Die Busse riechen nach Ozon,
Wenn sie vorüberziehen wie
Faulende Wale in der Hitze.
In den Menschen lodert
Ein Schwelbrand, der
Das Fett zu Tropfen schmilzt
In allen Leibesfalten.
Die infraroten Bäche, die
Vom Himmel brechen, dringen
Durch die erste Schicht:
Man trägt die Außenwelt
Unter der Haut und überall
Fallen häßlich jetzt die Hüllen.
Und schließlich, wenig
Vor der Dämmerung,
Während das Sofa sich
Begierig mit dem Leib
Verklebt,
Geschieht es
Auf den staubigen
Wohnzimmerfenstern:
Erstrahlt golden die
Consummatio mundi.

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In der S-Bahn sehe ich zum ersten Mal ein iPad in voller Lebenswirklichkeit. Es ist geradezu eine Erscheinung. Der Raum verdichtet sich darum.

Alle, die es irgendwie dazu in der Lage sind, werfen verstohlene Blicke auf den jungen Gott, den Besitzer des iPads, der zu uns herabgestiegen ist. Wir können uns nicht sattsehen am Gerät, auch an ihm nicht, dem Besitzer. An der subtilen Struktur seines Hemdstoffes. Dieser Stoff leuchtet zwischen uns Schwitzenden in einem feinsinnig gebrochenen weiß.

Ebenso leuchtet das Antlitz des Gottes, als der Zug unter einer Brücke hindurchfährt und der Widerschein von der Anzeige seines iPads sich seidig auf seine Gerichtszüge legt, auf den geschmackvoll gestuzten Bart. Nur ein wenig Schweiß glänzt auf seiner Stirn am Haaransatz. Über seine Kopfhörer erklingt sicherlich der Gesang der Gestirne, zu denen er schwerelos hinaufgehoben ist.

Aber da! Aber da! Da wird ein weiteres iPad auf einen zweiten Schoß gelegt. Es ist erschütternd. Jetzt habe ich das Verlangen, mich auf den Mittelgang, auf den PVC-Belag zu werfen, da Staub, der einzig angemessen wäre, hier leider nicht vorhanden ist. Nur die Eingetrockneten Flecken von herabgetropftem Schweiß.

Und von dort unten würde ich nach einer dieser Hände meine unwürdige Hand ausstrecken, eine dieser Hände, die über den Bildschirmen schwebend, auf sie niederkommend, die auf den Bildschirmen mit Fingern Gedanken verfassen, die ich irgendwann in Jahren, wenn ich Glück habe, übernehmen werde.

Und als ich mich ans Aussteigen mache, läuft mir das Wasser im Munde zusammen. Ach, wäre es genug, um zweimal kräftig und gezielt zu spucken.

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Eine Doppelreihe Deckenlampen
Im Raum wie eine Pipeline,
Gefügt aus Lacken und Metallen
Und glänzenden Stangen.

Man zieht uns durch die Nacht.
Nur ein schlafender alter Mann
Ist noch und der Nachklang
Übriggeblieben eines Liedes.

Und die Spekulation über die Suppe
Zweier Kinder, im Restaurant
Der Unterstadt, im Vorübergehen –
Wahrscheinlich Bohnen und deshalb

Ein angespanntes Heimweh.

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Die ungeheure Schwarzigkeit
Der sublimierte Glanz
Im Morgenlicht des halben Vorhangs.

So liegt mein Beutel neben mir
Aus Planenstoff von Lastern
Und trug so manches schon
An Last mir auf.

Die ungeheure Schwarzigkeit
Der Morgen knistert leise
Mit seinem Fell elektrisch
Die Potentiale schwingen schwer
Im Hintergrund in Sinuskurven.

Mein erster Schritt wird stolpern.

Der Tag wird sich vergüten
In einem leichten Augenblick
Ich werde es erkennen
In fünfundzwanzig Wochen.

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Der Raum ist plötzlich
Fremd geworden,
Da sind Bilder, die
Auf Türen kleben
Von hängenden Schränken,
Sie zeigen nur
Bloße Ausschnitte,
Ohne einen
Tieferen Sinn.
Geräusche entstehen,
Unbekannt dringen sie
Durch die Wände.

Da kommt
Plötzlich Hagel auf,
Er überdeckt das Licht
Draußen,
Es wird kälter, hier.

Wer ist es, der
An diesem Tische sitzt
Und seine Hände rührt
Und wieder ruhen läßt,
Worauf will er
Am Ende hinaus?

Dort draußen wieder:
Strahlende, feuchte Bläue,
Freigelegt vom Wind.
Sie hebt mit ihrem
Hartem, kurzwelligen Licht
Allen Schmutz hervor
Auf seinem jeweiligen Hintergrund,
Um mich herum.

Ich erinnere
Staunend, ratlos, wirklicher
Als alles andere, daß
Du gerade eben noch
Lebendig vorhanden warst —
Und davon blieb nun
Leere, ungefüllte
Gegenwart.

