wie dein kalter hunger
dich jetzt zittern macht
auf halbem weg abwärts;
wie blass dir die kälte
die knochen betastet,
daß dir also dein blut
vom trockenen husten
als schleier im mund liegt.
wie, was du vermutest,
in formeln verschliffen,
feuchtsteht im bruch,
und alles versandet,
dich schweigend umbreitet;
ein hinkender schatten
trinkt allein deinen atem,
und was du begehrst
steigt auf in die zweige,
spinnt sich dort zu fäden,
die reißen und fliegen
in drei fahlen böen
als strichdürre schatten
flirrend davon.

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Den Tanz uns aus den Gliedern gewrungen, wir,
Zur Stunde der Einsamen, noch gerade
Vor Aufgang der Sonne eine Stunde, anderthalb, ihr
Seht älter aus, meine fremden Freunde, wie
Wir so in den kommenden Tag kippen, ziemlich
Schäumend noch vom letzten langen Schluck, der
Übergenug zu viel war — bedürfend sind wir,
Und meinen: Nacheinander, ohne daß
Es uns wirklich überzeugt, bedürfend
Noch viel mehr nach etwas
Das sich bislang nicht
Zeigte

Und womöglich sich auch gar nicht zeigen wird.

Zwei Vögel singen irgendwo unter dem stählernen Handlauf,
Der sich die lange Betontreppe hinaufschleppt, man hört sie
Deutlich, denn der Verkehr ruht noch neben dem Bordstein:
Zwei Vögel singen, und die Luft läuft frisch und nackt umher.
Man kann sich jetzt viel denken, 'Cause a rabbit will run
And a lion has nothing to fear.

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Wo ist die
Heimat die
Du hören kannst im Wind
Die an der Horizontlinie
Zu sehen ist als Brand
Und die vorbeizieht
Wie Spuren von
Parfüm?

Wo wäre denn
Die Große Schlacht zu schlagen
Um die Wahrheit hinter allen
Zwiebelschalen, in die du
Dein Begehren hülltest
Vor Zeiten schon?

Wo ist, wofür
Du heute eignes Blut gern gäbest
Wofür du blaß und schreiend zögest
Die Straßen hinab zur Mittagszeit
Und bloß Scham empfändest

Für alle, die da lachend
In der Fremde ihrer Sicherheit
Auf ihren zu bequemen Plätzen
Unverletzt und heimatlos
Sitzen bleiben und
Bleiben müssen
Satt gesetzt?

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I.

Ein Drittel,
Des Lebens
So denkt er,
Liegt im Soll,
Zwei Drittel liegen im Haben.
Und das Haben ist Zwang,
Und das Soll ist Not-
Wendigkeit, nämlich nicht
Bleiben zu können bei dem
Was man ist.

Zwei Zimmer
Hat er zum Leben
Und eines darüber hinaus:
Zwei mit Butter und Bett,
Schrank und Begehren,
Eines in dem nur ein Tisch
Vor zwei nackten Fenstern steht.

Hier sitzt er nach Dienstschluß
Mit silbernen Messern,
Mit Zangen und Scheren
Und zieht von den Knochen
Von Tieren, die jüngst erst
Das Leben verließ,
Sorgfältig das Fleisch.
Er betastet Organe
Mit Myrtenblattsonden
Zieht mit Pinzetten
An den Enden von Sehnen,
So, daß der Fuß einer Krähe
Ihm zärtlich den Finger umgreift.
Er öffnet in Herzen
Von Fröschen die Kammern.
Und in Raubtieraugen,
Die zu stumpf sind zum Jagen,
Fängt sich sein Blick.

Trocknende Bälger
Hängen an Stangen
Die Wände entlang,
Auf dem Tisch vor den Fenstern
Formt er neue Leiber
Aus Stroh und aus Draht:
Eine Schlange umschreibt
Eine stehende Welle
Im Wüstensand; eine Ratte
Fletscht zornig die Zähne,
Sie sind braun wie
Geronnene Niedertracht.
Ein winziger Kauz hat
Die Schwingen gebreitet zum Flug.

Und er selbst ist
Ein schweigender,
Zitternder Schöpfer,
Sein Herz flattert auf
Bei jedem Handgriff,
Furchtsam und springend,
Fast schon zur Flucht.

Er selbst spürt sein Schlucken,
Tief in der Kehle,
Das Konzert seiner Sehnen,
Die Drehung der Augen
In den Höhlen und das
Knurren und Schreien
Im Dickicht des Hirns.

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Woher dringt dieser Stich zu mir,
Zum Herz und zu den Nieren,
Tief genug um noch das Hirn,
Den Bienenstock aus irren Stoffen,
In blauen Schmerz zu hüllen,

Daß mir der Atmen rückwärts geht,
Die Beine taumeln zum Gebet,
Die Hände nichts mehr fassen.

Es kommt ein säureschwerer Durst
Im Rachen auf, der Hunger steigt
Nach Fleisch und Nachtigallen.

Ich wetze meine Zähne frisch,
Ich giere, wie die Heizung klingt,
Wie Wind auf Eulenfedern singt,
Wie Falten, die im Vorhang fallen.

Woher dringt dieser Stich zu mir –
Warum dringt er nicht tiefer?
Daß endlich mir der Faden reißt,
Das Blut mir durch die Adern gleißt

Mich dann der bleiche Abgrund nimmt,
Sich an mir sattzutrinken –
Soweit noch will ich sinken.

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