Ein Knistern von Stoffen
Das Schlürfen von Lippen
Und Ölig eine Wolke Parfüm.
In der Hüfte ein Lahmen
Eine schnatternde Herde
Von pickligen Mädchen
Und kindliche Jungen
Ängstlich mitten darin.
Eine keifende Alte
Bärtig und bitter,
Besorgt um die Ordnung
Der Öffentlichkeit.
Die Schwerkraft der Masse
Das Phlegma der Mägen
Ein Plakat mit der Warnung
Vor Zöliakie.
Und über den Köpfen
Auf fiedrigen Schwingen
Das Pfeifen am Ende
Eines eklen Katharrhs.

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Glänzende Oberflächen sind
Immer Aufgezogen, auf einen
Schaumstoffkern zumindest,
Und der also ist: Inhalt.

Ohne Inhalt ist leider
Nichts zu machen, nichts
Ist zu machen, da
Fangen sie an, die
Schwierigkeiten, die
Sich nicht abstreifen lassen
Wie durchscheinende
Unterwäsche.

Besonders einfallsreich ist
Die Gestalterin des Überschwangs,
Die sich verlässlich einstellt,
Zumindest am Ende immer:
Die Zarte Frau Häßlichkeit –
Wie viele Mißbildungen ersinnt sie
Als leichte Variationen
Des grundlegenden Themas;
Und wieviele Spielarten
Des allgemeinen Leibgerichts
Aus geschmortem Leiden.

Wenn einem überhaupt etwas einfällt:
Es ist ein Plagiat von einem
Der großen Meister, die schon
Alles erdacht haben:
Sie haben klangvolle Namen unter
Dem üppigen Firnis des Ekels,

Sie
Klappern heimlich mit
Den Zähnen von Mäusen,
Menschenaffen und
BlauwalenBlauwale gehören zur zur Familie der Furchenwale und haben, im Gegensatz zu Pottwalen zum Beispiel, strenggenommen überhaupt keine Zähne, sondern Barten..

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Die Brust springt auf
So plötzlich wie
Ein Fieber sich im Kopf
Ausbreitet
Was drinnen liegt ist
Eine Kugel aus Metall
Sie rostet leicht und
Nun verbrennt sie
Schon im Sauerstoff
Der Luft obschon
Sie dreimal ganz
Schon Atem gab
Die Luft in diesem Zimmer
Brennt mir in der Brust
Die Kugel ab
In grünem Feuer
Die Brust sprang auf
Und durch die Wand
Dringt nun erst spüre ich
Magnetismus der mir alle
Nadeln irre Macht
Und mich in eine Kreisbahn zwingt
Schwer ist es nicht
Der letzte Mensch zu sein –
Wie unerträglich wäre es
Der letzte Mensch zu sein.

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Daß der Geschmack eines Tages
Sich ändern muß, wie sich
Der Geschmack eines Gerichtes
Zuerst unmerklich verschiebt,
Wenn man ihn zu häufig schon
Auf der Zunge hatte.

Zuerst ist eine Priese
Darinnen von etwas,
Das am Zungenboden die Feuchtigkeit
Hervortreibt, und dann,
Eine Frist später, wird,
So, daß man sich offenen Mundes
Wundern muß,
Der Fraß unerträglich.

Daß sich derart ändern muß,
Wie ein Tag schmeckt.

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Warten muß er und das Warten wird ihm lang. Was fuhrwerkt die Alte mit dem drahtigen Kinnbart so lang an der heiß sprudelnden Fetttränke für die Pommes herum? Was schwatzt die Fettel mit dem mageren Gestell, mit dem bleichen, lispelnden Fatzke dort, der sich wie immer seitlich an den Tresen lehnt und aussieht wie der uneheliche Enkel der Fettel. Seine gelbfleckigen Socken sind über den ausgetretenen, spröde und grau gewordenen Turnschuhen zu sehen, weil die Hosenbeine natürlich zu kurz sein müssen bei so einem knochigen Esel. Der wächst ja anscheinend immernoch weiter.

