II.

Sag den Satz auf, sag den Satz
Der dich wirklich etwas angeht
Sprich nur mündlich, es wird Worte
Bis zu dir nach Hause geben
Laß uns noch ein Stückchen gehen
Bis zum Rand
Bis zum Rand

Spiel die Karte, schlag den Ton
Aus deinen Zähnen an den Pfahl
Der Laterne, der steigt auf
In weitem Bogen
Noch bis fast
Zum dritten Stock
Es ist alles kompliziert
Sehr kompliziert
Ist noch das kleinste
Sag den Satz auf
Sag den Satz

Nimm den Hut, häng dich selbst
An den Nagel, es ist alles
Nur ein Spiel, du bist schon
In den Knien viel zu steif
Und wirst jeden morgen steifer
Wirst mit jedem Morgen steifer
Schon seit du von dir selbst
Zu sagen lerntest, wer du bist
Es ist alles nur ein Spiel
Mit hohem Einsatz
Spiel den Takt
Spiel auf deiner
Maultrommel
Uns den Takt.

Sag den Satz, der dich wirklich
Etwas angeht, mach dich selbst
Zum Gespött für den Anstand
Die dich achten, achte wenig
Man darf sich nicht achten lassenalte
Fassung…überarbeitete
Fassung…
Sich nicht höher achten lassen
Als bis dorthin, wo man selbst
Die eigne Pose
Nicht mehr glaubt.Sich nicht mehr achten lassen
Als man selbst sich seine Pose
Glauben lernte
Leider lernte
Sie zu glauben.

→ Der erste Teil: »Unbehagen«

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Die Fremdheit stakst mit ihren langen Spinnenbeinen
Um jedes Wort, das sich jetzt aus Schweigen bildet,
Das die Nacht im sauren Nimbus eines halben
Wachseins zeugte, und das nun nicht mehr
Zu töten ist, trotz aller unsrer Sätze.

Und also kriechen Spinnen hinter jedem Wort hervor;
Und also klingt mein joviales Lachen hohl,
Während das Schweigen, von der Nacht gezeugt,
Sich an meinen Brüsten hungrig saugend nährt,

Und dir obszöne Gesten macht:
Wie sollten wir denn nicht
Einander wütend in die Hände beißen?
In bloßer Notwehr, während von uns jeder
Für sich am andern doch bloß festen Halt,
Und nur je Festigkeit zu finden hoffte.

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Ich wasche meine Stirn im Licht der nackten Lampe,
Ich halte Ausschau wie ein Tauchender nach dem Gradual
Aus Licht und Schatten an der Zimmerdecke.

Und gebe Acht, ohne ein Geräusch zu bleiben
Um nicht durch Husten oder einen dumpfen Schritt
Den Fluchtinstinkt der vierbeinigen Gedanken,
Zu wecken, die mit Krallen fein wie Wimpern
An der Seele scharren.

Es gibt sie nicht, die Pflichtarbeit an Tagen,
Der Reihe nach zu leisten, bis am Ende dann
Irgendeine Wirklichkeit einzutauschen wäre,
Gegen eine tarifierte Zahl von schwarzen Stempeln,
Die Knecht Ruprecht einem abends auf die letzte Seite drückt
Jenes angegilbten Schulhefts, das der Drangeimer nicht schlucken will –

Es gibt auch Reinheit nur als einen Traum im Schmutz geboren;
Und Frieden nur als Wort, das Promisk durch Hände geht;
Und Gott gibt es womöglich dort im bleichen Schweigen.

Reglos liegt mir auf der Klinke eine Hand.
Stumm und steif bin ich auf eine Polsterbahre abgesunken –
Man spart an Atmung und an Dielenknarren ohne Schritte.
Dann wagen scheue Gedanken sich hinaus ins Freie
Und klauben Späne aus dem aufgebrochnen Kopf.
Im Magen dreht sich, wie die Welt sich dreht,
Transparente Übelkeit und sondert grünes Licht

In alle Zwischenräume ab.
Zwischenräume nennt man
Spatien im Bleisatz,
Wie ich gerade erst erfahren habe.

