Was ich gerne verstehen würde:

• Die String-Theorie.
• Die Differenz zwischen der Schwachen Kraft, der Starken Kraft und der Gravitation — und mehr noch ihren gemeinsamen Ursprung.
• Den Dissens zwischen Darwin und Lamarck.
• Den Unterschied zwischen der hinterhältigen Wiederholung der eigenen Angewohnheiten und Nietzsches ewiger Wiederkehr des Gleichen.
• Das Gefühlswetter und die Aerodynamik der inneren Segelfliegerei.
• Die Hintergedanken der Evolution, beispielsweise bei der Entwicklung von lithotrophen Organismen.

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Die Erstaunlichkeit der Grenzen:
Sie rücken dem Blick zu Leibe
Mit ihrem Perspektivenspiel.

Wie Botschaften in Röntgenstrahlen
Herüberrufen vom allerersten
Anfang her im Hintergrund.

Und zwischen allerkleinsten Saiten
Auf denen sich die Körper selber spielen
Dimensionen lauern im Dutzend.

Wie ein zwiefach gezwirbelter Faden
Sich aus der Urflut erhob um
Später dann zu leben

Von Rätseln, einem solchen
Wie es zwischen Zweigen atmet.

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Wieder nicht dem großen,
Ganz unwahrscheinlichen Geheimnis
Gerecht geworden,
Das doch unablässig
Mit abgeschliffenen Wörtern
Traktiert wurde, ich hörte es,
Wie fliegende Insekten Licht
In Ultraviolett.

Nicht in den zarten Schwingungen
Der unsichtbaren Spinnenfäden
Die Botschaften verstanden,
Die allein doch durch jene
Kalte Luft dringen können.

Und dann eine zu grelle Vorstellung,
Ein inneres, ruckartiges Ausweichen,
Die Fäden am Ende sogar
Hinunter – von den Handrücken
Und von meinen Wangen,
Wo sie an feinen Haaren
Geduldig verankert waren –
Die Fäden hinuntergerissen.

So findet man sich,
Endlich reglos geworden,
Abgeschnitten nur nicht
Vom eignen Atmen,
Liegend am Grund.
Und mit jedem Mal,
Daß die Brust sich hebt,
Dringt dorthinein,
Als Erinnerung, und so
Zu deutlich geworden
Für weitere Ausflüchte,
Eine notwendige, letzte
Tiefenströmung.

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Ich bin an einem Abend, der noch nicht lange vergangen ist, in eine sonderbare Begebenheit verwickelt worden. Nachdem ich nun selbst einigermaßen sicher bin, daß sich tatsächlich ereignet haben muß, woran ich mich zu erinnern meine, will ich versuchen zu berichten, in aller überhaupt möglichen Wahrhaftigkeit und Klarheit: Von jenem kalten Frühlingsabend, an dem beinahe schwarze Gewitterwolken das meiste Licht von den Straßen fernhielten. Nur einzelnen, sehr schräg einfallende Sonnenstrahlen, die eine seltsam gelbliche Farbe hatten, gelang es, unter die Wolkendecke zu dringen. Sie verliehen den Fassaden, Autos und Menschen eine verstörend künstliche Einfärbung. Die Wolken waren schon um die Mittagszeit aufgezogen, begeleitet von einem plötzlich auffrischenden Wind, der die morgendliche Schwüle beiseite wischte und einem die Ahnung vermittelte, ein Gewitter müsse jeden Augenblick losbrechen. Aber das Gewitter war ausgeblieben, so daß nun eine feine, unterschwellige Spannung über allem lag, die immer schwerer zu ertragen war, wie ein Splitter, den man sich in den Finger gerissen hat. Keine Blitze stellten einen Kurzschluß zwischen Himmel und Erde, den beiden in ihrer Unruhe isolierten Kodensatorplatten, her. Kein befreiender Regen, bloß das fahle, chemische Licht und darüber thronend die dunklen Wolken – und eine Erwartung, die sich ins Ziellose verirrte, da das Erwartete nicht kam.