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im lichtkreis steht
der nackte rest des tages:
er kehrt sich trotzig
von der dunkelheit
die mit den dielen
ungeduldig knarrt,
gleich auf dem flur
hinter der dünnen tür
sie ist zerbrechlich
kreideweiß

man hört den atem
eines kindes (oder
hört ihn nicht und
denkt ihn nur):
es schläft und träumt
hinter versperrten grenzen

die gegenstände stehen
an den wänden aufgereiht
und ducken sich
in ihre schatten –
sie stehen bloßgelegt

man wird sie zum
verlöschen bringen
mit dem licht, das aus
einem dünnen draht
geschlagen wird
bis daß der strom
zuletzt zerreißt

ein ungeheures
schweigen streift
dir um die kalten füße,
sein blick ist fahl –
da! es springt und schon
liegen seine fänge spitz
an zwei synapsen dir
und vibrieren leicht.

nur träume und
angst frisch
aus der mosterei
rosten langsam
so das zeit
sie zu berühren bleibt.

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I.

Im Winter des Jahres 1695,
Einem sehr kalten Winter,
Der über den Bodensee
Eine Seegfrörni brachte,
Ihn also der Länge und Breite nach
Ganz mit Eis überzog –
Im Winter jenes Jahres,
Das die Reife und Ernte sah,
Einer erstmals in ganzer Schönheit ausgeformten
Vorstellung der kinetischen Energie,
Dies nämlich im Kopfe des großen Leibnitz:

In eben diesem Winter
Notierte Georg Ernst Stahl,
Ordniarius der Medizin zu Halle,
In seinem Tagebuch einen Traum,
Vom geduldigem Papier wurde, vermutlich
Ganz gegen den Willen des Scribenten,
Dies Notat der Nachwelt überliefert,
In einer kleinen, säuberlichen Kurrente,
Des Professoren Stahl Werkzeug zum Denken,
Eine Handschrift, die, soviel ist sicher,
Ihm nur bei gutem Licht in derart
Tadelloser Weise hat gelingen können.

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Blaues Licht im Rolltreppenschacht,
Im Fahrtwind bleibt der Atem
Als Wolkenspur zurück.
Abgeschnitten liegt jene Wärme
Hinter einer Glastür, ihre Flügel
Glitten lautlos in die Wände,
Rechts und links, da war
Geruch von Menschen, hier
Ist alles Leer, Metall
Steigt von unten auf
Aus der Kaverne.

An den Grundstoff des Donners
Wurde schon vor Zeiten gerührt,
Jetzt knirscht er auf den Schienen.
Ein unwilliger Domestik ist Jupiter,
Und Vulcanus schmiedet
Die Landschaft fortlaufend
In Kanten und Flächen,
Dazwischen wachsen allein
Gasblumen und Ruß.
Und ungeheuer über allem,
Über dem fahrenden Sturz,
Eine einäugige Sonne,
Eine aus Schlieren geborene
Ahnung.

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Aufmerksam besehen
Ist eine Glühbirne eine
Schlimme Sache, denn
Sie sorgt auf einen
Einzigen Fingerzeig hin
Für den Untergang von
Dunkelheit, so umfangreich,
Daß sie ausreichte
Einen Raum ganz zu füllen.

Es wird später
Nach dem Aufgang der Sonne,
Nicht einmal Asche bleiben
Um von diesem Trickbetrug
Zeugnis zu geben.
Allerdings verbrennt doch
An anderer Stelle
Jenes Material, das
Ich mir hier
Von den Händen halte.

Und die Asche wird,
Sobald der Berg genug gewachsen ist
Auf mich zurückkommen und
Einen deutlichen Schatten werfen.

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Ja, wenn
Licht aufzuschreiben wäre,
Wenn ich das Glück,
Hell im Brand, mir selbst
In einer Aktennotiz
Festhalten könnte:

Etwa angesichts
Des schrägfallenden Morgens,
Wie er unter einer Brücke
Die Pfeiler bis in die Poren
Des Betons hinein
Mit Blattgold beschlägt.

Grün belecken an
Der Scheidehaut des Wassers
Algen den ausgegossenen Stein,
Und das Wasser wird
Unterwärts von hellhäutigen Tänzern
In spielende Falten geworfen.

Einige Wolken gehen
In Feiertagslaune spazieren und
Tragen Wintermäntel aus Muschelseide.
Am Ufer stehen westwärts glimmend
Stämme, sie sind in aller Ernstigkeit
Auf den Horizont gerichtet, während
Zwischen ihnen schlankleibig
Gerten im Tanz federn.

Da geht die Sonne geradewegs
In die Iris ein und
Der Fluß mitsamt dem schüchternen Himmel
Verschwindet in Schwärze und
Frau Licht läßt freundlich
Ihre langen Finger
Über das Hirn gleiten
Und drängt sie dann
Tiefer hinein bis
Zum Stamm.

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