Vier verblichene Eckfahnen
Greifen mit Fäden,
Die Verschleiß in einer langen Geschichte
Am Rand des Stoffs herausgezogen hat,
Nach dem Wind,
Der auf dem leeren Spielfeld
Grashalme niederdrückt.

Im Fleet schwimmen drei Enten
Wie lauernde Schnellboote,
Auf Patrouille ausgesandt nach einem,
Der im spärlichen Gestrüpp
Oberhalb des betonierten Wasserlaufs
Sein Glück versucht,
Und sich doch nur
Die Schultern an Dornen wetzt.

In schwarzen Schriftzügen
Auf Wänden und Fensterrahmen
Hängen mitten in der Fluchkursive
Die Bögen einzelner Buchstaben herab,
Als hätte den Schreiber wie plötzliche Krankheit
Ein Zweifel angefallen.

Da auf den Pflastersteinen ist noch
Ein letzter Rest Feuerwehrsand auszumachen,
Gleich bei der Tür, wo man gestern
Irgendeinen Namenlosen niederstach.

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Über Nacht ist der Schnee in meine Straße zurückgekehrt. Schnee fällt geräuschlos – und so war ich ganz ganz unvorbereitet, als ich am Morgen den Vorhang zurückzog. Schnee auf der Straße! Auf den Bürgersteigen, den Autos, Zaunpfählen, Mülltonnen, Dächern, auf jeder vorspringenden Verzierung an den Fassaden, auf den Fahrradsätteln, in den Regenrinnen zu feinen, runden Hügeln getürmt. Und auf den Ästen und auch noch den dürrsten Zweigen der Bäume: Schnee.

Es war noch so früh, daß ich den Schnee ganz für mich hatte, ohne Fußstapfen und Reifenspuren, in vollkommen reinen Oberflächen über alles gebreitet. Die tiefgreifendste Veränderung betraf das Licht. Der Boden leuchtete jetzt viel Stärker als der Himmel. Mein Schlafzimmer wurde nicht von einem Streifen Dämmerung von oben her beleuchtet, sondern von der Straße, den Dächern, den Fahrradsätteln. Das Licht kam von unten.

Und dann noch die unerwartete Veränderung der Bäume. In ihrem eigenen, verwobenen Leuchten standen die vom Schnee verwandelten Baumkronen da, jede für sich ein wegloser Wald. Dicht vor meinem Fenster eine solche undurchdringliche Tiefe – ich bin in einer Köhlerhütte erwacht.

Die aufsteigende Sonne bestätigte die Unkehrung der Verhältnisse, je weiter der Tag hereinbrach. Denn da war ja gar keine Sonne, deren Aufsteigen den Tag gebracht hätte. Nur eine ebenmäßige graue Fläche. Von ihr kam kein helleres Licht als von der Schneefläche unten. Während es Tag wurde, nahm nur die Unterschiedslosigkeit zwischen Erde und Himmel zu: Oben und unten dieselbe Fläche; der Himmel eine weite Ebene aus weichem Grau, um weniges unterbrochen nur von einzelnen Erhebungen, von Wolkenbändern, die sich ausnahmen wie hier unten die Dächer und Zäune. Und immernoch kam von unten her doch eigentlich eher noch das Tageslicht als von oben. Keine Sonne dort, nicht einmal ein hellerer Fleck im Grau. Der Sonne war dieser Tag, der allmählich vor meinen Fenstern aufging, nicht zu verdanken.

Scheu habe ich, als ich unaufschiebbar mußte, den ersten Schritt in den Schnee hinaus getan. Da waren die Spuren zweier Vögel in der unangetasteten Schneefläche, rätselhafte Zeilen einer Keilschrift, quer über den Weg und die Beete geschrieben. Und nun meine schweren, knarrenden Schritte, die tiefe Trichter in den Schnee rissen. Bis auf meinen Schritt: Stille – auch darin die Verwandlung der Erde zum leichteren. Kaum hörbar hinter den schneebewehrten Formen das beginnende Tagesgeschäft. Ein Pfad unter Bäumen, keine Häuser mehr. Ich bin nach kurzem Marsch plözlich in einem vollkommen weißen Tunnel: der leicht ansteigende, noch spurenlose Weg vor mir – und darübergespannt von rechts und links eine Überdachung aus Baumkronen, lückenlos überzogen mit Schnee.

