Unter den Bäumen brütet Dunkelheit
Glas geht zu bruch, eine Allee
Verläuft ins nichts, Zypressen
Schlagen jäh aus einem Beet
Sie lodern grau, hellgrau.

Alte Platanen beugen sich
In stillem Zorn
Über fünf kalte Bänke
Jemand lacht sehr fern
Eine Katze schreit zur Paarung
Der Himmel ist ein Schirm
Er empfängt kein Bild
Er flackert ganz am Rand
Des Blickfelds, Schritte, da
Knirsched auf irgendeinem Weg.

Der Turm schlägt eine Glocke an,
Und vielleicht steht ja der Feind
Schon an den Mauern
Wie schnell zerbricht
Wovon die Tage schweigend leben
Dort, jemand rennt.

Die finger zittern nun
Ganz so als lägen sie
Zwischen Scherben
Feuchten Scherben.

Und dann zerstäubt
Der dunkle Kreis
Wie Zigarettenrauch
Und übrig bleibt
Das Rauschen
Der Platanen.

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einen faden finde ich
zu finden einen faden aus
dem wort das ich nicht finde
den abend zu benennen wie
man roß und reiter nennt

den abend zu bezeichnen nach
dem halben maß an schweigen das
er spielt auf roßhaarsaiten
dort draußen in dem großen rund
das untergeht und dunkelt und

dabei kippt spürbar auch der grund
auf dem das ganze bauwerk rutscht
es stand schon immer schwankend und
ich finde einen faden nicht

zum angeln nach dämonen daß
man fragen und vergleichen könnt
wer besser unheil sich ausdenkt
derweil die nacht schon satt ausschenkt

von ihrem premier cru aus teer
davon wird mir die kehle schwer
daß ich sie dankend lege
in einen weichen silberstrick

aus mondlicht der entlastet mich
um meines kopfes schwere
und weit um meine füße steht
und haucht nach meiner nacktheit sanft:
die girrendkühle leere.

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Das Wolkenwasser läuft in Bändern
Der Strom der Einzelheiten löst sich auf
Farben verschwimmen an den Rändern
Ziehender Flächen ineinander
Jemand staut Gedanken auf

In einer tiefen Zisterne
An ihrem Boden stört
nicht irgend Licht
Die Verdichtung vieler Dinge
Zu Steinöl, zu
Warmer Dunkelheit.

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Ich horche in den tiefen Tunnel,
Es tropft und dabei jedesmal
Läuft ein Hallen eilig fliegend
Bis dorthin, wo noch irgendnie
Licht geschienen hat.

Der Tunnel fordert mir
Die Augen ab zum Eintritt.
Ich gebe sie und gehe blind,
Und gebe auch die Kleidung bald,
Auglos ist man ohnehin entblößt.

Im Tunnel geht ein Atem,
Ich spüre mit den bloßen Schenkeln
Seinen ungerührten Fluß,
Ich atme, was er ausstößt,
Wie ein Säugling ein.

Mein Kopf wird unterdessen
Sanft ausgespült mit destilliertem
Vakuum, der Wundbrand der Gedanken
Läßt nach und ich verlerne
Schließlich, was an Sprache nötig war
Zum Selbstgespräch.

Die Schritte sind am Ende
Das Einzige, das bleibt
Von diesem Höhlengänger,
Im tiefen Schoß des Tunnels.

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Im Sehpurpursee geschwommen,
Sedimentiert bis an den Grund:
Hier ist es dunkel und still,
Bis auf einzelne seismische Wellen
Und Quanten von Licht, an Fingern zu zählen –
Irgendwo klafft ein noch dunklerer Schlund,
Der sich an mir nähren will.

Im Bildlosen taumeln – Leptosomen,
Planeten stürzen auf sphärischer Bahn,
An mir reißen fiktive Magneten,
Werfen mich vorwärts bis dann
Tief im Schlick die Kräfte zerfallen
Und ich mich in Unschärfe betten kann.

