nun, namenloser gott, ich habe
in dieser nacht fünftausend zeilen
ausgedacht in deine richtung
und frage mich, nun wieder nüchtern,
wie der laue kaffee linker hand
auf dem leeren tisch, ich frage mich
an diesem halben morgen, ob
du zugehört hast, jetzt,
da mir alles entfallen ist?

nur ein leichter geschmack von angst,
sie schmeckt nach kardamon,
ist mir geblieben von den landschaften
an den innenhängen eines
sehr tiefen trichters in meinem
verschotterten kopf, die
ich durchwandert habe
auf der suche nach,
auf der flucht vor –
was?

und habe mich wohl,
namenloser gott – dort
unten oben in den
spiegelflächen einer
calabi-yau-mannigfaltigkeit –
wo auch immer, man
beantwortet solche fragen heute nicht mehr –
und habe mich wohl
ausschweifend verlaufen

und habe mich wohl,
namenloser gott, an
jambischen pentamentern und
terzinen versucht
auf dem irrweg, und
es war die zahl der zeilen
vierzehntausendzweihundertdreiunddreißig, aber –
weshalb?

es bleibt nur der geschmack
von kardamon im bodensatz
eines kalten, letzten schlucks
aus der kaffeetasse, linkerhand.
schön ziehen die wolken und
die zahnräder knirschen
unter dem sehr dünnen,
vibrierenden
boden.

warum aber bist du,
namenloser gott, so schüchtern
und stellst dich taub,
warum verbirgst du dich
hinter notstandsdecken
an stricken aufgehängt, sodaß
du womöglich gar nichts
hörst? warum
ist dort, wo man fast zu dir kommt
der boden so teigig vor lauter
feigheit und sorge, daß
man abrutscht auf dem weg
hinauf auf deinen hügel?

man beantwortet solche fragen heute nicht mehr,
aber dennoch wirst du nicht vorüberkommen
an meinen vierzehntausendzweihundertdreiunddreißig
von mir zwar – nicht von dir zu vergessenen zeilen.

Die Seiten der Küstlerin Bathsheba Grossman.

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Der Himmel steht
In ältlicher Majestät
Blassblau, durchbrochen von
Einzelnen zerfließenden Wolken
Wie ein Endreim über
Der Landschaft, die
Ja auch bloß noch
Die gewohnten Chiffren
Wiederholt, ich habe
Lyrik gelesen
Lyrik gelesen
Lyrik über
Liebe gelesen
Über Liebe sogar, und
Nun kratzt die Luft tief
In den Bronchien und
Jemand leiert sich
Über die Lautsprecher, die
Ja leider keine Unterschiede
Machen, mit jedem Bahnhof wieder
Wie ein völlig unleidliches Kind
An demselben Text ab, der
Auf Nicht Gestattet endet:
Es gäbe doch manches
Zum Beispiel das
Waschen von Leichen, auf
Deren blasser Haut bald
Zerfließende Blaue Flecken zu
Sehen sind, die
Verdienstvoll mit einem
Schwamm zu umschreiben, doch
Auch keinerlei Vorkenntnisse
Erfordert – warum müssen es
Denn Gedichte sein und
Auch noch über:
Liebe?

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Aus Pergament ein Haus
Für wolligen Tand,
Aus Pergament
Eine Schachtel für
Das knappe Dutzend
Kullernde Silben,
Die ausreichend
Wenig besagen, daß
An ihren schillernden
Schlieren der Blick
Sich allmählich erweicht.

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{Über das Gedicht von Karoline von Günderode: Die eine Klage}

»Wer die tiefste aller Wunden
Hat in Geist und Sinn empfunden«
Hört man einen Tiger leftzen
Der die Beute grad bepirscht
Der im Überschwang von Säften
Mit den spitzen Zähnen knirscht.

Schillernd da durch Blätterwände
Sieht er lockend weiße Haut
Bereit zum Sprung zuckt ihm die Lende
Und er macht doch keinen Laut.
Herrscht als Jäger in der Flur –
Doch ein Grübler von Natur.

Und er macht sich einen Reim
Zu den spitzen Schmerzensschrei′n:
Wünscht sich: Eins in Zwei zu sein,
Eins im Andern sich zu finden,
Daß der Zweiheit Gränzen schwinden
Und des Daseins Hunger-Pein.

Jetzt verebbt der Todeskampf
Und das Fressen kann beginnen.
Im Tiger hebt es an zu sinnen
Über seiner Mahlzeit Dampf:
Wer so ganz in Herz und Sinnen
Konnt’ ein Wesen liebgewinnen

Ein solcher, meint der Tiger nun,
Kann nicht still verdauend ruhn.
Das geliebte, süße Leben,
Dieses Nehmen und dies Geben
Soll im eignen Fleische leben
Wird ihm Kraft zum Jagen geben.

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Habe das Abenteuer unternommen, abzuwaschen und radiozuhören dabei. Das zu hohem Mittag und leicht nervös von mehr oder weniger maßlos getrunkenem Kaffee. Im Magen ein Anflug von Übelkeit, der Grund unbekannt und auch weitgehend unwichtig.

Im Radio: Der Bau von Atomkraftwerken und die Aussicht auf russisch-deutsch-japanische Kooperation gegen französisch-amerikanischen Marktbeherrscher – oder ähnlich. Von etwas wie Dampfdruck war die Rede und so weiter. Um ein kleines später dann aktuelle Meldungen zu Steuerhinterziehung und Bewährungsstrafe. Und unausgesprochen aber mitgemeint das Wort »Deal« (das klingt nach »Dealer« und nach gezinkten Karten und entlastet Gerichte und Steuerzahler).

Das also um ein kleines später, ein Spatium war noch dazwischen. Und in diesen Zwischenraum wurde rasch Besinnlichkeit hineingestrichen, dick und zäh. Das ging so: Erst gravitätische Geige, sum-di-sum, dann neun Zeilen Gedicht, dann noch eine Lage Geigentöne obendrauf, di-sum-di. Die neun Zeilen aber wurden sparsam verlesen, mit reichlich Schmalz jedoch, damit es leicht hinunterrutscht.

Das Spatium war dann, ein sauberes Trinkglas später, vorbei. Schnell wieder Vernünftiges: Bericht vom Gericht. Die Reimworte, glitschig vom Schmalz, kommen gleichzeitig mit dem voher und nachher bis in den Verstand: Atomsiedewasser – mit glühweinwarmen Tassen. Bewährung – Ich steckte meinen Mund in deine Haar. Forderung der Verteidigung erheblich geringer – nackte Rücken. Und es vermischt sich der ganze Brei, während die Geige immerzu ihr schwülstiges sum-di-sum wiederholt. So macht zur Stunde um Mittag die Göttin der Tränensäcke ihre Gedichte.

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