalle,
In den Untergrund.
Warum aber Fett und woher,
Bleibt ganz unbegreiflich
Bis zum Schluß.

Ich denke mir QualmQualm, d.i. dichter Rauch, d.i. ein Aerosol…
In blauschwarzen Wolken,
Er dringt durch die Fugen
Des Bahnsteigs, er dringt
In Augen und Nase und Mund.
Er färbt das Frühstück am Gaumen
Und legt sich in schmierigen Schlieren
Auf die Kuppen der Finger und schließt
Beizend die Augen, man hört
Noch vereinzeltes Würgen
Aus der qualmenden Dunkelheit.

Ich entkomme noch eben
Mit letzter Not.
Und vor deiner Tür dann:
Sinke ich
Friedlich zusammen.

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Von den Fahrenden hängt Zeitungslaub,
Es fehlt den Nachrichten an Feuchtigkeit,
Es knistert trocken, besonders die Versalien
Im Intelligenzblatt wirken herbstlich.
Die Welt ist leer, sie wird berichtet
Sie wird im Lichtsatz künstlich ausgesät, @

Sie wächst sich aus in zwanzig harten Sphären,
Die oben auf die Hälsen sitzen,
Die schwanken, daß es wirkt wie nicken,
Wenn der Zug eilig eine Weiche überfährt.

Durch die Blätter geht ein Blättern
Farbenreiche Titel blitzen auf
Von den phantastischeren Geschichten,
Die ein Teil der schweigenden Verzehrt.
Ihre Lippen zucken dabei etwas,
Draußen liegt ein braches Trümmerfeld.

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Blaues Licht im Rolltreppenschacht,
Im Fahrtwind bleibt der Atem
Als Wolkenspur zurück.
Abgeschnitten liegt jene Wärme
Hinter einer Glastür, ihre Flügel
Glitten lautlos in die Wände,
Rechts und links, da war
Geruch von Menschen, hier
Ist alles Leer, Metall
Steigt von unten auf
Aus der Kaverne.

An den Grundstoff des Donners
Wurde schon vor Zeiten gerührt,
Jetzt knirscht er auf den Schienen.
Ein unwilliger Domestik ist Jupiter,
Und Vulcanus schmiedet
Die Landschaft fortlaufend
In Kanten und Flächen,
Dazwischen wachsen allein
Gasblumen und Ruß.
Und ungeheuer über allem,
Über dem fahrenden Sturz,
Eine einäugige Sonne,
Eine aus Schlieren geborene
Ahnung.

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An den Stiefeln eines Mädchens
Leckt von unten her
Der Straßenschmutz.
Da wird sie plötzlich angestoßen
Von einem, der Erkannte nicht
Über die spitze Fleischtüte hinweg,
Den Weg, als er sich einen
Fetten Brocken Mittagsmahl
Auf der Bahnsteigbrücke zusteckte.
Halb wendet er sich, murmelt,
Und weiße Soße netzt sein Kinn.

Wie beim Bäcker dann die Brotsäge
Seufzend einen Leib zerteilt.
Ein Dutzend Menschen steht
Schweigend dabei als Totenwache.
Aus schlechtem Lehm gebacken ist
Die Bäckersfrau, die dumpf
Die ganze Schar für dieses Mal ernährt.
Sie lächelt bleich wie Winterlicht
Zum Geld, das blaue Finger
Reichen vor dem Abschied
Ohne Gruß und Blick.

Von Nachtgedanken hätte ich,
Als aller Schlaf sich zäh entzog,
Das Glühwurmlicht abpressen sollen,
Es in einer Pillendose einzusammeln –
Die wäre jetzt in einer Tasche
Meiner Brust, ich hätte
Bei mir Leuchten es
Mir statt all diesem vorzustellen.

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I.

Freundlich heißt mich Seifenduft willkommen,
Und die zartblau gefrornen Hände
Schöpften Leben aus der warmen Luft im Treppenhaus.

