Hinter den munteren Pavillions
Rührt sich Donner, der Regen
Streicht mit kalten Fingern
Lässig durch die Nebenstraßen;
Im Aquarium sinkt ein Fisch
Auf den Grund; man hört,
Wenn die Tür geschlagen wird,
Wie ein schüchternes Windspiel
Einige Töne probiert und
Dann eilig verstummt:
Es hängt dort,
Im Fenster,
Im Schatten.

In der Kühle singen seit Stunden Sirenen
In sehr weiten Bögen und bergen
Gestrauchelte Fahrer; die Luft
Schmeckt süß zum Erstaunen.

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Am Abend spielt das Haus
Die gewohnte Partitur,
Largo, ma non troppo,
In den Stuben, auf den Leuten,
Die wohl einstudierten Fugen:
Der Abwasch in H-Moll
Und die knarrenden Schritte,
Ein halbgarer Streit
Und das ziemlich späte Essen,
Wovon am Ende die Mägen zu schwer
Zum schlafen sind.

Jetzt singen noch die Fernsehgeräte
Unter sämtlichen Dächern, munter und bläulich;
Die Nachtigallen sind zum Rauchen geflogen,
Da, unter der üblichen Eisenbahnbrücke,
Sechs Polizisten erzählen hier schon ihre Witze,
Die handeln fast immer
Von Rechtschaffenheit.

Zu Abend spielt das Haus
Lieder mit Husten und mit Lachen.
Und die hysterische Frau ein Stockwerk höher
Spricht laut, es klirrt in den Scheiben –
Mein gebrochener Zahn, der schmeckt nach Eisen –
Und der Waschgang bleibt noch
Lange wach, wringt und spült
Unsere Kissen.

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Eilig schält die Stunde sich
Aus ihrem Negligée, darunter
Ist sie knochig, ist sie immer
Knochig,
Und ich wollte dir
Nur nicht den Atem rauben
Von deinen Lippen
Durch mein Horchen
Als du schliefest:
Ganz war ich
Als du schliefest,
Und ich träumte.
Und du
Hast nicht gehört, zum Glück,
Hast es, horch!, nicht gehört,
Wie die Dielen knirschen
Unter ihrem Tritt —
So
Tritt die Stunde einem
An die Seite, hart, immer so,
So kommt sie immer, und dabei
Kratzen ihre Borsten derart
An den stillen Wänden.

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im abend schlägt ein herz:
das herz eines   ungeschlüpften vogelkükens

im licht liegen sätze
sie interferieren   in komplizierten mustern —
die augen zittern weit
sie stehen offen, und der äther schmeckt
ganz leicht nach den schalen von orangen

ich höre einen müden cowboy
er schlägt mit seinem becher nach den sternen
er singt wie bob dylan und
wenn die dielen knarren   geht er fort

ich schmecke noch den stahl in der luft
von seinem perkussionsrevolver —
jetzt singt nur noch der wind

und der wind schmeckt nach schnee
von den bergen her, die sind
nurmehr ein bild   in gedanken,

wenn man sich nicht rührt, lang genug,
dann klingen hinter den ohren   die äonen wieder;
und die hintergrundstrahlung aus dem fluchtpunkt des alls
erzeugt flirrende kaskaden aus unsichtbarem licht
da vorn,   gleich unter der zimmerdecke
während die topfpflanzen rauschen

jetzt singt nur noch der wind,   und das herz
eines ungeschlüpften vogelkükens schlägt
in diesem abend, schlägt
in diesem abend, schlägt

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Die Außenwelt: sie atmet schwer doch musikalisch,
Die Luft ist ziemlich feucht an diesem frühen Abend,
Der Abend oder etwas an ihm spielt trotz allem
Mit großem Ausdruck, ein windiges Fagott vielleicht,
Oder doch vielmehr ein undichtes Dreibrümmchen.

Da sitzt jemand und man sieht deutlich wie er mühsam denkt.
Sehr langsam denkt er wohl, und da in seinem Nacken
Wächst das Haar viel schneller offenbar als das,
Was er aus Zetteln zieht, die rings um ihn
Wie leere Schlüsse raschelnd lagern.

Die Bücher stehen in den Regalen wie gewohnt Spalier,
Sie sind routinierte Söldner ohne Illusionen. –
Vor meinen Augen ist auf fünfzehn knappen Seiten
Eben einer hingestorben wie zuletzt vor langen Zeiten, und man stirbt,
So lautet eine Theorie, auch heute noch.

Wer weiß, aber der Regen dauert draußen weiter an. Und hier
Ist Licht, das man in tausend Jahren noch im Schutt
Wird finden können, seine Halbwertzeit ist sehr beträchtlich,
Denke ich, grünlich wie es hier schief im Raume steht,
Selbst wie ein Gedanke fast, oder als Inbegriff

Letzter Fluoreszenz auf dem Bildschirm der Geschichte,
Nachdem man ihn vom Strom genommen hat,
Die noch eine Weile nachglüht, und man kann
Darin sehr schwach den Umriß ahnen
Vom letzten versprengten Apostel, oder auch
Von Kaiser Nero, der sich ratlos
Seinen mittlerweile ziemlich kahlen Schädel kratzt.

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