Die Bäume sind zornig. Sie schwanken mit jeder Böe, in ihren Ästen zittert Entrüstung. Da sind Stimmen in der Luft oder es ist das Kreischen von Lastwagen auf der Fernstraße. Das Zimmer ist dunkel und auf einem runden, schweren Teppich liege ich flach auf dem Rücken, durch das Fenster betastet von den Zweigen, durch die Maschen des Fliegengitters hindurch. Unter der Zimmerdecke steht ein Firmament aus fluoreszierenden Kunststoffsternen, in ihnen glüht noch das Tageslicht nach. Es war bis zuletzt während des jetzt vergangenen Tages ein gleichmäßig schattenloses Zwielicht, ein Tag wie auf einer alten, verblichenen Photographie, auf der die Schwärzen und Lichter sich mit den Jahren immer ähnlicher geworden sind.

Die Wirklichkeit steht in einem komplizierten Verhältnis zur Zeit. Durch die Wand sind Sätze aus einem Telefonat zu hören.

Das Gespräch geht zwischen dem Raum dort, auf der anderen Seite der Tür, außerhalb der Dunkelheit, jenseits der Grenzen meines Teppichs, bis in ein Patientenzimmer in einem Krankenhaus. Wenn das Wochenende um sein wird, wird dort eine Operation stattfinden. Das Telefonat dreht sich um den Augenblick, wenn der Kranke wieder aus der Narkose erwacht. Das Telefonat dreht sich insgeheim darum, daß dieser Augenblick nicht sicher zu erwarten ist. Ein dreiviertel Jahrhundert hat der Kranke gelebt – und braucht jetzt Trost wie ein Kind. Er ist, mehr als alles andere, ein Kind, und wer wollte ihm das Recht absprechen, eines zu sein?

In den wichtigen, entscheidenden Augenblicken ist die Zeit kaum mehr als eine ironische Behauptung. Welche Bedeutung haben Jahrzehnte eines Erwachsenenlebens angesichts der Möglichkeit, daß man in zwei oder drei Tagen seinen eigenen Tod erleben könnte? Er ist ein Kind, ich höre es an den Sätzen, die jenseits der Tür in den Telefonhörer gesprochen werden.

Da oben leuchten weiterhin die Kunststoffsterne, draußen brodelt die Unduldsamkeit in den Bäumen oder der gerechte Zorn, knorrige Hände machen Gesten. Wenn man alles Oberflächliche abzieht, gibt es keine Entwicklung. Ich sehe von zwei Richtungen aus in eine glatte Röhre und sehe am anderen Ende jeweils – mich selbst: ein sonderbares Kind; mich selbst, einen allem Anschein nach Erwachsenen. Aber was ist der Unterschied?

Neben mir atmet ein Kind und je mehr die stillen Atemzüge alles andere verdrängen, je mehr dieses Atmen die Decke aufsteigen läßt bis die Kunststofflichter sich in wirkliche Sterne verwandeln, je mehr in den gleichmäßigen Wellen dieses Atmens dieser dunkle Raum abtreibt von der Welt vor der Tür – desto weniger kann ich es fassen, desto mehr erscheint mir die bloße Gegenwart als ein unlösbares Rätsel. Welche Finger sind es, die mit routinierter Bewegung die Generationen abzählen wie die Knoten in der Schnur am Logscheit?

Es wird kalt, der Wind schält die Wärme aus dem Zimmer, und nichts anderes schützt als – vor allem und haltlos zu staunen.

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Aus vollem Lauf gegen den Regen gestoßen
Dort draußen
Im Bahnhof spielt ein Bärtiger
Zögerlich Mundharmonika,
Er macht einen Diener für jeden
Hingeworfenen Blick.
Und dann, viel später
Dringt mir in die Gedanken
Fast wie eine Erinnerung
Und ein Warten, das
Ganz ins Unbestimmte geht:
Der Trommelschlag von Kastanien
Auf Autodächern, sie würden glänzen,
In den regennassen, dunklen Straßen.

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Wieder nicht dem großen,
Ganz unwahrscheinlichen Geheimnis
Gerecht geworden,
Das doch unablässig
Mit abgeschliffenen Wörtern
Traktiert wurde, ich hörte es,
Wie Licht in Ultraviolett
Von fliegenden Insekten.

Nicht in den zarten Schwingungen
Der unsichtbaren Spinnenfäden
Die Botschaften verstanden,
Die allein doch durch jene
Kalte Luft dringen können.

