Während der Tag anbricht,
Erinnert nur noch ein Vogel,
Der im Sturmwind unerklärlich
Einen knappen Bogen zieht
Und außer Sicht gerät,
An die Farbe, in der alles
Wie ein Scherenschnitt
Vor dem Himmel stand,
Der noch Nacht war.
Und die Bewegungen der Wolken
Waren nur Andeutungen,
Wie die Bewegungen eines Körpers
Unter dünnem, dunklem Stoff –.
Jetzt aber erwacht
Das Silber und das Blau
Hinter den Wolken,
Die sich ihrerseits mit Schwere füllen;
Und in den Fenstern jenes Hauses
Erwacht das Licht Zug um Zug,
Das langsame, elektrische Feuer,
Und brennt klüften in die Fläche
Grünlich und orangen.
Der Wind zieht lange Töne
Aus den Balkonpfeilern:
Es sind jetzt zwei Vögel.

(Und schließlich färben sich die Wolken sehr leicht rot als käme es von
[ innen,
Und die Vögel kommen zum Fressen und bedenken mich mit fragenden
[ Blicken,
Bevor der Sonnenaufgang vollends abbricht.)

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über die dächer geht die nacht
die nacht ist häßlich
frißt den tag am stück
sie schluckt ihn unzerkaut
wir stehen da und sehen zu
und wundern uns
wir staunen sehr
über das grau der laternen
das uns nun auf den wangen liegt
als schleier und als pfütze in den augen

da wird es kühl von norden her
der wind hat einen spitzen mund
er bläst sehr sachte
weite rachen sind die dächer
die dunkelheit
ist asche auf dem firmament
die nacht hat appetit
das letzte licht fließt leicht
durch alle unsre dämme

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Übern Himmel fließt schon helles Blau,
Im Nacken knackt’s, wenn ich ihn wende,
Der Kühlschrank surrt, ganz so wie sonst,
Die Augen brennen, und die Uhr —
Die Tickt.

Nur das allerwichtigste zu flüstern,
Und den größten Teil still auszudenken,
Bin ich bemüht, um deinen Schlaf
Dort nebenan nicht allzusehr zu stören.
Und

Am Himmel fließt ein weißer Hof zusammen,
Im Osten, geradewegs in Richtung meines Blicks;
Wenn ich den Nacken wende, denke ich
An Endlichkeit; das Licht
Liegt goldgrün oben in den Blättern,
Die sich deutlicher und deutlicher Bewegen,
Die Blätter der Platane dort,
Im Garten.

Ein Vogel fliegt am Himmel durch den weißen Hof,
Ein schwarzer, schneller Schemen,
Ein großer Vogel, und der Rachen kratzt,
Der Kopf ist müde und ich denke —
An Endlichkeit.

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Ich rauche eine Zigarrette.
Ich stehe an der Grenze des Balkons.
Bei mir steht der kalte Schweiß,
Auf den Rücken meiner Hände
Steht er wartend.

Meine Hände presse ich
Rücken an Rücken aneinander,
So, daß kein Hinterhalt
Sie überraschen kann.

Denn der Abend dämmert schon,
Er dämmert blau,
Mit einem Spritzer Blut
Zum Rande hin.

Das Dämmern ist fein blutgefärbt —.
Das Blut färbt auch das Chlorophyll
Der Bäume, daß sie rostig scheinen,
Obwohl ein Baum nie rosten kann.

In wem Blut fließt, der kann Rosten,
Und muß rosten, mit jedem Atemzug,
Bis der Rost, zum Beispiel in den Fingerspitzen,
Verrieselt in einem feinen Netz aus Kapillaren.

Ich — rauche und ich stehe außen
An der Grenze des Balkons.
Ich sehe meine Finger bleich
Vor diesem blutgetränkten Abend.

Der Rauch ist grau und gelb.
Er zieht Muster wie sonst nur
Die allerschwerste Algebra,
Dabei ist er leicht und schwebt

Er schwebt aufwärts, wo die Sterne wären,
Wenn nicht unter mir ein Meer
Aus leuchtendem Gas und Dräten wäre, Aus Leuchtgas und aus Dräten wäre
Aus Dräten, die ein Strom durchfährt.

Das alles sehe ich und werde
Darüber müde wie der Blumentopf,
Der meine Asche frisst, und der
Von frischen Keimen träumt.

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