Ob es jedem schon einmal so gegangen ist, daß ein Eingang, der Zufällig am Wegrand lag, ihm die Phantasie derart angefacht hat, daß er innehalten mußte, um eine Vorstellung davon zu gewinnen, wohin dieser Eingang wohl führen möge? Ich meine nicht jene klar einzuordnenden Allerweltseingänge: Haustüren, gläserne Drehtüren, die zu jederzeit sauberen Bürokomplexen gehören, Autotüren, was immer. Ich meine Eingänge, für die es kaum eine vernünftige Erklärung zu geben scheint. Ein Häuschen neben den Schienen zum Beispiel, vor langer Zeit gemauert und verwittert, fensterlos, über keinen Weg zu erreichen, weit entfernt vom nächsten Bahnhof an eine Böschung geduckt, ein Häuschen, dessen Tür immer spaltbreit offensteht, nie weniger, nie mehr geöffnet als soweit, daß man einen Kopf hinausstrecken könnte. Oder im Keller, am Ende eines vielfach gewundenen Ganges, kaum noch von der letzten, schmutzigen Glühbirne beleuchtet und viele Schritte nach den hintersten Kellerräumen: eine Falltür im Boden, eisern, mit klobigen Scharnieren, allerdings ohne ein Schlüsselloch oder irgendeinen Griff – was aber ist unter einem Keller, jenseits einer Falltür zu erwarten? Oder schließlich jene Tür, an der ich nicht vorübergekommen bin an dem fraglichen Abend.

Sie war mir schon früher aufgefallen, diese sonderbare Tür. Und ich frage mich wirklich, ob ich der einzige bin, dem es nicht gelingt, an solchen Eingängen vorüberzugehen, ohne sich in untaugliche Spekulationen zu verlieren. Dabei ist die Tür, von der ich rede, oder besser: sind diese Türen, die zwillingshaft nebeneinander liegen, keineswegs versteckt. Man stelle sich eine breite, vierspurige Straße vor, die in einer Häuserschlucht läuft. Beiderseits ein schmaler Bürgersteig, kaum breiter als drei Pflastersteine. Dann Häuser aus dem 19. Jahrhundert, hoch gebaut, ehemals wohlhabend, üppig mit Zierrat versehen, an dem sich jetzt der Ruß und Staub und schwarze Dreck sammelt, den eine Stadt unentwegt ausstößt. Die Straße muß mit der Zeit immer breiter geworden sein und man spürt, daß derartiger Verkehr nicht vorgesehen war in der engen Schlucht zwischen den Häusern, deren Eleganz allmählich ganz zerbröckeln wird.

Die Schlucht durchstößt eine zweite Straße auf halber Strecke und quer über diese Kreuzung spannt sich eine Brücke, auf der vier Gleisstränge verlaufen. Die Brücke wiederum ist auf zwei gemauerten Sockeln gelagert, die an zwei Ecken der Kreuzung stehen. Der eine dieser Sockel ist so, wie man ihn erwarten würde: er zeigt dem Vorübergehenden eine ebenmäßige Mauer, an der nur auffällt, wie viel Aufwand damit getrieben wurde, glasierte Steine so zwischen die gewöhnlichen Backsteine einzufügen, daß ein komlexes geometrisches Muster entstanden ist. Das Muster bemerkt man jedoch kaum mehr, da alles unter dem besagten schwarzen Niederschlag nur noch schemenhaft zu unterscheiden ist. Und wer wollte sich auch von dem Widerlager einer Brücke ablenken lassen? Der schwarz gewordenen Mauer gegenüber, immer, auch am hellsten Morgen, im Schatten der Brücke gelegen, beleuchtet von einer einzelnen, großen, gelblichen Natriumdampf-Laterne, die an die Stahlwanne geschraubt ist, in der die Gleise laufen, liegt eine zweite Mauer, das genaue Spiegelbid der ersten, abgesehen von den beiden dunkelgrünen Türen, die in sie eingelassen sind.

