Ich habe mir den Fuß gestoßen,
Unerwartet hart und schmerzhaft,
An der Landmarke meines Kindseins
Sie diente vor Zeiten dazu,
Eine Grenze zu ziehen
Zwischen mir und mir.

Ich hatte den kaum behauenen Stein
Zwischen Jahreslagen ausgegilbter Blätter
Vergessen und aus dem Blick verloren,
Denn das Land jenseits
Der einmal gezogenen Grenze
Begeht man am besten orientierungslos,

Ohne es zu bemerken. Das Erwachsensein
Ist eine komplizierte Berechnung, die
Ihre eigenen Ergebnisse wieder und wieder
Zum Ausgangspunkt nimmt, man braucht
Sich darin nicht zurechtzufinden. –
Ich habe meinen Fuß gestoßen

An der Landmarke meiner ausgehenden Kindheit,
Sie diente mir, die Grenze zu ziehen
Zwischen mir und mir. Ich sitze nun
In Jahreslagen aus abgegilbten Blättern
Und warte, daß der Schmerz nachlasse,
Damit ich weitergehen kann, fort

Von der kalt gewordenen Grenze,
Fort, ich weiß undeutlich noch,
Von den übel pfeifenden Yetis und
Schweifenden, hungrigen Gespenstern
Und dunklen Höhlungen zwischen Wurzeln,
In die der Blick unweigerlich fällt,

Fort aus dem Grenzwald, es lebt sich
Bequemer im Urbaren. Und dort
Warten die laufenden Motoren, und dort
Brennt der Eintopf bald an, und dort
Ist der Filzmantel aus Pflichten
Ein guter Schutz vor der Nacktheit,

Die einem hier, zwischen Stämmen
Und schlangengliedrigen Ästen, leicht
In die Ärmel fährt und die Hosenbeine.
Im Fuß lässt der Schmerz nach, gleich
Werde ich die Landmarke lassen,
Und wenig später auch das Erstaunen

Darüber, daß jeder Plan sich selbst
An der Nase herumführt und Helden
Nur aus weiter Entfernung ansehnlich sind;
Daß Folgerichtigkeit nur als bedauern
Vorhanden ist und die Nacktheit
Immerzu erhalten bleibt

Unterm Hemd und unter
Den Gebärden.

Von ferne höre ich aus dem anderen Land
Das Morgenlied des Yetis; und auch
Ist da undeutlich zwischen Stämmen
Einladend eine bleiche Hand:
Sie würde mir das Hemd zerfetzen
Und wärmend ruhen auf meinem Bauch.
Ich würde mich von Käfern nähren,
Die ich zwischen abgejährten Blättern finge,
Und bitteren Honig läse ich mit bloßer Zunge
Aus dem dunklen Schoß zwischen Wurzeln auf.

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Blaues Licht im Rolltreppenschacht,
Im Fahrtwind bleibt der Atem
Als Wolkenspur zurück.
Abgeschnitten liegt jene Wärme
Hinter einer Glastür, ihre Flügel
Glitten lautlos in die Wände,
Rechts und links, da war
Geruch von Menschen, hier
Ist alles Leer, Metall
Steigt von unten auf
Aus der Kaverne.

An den Grundstoff des Donners
Wurde schon vor Zeiten gerührt,
Jetzt knirscht er auf den Schienen.
Ein unwilliger Domestik ist Jupiter,
Und Vulcanus schmiedet
Die Landschaft fortlaufend
In Kanten und Flächen,
Dazwischen wachsen allein
Gasblumen und Ruß.
Und ungeheuer über allem,
Über dem fahrenden Sturz,
Eine einäugige Sonne,
Eine aus Schlieren geborene
Ahnung.

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Ich horche in den tiefen Tunnel,
Es tropft und dabei jedesmal
Läuft ein Hallen eilig fliegend
Bis dorthin, wo noch irgendnie
Licht geschienen hat.

Der Tunnel fordert mir
Die Augen ab zum Eintritt.
Ich gebe sie und gehe blind,
Und gebe auch die Kleidung bald,
Auglos ist man ohnehin entblößt.

Im Tunnel geht ein Atem,
Ich spüre mit den bloßen Schenkeln
Seinen ungerührten Fluß,
Ich atme, was er ausstößt,
Wie ein Säugling ein.

Mein Kopf wird unterdessen
Sanft ausgespült mit destilliertem
Vakuum, der Wundbrand der Gedanken
Läßt nach und ich verlerne
Schließlich, was an Sprache nötig war
Zum Selbstgespräch.

Die Schritte sind am Ende
Das Einzige, das bleibt
Von diesem Höhlengänger,
Im tiefen Schoß des Tunnels.

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Ein Klo. Die Decke hängt niedrig über dem verwaist liegenden, vielfach gegliederten engen Raum, Latexfarbe im Ton von Eierlikör an den Wänden. Ein verschlungener Weg durch eine nur halbwegs zu öffnende Tür, an Waschbecken vorbei.

Plötzlich überraschend die Erkenntnis: Hier ist die Höhle. Die schon beim Aufwachen, beim Frühstück, mit voller Wucht dann beim Mittagessen in melancholischen Visionen erschien: Die Höhle, in die kein Himmel dringt, kein Wind, kein Horizont; in der kein Mensch irgendmehr als das nötigste sein muß.

Kauern unter der milden, klaustrophobischen Freundlichkeit enger Wände, gebettet in sämige Luft. Die Kneipe tönt von treppauf gedämpft herüber, murmelnd wie im Halbschlaf. Und hier unten, behutsam sich nähernd, ein Geruch von Zitrusfrüchten, teurem Essig und Urinalsteinen, ein Aerosol aus Harn, süßsaure Verdauung und dahinter eine mütterlich summende Ahnung von Erde.

Das alles liegt verflochten und in sich verschlungen wie Unterholz in der freundlichen Höhle, im einzelnen nicht zu entziffern, eine bergende, gastfreie Atmosphäre, in der nichts verwehrt bleibt. Die enge Kabine, in der nicht der Arm auszustrecken wäre, liegt wie ein schwerer, warmer Mantel um die Schultern, die Rast ist vollkommen. Das ist die Höhle und in ihr geschieht alles allein aus Selbstverständlichkeit.

Durch die Wände dringt ein flatterndes Geräusch – aber es ist eine Maschine. Ihr organischer Klang dringt durch die Wände: es gibt noch eine Welt; und in ihr wird Nahrung bereitet. An friedlichen Orten ist die Frist immer streng gesetzt. Aber da sind auch Morgengaben: Der Kopfschmerz wurde stillschweigend fortgenommen. An seine Stelle ist eine Vorahnung des Abendhimmels getreten, er wird blau sein, an seinem Rand aber und in den Wolken wird sich die Farbe Spiegeln, die  die Wände hier unten haben.

Also schweben über dem glänzenden Spülbecken die Hände. Und gut ist die Kälte und tröstlich die Trockenheit, die von der Seife auf den Handrücken hinterlassen wird. Auf der Treppe wartet tatsächlich der Geruch von Pfannkuchen. Und eine Frau mit sehr spitzen Schuhen kauert vor einem Automaten, um Zigarretten zu kaufen.

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