Der gewaltige einäugige Cyborg
Hat sich angeschlichen
Hinter seinem Tarnschild im Zwielicht des Abends
Und hat mich angerührt
Mit der Drehstromzange am Ende seines
Pneumatischen Armbaums:

(Und ohne sichtbare Ursache fuhr
Eine elektromagnetische Welle quer
Durch meinen Leib, während Fußgänger rings um mich
Unschuldig ihre Taschen auf die Schultern schwangen
Und mir vor die atemlose Brust schlugen, sie
Traten auch, aber bloß aus Versehen,
Auf meinen schwankenden Fuß,
Ohne daß der Cyborg jedoch lachte,
Denn Gefühlsregungen sind
Seine Sache nicht.)

Groß wie antike Götter,
Wenn auch gänzlich unsichtbar,
Ahnte ich den Cyborg
Viele Augenblicke hinter mir,
Ich weiß es fast sicher,
Er war zu erkennen
An den Auswirkungen einer
Uns noch unbekannten Strahlung, die
Von seinen Gedanken ausgeht und
Einem in sämtliche Hirnregionen
Regnet wie der Fallout
Kalter Begriffe.

Woher kamest du?
Welche Rektaszension,
Welche Deklination beschreibt den Punkt
Deines mechanischen Planeten,
Wo bestimmt nichts wächst,
Außer was geschmiedet wird
Aus gefangenen Meteoroiden
Von deinesgleichen?

Und warum bliebest du
Für die Dauer eines Fußwegs
In der Länge deines Atems hinter mir,
Um mir auf den Scheitel zu blasen,
Auf daß mir der Abend so
Kahl, unerwartet kahl werde –
So, als hättest du
Mit einem Strahl aus deinem Zyklopenauge
Alles bereits zu gleichmäßigem Pulver verbrannt.

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Eine exakte Formel aufzustellen,
Eine Theory of Everything, eine
Große vereinheitlichte Theorie,
Eine Vereinigung der Eichsymmetrien
Und Dynamiken und auch noch
Der Gravität, nämlich,

Was mich anbelangt,
Eine Theorie, die erklären sollte,
Wie sich Ebbe und Flut abwechseln:
Im Blut, im Liquor, bei der Tätigkeit
Der Endokrinen Drüsen; oder die

Hinsichtlich der Gestirnsbewegungen
Jene Interferenzen zu bestimmen hätte
Zwischen Jupiter, Uranus und Neptun,
Von denen der Farbwechsel ausgeht
Zu beliebigen Tages-
Und Nachtzeiten, der Wechsel
Von Staub und Kondensation

(Wenn der Atem sich niederschlägt
Des Großen Gleichungsschreibers
Auf den eigenen Handrücken).

Eine Formel also zu haben,
Nach der man vorherwissen könnte,
Wann etwas zu erwarten wäre,
Von dem übergroßen Kontingent
An Stunden.

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Wo nun aber
Bleibst du denn
Ich hänge schon
An mir herab
Wie klamme Tücher
Und ich fresse mich,
Als wär’s kalte
Ausgekochte Stärke,
Durch den Tag.

Wo denn wohl
Aber du nun bleibest
Ausgewrungen wie mein
Stirngeweide mehrfach ist
Vom Sinnieren deinethalben.

Die Vögel blechen von
Den angeleimten Bäumen,
Vom weißen Schnee sticht
Deutlich ab: der Straßendreck.
Plakate künden Atom-, nein
Kaufkraft, alles einerlei,
Und unter dicken Mänteln
Gehen nur noch Greise
Um die Straßenecken,
Und stellen allem
Ungeschützten nach
Mit gelben Tiegeraugen:
Wo bleibst du nun –

Mir gleiten immerzu die Schritte
Auf hartgetretnem aus.
Und die Sicht verängt sich
Mir schon im Genick,
Das schmerzt vom Mühlstein wiederum,
Den ein Rumpelstielzchen
Dort aufgelegt hat, knirschend
Abzuspielen Tanzmusik.

Dazu tanzt mir meine
Ausgefranste wahllos angespornte
Begierde vor der Nasenspitze
Auf und ab und schleunigt
Nach belieben meinen Puls,
Mit Aussicht allerdings
Nur auf feuchte Pappe.

Und nun, und nun,
Und du, und du,
Wo bleibst du denn
An diesem, wieder einem
Rationierten
Mazerierten
Leergespülten
Chemolytisch giftig
Aufgespelzten Tag.

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Wenn die Kraftfelder
Auf dem Brustkorb
So verlaufen, daß
Die Richtungsnadel hinaus
Über den Horizont
Zeigt.

Und der Hirnstamm
In das knisternde
Denkvermögen seine einsilbig
Kodierten Befehle sendet
Und überall Nervenenden
Folgeleisten.

Ist höchste Zeit
Den Keller aufzusperren
Und dort hinein
Die keckernden Sorgen
Zu treiben ins
Lichtlose.

Und den Kopf
Zu drehen nach
Dem Wind und
Die Trommeln hinter
Den brennenden Wäldern
Zu hören

Ihr klang ist
Tief genug um
Dem Puls eine
Interferenz aufzuzwingen,
Daß alles rotstichig
Erscheint.

Wittere dann Salz
Auf der Zungenspitze
Und treibe dich
In das Dickicht
Bis deine Beute
Sich offenbart.

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Der Raum ist plötzlich
Fremd geworden,
Da sind Bilder, die
Auf Türen kleben
Von hängenden Schränken,
Sie zeigen nur
Bloße Ausschnitte,
Ohne einen
Tieferen Sinn.
Geräusche entstehen,
Unbekannt dringen sie
Durch die Wände.

Da kommt
Plötzlich Hagel auf,
Er überdeckt das Licht
Draußen,
Es wird kälter, hier.

Wer ist es, der
An diesem Tische sitzt
Und seine Hände rührt
Und wieder ruhen läßt,
Worauf will er
Am Ende hinaus?

Dort draußen wieder:
Strahlende, feuchte Bläue,
Freigelegt vom Wind.
Sie hebt mit ihrem
Hartem, kurzwelligen Licht
Allen Schmutz hervor
Auf seinem jeweiligen Hintergrund,
Um mich herum.

Ich erinnere
Staunend, ratlos, wirklicher
Als alles andere, daß
Du gerade eben noch
Lebendig vorhanden warst —
Und davon blieb nun
Leere, ungefüllte
Gegenwart.

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