Ihm aber fließt der Speichel so reichlich im Mund zusammen, das die ersten Tropfen in seinen Mundwinkeln glänzen als würde er schwitzen wie die Fettel, die sich über den Grill beugt, um die Würstchen zischend zu wenden. Nein, ihm ist kalt und das hohle Gefühl in seiner Mitte wird immer ärger. Wird’s denn bald? Jetzt sticht es im Magen, weil er zu sehr an die Herrlichkeiten gedacht hat, die auf dem Grill zischen, und brennend steigt aus den Tiefen seines Magens eine Wolke bis in die Kehle auf. Er schiebt sich den fleischigen Zeigefinger zwischen die Lippen, der ist einer Wurst recht ähnlich, Nürnberger vielleicht, ach ja. Er befühlt den schartigen Fingernagel mit der Zungenspitze. Nein, doch keine Wurst, an einer Wurst ist nichts hart und spröde, bloß der sanfte Widerstand des Saitlings und dann quellender Saft.

Er stützt sich mit dem Ellenbogen auf den Stehtisch und fühlt sich verloren. Der Stehtisch kippt unter seinem Gewicht zur Seite und die Plastikflasche, aus der man Senf herausdrücken kann, gerät gemeinsam mit ihm ins Rutschen. Sein schwerer Oberkörper zieht ihn nach vorne, von selbst kämpfen unter ihm die Beine darum, die Last über sich zu halten. Gegen den schmerzhaften Sog vorne an seinem Bauch ankämpfend bringt er sich wieder in die Senkrechte und wird straks von den entfesselten Kräften nach hinten geschleudert. Sein Hintern stößt hart gegen den Glückspielautomaten an der Wand und die metallene Ecke bohrt sich tief in sein weiches Fleisch. Der Tisch taumelt scheppernd auf seinem runden Fuß um die eigene Achse, bis er endlich zum Stehen kommt. Die Senfflasche ist wie durch ein Wunder auf dem Tisch geblieben. Sie ist aber umgestürzt und eine zähe Senfpfütze hat sich aus der verschmierten Öffnung über die Tischplatte ergossen. Er flucht, wünscht, das Grillfeuer mögen den Imbiss und alles darin verzehren, hustet wegen der jähen Anstrengung und reibt sich sein schmerzendes Gesäß so ausgiebig, daß der speichelfeuchte Nürnbergerfinger dabei wieder trocken wird. Als er wieder zur Ruhe gekommen ist, als die Fettel und das knochige Gestell sich wieder von ihm abgewendet haben, mit einem genüsslichen Kopfschütteln in stiller Eintracht, glotzt er böse den Mosertfleck an. Recht so! Er wird das nicht wegmachen, er nicht. Soll sich doch die träge Alte darum kümmern, wenn sie überhaupt noch hinter dem Tresen raus kommt.

Die Fettel dreht sich zu ihm um und er zuckt zusammen, bevor ihm klar wird, daß er nur gedacht und nicht gesprochen hat. Die Fettel spuckt etwas in seine Richtung, das Wort, auf das er gewartet hat: Körri, mehr ist nicht nötig. Dem Klang nach ist es als Beleidigung gemeint. Aber in ihm wallt Freude auf, schwappt ihm bis ins Gesicht und entzündet dort ein grimmiges Lächeln. Endlich, endlich! Das Geld hat er abgezählt in der Hosentasche und knallt es auf den Wechselgeldteller, an der aufgehaltenen Hand der Fettel vorbei. Als er die Hand zurückzieht und unter den Geldstücken seine bevorzugte Zigarrettenmarke erkennt, freut er sich auch noch darauf, die kurz bevorstehende Süße von Curry und Fleisch mit bitterem Qualm zu vermählen, nachher, erst das eine, dann das andere.

Jetzt stopft er sich das trockene Brötchen in die Hosentasche (gleich wird er es mit den Händen zerbrechen), ergreift mit spitzen, vorsichtigen Fingern die gewellte Pappschale und verläßt den Imbiss und seinen ewigen Fettbrodem. Er hat seine Angewohnheiten. Er hat den Mageren nun lange genug sehen müssen und auch die glänzenden Schweißtropfen im Nacken der Alten. Das Essen schmeckt an der frischen Luft gleich doppelt. Triumphierend trägt er seine mühsam errrungene Beute vor sich her. Sein bläuliches Gesicht wird vor lauter Vorfreude noch dunkler, das Netz feiner, blauer Äderchen auf den Wangen und auf der Nase malt eine scharf akzentuierte Isobarenkarte über die Gebirgslandschaft, die auf seinem Hals trohnt. Gleich wird er sich sättigen: die Freude, der weißglühend angefachte Hunger breiten sich als deutlich spürbarer Druck überall in seinem Körper aus. Er schnauft und helles pfeifen dringt mit jedem Atemzug aus seiner Brust, die Passanten treten beiseite, um den Sieger passieren zu lassen.