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Sehr geehrter Herr Beischlag,

ich bitte Sie, mir nicht zu verübeln, dass ich mich an sie wende. Mein Name ist Paavali Paikkala und wir kennen uns nicht. Allerdings gehe ich davon aus, dass sie bereits etwas von mir gehört haben. Vielleicht darf ich auf ihr Verständnis dafür hoffen, dass ich, ein vollkommen Fremder, ihnen schreibe, wenn ich ihnen mitteile, dass es nicht aus eigener Willkür oder einer fragwürdigen verschwiegenen Absicht geschieht, sondern allein deshalb, weil ich mich verpflichtet sehe, einem Wunsch nachzukommen, der an mich herangetragen wurde. Es war ein überraschender Wunsch, wie sie gleich noch sehen werden. Allerdings möchte ich sie eingangs zuletzt noch um Nachsicht dafür bitten, dass ich gezwungen bin, mich eines Übersetzungsbüros zu bedienen, um diese Zeilen an sie richten zu können. Leider ist meine Muttersprache, das Finnische nämlich, nicht allzu weit verbreitet; und auch bei den zwei oder drei anderen Sprachen, die ich beherrsche, will ich es nicht für selbstverständlich erachten, dass sie selbst sie ebenso beherrschen könnten. Was sie vor sich haben ist also eine Übertragung, in deren Qualität ich vertraue, für die ich aber nicht bürgen kann.

Nun, Herr Beischlag, auch über diese Anfangsbedingungen hinaus ist es recht merkwürdig, wie dieser Brief an sie zustande gekommen ist. Ich wende mich im Auftrag einer Frau an sie, die sich selbst mir gegenüber als eine »gemeinsame Freundin« bezeichnet hat, obwohl ich sie gar nicht kenne. Es handelt sich um eine gewisse Hanna Ormsby. Wahrscheinlich stehen auch sie in einem nicht ganz unproblematischen Verhältnis zu dieser Frau. Diese Vermutung jedenfalls drängt sich mir auf, angesichts jenes Auftrages oder jener Bitte, die Frau Ormsby an mich gerichtet hat. Allerdings sehe ich es als eine Ehrensache an, den Wunsch dieser unbekannten Dame zu erfüllen, da sie mich im voraus überraschend reich entlohnt hat und da, was vielleicht noch wichtiger ist, die Bitte von Frau Ormsby meinen eigenen grundsätzlichen Interessen sehr entgegenkommt. Ich soll ihnen nämlich etwas schreiben über »die Nacht und die überraschenden Funde, die man im Dunklen machen kann – und in der Abgeschiedenheit, wenn man nur will.« So hat sie es ausgedrückt.

So lautete die bitte von Frau Ormsby und sie hat mir zwei erstaunlich schöne und seltene Dinge zukommen lassen, um mir »die Arbeit leichter zu machen«. Da Frau Ormsby mir versichert hat, sie hätte ihrem guten Freund, Jahn Beischlag, schon einiges über mich selbst erzählt, will ich sie nicht damit langweilen, ihnen zu schreiben, wer ich bin und was ich tue. Offenbar wissen sie schon, dass ich mein Geld als Nachtwächter verdiene und sie wissen wahrscheinlich auch, daß mich nur meine eigene Vorliebe zu dieser Arbeit zwingt. Woher Frau Ormsby wiederum das alles über mich wissen kann, ohne mich überhaupt zu kennen, wollen wir dahingestellt sein lassen. Es ist nun einmal so – und ich habe mich mit der Zeit daran gewöhnt, daß die Dinge manchmal recht sonderbar liegen.

Ich werde ihnen also etwas über die Nacht schreiben. Nach allem, was mir Frau Ormsby mitgeteilt hat, gehe ich davon aus, daß sie kein großer Freund der Nacht sind. Ich gehe davon aus, daß sie der lichtlosen Hälfte des Tages genauso aus dem Weg gehen, wie die Allermeisten.  Ich glaube aber, daß man vieles versäumt, wenn man sich darauf beschränkt, die Nacht genauso zu fürchten, wie es insgeheim fast jeder tut.

