Ich meinte in der letzten Nacht
Zu sehen wie drei Bewaffnete
Am Ende meiner Vorstadtstraße
Hinter einer dunklen Hausecke
In Stellung gingen, es war
Bloß eine Einbildung, ich
Habe ruhig geschlafen.

Und es war vielleicht,
Als ein Paket zugestellt wurde,
Daß im Treppenhaus Stiefel hallten
Und harte oder angstvolle Stimmen
Warnungen oder Befehle
Zu rufen schienen und

Polizei- oder Militärfunk
Durch die Fenster drang,
Man sollte nicht ohne Not
Auf die offene Straße treten
Und die Dächer im Auge behalten,

Und der Boden schwankt,
Von den schlagenden Wellen,
Ein Wachgänger schlägt Alarm
Piraten längsseits, ich gebe Befehl
Das Feuer zu eröffnen –

Mein Fernseher,
Der mir an diesem Abend wohl
Das meiste verschweigt,
Ist über den Golf von Aden
Zu mir gekommen, und
Keiner meiner Brüder starb
In Al Fallūjah oder wie
Immer derselbe Ort
Gerade genannt wird:

Aber es ist,
Als wäre da ein Brandschatten
An den Rändern von allem,
Was ich oder was du
Überhaupt sehen kannst und
Als würde der Frieden
Nach einem Schwelbrand
Schmecken.

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Derartige Zufriedenheit:
Muß jedem verdächtig werden,
Der Ohren hat, zu hören:

Denn die gedungenen Diktatoren
Gleich hinter unseren Grenzzäunen
Haben sich inzwischen heiser geschrieen —
Man hört jetzt ihre Stimmen brechen.

Den Kunden unserer Rüstungsfabriken, ihren Generälen,
Brennt der angesparte Munitionsvorrat unter den Nägeln

Aber in den Bäuchen der Kinder, die mehr oder weniger
Zum Verenden in diese käufliche Welt geboren wurden,
Brennt die Wut mittlerweile noch stärker als: die ihnen vererbte Scham,
Ihr Hunger, die vielleicht vollständige Abwesenheit von Hoffnung
(Darüber kann man nur Vermutungen anstellen).

Die gedungenen Diktatoren schimpfen,
Man hört ihre Stimmen brechen und
Albern hohl klingt ihre pochende Faust
Auf dem eilig hingezimmerten Rednerpult.

Ratlos sind sie, die Volksführer, unsere
Geheimen Statthalter, geheimen Commerzienräte,
Über die Welle aus Leibern, die sich selbst
Weniger achtet als ihren Drang nach Gerechtigkeit;
Und die wohlsituierten Generäle müssen
Hohe Beträge aufwenden, weil ihre Soldaten
Nicht wie sie selbst um Brosamen
Von unseren prallen Tischen käuflich sind,
Damit endlich gefeuert wird
Aus dem aufgesparten Vorrat an Kugeln.

Die temperierte Zufriedenheit, mit der einer wie ich
Aufsteht und zu Mittag etwas schreibt, so wie dies —
Muß einem verdächtig sein,
Denn die Empörung
Gleich hinter unseren Grenzzäunen wird allmählich
Lauter noch
Als die Schüsse.

Zur Vertiefung des Themas empfohlen: O-Ton.

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Wo ist die
Heimat die
Du hören kannst im Wind
Die an der Horizontlinie
Zu sehen ist als Brand
Und die vorbeizieht
Wie Spuren von
Parfüm?

Wo wäre denn
Die Große Schlacht zu schlagen
Um die Wahrheit hinter allen
Zwiebelschalen, in die du
Dein Begehren hülltest
Vor Zeiten schon?

Wo ist, wofür
Du heute eignes Blut gern gäbest
Wofür du blaß und schreiend zögest
Die Straßen hinab zur Mittagszeit
Und bloß Scham empfändest

Für alle, die da lachend
In der Fremde ihrer Sicherheit
Auf ihren zu bequemen Plätzen
Unverletzt und heimatlos
Sitzen bleiben und
Bleiben müssen
Satt gesetzt?

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Bis Neuzehndreiundvierzig stand hier noch ein andres Haus,
Tatsächlich, und im Keller haben sich zwei Dutzend kurzerhand
Der Sommerkohle angeglichen, draußen aber, hörte ich,
Sahen dann Schaufensterpuppen den nächsten Morgen
Rötlich durch den Rauch: Menschenpuppen, die noch nachts
Mitten im Lauf verwandelt wurden, fast wie das Haus,
Das einem hohlen Zahn nun glich, es ragte tot
Aus rotem Backsteinzahnfleisch in den aufgesperrten Mund
Der Stadt.

Auf einem Schuttberg wächst nur wenig Gras.
Neunzehnvierundfünzig wurden die alten Steine also
Zu einer neuen Mauer wiederum: ich stehe hier und sehe
Die Hand schon an der Klinke, dieses Jahr in Ton geschrieben:
Avfgebavt ein neues Haus, ein altes jetzt schon wieder.
Ich rieche Rauch und frage mich, wohin die Luke führt
Im Keller.