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Worauf ist zu warten,
Wenn Steine die Sonne,
Wenn Türme die Wege
Und giftige Blüten
Die Felder bedecken?
Worauf, wenn im Schatten
Schon schweigende Netze
Sich spannen und kauernd,
Verborgen von Pilzen,
Von rostigen, roten,
Die grinsenden Schlangen
Und humpelnden Ratten
In Hohn und Triumpf
Zu Knurren beginnen,
Zu Knirschen mit Zähnen,
Die modern im Schlund?

Der Abend schwillt rötend
Die Winde, sie gären,
Man sieht, wie ein Kind
Seinen Vorrat verzehrt,
Noch ehe die Nacht bricht
Über Gute und Schlechte,
Über Schalten und Walten
Das teigige Auge sich schließt
Jenes schwärenden Tages,
Noch nicht gar des letzten.

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Er liest von Wiesen Früchte,
Von Blumen die Gerüchte,
Und in den Kelchen tief,
Er manchsmal selig schlief.

Er fällte ein Gemächte,
Aus Rind und Borkenflechte
Ein Feuer anzuzünden
Und sich ein Mahl zu münden.

Regen floß ihm in das Haar
Und noch anderorten gar
Feuchtet ihm die warme Brust,
Hat kein Halten mehr gewußt.

Lendenseim, du Manne fein,
Sollst nicht hung- und traurig sein,
Grunze artig, pflege mein,
Sollst mir ein Gefährte sein.

Lendenseim, bist prang und wüst
Hast mit Händen mich geküsst.
Wer ihn derart artig grüßt
Hätt er gerne auch gewüßt.

Lendenseim geht hart heran,
Drängt sich Bach und Bache an,
Die nur schäumend grunzen kann,
Nichts läßt Seim hier ungetan.

Dann in klammer Höhlung,
gelangt er zur Vermählung
Mit der nackten Nacht
Die hat ihn artig ausgelacht.

Doch der Durst ihm balde stieg
Nach so leicht errungnem Sieg,
Eh sein Säft gerannen
Wollt er loserdings von dannen.

Seim der straffe Wandersmann,
Der sich nicht behausen kann,
Kommt nun rittlings hoch heran,
Falls ein Weg ihn tragen kann.

Die Sterne letzlich ihn erwählten,
Oft und zart sie ihn bestrählten
Nicht artig aber fein,
Den schlüpfen Lendenseim.

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Die Wellen, sie kreisen,
Sie schnüren sich tiefer
Hinein in den sehr dunklen Seim.
Der wurde bei ziemlicher Hitze gebraut:
Von gierenden Hirnen,
Von klammernden Pfoten
Und stierenden Augen,
Die wurden aus Höhlen,
Aus vor der Zeit morschen,
Mit rascher Bewegung geklaubt.
Die Wellen, sie kreisen im öligen Trunk:
Er muß erst noch recht sich entfalten.
Mach derweil dir die Kehle auch trocken genug
Mit Beize und Flocken von Staub –
Und trink dann die Jauche mit nur einem Hub,
Dann wird dir dein Kelch erst richtig munden
Du wirst davon nicht mehr gesunden.

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Eklytos gelang es endlich, sich wieder aufzustraffen. Der klobige Schatten war bis auf wenige Schritte herangekommen und lauerte. Was konnte so tierische Laute von sich geben und gleichzeitig mit der Gabe des Lachens versehen sein? War es denn ein Mensch, was da hinten kauerte?

Der Heilige wandte sich um und versuchte mit zitternden Händen die Pforte zu öffnen. Aber es drehte sich noch alles um ihn und er betastete ratlos, mit ungelenken Fingern den Pflock und dem Strick, mit dem er sich selbst in dieses Schattenreich gesperrt hatte. Es gelang ihm nicht, die Pforte zu öffnen. Eklytos warf einen angstvollen Blick über die Schulter. Das röchelnde Wesen kroch weiter auf ihn zu. Ein lachendes Monstrum am Boden dieses Ganges. Er war tatsächlich in die Falle geraten, ein ahnungsloser Fremder, der wider seine Ahnungen in diese Stadt gedrungen war. Deshalb hatte niemand an der Mauer bei dem Gang gestanden, deshalb war der Weg hier hinein so unversperrt gewesen — alle kannten die Gefahr und mieden sie angstvoll.

