Dann plötzlich
Zärtlich zu werden
Im größtmöglichen Sinn
Vielleicht bloß weil
Da einer war, der
Grundlos freundlich war
Mit Gebärden, gleich einer
Federstrichzeichnung:
Leicht und völlig
Unangreifbar für
Alle unnötigen Schattierungen.

Und daraufhin noch
Über die abgelegenste Freundschaft
Nahezu Glück zu empfinden
So, wie es einst
In civitate coelestis
Sein wird.

Und obwohl es dafür
Schlechthin keinen Grund gibt:
Klingt der Äther wie
Ein friedlicher Knabenchor
Tamqam multitudo militiae caelestis
Deutet die Sonne
Auf den feuchten Wiesen
Größere Zusammenhänge an
Lupus et agnus pascentur simul
Und plötzlich
Erscheint alles doch
Als wäre es noch
Zu retten.

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I.

Wie der Erdball auch immer
Sich drehen und wenden mag,
Die Läuse in seinem Pelz
Fressen sich tiefer hinein,
In seine dünne, erkaltete Haut.

Seit sie die elektromagnetische Kraft domestizierten –
Die aus größerer Höhe kaum Sichtbaren
Gefäße verschlungener Chemie, die Zweibeiner –,
Werden nachts Schwelbrände angefacht,
Werden die Kontinente mit Fäden bespannt
Aus Licht, darin schwellende Nester
Künstlicher Helligkeit.

Tags aber sondern die Läuse im Pelz des Erdenballs
Ihre giftigen Verdauungsgase ab, in den feinen Überwurf
Aus Sauerstoff, der kaum wahrnehmbar
Den schweren und geduldigen Elementekloß begleitet,
Auf seiner Sturzbahn durch die Leere.

II.

Wie sich also der Erdball
Auch immer drehen mag:
Er ist unwiederbringlich verstoßen
Aus der althergebrachten Versammlung
Der anorganischen Chemie,
Denn die Läuse in seinem Pelz wandeln
Ihren Wirt in ihresgleichen um,
Mit großer Geduld und über Äonen.

Das Leben verschönt graue Berghänge
Mit einem Anstrich aus Flechten und Wiesenflächen;
Es gebiert unter Wasser strahlend weiße Schlackehalden
Aus ziselierten Schalen von Mollusken;
Es treibt Blätter aus und spannt Flughäute,
Um den Wind zu fangen, und wandelt das öde Sonnenlicht
In süßen Zucker; es düngt den Mutterboden
Mit Kot und Blut und mit den eigenen Knochen.
Dann kommen schilldernde Käfer heran,
Die alles umgraben. Jeder Kadaver eine Brutstatt,
Und alle Verwesung ein Aufblühen, so daß
Unter einem grünen Dach der schwarze Humus anwächst,
Die Gabe der Myriaden an den
Sich drehenden Lauf der Zeit.

III.

In den Höhlen nahm Sandstein Farbe an:
Schwarze aus Asche, braune aus dem oxidationsprodukt
Des Blutes, und den Ton zerpresster Beeren.

Auf den Ebenen begann es allmählich zu hallen
Von Worten, sie wurden eingewoben in das Konzert
Der schreienden Angst und Begierde, die
Aus jedem Vogelschnabel und jeder
Zuckenden Schnauze hervorgestoßen werden
Seit langem schon, seit Paarung und Fraß
Die Triebfedern sind aller Vielgestalt:

Aber Schönheit ist eine Erfindung der
Bündnispartner der Verbrennung, der
Bezwinger des Lichtbogens, der
Säufer von Öl und Fresser von Landschaft.

IV.

Es ist hohe Zeit,
Nun die Schönheit zu sammeln vom Erdenkloß,
Sie in Worte zu sammeln,
Sie mit Beerensaft und Chromophoren
Auf bleibenden Untergrund aufzutragen:
Denn wir werden untergehen.

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Unsere Väter, unsere Großväter
Haben dieses Land gebaut
Nach bestem Vermögen –
Wir erben nur Schutt.

Aus den Überresten von
Ihrem letzten, späten Frühstück
Kochen wir uns
Eine Fadensuppe

Und sehen zu,
Voller Bewunderung,
Wie ein kunstvoll gebauter Motor
Mit wenigen Umdrehungen
Den Rest der Spreu verbrennt,
Die wir in den Speichern fanden.

Es reicht gerade noch,
Bis der letzte greise, weise
Erbauer unserer Plexiglastretmühlen
Fett und wohlig warm

Durch unser pflichtschuldiges Treten
Beleuchtet, von unserer Hand
Mit dem Abgesparten genährt
Friedlich abstirbt.

Ringelreihen tanzen sie dann,
Unsere Väter, Großväter,
Im verpfändeten Himmel
Und schauen uns zu,
Und staunen wie zäh
Wir uns halten,
In der Steppe,
Die sie uns ließen.

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So also beginnt der große Tag
Des Seelenniedersturzes:
Wie jeder andere.
Der Kaffee ist bitter zuerst,
Die Dusche warm und
Und unscheinbar der erste Gedanke.

Daran aber, daß sich nun
Die Halbheiten niederkauern
Unter dem Tisch und längst
Vergessene große Sekunden anstatt der Uhr
zu schlagen beginnen;

Und vor dem Spiegel frisch rasiert
Pfeifend die Angst wartet,
Während an der Tür schon
Ein Namenloser steht sie auszuführen;

Daran auch das zitternd
Mir die Früheren aus allen Schatten
In den Zimmerecken ihre Hände reichen,
Zum knappen, vertraulichen Gruß;

Und schließlich an der blitzenden
Erschütterung im Augenblick,
Da ich mich selbst zurücklasse
Ohne viele Worte:

Werde ich doch erkennen
Das es jener Tag ist.

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Längst hat die Zeit die letzte
Ihrer Schlangenhäute abgestreift.
Das Äon der hungernden Fetten
Ist aus dem taubgeglaubten Samen
Endlich aufgekeimt und schon
Jenseits allen Werdens.

Herangereift ist’s in trockenen Betten
Wo die Blutflüsse der unordentlichen
Vergangenen ins Tal sich stürzten.
Es wird eine Schlingpflanze, hungernd
Nach Gestirnen, Zeichen mit Lockstoffen
Fangend und Wunder, tief lockend
Hinein in betongraue Schlünde,
Dort sie zersetzend, sich nährend.

Und, höre, es knistern im gestockten Wind
Zahlen, als Lügner geboren, es knistern
Vertrocknete Bögen Papiers, mit vollen Armen
In das Feuer geworfen, mit abgelaufenen
Wahrheiten es zu höherer Hitze zu reizen.
So also gerät in Erregung: Die Zeit,
Sie infiziert sich noch sterbend
Am fruchtlosen Schweiß der Bürgerstirnen.

An jeder aber prangt ein Diadem –
Daran erkennen wir uns leicht:
Es ist verpresste Erschöpfung, Mitgift
An die Kinder schon. Aber Erbauung
Schwillt auf im Walgesang –
Wer Ohren, elektrische, hat, der Höre –
So verschönt die heißgelaufene,
Verglimmende Erdenachse
Die letzten Tage.

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