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Während die Nachbarin
In irgendeiner Form von Lust
Durch die Wände dringt,
Heiser, kehlig, stoßweise, und dabei
Tief in ihrer Agonie
Ein glasheller Klang zittert,
Der nach Verzweiflung schmeckt:
Schwimmt fern eine Sirene
Durch die ölige Luft –
Lachen zwei Männer
Wie domestizierte Yetis –
Schreit eine Katze,
Gleich einem verlassenen Säugling.
Und etwas kippt
Und fällt schwer
Und pochend
Auf der anderen Seite der Decke
Zu Boden,
Daß einem der Klang
Tief in die Gedanken schlägt,
In die Gedanken:
Ja, die Schnittblume ist schon
Zur Hälfte verwelkt, seitdem
Der Blick sie zuletzt traf –
Wie rasch das geschah,
Wie rasch;
Und welche Geschichte
Ließe sich träumen,
Zum Klang des
Bleischweren Regens;
Und welche Geschichte
Währe nicht geradezu
Lächerlich.

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I.

Ein Drittel,
Des Lebens
So denkt er,
Liegt im Soll,
Zwei Drittel liegen im Haben.
Und das Haben ist Zwang,
Und das Soll ist Not-
Wendigkeit, nämlich nicht
Bleiben zu können bei dem
Was man ist.

Zwei Zimmer
Hat er zum Leben
Und eines darüber hinaus:
Zwei mit Butter und Bett,
Schrank und Begehren,
Eines in dem nur ein Tisch
Vor zwei nackten Fenstern steht.

Hier sitzt er nach Dienstschluß
Mit silbernen Messern,
Mit Zangen und Scheren
Und zieht von den Knochen
Von Tieren, die jüngst erst
Das Leben verließ,
Sorgfältig das Fleisch.
Er betastet Organe
Mit Myrtenblattsonden
Zieht mit Pinzetten
An den Enden von Sehnen,
So, daß der Fuß einer Krähe
Ihm zärtlich den Finger umgreift.
Er öffnet in Herzen
Von Fröschen die Kammern.
Und in Raubtieraugen,
Die zu stumpf sind zum Jagen,
Fängt sich sein Blick.

Trocknende Bälger
Hängen an Stangen
Die Wände entlang,
Auf dem Tisch vor den Fenstern
Formt er neue Leiber
Aus Stroh und aus Draht:
Eine Schlange umschreibt
Eine stehende Welle
Im Wüstensand; eine Ratte
Fletscht zornig die Zähne,
Sie sind braun wie
Geronnene Niedertracht.
Ein winziger Kauz hat
Die Schwingen gebreitet zum Flug.

Und er selbst ist
Ein schweigender,
Zitternder Schöpfer,
Sein Herz flattert auf
Bei jedem Handgriff,
Furchtsam und springend,
Fast schon zur Flucht.

Er selbst spürt sein Schlucken,
Tief in der Kehle,
Das Konzert seiner Sehnen,
Die Drehung der Augen
In den Höhlen und das
Knurren und Schreien
Im Dickicht des Hirns.

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Die Worte fallen welk
Wie alte Gummibänder
Vornüber aus den Mündern
Zweier Jungen bleich.

Sie zählen sich
Einander Waren auf,
Die sie begehren
Müde und mit
Krummer Ironie.
Sie sind dabei
Mit Druß gefüllt
Wie alte Männer,
Abgezahnt und
Bis zum Bersten satt.

Die Sonne gammelt
Überhaupt im Himmel
Und rinnt dort oben
Allmählich durch den Mull,
Der dürftig nur
Das bläulich-schwarze deckt,
Bald wird sie gänzlich
Abgeflossen sein.

Ein Rhythmus geht
Glotzend um die Ecken
Scharrend zieht er
Eines seiner Beine nach,
Er zieht mir fingernd
Schlaufen aus den Ohren
Dann steht er still

Und Stille klingt mir
Glänzend bis ins Mark.

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Das Auge ist mir ausgetrocknet
Im Kasten ist das Hirn verhärtet,
Ein Haarriß läuft die Wand entlang
Des Herzens, das noch harzig schmatzt
Nicht lang mehr, bis die Finger faulen,
Die Lippen ledrig letzte Silben
Die Zunge zäh Vokale schnalzt
Soviel ihr noch gelingen wollen,
Soweit sie sich zu helfen weiß.

Die Ohren aber stehen offen
Wie Ofenrohre auf dem Schrott
Darin die Klänge Nester bauen
Die ihrem Sinn entflogen sind
Auf den Gedanken wuchert Grind
Der sich nicht mehr erweichen läßt
Die letzten Schritte stehen fest,
Der Füße, die auf Freigang sind:
Zum Fenster hin, um durch die Schlieren
Noch einmal Richtung Welt zu stieren,
Die Welt ist Schön und Wüst und Hohl
Aus Nachbars Küche dünstet Kohl,
Durch Fensterspalt zu mir herein
Das wird dann wohl der Atem sein
Des bleichen Tieres, das zuletzt
Sich hungrig schon die Lefzten netzt,
Es wurde von dem Aas gelockt,
Das mir noch auf den Knochen hockt.

So Augen, Hirn und Lippen zäh,
Geb ich euch nun verloren,
Derweil ich durch die Schlierenranken
Des Fensters schauend staunend seh:
Die Welt wird neu geboren
Und ist alleine schön.

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