Eklytos gab seinen Versuch herauszugelangen auf und wappnete sich. Was hatte er nicht schon gelitten und welchen Nachstellungen war er nicht schon entronnen? Es würde nun mit ihm ein Ende haben — oder nicht, es sollte dahingestellt sein. Eklytos würde nicht davonlaufen wie ein feiger Hund. Der Schwindel verebbte und ein ergebenes, bitteres Lächeln trat auf die trockenen Lippen des Asketen. Hoch aufgerichtet stand Eklytos nun wieder, nur die Knie wollten nicht ganz fest werden. Unterdessen kam schnaufend und keuchend der Unholt aus der Tiefe des Ganges zwei letzte Schritte auf Eklytos zu.
»Nenne deinen Namen, Dämon!«, befahl Eklytos mit sich überschlagender Stimme.
Die Antwort war bloß wieder jenes entstellte Lachen.
»Bleib wo du bist und sprich mit Vernunft!«
Tatsächlich bewegte sich der in den Schatten nicht weiter. Aber er sprach auch nichts. Eklytos vermochte nicht, noch einmal die Stimme zu erheben. Und so standen sich beide schweigend gegenüber. Das Lärmen des Platzes drang gedämpft durch die verschlossene hölzerne Pforte. Das einzige Geräusch im Gang war der pfeifende, rasselnde Atem jener sonderbaren Gestalt.
Dann pfiff der Atem tief in den an die Wand gelehnten Körper hinein — und die Gestalt sprach. Es war aber eine Stimme, die fast schon an sich selbst erstickte. Krankheit gurgelte in jedem Wort.
»Wirf du den Kopf nicht so in den Nacken, als wärst du ein großer Heerführer. So siehst du wahrlich nicht aus.« Lachen, Husten, Ausspucken folgte darauf, daß Eklytos zusammenzuckte.
»Sprich, wer bist du?«, gab Eklytos barsch zurück. »Bist du vielleicht gar ein Mensch, daß du Worte gebrauchen kannst, so unverständig sie auch sein mögen?«
»Oho, ein Philosoph am Ende?«, kam es aus der Dunkelheit. Eine Pause, in der sich der Bewonher des Ganges offenbar bedachte. Dann setzte er hinzu: »Wenn du mich so herzlich einlädst, deine Bekanntschaft zu machen, mein bärtiger Freund, will ich mich dir zeigen.«

Die Gestalt bewegte sich langsam in die Mitte des Ganges, wo ein kleiner Rest des Sonnenlichts bis zum Boden gelangte. Und Eklytos erschrak sehr über das, was der einzelne Sonnenstrahl aus den Schatten herausschälte. Ein Mensch war es wohl, aber es war doch nicht viel menschliches an ihm. Hager war dies Wesen und absonderlich verkrümmt. Es war in ein unreines, schmutzstarrendes Tuch gehüllt, in dem große Löcher klafften. Der Brustkasten stach deutlich unter der Haut hervor, die wie Pergament war. Auf einem dünnen Hälschen hockte ein viel zu großer Kopf, der wie aufgeblasen wirkte. In dem zerfressenen Angesicht dieses Entstellten hing schief ein hämisch grinsender, zahnloser Mund. Die obere Lippe war aufgespalten und hing wie ein Vorhang beiderseits eines einzelnen Zahnes herab. Auf dem Haupt saß unreines Haar, von vielen kahlen Stellen unterbrochen, unter denen eine schrundige Kopfhaut zum Vorschein kam. Eklytos war nun dankbar dafür, daß hier nur wenig Licht war.