Kein Unten und Oben mehr, meine ich zuerst, bis ich den Kopf in den Nacken lege. Weiß auf Grau gemalt steht mir eine gegenstandslose Federzeichnung vor Augen. Viele Bögen mit kalligraphischen Notizen voreinandergezogen. Mitten hinein laufen die schwarzen Unterseiten der Zweige und unterstreichen die wichtigsten Züge, deuten Figuren an und geben Hinweise auf sonderbare Zusammenhänge. Schicht um Schicht ein Labyrinth – oder mehrere Ebenen der Leichtigkeit. Und Herrschaft der Lüfte: das alles aufgefangen zwischen den Ästen und Zweigen, die sich weiß umkleidet vor dem ebenmäßig grauen Himmel über den Weg spannen. Da ist oben. Trotz aller schneeverliehenen Reinheit ist der Weg, den ich langsam hinansteige, weiterhin unten. Oben ist die Leichtigkeit – unten das Knirschen und die Krater von meinen Stiefeln.

Als mir von den Linien im selbstleuchtenden Labyrinth schwindlig wird, muß ich auf meine Stiefelspitzen sehen. An ihnen ist der Schnee schon weit aufgestiegen und krustig geworden. Vor meinen Füßen aber: wieder eine Vogelspur. Zwei Reihen feiner Keilschrift. Sobald ich kann, blicke ich doch wieder nach oben. Aber dann kommt mir diese Vogelspur, diese Beschriftung in den Sinn. Ich denke: immerhin gibt es ein Werk wie das der Vögel. Von dort oben etwas in das Untere hinabbringen. Den Baldachin der Andeutungen, der spielenden Ebenen aus den schneeweißen Baumkronen nach unten tragen – als Inschrift, als heimliche, leichtfüßige Anspielung.

Dann habe ich das Ende des Höhlenganges erreicht. Fröhlich habe ich Bäume und Weg zurückgelassen.

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Ich gehe über den Campus. Es stehen hier dieselben Gebäude wie sonst überall in dieser Stadt, vor allem sind sie aus Beton gegossen. Außergewöhnlich für diese Stadt ist aber das Hochhaus, das ich betreten muß, weil in ihm die Geisteswissenschaften kompakt zusammengepfercht sind. Ich stehe in der Halle, von der die zig Aufzugschächte abgehen. Ich bin für einen Augenblick allein und kann dem Rauschen und Schleifen zuhören, das aus den Schächten dringt. Irgendwo über mir hält ein Aufzug an und eine Computerstimme dringt hallend aus der Ferne: „Sechstes Obergeschoß“. In einem Science-Fiction-Film würde die Stimme jetzt sagen: „Waffendeck“ oder „Arboretum“.

Ein Fahrstuhl hat nun das Erdgeschoß erreicht und mit mir steigen noch drei andere ein. Die gebürsteten Stahltüren der Kabine schließen sich und mit lange eingebübter Gewohnheit will ich gerade anfangen, meine Augen an einen leeren Punkt im Fahrstuhl zu heften, regungslos zu werden und mich selbst über die Tatsache hinwegzutäuschen, daß ich in einem so kleinen Raum mit Menschen eingesperrt bin, denen es anscheinend existentiell wichtig ist, nicht bemerkt zu werden; oder ist es mir wichtig, nichts von ihnen zu bemerken? Während einiger besonders nervenfordernder Fahrstuhlfahrten stellt sich diese Frage, gerade dann, wenn ich den fürs Fahrstuhlfahren notwendigen leeren Punkt nicht rechtzeitig gefunden habe. Die Türen sind nun fast geschlossen: und ich staune sie an. Jemand hat eine Frage auf die Türen geschrieben, die für die Insassen erst sichtbar wird, wenn die Kabine gleich abfahren wird, eine Frage aus drei Worten, zwei auf der linken, eines auf der rechten Tür. Eine Alternative, deren Teile jetzt, nachdem sich die Türen geschlossen haben, vor meinen Augen zusammengefügt worden sind. Es steht da: „Yes or No“. Und gleich werden „Yes“ und „No“ wieder auseinandergerissen werden, wenn ich im vierten Stock, Holodeck und fürs erste Literaturwissenschaft, angekommen bin. Yes or No… Im Fahrstuhl knistert die Stille und die drei schweigenden, reglosen Unbekannten um mich sind vielleicht genauso verunsichert von dieser elementaren Frage. Vielleicht haben sie auch gar nichts bemerkt. Alles, was ich vernehme, ist das schnaufen einer Frau gleich neben mir; sie klingt wie ein alter Kanalarbeiter. Yes or No. Ich muß aussteigen und kann mich von der Frage lösen. Als sich die Tür gerade auseinandergeschoben hat, sind Yes und No auseinandergetrieben, der Abstand zwischen ihnen wurde immer unüberbrückbarer. Und da mußte ich mitten durch, um an mein Ziel zu gelangen. Was wird jetzt aus mir?