Natürlich muß anerkannt werden, daß wir physisch nur sehr mangelhaft für Aktivitäten in der Dunkelheit ausgestattet sind. Vergleichen sie nur unser Auge mit dem einer Katze. Die Katze ist ein Jäger und ein ausgesprochenes Nachttier. Deshalb stehen bei ihr die Sinneszellen, die es ermöglichen, in der Nacht zu sehen, in einem Verhältnis zu denjenigen, die bei Tageslicht Farben empfangen, das mit 25:1 zu beziffern ist. Bei uns Menschen beträgt dasselbe Verhältnis lediglich 4:1. Noch dazu ist die größte Dichte jener nachtsichtigen Sinneszellen bei der Katze mehr als drei Mal so groß wie beim Menschen. Daher kommt es wohl, daß sich kaum jemand wohl fühlt nach Sonnenuntergang. Nehmen sie als ein Zeichen des physiologischen Vorurteils gegenüber der Nacht auch noch hinzu, daß wir im Dunklen am Rande unseres Gesichtsfeldes weitaus besser sehen können als in seinem Zentrum: das aber heißt, unsere Augen bereiten uns unablässig darauf vor, daß wir plötzlich angegriffen werden.

Aber es sind Entdeckungen genau dieser Art, die in der Nacht möglich sind: Entdeckungen, die jäh und unerwartet über uns hereinbrechen. Natürlich kommt es selten vor, daß man Opfer eines Jägers wird, der sich angeschlichen hat, um über einen herzufallen. Aber all die fein entwickelten Sinne eines gefährdeten Tieres haben wir noch, die uns vor der Dunkelheit warnen und die uns jene erstaunlichen Entdeckungen bescheren können, wenn wir ihre übereilten Warnungen ausschlagen und uns nicht verstecken.

Wenn das Licht abwesend ist, verschwimmen die vertrauten Grenzen der Dinge und mehr noch die gewohnten Umrisse der inneren Gegebenheiten. Viel leichter werden sie ihren Fuß an etwas stoßen. Sie gehen umher, wie ein Kranker, mit ausgestreckten Armen und weichen Knien. Oder aber sie gehen umher wie ein Raubtier. Es kann in der Tat zu diesem Umschlag kommen, von der Furcht hin dazu, selbst das zu werden, was im dunklen furchterregend ist. Wir können uns Vertrautheit mit der Nacht von den Raubtieren ausborgen. Wir sind zwar unserem Körper nach nachts am ehesten Beute. Aber wir haben einen weitreichenden Verstand, eine noch weitreichendere Phantasie – und die Phantasie übernimmt es, uns auf die Dunkelheit einzustimmen: sie macht uns zu Jägern. Zu besonders gefährlichen Jägern, die nicht mit dem Grundgefühl der Überlegenheit auf ihre Streifzüge gehen, sondern mit einem Summen in den Ohren, das bleibt, auch wenn es gar nicht mehr zu hören ist, das Summen unserer angeborenen Furcht vor der Nacht.

Wenn bei ihnen der Fluchtinstinkt so stark ausgeprägt ist, daß sie sich vor dem Ticken einer Uhr fürchten – so hat es Frau Ormsby mir berichtet, ich möchte ihnen nicht zu nahe treten – dann liegt es vermutlich allein daran, daß sie sich nicht weit genug ins Freie, nicht weit genug in den ungeschützten Bereich gewagt haben. Ich könnte ihnen einige Begebenheiten erzählen aus der Zeit, als ich meine Arbeit als Nachtwächter gerade begonnen hatte. Augenblicke, als ich zum ersten Mal auf die Gestalten und räteselhaften Eindrücke gestoßen bin, die man am Ende eines menschenleeren Flures in vollkommener Stille antreffen kann. Ich könnte ihnen meine Angst schildern, aber wichtiger ist es, ihnen zu sagen, daß es den Augenblick der Umkehrung gibt: Wenn die Angst zur Stärke wird. Stärke, die sie sich nur verdienen können, indem sie sich weit genug herauswagen in jenen Bereich, der ihnen am unerträglichsten Erscheint. Eine Stärke, die sie in die Lage versetzen wird, erstaunliche Entdeckungen zu machen. Frau Ormsby scheint genau das im Auge zu haben, wenn sie von »überraschenden Funden« schreibt – offenbar hat sie ähnliche Erfahrungen gemacht.

