Eine Doppelreihe Deckenlampen
Im Raum wie eine Pipeline,
Gefügt aus Lacken und Metallen
Und glänzenden Stangen.

Man zieht uns durch die Nacht.
Nur ein schlafender alter Mann
Ist noch und der Nachklang
Übriggeblieben eines Liedes.

Und die Spekulation über die Suppe
Zweier Kinder, im Restaurant
Der Unterstadt, im Vorübergehen –
Wahrscheinlich Bohnen und deshalb

Ein angespanntes Heimweh.

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im lichtkreis steht
der nackte rest des tages:
er kehrt sich trotzig
von der dunkelheit
die mit den dielen
ungeduldig knarrt,
gleich auf dem flur
hinter der dünnen tür
sie ist zerbrechlich
kreideweiß

man hört den atem
eines kindes (oder
hört ihn nicht und
denkt ihn nur):
es schläft und träumt
hinter versperrten grenzen

die gegenstände stehen
an den wänden aufgereiht
und ducken sich
in ihre schatten –
sie stehen bloßgelegt

man wird sie zum
verlöschen bringen
mit dem licht, das aus
einem dünnen draht
geschlagen wird
bis daß der strom
zuletzt zerreißt

ein ungeheures
schweigen streift
dir um die kalten füße,
sein blick ist fahl –
da! es springt und schon
liegen seine fänge spitz
an zwei synapsen dir
und vibrieren leicht.

nur träume und
angst frisch
aus der mosterei
rosten langsam
so das zeit
sie zu berühren bleibt.

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Die Worte fallen welk
Wie alte Gummibänder
Vornüber aus den Mündern
Zweier Jungen bleich.

Sie zählen sich
Einander Waren auf,
Die sie begehren
Müde und mit
Krummer Ironie.
Sie sind dabei
Mit Druß gefüllt
Wie alte Männer,
Abgezahnt und
Bis zum Bersten satt.

Die Sonne gammelt
Überhaupt im Himmel
Und rinnt dort oben
Allmählich durch den Mull,
Der dürftig nur
Das bläulich-schwarze deckt,
Bald wird sie gänzlich
Abgeflossen sein.

Ein Rhythmus geht
Glotzend um die Ecken
Scharrend zieht er
Eines seiner Beine nach,
Er zieht mir fingernd
Schlaufen aus den Ohren
Dann steht er still

Und Stille klingt mir
Glänzend bis ins Mark.

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Die Bäume sind zornig. Sie schwanken mit jeder Böe, in ihren Ästen zittert Entrüstung. Da sind Stimmen in der Luft oder es ist das Kreischen von Lastwagen auf der Fernstraße. Das Zimmer ist dunkel und auf einem runden, schweren Teppich liege ich flach auf dem Rücken, durch das Fenster betastet von den Zweigen, durch die Maschen des Fliegengitters hindurch. Unter der Zimmerdecke steht ein Firmament aus fluoreszierenden Kunststoffsternen, in ihnen glüht noch das Tageslicht nach. Es war bis zuletzt während des jetzt vergangenen Tages ein gleichmäßig schattenloses Zwielicht, ein Tag wie auf einer alten, verblichenen Photographie, auf der die Schwärzen und Lichter sich mit den Jahren immer ähnlicher geworden sind.

Die Wirklichkeit steht in einem komplizierten Verhältnis zur Zeit. Durch die Wand sind Sätze aus einem Telefonat zu hören.

Das Gespräch geht zwischen dem Raum dort, auf der anderen Seite der Tür, außerhalb der Dunkelheit, jenseits der Grenzen meines Teppichs, bis in ein Patientenzimmer in einem Krankenhaus. Wenn das Wochenende um sein wird, wird dort eine Operation stattfinden. Das Telefonat dreht sich um den Augenblick, wenn der Kranke wieder aus der Narkose erwacht. Das Telefonat dreht sich insgeheim darum, daß dieser Augenblick nicht sicher zu erwarten ist. Ein dreiviertel Jahrhundert hat der Kranke gelebt – und braucht jetzt Trost wie ein Kind. Er ist, mehr als alles andere, ein Kind, und wer wollte ihm das Recht absprechen, eines zu sein?

In den wichtigen, entscheidenden Augenblicken ist die Zeit kaum mehr als eine ironische Behauptung. Welche Bedeutung haben Jahrzehnte eines Erwachsenenlebens angesichts der Möglichkeit, daß man in zwei oder drei Tagen seinen eigenen Tod erleben könnte? Er ist ein Kind, ich höre es an den Sätzen, die jenseits der Tür in den Telefonhörer gesprochen werden.

Da oben leuchten weiterhin die Kunststoffsterne, draußen brodelt die Unduldsamkeit in den Bäumen oder der gerechte Zorn, knorrige Hände machen Gesten. Wenn man alles Oberflächliche abzieht, gibt es keine Entwicklung. Ich sehe von zwei Richtungen aus in eine glatte Röhre und sehe am anderen Ende jeweils – mich selbst: ein sonderbares Kind; mich selbst, einen allem Anschein nach Erwachsenen. Aber was ist der Unterschied?

Neben mir atmet ein Kind und je mehr die stillen Atemzüge alles andere verdrängen, je mehr dieses Atmen die Decke aufsteigen läßt bis die Kunststofflichter sich in wirkliche Sterne verwandeln, je mehr in den gleichmäßigen Wellen dieses Atmens dieser dunkle Raum abtreibt von der Welt vor der Tür – desto weniger kann ich es fassen, desto mehr erscheint mir die bloße Gegenwart als ein unlösbares Rätsel. Welche Finger sind es, die mit routinierter Bewegung die Generationen abzählen wie die Knoten in der Schnur am Logscheit?

Es wird kalt, der Wind schält die Wärme aus dem Zimmer, und nichts anderes schützt als – vor allem und haltlos zu staunen.

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Auf der Schaukel kippt die Welt,
Sie greift in die Magengrube,
Es gibt keine Halbheit
Auf einer Schaukel.

Die Häuser stürzen in den Himmel,
Der Boden frisst sie im Gegenzug.
Der Himmel fließt über die Stirn,
Rinnt in den Blick und brennt
In den Augen, sie lachen,
So, wie sie sind: ungläubig.

Da! Ein Telefon singt
In die Stille des Hofes
Naiv seinen Kehrreim, aber auf was?

Vom einem Geburtstag übriggeblieben:
Durchfeuchtete Tischdecken und
Eine Neige Limonade, an der Flasche
Hat der Regen seine Glanzspur gelassen –
Auch einige Luftballons,
Die anstatt des Lachens
Im Wind quarren, mit sich zufrieden,
Sie lungern um die leeren Bänke herum.

Hinter einem Fenster, ausgeschlagen
Mit langen Schattenbahnen, wartet
Ein Gesicht, eine Hand, die ich kenne –
Vielleicht.

Die Schaukel steht wieder still.
Ich atme Verwunderung
Aus der noch schwankenden Luft
Und ein Gefühl wie Kindheit
Liegt mir auf der Zunge: bitter und süß.

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