Einzelne Flocken noch,
Die Wege sind feucht,
Die Rückseiten der Dinge
Brennen weiß:
Die Sonne ist bloß
Ein weißer Brand.

Auf dem höchsten Ast
Sitzen fünf Amseln,
Über ihnen schwindet der Tag
Und geht wieder auf,
Schwindet, geht auf,
In schweren Wellen aus Wolken:
Bis zuletzt der Himmel weiß anläuft
Und der Schnee kommt.

Auf dem höchsten Ast
Frieren die jüngeren Vögel.
Zwischen den Flockenbahnen
Liegt die Sonne im Nichts,
Der Himmel nimmt immer mehr zu,
Und die Dinge treten zurück,
Sie schweigen,
Das Obere schwindet,
Während die ersten Sirenen
Aus der Stadt kommen.

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Und wie sich die Längen verlängen,
Verjüngen, dort hinten verschwinden,
Hinter dem Feld unterm äquilibristischen Pendel;

Und wie sich das Nichts in den Wörtern verdichtet,
Mit Gedanken verflochten sich selber vergrößt,
Sich immer erschwert und um die Mitte sich weitet:

Um die schwindende Mitte,
Alles ist alles, und immer ist nichts –

Ist nichts scharf genug,
Um die Rinde zu schneiden
Um jenseits der Rinde zum Kern vorzudringen,
Das Licht zu vergießen, das höhere Blut.

Alles ist immer, und immer ist nichts –
Und alles steht wartend zum Sprung und zum Flug
Steht am äußersten Zweig wie ein Vogel,
Die Kehle blutrot –;

Das höhere Blut,
Das Licht zu vergießen,
Das schwer wiegt und sich
In die Tiefe versenkt,
In die höhere Tiefe.

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von einem der obersten äste
an einem baum in weiter entfernung
springt ein vogel ab und zieht,
ein schwarzer punkt nur,
quer abwärts über den himmel.

und während ich
mich hineindenke in die hellblaue fläche,
in die ziemliche kupferstichstrenge
des schon kommenden winters,
entsteht jäh der sturz des vogels

in meinem gleichgewichtssinn;
und ich schmecke die kälte
der dünnen, reißenden luft
klar über den schalen kaffee hinweg,
und trinke die weiß zerfließende sonne.

die szenerie bleibt sekundenlang stehen,
reglos, bevor dann eine handvoll blätter
ins schweben gerät, rot leuchtend
und in ihrer abgestorbenheit
offenbar sehr leicht.

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Die Wolken modulieren das Licht,
Das Licht erzeugt eine Schwingung
Im Resopal, darauf meine Hände
Tatenlos liegengeblieben sind;
Und die Kachelwände klingen
Sogar noch über den Hof
Noch durch das Fenster
Wie hingestreckte Wiesen
Unter den Herbststürmen der
Äußeren Hebriden oder
Irgendeines anderen Ortes,
Den ich mir nur vorstellen kann:
Jedenfalls sind es Herbststürme,
In der Schwingung der Farben
Von dort bis hier;

Und ein seidener Vogel hat sich
Zwischen den Regalen verfangen,
Er hält inne, skeptisch und
So fein gegliedert, daß mich
Seine Bewegungen zittern lassen;
Die Wolken türmen sich, das Licht
Wird ernsthaft; die Sonne,
Die noch vom Rand einsickert,
Trägt einen nuancenschweren Brand –

Und ich
Ich ertrinke in den zwanzig Fernen,
Die sich im Innern drehen,
Und während des Ertrinkens
Ist alles schmerzhaft wundersam
Und leicht wie Träume und
Wie zarter Duft, der
Einen mit den Nägeln
Über die Haut fährt, so daß ich
Mit dem Schweben
Überhaupt nicht
Zu irgendeinem Ende komme.

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Im Netz aus Pollen liegt das schwebende Gespräch der Bäume
Hinter Eigentumswohnhäusern steigt die Sonne auf
Ihr Strahl brennt durch die schüttre Atmosphäre
Und zeichnet harte Schatten auf dem Tischtuch ab
Zwei Vögel zirkeln um ein Gebüsch wie Messer
Glänzend an den Rändern und in raschen Bögen
Und zwischen den Blättern schimmert Würgedraht
Einer Spinne und die Butter schmilzt
Hier auf dem Tisch allmählich gänzlich ab.

Im Netz aus Pollen schwebt
Über allem das Gespräch der Bäume
Und die Mücken tanzen in den Schattenseen einen Tanz
Jede Mücke hat dabei je ihren eignen Kreis
Und alle Mücken fließen in dieselbe Wolke ein
In der das Paarungsrad sich noch einmal vor dem Winter dreht
In der Mitte des gesamten Bildes sitze ich
Jeder sitzt inmitten seiner selbst und die Gedanken
Steigen, fallen in sonderbaren Mustern wie das Gespräch der Bäume
Und die großen Räder knarren leise hinter allem
Und die Sonne steigt und wächst gefährlich an.

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