Sie sollten es versuchen. Sie sollten sich die Zeit nehmen, um aus dem Schatten irgendeiner beliebigen Deckung herauszutreten. Man braucht nicht unbedingt auf einem verschwitzten Kissen zu liegen und dem Knarren der Balken zuhören, wenn man schlaflos ist. Nichts zwingt sie, ihrem Bedürfnis nachzugeben, vor dem Unüberschaubare zu fliehen. Probieren sie es aus: Sie werden reich dafür entschädigt werden. Oder vielmehr: versetzen sie sich in eine Lage, die es ihnen unmöglich macht, lediglich einen Versuch zu machen. Denn wahrscheinlich werden sie es sich anders überlegen, wenn der entscheidende Augenblick näherkommt. Versetzen sie sich in eine ausweglose Situation, die ihnen nur den Weg nach vorne, in den dunklen Korridor, den Keller, in dem man Schritte hört, oder was immer ihnen vorschwebt, offen läßt: dann werden sie sich mit der Nacht anfreunden können.

Damit will ich vorerst schließen. Ich stehe ihnen gerne zur Verfügung, wenn sie weiteren Rat zu diesen Angelegenheiten brauchen. Die Entschädigung, die Frau Ormsby mir im Voraus hat zukommen lassen, verpflichtet mich dazu, ihnen weitere Hilfe ganz nach ihrem Wunsch anzubieten. Haben sie keine Skrupel, die auf dem Umschlag angegebene Adresse zu verwenden – ich habe die Möglichkeit, ihre Schreiben für mich übersetzen zu lassen. Ich rate ihnen jedoch, zuallererst selbst mit solchen Übungen zu beginnen, wie ich sie ihnen beschrieben habe. Allein durch Worte kommt man der Sache nicht besonders nahe.

Hochachtungsvoll

Paavali Paikkala

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Aus den Abständen steigt
Eine lebhafte Dunkelheit,
Sie neigt sich aus allen
Offenen Lücken, so
Zwischen hier und jedem
Möglichen dort, und man liegt
Am jeweiligen Ort,
Entleibt von einer Wendung,
Die ungünstig nun aus den Füßen
Wie Schierling allmählich
Zu Häupten dringt:
Es ist ein glänzendes,
Tanzendes Nichts,
Ein peinlich geronnenes
Eigenes Schweigen.