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Mein lieber Jahn,

du darfst nicht glauben, daß ich kein Mitgefühl mit dir hätte. Natürlich geht es mir nah, wenn ich mir vorstelle, wie du mitten in der Nacht entdeckst, daß in deiner Uhr ein Ameisenherz schlägt. Und überhaupt solltest du mir keine Kaltblütigkeit unterstellen. – Aber wir wollen nicht streiten. Es ist ja auch ganz unnötig, weil wir doch im Grunde schon eine Übereinkunft gefunden haben: du hast mir geantwortet – wir können beginnen.

Du bezweifelst, daß ich mir den richtigen Adressaten ausgesucht habe. Aber daran besteht überhaupt kein Zweifel. Wie schnell du begriffen hast, welche Spielregeln zwischen uns gelten werden! Mitten aus der Nacht hast du mir geschrieben und damit gleich zu Anfang die meisten meiner Vermutungen bestätigt.

Ich will dir von einem Freund erzählen. Er ist Nachtwächter, nicht aus mangelnder Begabung für irgendeine Arbeit, die man Tagsüber macht, sondern aus einer erstaunlichen Leidenschaft für die Nacht. Von ihm könntest du einiges lernen, mein furchtsamer, hochgeschätzter Jahn. Er heißt Paavali, soviel kann ich dir verraten, und ist ein mürrischer, schwieriger Mensch. Aber wenn Paavali von seinen Kontrollgängen in dem labyrinthischen Bürohaus erzählt, von der Endlosigkeit der Flure und seinen Entdeckungen genau zu der Stunde, wenn alles restlos still geworden ist – wenn Paavali davon erzählt, ist er sanft und hochherzig. Paavali sagt, daß er in dieser Stille Geräusche hören kann, die so leise sind, daß sie ganz ohne Grund entstehen.

Er hört geflüsterte Sätze, Gesang von Vögeln und das Knirschen und Donnern von Eisschollen, obwohl der Nordpol weit entfernt ist. Er hört den Nachhall von Flüchen und Selbstbezichtigungen, die am Tage gar nicht laut ausgesprochen wurden. Und er hört die Furcht der Menschen, die von den Umständen zu ihrer Arbeit gezwungen werden. Ich habe nicht verstanden, wie man Furcht hören kann. Paavali hat erklärt, sie bleibe als feine, hintergründige Schwingung in den Räumen zurück, als ein Vibrieren der Wände; oder wie der Gesang von Wracks, wenn Strömungen sie auf dem Meeresgrund schwanken lassen. So hat es Paavali beschrieben.

Und du, Jahn, hörst den Herzschlag einer Ameise. Das solltest du nicht als belanglos abtun oder dir Sorgen über die Klarheit deiner Sinne machen. Bemühe dich im Gegenteil beim nächsten Mal, genauer hinzuhören – vielleicht findest du etwas heraus. Ich werde Paavali jedenfalls von dir grüßen.

Ich will dir auch noch etwas geben, um dich für deine Schlaflosigkeit zu entschädigen. Du wirst dich ja schon gefragt haben, was die Adresse auf dem Zettel zu bedeuten hat, den ich in diesen Brief gelegt habe. Jener Ort liegt nicht zu weit von deinem zu Hause entfernt. Fahre dorthin und ich verspreche dir, daß du Entdeckungen machen wirst.

Viel Glück wünscht dir
Hanna

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Die Wahrheit des Schweigens:
Verzichtbar sind die meisten Worte
Meistens.
Aber die Uhr, die ich nicht brauche,
Schwingt sich doch unruhig
Im Kreis.
So überwindet die exakte Wissenschaft
Noch die letzte Leerstelle:
Durch Pedanterie.
Aber mir erscheinen die Bäume,
Während sich eine Verästelung
Meiner unvermeidlichen Frage
In ihren Kronen fängt,
Anstatt hineinzustürzen
In den bodenlosen Abendhimmel –
Mir erscheinen die Bäume
Unvermeidlich.

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