Man geht auf einem schmalen Bürgersteig an einer gröhlenden Straße entlang. Man bemüht sich, nicht hart mit jemandem zusammenzustoßen, dessen Ziel dort liegt, wo man selbst aufgebrochen ist. Und andererseits den Fehltritt zu vermeiden, der einen unter den heranbrausenden Laster tragen würde, dessen Fahrtwind an den Haaren saugt, als er vorüber ist. Man taucht in den Schatten der gewaltigen Eisenbahnbrücke ein, die wie ein hungriges Tier über der Straße kauert und hält sich in dem Zwielicht an das Natriumlicht voraus. Und dann, zwischen einer vergilbten Kneipe und einem schäbigen Kiosk gelegen: die zwei Türen, die nirgendwo hinführen. Kein Fenster in der Backsteinmauer, durch das man spähen könnte, kein Schild, kein Hinweis, den die Türen auf ihren Zweck geben würden. Fast könnte man sie übersehen, so engmaschig sind sie mit Filzstift beschriftet worden, so viele Lagen hastig verkleisterter und wieder heruntergerissener Plakate überlappen sich, nur spärlich auf den Türen zwar, aber üppig und schwindelerregend auf der Wand ringsum.

Ich komme häufig an dieser Stelle vorbei, zu unterschiedlichen Zeiten, und immer achte ich genau auf die sonderbaren Türen: Nie hat auch nur eine offen gestanden, nie hat jemand in ihrer Nähe mit einem Schlüssel hantiert, nie schien sich jemand für die Türen zu interessieren. Niemand abgesehen von mir. Ich habe mir angewöhnt, immer die Straßenseite zu wechseln, auch wenn es meistens gar nicht nötig ist, um die Türen im Vorübergehen inspizieren zu können. Beide sind auf Kopfhöhe mit quadratischen Öffnungen versehen, die zu meinem Leidwesen immer von innen mit Holzklappen verschlossen sind. Alles: Tür, Klappe, Türrahmen ist grün lakiert. Der Lack, wo er zwischen den Filzstiftbeschriftungen hindurch zu sehen ist, glänzt erstaunlicherweise noch so, als wäre er vor kurzem erneuert worden. Die Türen zeugen genauso wie die gegenüberliegende Mauer mit ihren glasierten Steinen, von einem schwer verständlichen Hang dazu, derlei schlichte, alltägliche Dinge mit Verzierungen zu versehen. Die Türblätter sind nicht einfach glatte Flächen: Sie sind so aus übereinandergelegten Hölzern gefügt, daß daumenbreite Vertiefungen schräg über die Tür laufen. Die Rahmen sind zwar arg schartig geworden im Laufe der Zeit und der mehrlagige Lack ertränkt weitgehend die ursprünglichen Formen: aber man erkennt noch einigermaßen klar das Profil, daß in sie hineingeschnitten wurde. – Sind das Eingänge zu den Kammern königlicher Wächter, die hier stationiert worden sind, um den Straßenverkehr zu beobachten, und die über die Jahrzehnte aus lauter Pflichtgefühl vollkommen reglos geworden sind? Was könnte dahinter liegen, was wird vor mir und aller Welt verborgen gehalten?

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Erstaunlich, wie die Einfälle kommen oder ausbleiben. Wie manchmal alles spricht – und dann wieder nichts. Erstaunlich auch, daß sich der eine  Zustand ganz von selbst in den anderen überführt – und diese Bewegung schlechthin durch nichts in die entgegengesetzte Richtung umzukehren ist.

Alle Geheimnisse, besonders die innersten und die tiefliegendsten, leisten beim Schreiben ihren Beitrag; auch wenn sie, die Geheimnisse, die man ja Verschweigen muß, nur zwischen den Wörtern aus den leeren Flächen das Gesagte begleiten als kaum hörbarer Bass. Und vielleicht sind sie es, die verschwiegenen Dinge, die beim Einatmen nach innen gesagten Sätze, und das, was man sich denkt, wenn der Stift in der leere über dem Papier hängt: all das, was die Einfälle ausbleiben und das Schweigen epidemisch werden läßt.

Damit man sich nicht vermesse, alles für Sagbar zu halten; damit man, mit dem einfallslos  schwebenden Stift in der Hand, den Abstand vor Augen habe zwischen der blanken Beredtsamkeit und der Wirklichkeit, die simpel ist und immerzu stottert; damit man lerne, seine Geliebte, die Sprache, neu zu begehren in der Zeit ihrer Abwesenheit – bis sie dann unerwartet nach dem Verblassen aller Hoffnung wiederkommt, einem die Hände auf die Augen legt und jene milde wortreiche Blindheit wieder herstellt, ihr eigentliches Werk.

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