Jemand hat wie Öl sehr schwarze Wolken
Über Feld und See gegossen bis zum Wald
Und weiter noch, die Blitze leuchten
Hinter deinem Umriss durch die Apfelbäume,
Zwischen den letzten Tümpeln, die
Geblieben sind vom Abendlicht,
Die Blitze suchen zitternd in den Wolken
Als läge dort etwas sehr wichtiges verloren.

Hörst du wie still es jetzt geworden ist
Hinter allem Lärm, während der Sturm
Atem holt in einem tiefen, letzten Zug?
Der Regen wird uns gleich mit all den andren
Unter Planen treiben, und der Schlamm
Wird uns die Knöchel lecken – warte noch
Für einen Augenblick, sieh, der schöne Untergang
Fährt durch die Buchen und streicht
Dir leuchtend durch dein Haar.

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Im selben Augenblick ein Wechsel im Licht
Alles mit einem letzten, großen Aufglänzen
Wieder zum Schweigen bringt.

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im drehstrom der die flure überspült
vom punkt aus wo die spannung kondensierte
von ihr ist nun der halbe kreis verkohlt
und eine reihe lichter gänzlich blind geworden –
im drehstrom glüht ein einzelner gedanke hell
bis ihm die kohlefaser springt und er verstummt.
im drehstrom der die flure überspült
steht mir dein nachbild noch auf beiden augenschirmen
ich gehe schwankend und es weicht in gleichem maß zurück
es zittert jetzt und jetzt verlischts in lauter schnee.
ein feines brummen wie von großen spulen klingt
und ladungswellen schwemmen über meine arme
zwischen den feinen haaren knisterts und ich schmecke funken.
die nacht blitzt hell von der entladung zweier teslaspulen
wird sie zum tag und alles wachsein wird zum träumen
felder von kräften spannen sich um meine schultern
da wo das nachbild deines atems sich mit ihnen trifft.

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Wenn du wie
Ein Südstaatensheriff
Durch die letzten Ausläufer
Der unwegsamen Stadt
Den Feldern zureitest
Deiner Interimsheimat
Auf einem Stahlroß und
Dir den Geschmack vorstellst
Von Whiskey und einer
Kurzen Zigarre
Zum zarten Grau des Himmels –
Morgen wird es Regen geben
Die Abendröte sickert rosig
Durch die Hemdbrust der Wolken.

Die Traktoren stäuben Sand
Die Strauchdiebe träumen
Hinterm Bahndamm malerische Träume
Und an den Bänkern hängt der Anzugstoff
Wie trockene Blätter vom letzten Herbst
Ein Fraß für das Getier
Das Gott am sechsten Tage schuf.

Wenn du als Sheriff reitest
Und die Welt ist um dich
Schön wie wenige Töne
Einer Stahlgitarre, die
Ein wahrhaft Trauriger
Baumwollpflücker spielt –
Denke dir ein Halstuch
Und sprich nicht;
Denke dir harte Stiefel
Und geh zögernd
Und geh aufrecht
Bei jedem Schritt.

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Auffliegen Gedanken –
Vögel, weiße Brust, die Flügel
Schwarz – die Ebene,
Innenwärts, die ich durchziehe,
Wird eine Welle ganz,
Zum Himmel angehoben,
Ich warte reglos lang,
Hoffe, daß sie niedergehen
Auf einen Weiher oder Stein,
Und mir die leere Landschaft bliebe
Darin der Klang allein,
Der weit entfernt aus Wind entsteht
Der Zweige zittern macht,
Der Zweige zittern macht.

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