Auf den Straßen ist der Schnee zu Eis getreten.
Jener späte Zilpzalp, der im Hinterhof
Wie eine glänzend graue Flamme
Um die kahlen Büsche leckte
Ist jetzt gewiss schon lange tot.

Noch vor der ersten Stiege wird
Ganz umstandslos geheizt, ich nehme es
Als Vorgeschmack von Freundschaft, die
Mich in diesem Haus ein Stockwerk auf erwartet.

II.

In der Stadtbahn aber waren Menschen,
Tiefgefroren und im Dutzend winterstumm:
Ein alter Mann saß schlafend wie ein Säugling,
Ein andrer hockte knisternd unter seiner Zeitung,
Lesend innig in dem nackten Schoß
Und auf den Brüsten einer bleichen Schönen,
Die beim Fernsehn angezogen nur zu sehen ist.

Lange hat er nicht die Seite umgewendet,
Schneller hat der Herr Major gekaut,
Für den noch nicht genügend Kriege waren -
Da sitzt er, eine Reihe weiter, und er kommt
Nur aus dem Büro mit seinem Korpsgesicht.

III.

Jeder Weg klingt im harschen Schnee
Wie ein langer Marsch, die Welt ist abgeschminkt:
Sie greift als Mörder bitter in die Ohren.

Weit entfernt ist in der Nacht ein Kontinent gesprungen,
Im Fernsehen sah man diesmal weinend einen Mann
Vermutlich ist
Seine Familie
Unter Trümmern
In dieser Nacht
Gestorben.
Zu sehen war auch staubverschmiertes Blut
Und hoffnungsloser Wahn.

Hier nun also warme, frische Seife,
Und die Treppen selbst sind wohlgenährt.
Und wie dies alles freundlich Heimat
Ist, und ein Verhängnis ebenso.

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I.

Das große Schweigen zu Mittag.
Der Zenit ist nicht bloß
Eine kosmische Wende.
Der Schmutz auf den Straßen
Hat sich seine frühe Schönheit
Gründlich abgewöhnt.
Und im geraden Licht
Des angeschwollenen Tages
Dunkeln unter den Augen
Der Mitmenschen Variationen
Von Tränensäcken.

II.

Das Betriebssystem der S-Bahn
Stammt von Sechsundneunzig.
Leidenschaftslos liegt in der Schale
Einer Frau Schwarzbrot zwischen Birnen,
Die säuberlich geviertelt sind.
Kopfhörer stehen kästenweise
Zum günstigen Verkauf,
Sie erübrigen das Hören.
Worin besteht an diesem Heute
Unser bleibender Verdienst?

III.

Ganze Bataillone rufen Fragen
In Telefone und es knistert nur
Im Äther, der das Licht
Gen Norden spült, bis hin
Zum Rand des Erdentellers.
Es ist ein fettes Nachtmahl
Mit den Freunden heut geplant.

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Man könnte sich zur Decke strecken,
Wären nur die Lampen nicht
So schmutzig gelb.

Die Stadt verbrennt
In ihrem Dunst
Den Himmel hat man abgepellt.

Ein Narkomane leidet bleich,
Mit pathetisch kaltem Schweiß
An der Arbeit seiner Nieren.

Die alte Frau dort hinten
Stiert schüchtern auf die Welt,
Die nach ihr kommen wird.

Auf dem Bildschirm eines Knaben
Flackert zum zweiten Frühstück
Tonlos rascher Mord.

Die Zeitung eines Arbeitnehmers
Verbreitet leicht bekömmlich Niedertracht:
Man ist schon früh am Werk,

Die Zukunft zu verbrennen,
Weil sie sehr bunte Flammen macht.
Ein Säugling bellt im Wagen,

Eine Taube ist gestorben über Nacht.
Alles drängt sich eilig ineinander,
Während von Plakaten glänzend

Ein Spalier aus nackten Leibern lacht.

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