Nach einer Weile und der raschen Erledigung meiner Besorgungen stehe ich wieder in der Halle mit den Fahrstuhlschächten. Ich muß noch weiter nach oben. Als ich den Rufknopf drücke, hoffe ich, daß die Frage mich wieder abholt. Ich kann nurnoch ungefähr sagen, welcher der Fahrstühle es war und der, der jetzt aufgeht, könnte der richtige sein. Ich steige hoffnungsvoll und schüchtern ein. Die Türen schließen sich und – suind völlig unbeschrieben, bloß gebürstet und mit Streifen gezeichnet, die die letzte Reinigungskraft hinterlassen hat. Enttäuscht suche ich mir einen leeren Fleck und, an der Rückwand dieser Kabine, finde ich – eine weitere Botschaft. Ein einfacher, selbstbedruckter Aufkleber ist etwas über Stirnhöhe angebracht. Er zeigt einen schematischen Kopf, in dem Kopf zwei Zahnräder. Ein mechanischer Kopf; eine mir wohlbekannte Angstvorstellung. (Abwesenheit von Freiheit, die Natur, die sich so stellt, als hätten wir auf sie irgendwelchen Einfluß und doch im Hintergrund nur sauber, ungestört weitersummt, ihren eigenen Zielen entgegen.) Über dem mechanischen Kopf steht: „Auch du hast Sexismen verinnerlicht!“ Und darunter: „Für eine kritische Reflexion des eigenen Verhaltens“. Schon wieder bin ich ertappt. War es falsch, das Schnaufen der jungen Frau vorhin zu bemerken? Sie in Gedanken gar mit einem Kanalarbeiter zu vergleichen? War das ein Sexismus, den ich verinnerlicht habe, ohne daß es mir bewußt ist – sollte ich mich jetzt kritisch selbstreflektieren? Glücklich kann ich mich schätzen, daß mir in der Bibliothek ein behäbiger, großbäuchiger und ganz offenbar männlicher Bibliothekar begegnet ist und nicht etwa – eine junge Bibliothekarin. Wie macht man das wohl richtig: sich selbstreflektieren? Wo fängt man an? Ich jetzt der Augenblick, mir der Selbsterkenntnis zu stellen? Und sollte mich die Tür des ersten Fahrstuhls, auf deren Flügeln eben noch ein unversöhnlicher Gegensatz auseinanderklaffte, durch den ich hindurchgehen mußte – sollte mich daß vorbereiten auf die Entscheidungssituation, in der ich jetzt plötzlich stehe? Glücklicherweise bin ich allein in dieser langsam sich aufwärtsschiebenden Kabine. Weder Frauen noch Männer um mich und in den gebürsteten Fahrstuhltüren sehe ich kein Spiegelbild. Wie stoppt man die Zahnräder im eigenen Kopf? Eine Putzfrau hat Schlieren mit ihrem Wischtuch hinterlassen. Eine Frau – ein Mann – ein geschlechtsloses Wesen, das seine Sexismen ausgeschieden, ein Lackpantöffelchen in die Zahnräder geworfen hat?

Im zehnten Stock verstricke ich mich in diese Fragen. Ich fahre ganz nach unten, bis auf den Boden zurück mit einem Fahrstuhl, der seinerseits mir in großen, ungelenken Buchstaben mitteilt: „Take me down“. Und im Keller, in der Nähe der Kopierer, steht auf der Tür des Triebwerksraums für die Aufzüge: „Must not sleep, must warn others“. Ich weiß nicht ein noch aus. Vielleicht entspricht es der menschlichen Natur nicht, in einer halben Stunde zehn Stockwerke aufzusteigen und herabzufahren, vielleicht geht das nicht spurlos vorüber.

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