Die zwölfdutzend Möglichkeiten
Ziehen sich in den stillen Lehm
Eines Blickes zurück, darunter
Fließen die älteren Wasser; und
Nichts will jetzt, in dieser Frist
Sich zu kläglichem Entstehen
Durchringen; der Falsettchor
Der Gedanken hüstelt betreten,
Der Chor schweigt und es knarrt
Im Dielengebälk; was liegt
Jenseits des Perimeters, was
Liegt unter dem schwarzen Frack
Des Geodäten, jetzt, da er nur
Noch seine Finger zählt?
Heave a Sigh und schütte
Das Terpentin unter irgendeinen Strauch,
Vergoldet vom kalten Morgen:
Morgen wird er kahl stehen;
Gürte dich zum Streite und laß
Das, was du wärest, zurück
Hinter den verpichten Staketen.

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Ich bemerke im Aufblicken einen Vogel, eine Amsel, ein Jungvogel oder ein Weibchen, ich weiß immer noch zu wenig über Amseln, um das sicher sagen zu können. Der Vogel sitzt auf dem Geländer meines Balkons und unsere Blicke treffen sich in einem Moment, da wir beide aus unserer jeweiligen Beschäftigung aufschrecken. Die Amsel hat gefressen, ich habe gelesen, jetzt verharren wir unschlüssig. Sie steht gespannt über der Schale mit hingestreuten Körnern, die auf dem Geländer festgebunden ist: ein kleiner, federnder, energisch gespannter Bogen ist ihr Körper, eine fließende Linie von den Füßen über die Brust bis zum leicht schräg gestellten Kopf. Die Sonne scheint morgendlich und inf dem braunen Federkleid leuchten die sparsam aufgestrichenen Farbnuancen, zurückhaltende Schönheit, ausgeführt mit wirklicher Meisterschaft.

Ich fühle mich, in diesem Moment, in dem ich so interessiert von einer Amsel angesehen werde – wie ein Mensch. Wir lesen eine Weile einander in unseren Gedanken. Die Amsel scheint Interessiert, wie sie wohl immer Interesse nimmt an den bloß halbwegs verständlichen Kuriositäten, die einem in einer Stadt begegnen können. Sie hat wohl einen Forschergeist, sie ist auch bestimmt ein Skeptiker.

Irgendein Einverständnis stellen wir her, mit einer zuckenden Bewegung meines, ihres Kopfes. Dann verlässt die Amsel die Geduld mit meiner schweren, erdverhafteten Gestalt: sie taucht in die Luft und verschwindet in einem engen Bogen, gierend, rollend, kippend, in einem komplizierten ManöverDas Flugmanöver, das die Amsel ausgeführt hat, war eine kontrollierte Form des Trudelns, genauer das Steiltrudeln, allerdings für einen so kurzen Zeitraum, daß diese Luftbewegung völlig abseits der Möglicheiten menschlicher Fluggeräte lag und eine technische Beschreibung also recht unangemessen klingen muß. grußlos von der Balkonbrüstung abwärts.

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Du kaust an deinen Lippen so,
Ein Lauern liegt auf deinem Hals,
Du streichst dir deine Brauen wie
Man tränen aus den Augen streicht,
Lächelst klein und suchend geht
Dein nebelschwerer Blick.

Dunkle Büsche, unsichtbar,
Sind rechts und links, darin
Glänzend schwarze, wilde Tiere
Fressen wollen sie an dir,
Flucht weht blau um deine Hände –
Du hebst sie nicht aus deinem Schoß.

Weh dem Jäger aber, vielmals weh,
Dem du dann unterliegen wirst:
Du wirst ihn niederbringen, wenn
Er sich zur Ruhe legen will
Bei seiner stolzen Beute:
Du wirst ihm seinen Kopf vergären
Mit deinem giftgefärbten Lächeln,
Das starr auf deinem Antlitz liegt.

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Wenn du für mich sprechen könntest,
Holzadler, und den strengen Blick
Deiner Plastikaugen legen wolltest
In die Mulden meines Kopfes.

Wie scheint dein krummer Schnabel
Ganz geschaffen für den glatten Schnitt
Den man schließlich machen muß.
Ach, ich habe Fleisch für dich

Hätte man dir Krallen auch
Geschnitzt, ich würde Beute
Schaffen für drei Tropfen
Warmen, frischen Blutes nur.

Das solltest du mir geben,
Holzadler, als meinen Teil,
Und die Geräusche noch dazu,
Wenn du fräßest,

Aus der Kehle, die zu girren
Und den Refrain zu murmeln
Ausreichend fand, sie gäbe
Eine zarte Speise.

Wenn du für mich sprechen könntest
Und mir deinen harten Blick
In die Augen stächest, Holzadler,
Wäre das ein grobgeschnitztes Glück.

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Über die Segeltuchlandschaft schreiten,
Sie wirft sich auf zu einem Hügel
Unter bislang ungebrauchtem Wind.
Und von der Hügelkuppe aus
Strahlt alles weiß und an den Nähten
Fließt das Licht entlang ganz bis zum Rand
Des Segels, und man hört die Wellenschläge
Am Schiffsrumpf, und der Rumpf,
Er knarrt von Mal zu Mal.
Man riecht auch Tang und Fisch,
Und Möwen schreien
Ihre immer selben Warnungen.
Der Horizont ist weit gewölbt,
Er gleicht dem Rah zu Häupten, der Mast
Ist geradezu ein Weltenbaum geworden –
Schreitend über Segeltuch
Mit dem Blick und dann
Am Horizont entlang
Und weiter noch.

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