Ein Bild, das ich fast schon
Zu sehen bekomme,
Der Abend jedoch
Liegt matt obenauf,

Es ist grau wie Glaukome Kataraktgrau –
Ein Bild, das die Wände
Sich abpressen wollen,
Sie sind mir gewogen:
Jedoch, ihnen fehlt es
An Einbildungskraft.

Die Wände, dazwischen
Als Ahnung das Bild,
Das ich jetzt fast
Zu sehen bekäme,
Wenn nicht Glaukomgrau die Mattheit des Abends
Am Ende des Tages
Obenaufläge,
Grau wie der Star.

Das Bild
Vergeht ungesehen, es
Ist jetzt verschwunden, es
Hinterläßt einen vagen Geschmack,
Schmeckt hinter dem Schleier
Nackt, und schmeckt salzig
Und metallisch und schneidend
Und wach und gewaltig –
Für noch einen
Kraftlosen Augenblick.

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Man hat die Lichterkette
Am Regal erhängt
Sie hat noch lang geleuchtet
Und der Himmel ist darüber
Ins Grau zurückgefallen
Ins Grau, der Regen
Klingt lebendig
Wie Feldfunk
Der uns in die Köpfe springt
Von morgen her, von früher her
Wie immer schon.
In den honiggelben Dielen
Ist alles langgezogen
Bis weit in eine zweite
Undeutliche
Tiefe.

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über die dächer geht die nacht
die nacht ist häßlich
frißt den tag am stück
sie schluckt ihn unzerkaut
wir stehen da und sehen zu
und wundern uns
wir staunen sehr
über das grau der laternen
das uns nun auf den wangen liegt
als schleier und als pfütze in den augen

da wird es kühl von norden her
der wind hat einen spitzen mund
er bläst sehr sachte
weite rachen sind die dächer
die dunkelheit
ist asche auf dem firmament
die nacht hat appetit
das letzte licht fließt leicht
durch alle unsre dämme

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Als ich beiläufig aus dem Fenster sehe, wird mir nach Sekunden die Erstaunlichkeit des Panoramas bewußt, das sich vor diesem mir noch reichlich unbekannten Fenster ausbreitet: Es ist hier nicht ein einziges Blatt zu sehen, kein Grashalm, nicht einmal Moos — überhaupt kein Grün. Nur eine Vielfalt von Grautönen, dazwischen gealtertes Weiß. Gekachelte und nackte Betonbauten wachsen in mehreren Reihen auf, die hinteren immer noch höher als die vornestehenden. Ganz im Hintergrund ein Turm, ein Fernsehturm, der wie ein Speer hellgrau auf den herabhängenden, weichen, dunklen Bauch einer sehr großen Wolke zielt. Über allem liegt das riesenhafte Schnaufen, mit dem die Belüftungsanlage des vis à vis liegenden chemischen Instituts sich an der Luft abarbeitet. Es sind genau zwei lebendige Menschen zu sehen: die aber sind bis zum Hals in Kittel gehüllt: Auch sie sind kalkweiß. Ein Motor heult, aus weiter Ferne tönen die Rufe eines Kindes an den kahlen Wänden entlang. Ich spüre weit oben hinter dem Brustbein eine schwer meßbare Unruhe.

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Die Wolken bis zum Horizont
Scheinen einer Dreifaltigkeit
Von hohen Schloten
Entstiegen zu sein
Schmutzig grau wie
Ein rußiges Laken
Liegen sie dort und
Fressen allmählich
Die Stadt.

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