Die bemerkenswerte Kugel aus Glas,
Die vor sechs Jahren zerbrochen ist,
Das Geräusch der gläsernen Fäden,
Die man Kunstvoll in derem Innern
Von Wandung zu Wandung gezogen hatte,
Das Klirren, beinahe wie Schnee,
Als sie herausfielen aus dem
Geborstenen Körper — nur ein
Unbedachter Handgriff — und vor allem
Das wütende Bedauern angesichts
Der Brüchigkeit, die eines
Der großen Gesetze dieser Welt ist.
   Der steife Vogel auf dem Troittoir
Und die zig Fußgänger, die
Vorsichtig den Schritt neben das
Fast transparente Gefieder setzen —
Seine Beisetzung auf einem Herbstblatt —
Die Notwendigkeit, man selbst zu sein
Und nichts weiter, die geborgten Kleider,
Die irgendeinem elektronischen Webstuhl
Viel mehr als mir oder dir gehören.
   Der traurige Klang eines einzelnen »Noch…«,
Das, während es verklingt, die Zeit mißt,
Die übrigbleibt; dein Einschlafen,
Mein Aufwachen, das Geräusch
In den Kugellagern der wechselnden Jahreszeiten,
Das allmählich immer deutlicher wird,
Wie ein hoher Gesang in einem Treppenhaus,
Der Besucher, nur das ist sicher, grinst.
   Die Färbekraft von Blut, der Geschmack
Von Eisen auf der Zunge, der Geschmack
Jener Angst, die vom Selbstsein herrührt,
Die vom Selbstsein herrührt, und dich
Und mich gelegentlich hart am Arm packt:
   Und wenn man sich den blauen Fleck besieht,
Ist die Luft kalt wie eine Berührung,
Nach der man lange Sehnsucht trug.

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Der Kompaß zeigt mir Norden
Als die Richtung, die ich gehe,
Ich mißtraue ihm, die Nadel
Schlingert; und du deinerseits
Gehst ungefähr nach Südsüdwest:
Da hebt sich Dunst,
Vielleicht von einem Meer.
Ich mache meine Schritte
Im schwarzen Sand, er knirscht

Unter der blanken Sonne,
Und die Umrisse von allen jenen,
Die ich jeweils liebte, die ich liebe,
Schwanken flirrend in der Luft,
Zum Horizont in jede Richtung,
Ihr vermutet vor den eignen Schritten
Den richtigen Weg zum
Richtigen Ziel hinter der Linie
Zwischen Himmel und Wüste,
So wie ich.

Und die feinen Kettfäden,
Die wir uns gegenseitig
Angeknüpft haben,
Zittern im Wind
Aus den Bergen im Osten,
Und ich spüre euch,
Ich spüre wie
Sich die Spindeln auf meinen Rippen
Abspulen, während wir
Gehen, und jeder irgendwo
Hinter der Sichtgrenze
Etwas für sich erhofft.

Und wie ihr,
Die ich liebe, die ich liebte,
In meiner Brust atmet; und wie
Eure Stimmen in meinem Kehlkopf sprechen:
Zwischen dem schwarzen Sand
Und dem leuchtenden Himmel
Und dem Knirschen und
Dem Wind; und wie du
Mir vor Augen stehst,
Nackt und schön.

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Spiel dein Rückgrat gerade, als
Wär’s ein Spinett nach großer Fahrt
Auf sieben Meeren; Elstern, vier,
fünf Elstern für ein Totenhemd;
Der Wille ist ein Faden, seiden,
Der allein das Schwert noch hält
Im Schweben; schwebend,
Kreißend geht was du so denkst,
Auf solche Weise denkst, umher:
Und sieht die Steige eben.
( – Macht alle Steige eben, füllt
Die Täler bis zum Rand
Mit den Schalen von Mullusken –.)
Der Wille soll ein Beil sein,
Gut eingeschlagen, wo es gilt
Dein Haubt von Zöpfen zu rasieren,
Daß sich der Horizont auf deinem Nacken
Frei spiegeln kann, frei spiegeln zwischen
Rot wie Blut und Grau wie Schiefer,
Wenn die Sonne hängt, wo man sie henkte.
Mach harte Gesten mit den Händen
Mach hart den Blick, die Lider weit,
So gilt es alles und zuerst dich selbst
Anzustarren unverdunstet, bis
Daß der Kosmos selbst
Mit seinen Zähnen knirscht.
Drei Elstern, vier und fünf:
Der Teufel sammelt Silberlöffel,
Sechs Elstern fliegen schwarz
Durch einen Herdrauch
Bis zu kahlen Bäumen;
Sieben Elstern singen dir zu Ehren
Eine unerhörte Seelenmesse.

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Sieh wie die Wolken ziehen
Am eisblauen Himmel
Schwelbrand im Innern
Und wie sie dennoch im Wind
Rasch verschwinden

Und wie braune Zweige unten
Spitz aus dem Dreck stehen
An den Stämmen von Büschen
Wie sie das Abendlicht zerkratzen
Und den Blick kahl werden lassen.

Auf den Handrücken fließen mir Schatten zusammen
Es schweigt im Kopf: da, unter den Gedanken
Schweigt es, schweigt es –
Und die frierende Amsel nickt
Vom Fenster her und meint:
Dort sei nichts, dort sei gar nichts.

Gib mir dreißig Silberlinge dafür
Daß ich jedes einzelne Übel
Bei mir für möglich halte:
Denn im Fallen macht der Wind
Töne in den klirrenden Ohren
Durch die kein Schweigen dringt;

Gib mir dreißig Silberlinge, leg sie
Mir in den Brustkasten ein –
Das drückt so begehrlich und das
Ist ein Gegenspiel der Leichtigkeit
Die man in der Asche finden könnte
Wenn alles Schwere abgebrannt
Und völlig verloren wäre:
ich stiege
Mit der silbernen Asche auf.

Wer hat uns hierher verschlagen
Auf halben Weg? Uns, als der Erzähler
Seinen Faden verlor –
Wer säht das Mißverstehen so
Reichlich? Braun stehen
Die Zweige von den Büschen ab, sie kratzen
Das Abendlicht vom Himmel
In langen Streifen; die Amsel
Nickt, sie meint: da ist nichts
Da ist gar nichts. Sie
Singt einen langen, hellen Ton
Rot ist ihr Schnabel – von innen.

Du gabst mir dreißig Silberlinge
Bezwungen gabst du sie mir
Legtest sie mir in die Brust:
Ich nehme einen hervor, ich zahle
Den Gedankenkrämer, auf daß
Ich heute eine Vorstellung von dir
Bei mir habe, von dir
Sie anzuzünden und Licht zu haben
Von dir.

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Im Rücken verschwimmt sanft der Heizkörper
Die Drum Machine dreht ihre Runden im Hirn
Die Deprivation schlägt schon Wogen zum Meer hin
Trägt Brocken aus Mauern und Nägel aus Blei
Die Arbeit liegt unten im Keller geimpft
Mit Sporen von Pilzen, die Ernte wird reich
Der Pflug liegt am Nabel, der Acker liegt brach
Das Eis war sehr weiß und der Busch zittert kahl
Bleib wachsam, mein Fenster, bis Steinflug dich schlägt
S'bleibt klingend die klingende Scherbe im Herzen
S'bleibt schlagend die schweigende Zunge gelegt
An die Klüfte, die ist wärmend und drängend zugleich.

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