Und dann eine zu grelle Vorstellung,
Ein inneres, ruckartiges Ausweichen,
Die Fäden am Ende sogar
Hinunter – von den Handrücken
Und von meinen Wangen,
Wo sie an feinen Haaren
Geduldig verankert waren –
Die Fäden hinuntergerissen.

So findet man sich,
Endlich reglos geworden,
Abgeschnitten nur nicht
Vom eignen Atmen,
Liegend am Grund.
Und mit jedem Mal,
Daß die Brust sich hebt,
Dringt dorthinein,
Als Erinnerung, und so
Zu deutlich geworden
Für weitere Ausflüchte,
Eine notwendige, letzte
Tiefenströmung.

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Welche Gestalt hat der Raum zwischen den Puffern zweier Waggons, wenn sie mit züngelnder Geschwindigkeit über Gleise stürzen? Dazwischen rollt der Schotter und wird alles zerfressen, was ihm zu nahe kommt. Und wenn Bremsdruck den Zug entlangströmt mahlen die Puffer den Raum zwischen sich in Fragmente; sie ziehen, wenn die Trägheit das ihre fordert, die Bruchkanten der Zwischenraumsplitter wieder auseinander: was fließt in die Adern dieses Mosaiks?

So, wie das Denken zwischen zwei Tagen sich in der Weise des Wassers unbezeichnete Wege sucht, um dort auszutreten, wo man es nicht erwartet. So auch, wie das bescheidene, das matte und deshalb das wirkliche Glück erst spürbar wird, wenn seine Ursache fast schon vorbeigeglitten ist: es ist eine Tatsache der Erinnerung; das Glück ragt überhaupt nur immer mit einem letzten Ausläufer in die Gegenwart.

Gedanken sind ein überflüssiges Beiwerk, sind wie das Wasser, das aus einem Leck in Ziegel und Mörtel dringt: man muß seine Tage gut verfugen und genau aneinanderfügen, damit die Zeit, die man hat, möglichst zügig und spurlos hindurch und nicht in Pfützen einem vor die Füße fließe. Man wird die Güterwaggons sorgfältig verkoppeln, damit nicht irgendetwas in Bewegung gerate und der ganze Zug in einer Kurve aus dem Gleise springe.

Aber da, zwischen den Puffern, wo das eine an das andere rührt, ist immer ein Raum, der sich weitet,verengt und wieder weitet. Und da, in dem vernünftigsten Kopfe noch, entsteht von Tag zu Tag doch ein Gedanke und zeigt sich halb zwischen zwei Verrichtungen in seiner wundersamen, unverhältnismäßigen Gestalt.

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Nur eine Nuance
Ein fast durchscheinender Span
Mit glänzender Klinge
Abgeschält vom geheimen Vorrat
An Schönheit verändert grundstürzend
Den Tag.

In den Augen Brennen
Doch eigentlich von schöner Müdigkeit
Von einem guten, verlorenen Kampf
Ein Kratzer Licht in den Spiegelglasfronten
Und auch kaum ergründlich
Aus gebliebener Vergangenheit
Im Mund ein Herbstgeschmack
Der mit dir geht
Anstatt des Freundes, der verschwand.

Schön ist die Welt in Zwischenräumen
Und das Dasein sozusagen
Nach dem Maß der Wolken leicht
Die aus sich selbst
Noch unter gelben Stürmen
Schwanenweiße Zeppeline bilden
Und so, bis sie in nichts verwehen,
Unbehelligt über Zäune
Und braune Felder gehen.

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Schöne Stille
Ich gleite an dir ab
Bis zum Grund
Jener Schüssel
Wo sich über Jahre hin
Tropfenweise das
Gesammelt hat
Was übrigbleibt
Und flüchtig ist
Und bildlos
Keinen Namen trägt
Nur Geschmack
Er ist sehr fein
Und für Zungen
Kaum gedacht.

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An einem Finger frißt
Eine Fliege und
Schaut dabei
Sehr aufrichtig.

Kein Blinzeln zeigt
Irgendeine Unsicherheit
Während sie meine
Handgriffe schmeckt.

(Für eine Fliege
Ist nichts vergangen,
Jede Berührung
Haftet an uns.)

Ich aber denke
Schamhaft an alles,
Was ihr wohl gerade
Den Magen füllt.

Während ich ungereimt
Nach Gründen suche,
Putzt sich die Fliege
Und fliegt wortlos davon.

