über die dächer geht die nacht
die nacht ist häßlich
frißt den tag am stück
sie schluckt ihn unzerkaut
wir stehen da und sehen zu
und wundern uns
wir staunen sehr
über das grau der laternen
das uns nun auf den wangen liegt
als schleier und als pfütze in den augen

da wird es kühl von norden her
der wind hat einen spitzen mund
er bläst sehr sachte
weite rachen sind die dächer
die dunkelheit
ist asche auf dem firmament
die nacht hat appetit
das letzte licht fließt leicht
durch alle unsre dämme

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Als ich beiläufig aus dem Fenster sehe, wird mir nach Sekunden die Erstaunlichkeit des Panoramas bewußt, das sich vor diesem mir noch reichlich unbekannten Fenster ausbreitet: Es ist hier nicht ein einziges Blatt zu sehen, kein Grashalm, nicht einmal Moos — überhaupt kein Grün. Nur eine Vielfalt von Grautönen, dazwischen gealtertes Weiß. Gekachelte und nackte Betonbauten wachsen in mehreren Reihen auf, die hinteren immer noch höher als die vornestehenden. Ganz im Hintergrund ein Turm, ein Fernsehturm, der wie ein Speer hellgrau auf den herabhängenden, weichen, dunklen Bauch einer sehr großen Wolke zielt. Über allem liegt das riesenhafte Schnaufen, mit dem die Belüftungsanlage des vis à vis liegenden chemischen Instituts sich an der Luft abarbeitet. Es sind genau zwei lebendige Menschen zu sehen: die aber sind bis zum Hals in Kittel gehüllt: Auch sie sind kalkweiß. Ein Motor heult, aus weiter Ferne tönen die Rufe eines Kindes an den kahlen Wänden entlang. Ich spüre weit oben hinter dem Brustbein eine schwer meßbare Unruhe.

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Die Wolken bis zum Horizont
Scheinen einer Dreifaltigkeit
Von hohen Schloten
Entstiegen zu sein
Schmutzig grau wie
Ein rußiges Laken
Liegen sie dort und
Fressen allmählich
Die Stadt.

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Regenwolken übersättigt
Ineinander und ein Bauch
Wölbt sich oben zwischen ihnen,
Wölbt sich dunkel, schwer und satt,
Stützt sich zwischen zweien
Betonierten Türmen ab –
Daß er sich am Glas nicht schneidet
Oder an Antennen sticht:
Schwestern, Brüder Straßengänger,
Blast die Backen, spitzt die Münder!

Und die Schleusenbrücke schwitzt
Graue Flecken und die Schuten
Sind zum Sinken fast beladen.

Da, ein Mädchen, noch ein junges,
Eines, das sich selbst beflüstert,
Spricht vom Ernst, es klingt beschwörend,
Gurrt und kichert, und die Augen
Brechen sich in Wagenscheiben.

Schau, dort hinten schwillt die Sonne
Kurz vorm Sinken nochmal bronzen,
Abgetrieben in dem Tümpel
Und sie zündet Bäume an:

Wahllos flackert gelbes Feuer
Um die räudekranken Äste
Und wir über Humustiefen
Sind zum Stehempfang nur Gäste.

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Hinter den Hecken singen Seilwinden
Und dicke Maler pfeifen vom Gerüst herab,
Im Takt zu dem Paar hoher Stiefel,
Das sich weiter vorne sichtlich auf dem Pflaster müht,
Und tatsächlich in den Mienen Funken schlägt.

Die Luft ist grau, und wie in Krämpfen
Drängt der Himmel sich zu uns herab,
Daß den polierten Männern plötzlich
Vom Kopf der Hut ins Kraute schießt.

Und hör nur, wie dort an der Straßenecke
Polizisten dröhnen; es ist wohl der Rost,
Der im Getriebe dieses Morgens knirscht.

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Alter Freund, ich kenne Dich
An deinem Aschegesicht.
Beide Daumen legst du mir,
Den Linken wie den Rechten,
Hart auf meine Augen,
Die ich vor dir
Mit Lidern schnell verschloss.

Wir sind einander ähnlich,
In einer solchen Stunde:
Grau und mager
Bin ich gleich dir,
Krank an Ahnung,
Die sich aus den alten,
Den ersten Irrtümern speist.

Und während du mir
Meinen Blick langsam brichst,
Hör ich dich summen
Von einer besseren,
Süßlich mondstichigen,
Traumstarren Welt.

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Ein grauer Vorhang wölbt sich mir entgegen sehr zurückhaltend eine Geste fast schüchtern oder behutsam dahinter fließt Regen nur ein Geräusch das alles auffüllt ich lege die Hand auf den wölbenden Stoff mache nur kurz einen Spalt ich denke vom nassen Pflaster unterscheidet sich nicht der Himmel es strömt von Grau zu Grau der Vorhang als er mir durch die Finger gleitet und wieder einschließt er wölbt sich mir entgegen oder atmet jetzt lebendig ein wenig heben und senken im Faltenwurf (es sind immer die kleinsten Regungen alles entscheidend es schlägt ein Funken das Feuer) Wellen sind im Vorhang und jenseits ein Strömen gewaltig und unterschiedslos das Mark aus den Wolken fließt in mir eine Bewegung auch eine Welle und schmal wie ein Schatten unmöglich zu sagen wo sie endet wo sie beginnt unmöglich zu fühlen ob Schwere oder Leichtigkeit abnimmt der Regen aber versiegt und als es heller wurde der Vorhang zurückgezogen das obere auch vom unteren Grau getrennt leer ist es dazwischen und herein an dem sanften Vorhang vorbei fließt jetzt die Leere die Webt über dem nassen Asphalt es zuckt in den Fetzen an den offenen Flanken der Scheibe nurnoch selten jetzt da alle Zärtlichkeit verschwunden

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