Aus der kranken Brust dieses vielfach Unreinen gurgelte neuerliches Gelächter. Er entblößte seinen schwarzen Rachen, krümmte sich noch weiter zusammen und hielt sich mit beiden Armen die Seiten. Der geschwollene Kopf hüpfte wild herum auf seinem gebrechlichen, knotigen Hals.
»Willkommen im stolzen Oea, Reisender, mögest du einen friedlichen Aufenthalt genießen«, spottete das Männlein. »Vor dir steht einer der vornehmsten Bürger dieser reichen Stadt. Und wisse, mein Name ist Severin Cyrenus.« Er lachte darauf so heftig, daß er um Atem ringen mußte.
Eklytos stand starr und war wie betäubt von Ekel, mit dem ihn der Anblick dieser Kreatur erfüllte.
»Oho, hoher Herr. Hab ihr euch gar an eurer Zunge verschluckt, daß ihr so stumm wie ein Fisch hier im Staub vor mir steht«, gurgelte Severin und rcükte noch etwas näher heran.
»Bei Gott, dem Gewaltigen,« stammelte Eklytos, »halte dich fern.«
»Gott, Gott, der verstopft dir also den Mund, das du kaum sprechen kannst. Oh ja, gewaltig ist er allenfalls, der große Himmelskaiser, auf den du dich berufst, jetzt, da er deine Zunge offenbar wieder freigegeben hat. Gewaltig ist er, darauf gebe ich dir meine Hand.« Severin streckte einen Arm vor Eklytos Brust. Aber da war keine Hand, sondern nur ein schlecht verwachsener Stumpf. »Oh, ich werde allmählich vergesslich. Aber hier, hier«, höhnte er mit gespielter Überraschung und streckte nunmehr den linken Arm vor, an dem eine gichtkrumme Hand saß, »hier habe ich ja noch eine Hand. Sei mein Gast, Philosoph!«
Eklytos umklammerte mit beiden Händen seine Oberschenkel und rührte keine Faser. Er hoffte, dieser Dämon würde sich in Staub und Rauch auflösen. Aber er blieb.
»Vielleicht bist du ja ein Heiliger, wenn du den Gewaltigen so vertraut anrufst. Wisse, namenloser, bärtiger Fremder, jene andere Hand gab ich einst Gott. Aber er, er gab mir nichts zurück. Vielmehr nahm er noch manches andere. Und also sitze ich jetzt hier, reinen Gewissens und unrein bis auf den letzten Knochen. Sprich, Heiliger Mann, sprich und nenne deinen Namen, wie es sich gehört.«
Es war nun kein Ausweichen mehr möglich und Eklytos nannte seinen Namen.
»Eklytos also! Komm nur, Eklytos, komm«, sprach da der Krumme, »komm und betrete mein Heim, sei mein Gast, setz dich zu mir in den Staub und in den Kot und teile meine Armut.«

Und da hatte ihn die krumme Hand auch schon gepackt und Eklytos wurde tiefer in den Gang gezogen. Er konnte sich nicht mehr wehren, er war zu fassungslos. Nach einigen Schritten kamen sie an ein Tor, daß vom Gang in eines der Häuser geführt haben mochte, bevor es zugemauert worden war. Da war nun eine breite Stufe, ein Podest geradezu oder eine steinerne Liege, die sich vom schmutzigen Boden des Ganges erhob — und dies war offenbar die Wohnstatt von Severin Cyrenus. Denn hier war eine zerschlissene Decke ausgebreitet und es stand eine gesprungene Schüssel in einer Ecke, an deren Grund noch die Reste einer Mahlzeit klebten. Severin wieß Eklytos einen Platz auf der Decke an und Eklytos setzte sich, gebrochenen Willens, klaglos nieder. Es stand nun wirklich schlimm um ihn.

»Hier esse ich und schlafe ich – nur meine Notdurft verrichte ich dort hinten«, Severin deutete in die tiefe Dunkelheit am Ende des Ganges. »Dort ist eine Rinne von meinen wohlhabenden Gönnern freigehalten worden, in der man den Kot sehr einfach mit etwas Wasser oder mit dem Wasser der Nieren fortspülen kann.« Severin freute sich niederträchtig an Eklytos‹ Schrecken.
»Was willst du von mir. Ich ertrage dich nicht!«, brach es aus Eklytos hervor.
In Severin gurgelte und gluckste es. Er lachte und krümmte sich. Und es endete damit, daß er zwischen seine Füße ausspie.
»Was ich von dir will? Du bist doch zu mir gekommen, verdrehe nicht die Reihenfolge der Ereignisse. Aber ich will dir nicht verhelen, daß du ein willkommener Gast und Besucher bist. Noch dazu ein Mann Gottes. Über alles und mehr noch als mich selbst verachte ich deinen Gott, wie immer du ihn nennen magst.« Severin weidete sich an dem bleichen Schrecken, der kalten Wut und Abscheu, die in Eklytos Gesicht standen. Nach einer kurzen Pause, wähernd derer Eklytos mit den Zähnen knirschte und mit den Kiefern knackte, fuhr Severin fort: »Ich will, Mann Gottes, dir meine Geschichte erzählen, wenn du mir die Ehre erweisen willst, mir dein Ohr zuzuneigen. Du wirst ohnehin keine Wahl haben, höre also, Eklytos.« Und Severin begann, seine Geschichte zu erzählen.

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