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Das Fernsehen präsentiert abgerissene Notizzettel aus der großen, weiten Welt. Zuerst eine Mauer oder ein Zaun, der Schutzwall gegen den kapitalistischen Faschismus – so hat man wohl gesagt. Ein ausgeklügelter Schutzwall mit Suchscheinwerfern, Schießbefehl, Stolperdrähten, Wachtürmen, Mienen, Selbstschußanlagen usw. Dann kommt der noch ausgeklügeltere Freiheitsdrang von einigen Menschen zu Wort und es wird gezeigt, wie man dem selbstgerechten Totalitarismus des antifaschistischen und antikapitalistischen Regimes entkommen konnte: Selbstgenähte Heißluftballons, selbstgeschreinerte Hochleistungssurfbretter, ein Stahlseil zwischen einem antikapitalistischen Haus und einem in aller Freiheit dastehenden Haus gespannt, sogar eine Grenzüberquerung mit Ultraleichtflugzeugen, wie sie in einem Agententhriller hätte stattfinden können. Und dann, in der Freiheit: Staunen über das Einkaufszentrum, erstmal ein Bier zur Feier des Abends. Ende der Sendung.

Nächster Schutzwall: der Limes. Ein Spezialist für Militärgeschichte redet über das Hinterland, das Vorfeld, die Zangenbewegung. Trachtengruppen rudern ein nachgebautes Binnenkriegsschiff, das Navis lusoria, ein »tänzelndes Schiff«. Geodäten wundern sich über die Präzision der Römer, die ihren Wall wie eine abstrakte Linie durch die Landschaft gebaut haben. Berittene Legionäre in der Winterlandschaft. Sie tragen versilberte Masken und sehen aus wie unberührbare Götter. Und hinter dem Limes der germanische Urwald, die Kamera fängt einen Bären ein, einen Wolf und einen Luchs. Wie sind die Filmemacher wohl an diese Tiere gekommen? Hat man sie in einem Zoo ausgeliehen? Eine freie, weite Landschaft wird gezeigt, eine Welt, in der man Platz hatte. Dann kam aber, sagt der sonore Sprecher, ein Kälteeinbruch, die Germanen leiden Hunger und überrennen den Schutzwall. Völkerwanderung.

Ende der Sendung. Zum Abschluß Nachrichten: Politiker im Interview, die so glatte Formulierungen finden, daß man, sollte man den Versuch unternehmen, darauf einen zweiten Gedanken zu richten, feststellen müßte, daß die Verlautbarungen unverständlich sind wie das Gemurmel eines Orakels. Aber von irgendeiner Zukunft war doch gar nicht die Rede? Nächster Bericht: In Spanien versinken Ortschaften im Regen, die Straßen sind zu Flußbetten geworden, Autos pflügen sich durch das Wasser. Am Wochenende soll das Wetter auch in Spanien wieder besser werden. War das scherzhaft gemeint? Wann wird der Pegelstand der Straßenflüsse zum Wetterbericht gehören? Themenwechsel: Auf den Philippinen ertrinken Menschen im Regen. Ein Mann berichtet, wie sein Haus fortgespült wurde – er verschwendet keine Kraft darauf, hoffnungslos auszusehen. Auf einem Schutthaufen steht ein Hund und blickt dem Schiff hinterher, auf dem die Kamera herumgefahren wird. Er ist so mager, daß sich sein Fell straff über die Rippen spannt wie eine gerahmte Leinwand. Ein magerer Hund und außerdem eine alte Frau, die mitten im Weltuntergang ihren vor kurzem geborenen Enkel in einen Reisebus hebt.

Ausschalten. Die Bilder wiederholen sich. Die idyllische Winterlandschaft, davor der dampfende Atem des Pferdes, ein Legionär hinter einer glänzenden Eisenmaske, die Maske lächelt siegesgewiss, die Augen liegen hinter zwei kreisrunden, schwarzen Löchern. Die glitzernden Einkaufszentren im Reich der freien Kapitalbewegungen sind das Fluchtziel. Phrasendreschende Staatsmänner: Die Atomkraft als Brückentechnologie. Aber wohin spannt sich diese Brücke? Wir leben längst nicht mehr, hat ein politischer Vordenker neulich gesagt, in einer Mangelwirtschaft. Es gehe darum, den Überfluss zu verteilen. Wie lange wird es noch darum gehen, den Überfluss zu verteilen? Wer sitzt dabei mit am Tisch? Wem sind wir gleich, mit wem sollen wir uns vergleichen? Mit einem Säufer? Er hat getrunken, seit er denken kann, und an einem Abend versetzt ihn der Rausch in klarsichtige Wehmut. Er gelobt, es jetzt besser zu machen, die Probleme anzugehen und sich zu ändern. Er bemerkt nicht, daß es längst zu spät ist und das sich an ihm vollziehen wird, was er vor Jahren in Kauf genommen hat. Er bemerkt nicht, daß man nicht einfach einen Knopf drücken kann. Wir leben nicht mehr in einer Mangelgesellschaft, es gibt Brückentechnologien, bald wird das Wetter wieder besser, der Hund ist geimpft.

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