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Ich sehe du hast neu
Ein Halsband geschnitten
Für den Anhänger,
So sehr vertraut,
Er scheint längst
Deinem Hals zu gehören,
Und sein Geschmack ist
Metall.

Ein kurzer Rest Leder
Auf dem Tisch und daneben
Eine Schere und auch jene Kette,
Die nun wohl verwaist
In den Falten des Tischtuchs
Schamhaft ihre Glieder
In Schlingen zu bergen
Sich sichtlich bemüht.

Ich ahne deine Hand
An den Griffen der Schere
Ich ahne wie das Leder,
An deinem Hals dunkel,
Die Luft dieses Tages
Mit dir zu sich nimmt.
Und die Worte, die Blicke
Das Warten, den Schlag
Deine Herzens aus der Nähe
Als erstes erfährt.

Und ein Rest kalter Kaffee,
Ich zähle durch die Griffe
Der Schere die Falten
Im Tischtuch und frage
Den kurzen Rest Leder
Nach seinem Geschmack.

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Ein Triptychon, dessen Mitteltafel und beide Flügel wiederum zusammengesetzt sind, jeweils aus vier völlig gleichen Rechtecken, ebenmäßig mit einem grauen Schleier überzogen, ist mein Fenster. Der rechte Flügel ist schräg nach vorne gekippt (das wäre für ein wahres Triptychon sehr bedauerlich) und durch den so entstandenen Spalt dringt der noch eben blaue Himmel herein. Außerdem der schläfrige Gesang der Vögel.

Und ein Geräusch, das quer durch alle Jahreszeiten immer gleich bleibt, nur durch das schlimmste Unwetter verschlungen oder durch völlige Windstille zum Schweigen gebracht wird: ein metallisches Pochen, das ich eigentlich jeden Tag, aber lange nicht mehr wirklich gehört habe. Es ist ein solches Pochen, wie man es gemeinhin in einem Hafen erwarten würde, obwohl es zu weit bis zum nächsten Hafen ist, als daß man ihn hören könnte (außer wenn ein wirklich gewaltiges Schiff sein Nebelhorn bis zum Rand mit Druckluft füllen würde; aber solcher Nebel ist wahrhaft selten).

Ein metallisches Pochen, das mir, wenn ich das Triptychon in dieser rotgefärbten Fensterhöhle zurückgelassen haben werde, als Inbegriff für Heimat gelten wird, zusammen mit jenen anderen, früheren Inbegriffen: mit einer Transformator-Station aus Waschbeton, die den Strom meiner Kindheit umgespannt hat; mit der merkwürdigen Rauhigkeit, mit der die tönerne Oberfläche eines Schraubdeckels unter den Fingern liegt, den ich auf den Schlund schrauben mußte, worin eine Sicherung zu versenken war (während eine unklare Furcht vor der tödlichen Elektrizität am Boden dieses Schlundes den Nacken streichelte); zusammen mit dem Erstaunen darüber, daß die Gegensprechanlage am Türrahmen zehn verschiedene Klingeltöne anbot und mit dem Geruch des Treppenhauses, mit der vollendeten, schutzlosen Weichheit des Lichtes, das durch die matte, gemusterte Scheibe der Haustür drang.

Vor dem halb aus den Angeln geratenen Triptychonsflügel steht in einem breiten Terakottatopf übrigens eine merkwürdige Pflanze. Ich habe sie irgendwann gekauft, weil ihre zwei mageren, spitzen Blätter vor dem Hintergrund des üpprigen Grüns im Pflanzengeschäft mein Mitleid erregten. Und über die Jahre hat dieser Baum, mein still und rauh geliebter kümmerlicher Freund, immer alle seine Blätter verloren, bis auf zwei oder drei, die doch übrig blieben; zwei oder drei Blätter, die immer nur am Ende des mit der Zeit länger, krümmer und kahler werdenden Stammes wuchsen.

Ich habe in einem Botanischen Garten die Blätter meines stummen, zähen Freundes wiedererkannt: An einem prächtigen kleinen Baum hingen sie, mit einem lebensvollen Stamm, gerade gewachsen. Brachychiton rupestris – Glücksbaum. Ich habe daraufhin meinem mageren, verkrüppelten Glücksbaum einen neuen Topf auf die Fensterbank gestellt und auch frische Erde gegeben – er hatte bislang mit mir nur wenig Glück. Aber jetzt sitzt am Ende seines einzigen, dürren Zweiges eine hellgrüne Krone aus frisch gesprossenen Blättern: das ist ein Anfang.

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