Der Tag ist früh genug begonnen –
Tatenlos, dafür braucht es alle Kraft.
Das Territorium der Sofakissen
Liegt hart umkämpft im Grenzgebiet
Zwischen dem Laugenschlaf des
Täglich Rekonvaleszenten
Und dem sauren Selbstinzest.
Man bindet sich die Hände,
Schließt die Fenster, schaltet
Alle zitternden Antennen nieder
Und wartet auf die Wirksamkeit
Der süßen Gifte, aus der Zirbeldrüse
Oder sonstwoher.
Vom Organfett lebt der Freie
Glücklich einen Vierteltag
Und kann am Ende den Gedanken
Zusehen bei ihrem Hungertod.

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Ein Hund duldet
Schweigend zitternd
An kurzgeschornen Hinterbeinen,
An den Kinderwagentrek gezurrt,
Die Kälte.

Das Gedicht in meinen Ohren
Geht tonlos unter im Straßenlärm:
»Beschadet«, klang es gerade noch,
Zum Anblick eines Lasters,
Der sich durch dichtgeparkte
Personenkraftwagen kämpfte –
Die Personen sind abwesend
Bis auf weiteres und
An welcher Front denn?

Der Kampf,
Ich mußte mich niederlassen.
Auf einer Bank,
Einer aus Stahldraht geflochtenen,
Die Zuflucht bebt
Wegen der unruhigen Beine,
Die in der Luft hängend rennen –
Eines Kindes.

Oben auf dem Kirchturm,
Auf dem Kreuzesquerbalken,
Sitzt heute keine Möwe,
Noch nicht sie einmal.
Ja, die Tauben sind lange schon
Verschwunden, unbekannt verzogen,
Wegen des andauernden Hungers
Wohl.

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Natürlich nicht Stöckelschuhe, Sandalen, Lack- und Halbschuhe. Wir bereiten uns ja auf die Katastrophe vor und es ist uns klar: Wir müssen durch Schlamm waten und in Pfützen treten können. Wir müssen womöglich Gebirgsrücken überwinden und über die Scherben der Zivilisation schreiten können, ohne uns dabei die Fußsohlen zu zerschinden. Wir brauchen stabile, wasserfeste Schuhe, deren Löcher man auch selbst mit grober Nadel nähen kann.

Aber wissen wir überhaupt noch, wie man sich durchkämpft? Wissen wir, die wir höchstens vom Parkplatz zur Haustür, von der S-Bahn zur Arbeit über ordentlich gepflasterte Wege trippeln, wissen wir noch, wie man sich durch Büsche und über Geröll vordringt, Schritt für Schritt, soweit die Füße tragen, auf der Suche nach einem geeigneten Lager?

Einer, der es noch wußte, war Hjörvarð Grimmursson, ein Skalde des 10. Jahrhunderts, der über die Not des Daseins in langatmigen altnordischen Gedichten informiert. So zum Beispiel in seinem einschlägigen »Brautingis Songr«, dem Wanderersgesang, aus dem man etwas über die Unverzichtbarkeit guten Schuhwerks gleich in der ersten Strophe erfahren kann:

»Die Schuh sind mir zerschlissen
Gar an den Füßen mein.
Sie hat der Weg zerrissen
Und jeder kahle Stein,
Auf dem ich bin geschritten,
Als Pilgrim windgeplagt,
Wie auch die Väter litten
Und zogen Tag um Tag –
So, wie die Götter fügten,
Im kalten Himmelsrat:
Uns nackte Füße gaben
Für lebenslange Fahrt.«

Nun also: das wäre geklärt.

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»Sobald es am nächsten Morgen hell wurde, setzte ich mich im Bett auf und nahm meinen Artikel wieder in Angriff. In dieser Stellung saß ich bis bis zum Mittag und hatte dann ungefähr zehn, zwanzig Zeilen zustande gebracht. Und ich war noch nicht zum Finale gekommen. …

Nach Verlauf langer Zeit, vielleicht einiger Stunden, nahm ich mich fest zusammen, biß mich in die Lippe und straffe mich auf, so gut ich konnte. Es mußte ein Ende haben! Ich suchte einen Splitter, um darauf zu kauen, und setzte mich entschlossen wieder hin.

Ein paar kurze Sätze kamen mit großer Mühe zustande, ein Dutzend ärmlicher Worte, die ich mir mit Gewalt abrang, um nur überhaupt vorwärts zu kommen. Dann hielt ich an, mein Kopf war leer, ich konnte nicht mehr. Und da ich durchaus nicht mehr weiterkommen konnte, starrte ich mit weit offenen Augen auf diese letzten Worte, diesen unbeendeten Bogen, gaffte diese zitternden Buchstaben an, die mich vom Papier aus wie kleine stachelige Figuren anstarrten, und zuletzt begriff ich das ganze nicht mehr, ich dachte an nichts. …

Nichts half. Ich starb mit offenen Augen hilflos dahin, geradeaus auf die Decke starrend. Zuletzt steckte ich den Zeigefinger in den Mund und sog daran. In meinem Gehirn begann sich etwas zu rühren, ein Gedanke, der sich da drinnen hervorarbeitete, ein ganz toller Einfall: Wenn ich nun zubiß? Und ohne mich einen Augenblick zu bedenken, kniff ich die Augen zu und schlug die Zähne zusammen.

Ich sprang auf. Endlich war ich wach geworden. …«

Knut Hamsun, Hunger, München 1982, S. 92f.

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