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Im Augenblick da er, so sagte er, vergiftet von Geschichten, am Abend viel zu früh zu Bett gegangen war und endlich doch gewagt hatte, seine Augen zu schließen, erschien ihm als leuchtende Vision, ohne daß er irgendeinen Gegenstand oder auch nur ganz ungegenständliches Licht zu sehen bekommen hätte, als leuchtende Vision im ausdehnungslosen Bereich der Empfindungen nämlich: erschien ihm, wie er sich ausdrückte, die glänzende, verlockende Möglichkeit einer vollständigen Kapitulation. Tatsächlich sei es ein Glanz gewesen, projiziert auf die Innenfläche seines Selbst, trotz der Abwesenheit von Licht, ein Glanz von Schwarz, das im Begriff war, sich in Schwärze aufzulösen, ein Prickeln und unruhiges Branden, als würde man ihm die Einbildungskraft wie Zellophan zerknüllen, eine glänzende Vision, anzusehen in ihrer Unanschaulichkeit wie die Urflut selber: die Möglichkeit, den gewohnheitsmäßigen Dammbau dahingestellt sein zu lassen, vielmehr mit der Freude eines Menschen, der gleich fortgerissen werden wird, zuzusehen, wie die Flut hereinbricht und alles, was sich über den Schlamm erhebt, wieder mit ihm vermengt, bis endlich der Frieden der Ebene wiederhergestellt ist. Die Möglichkeit, es dahingestellt sein zu lassen, insbesondere das Arsenal der unabgegoltenen Möglichkeiten dahingestellt sein zu lassen, und nicht mehr auf das sanfte Flüstern zu hören, es müsse noch mehr erreicht werden. Er sagte, er habe dann kurz aufblitzend vor sich, fast, als wäre ein Flattern über seine Lider hingegangen, das Bild eines Mannes gesehen, der nichts weiter als er selbst gewesen sei, einer, der sich nackt der ganzen Welt ausgeliefert habe, die ja schließlich immer alles andere als sie selbst sei, der aber in einer Art heldenmütiger Unempfindlichkeit diesen Widerspruch nicht nur furchtlos ertragen, vielmehr gar nicht erkannt und verstanden habe und also mit dem nicht anfechtbaren Mut der Dummheit – nur er selbst gewesen sei; und dieses Bild habe einen bitteren Geschmack auf seiner Zunge hinterlassen. Da er nun aber tatsächlich vor alledem gegen seine Gewohnheit einige Märchen gelesen habe und diese Lektüre alles andere ausgelöst habe und er wohl unter einer Art von Vergiftung, unter einer Vergiftung durch Geschichten gelitten habe, sei er nunmehr fest entschlossen, beim Zubettgehen in Zukunft bloß nüchternes und rein realistisches in Betracht zu ziehen.

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Schwebeteilchen fließen
In den Falten zweier Kissen
Träge bis zum Tal.
Auf der Kuppe eines Kopfes,
Der hier aufgeworfen wurde,
Sitzen unsichtbare Vögel,
Picken zwischen ihren Füßen
In der Krume jenes Kopfes
Nach den kriechenden Gedanken,
Bohren Schnäbel zwischen Wurzeln.
Und zum fernen Zähneknirschen
Tönt und bricht sich an den Wänden,
Die kalkweiß ringsum Wache stehen,
Ihr zufriedener Gesang.

Überm Laken schwebt ein Nebel
Aus den Träumen, die gen Mittag
Eine giftig heiße Sonne
Steigen läßt aus dunklen Tiefen,
Der als feuchter Niederschlag
Auf den hingekrampften Gliedern
Glänzt und dann zusammenrinnt.
Bis in Bächen von den Rücken
Der gestreckten Höhenzüge
Salz und schale Bitterstoffe
Fließen und in trägen Wellen
Niedergehen ins Lakental,
Wo sich um die Knie und Knöchel,
Die Ellenbogen und den Steiß
Ausgedehnte Moore bilden.

Unterdeß, im Kern des Schläfers,
Gärt es heiß.

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Gleich dem weitestgehend gewichtlosen Licht,
Das auf eine Reise fällt am Sonntagmorgen,
Die Seele zu halten.

Aufrechten Gang sich anzugewöhnen,
So wie sommerlich gelb der Weizen dort steht.
Die Gedanken in geraden Bahnen zu ziehen,
Nach dem Maß der Linien, die zwischen den Halmen
Sich kreuzen und in weiten Fluchten verlaufen,
Frei in das Feld.

Womöglich daraufhin sich selbst noch zu stimmen,
Nach dem leichten Ton des hellen Morgens.
In der Ferne das Ungefügte dann endlich zu sehen
Und es zu betrachten mit geduldigem Blick,
Es zu sehen, wie zwischen den Stämmen die Kühle,
Im Wald auf dem Hügel am Ende der Sicht.

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