Dr. Ephebrämius hat Besuch von seinem erprobten Weggefährten und Kollegen Schmidt erhalten. Er führt Schmidt in das düstere, zweite Kellergeschoß der Anstalt, wo sich sein Kuriositätenkabinett befindet. Unter anderem gehört dazu die Zelle, die dem Publikum nun vor Augen steht.

Sie enthält einen Mann, der noch nicht alt ist und durchaus trainiert zu sein scheint, dessen Haut aber eine merkwürdig ledrige Beschaffenheit aufweist. Die Dres. Ephebrämius und Schmidt sind im Begriff, dieses Subjekt durch eine Klappe in einer Zellentür zu betrachten, die ganz konventionell wuchtig-stählerne Qualität besitzt.

Das Innere der Zelle ist gleißend hell erleuchtet, das Licht geht von myriaden von kleinen Strahlern aus, die überall in die Decke und die Wände eingelassen sind. Alle Gegenstände und Oberflächen haben eine makellos weiße Oberfläche. Auch der Insasse dieser strahlenden Zelle trägt durchgehend weiße Kleidung.

Ephebrämius (weist auf die Zellentür; wie ein Zirkusdirektor): Das hier also ist Herr Foebus.

Schmidt (öffnet die Klappe der Zellentür und schreckt prompt zurück): Ah, das sticht in die Augen.

Ephebrämius: Oh, entschuldigen sie, mein Bester, ich hätte sie warnen sollen.

Schmidt (wieder gefasst): Aber nein, aber nein! Man muß die Dinge, sage ich immer, zuallererst unvoreingenommen auf sich wirken lassen. Was einen Sticht, das durchdringt die thalamidale Zensur, sage ich immer.

Ephebrämius: Ha ha ha! Sehr richtig, sehr richtig. – Schmidt stimmt in das Lachen mit ein.

Schmidt: Aber was soll es denn? Eine solche Zelleneinrichtung bläht doch sicherlich die Stromkosten auf. Und so eine Investition für ein einzelnes Exemplar? Äußerlich ist es nicht sonderlich bemerkenswert, meine ich?

Ephebrämius: Aber es handelt sich hier um ein durchaus unterhaltsames Exemplar. In einem freilich eher platonischen Sinne. (Im Tonfall des Weinkenners:) Zu anderen Exemplaren, bei denen, sagen wir, eher die somatische Ästhetik im Vordergrund steht, zu dem straffen, durch die ungestalte Psyche erfreulich verwilderten Fleisch – kommen wir dann gleich.

Schmidt (leckt sich die Lippen): Ja, sehr gut, sehr gut. Zuerst der Geist, dann der Körper. Und es handelt sich hier, in diesem Fall, bei diesen Lichtverhältnissen – um einen Wunsch des Patienten?

Ephebrämius: Fragen sie ihn doch selbst, ganz frisch heraus bitte, nur keine Scheu. Der junge Herr Foebus spricht gerne über seine sonderlichen Abneigungen. Sie müssen nicht besonders rücksichtsvoll sein.

Schmidt (verbindlich): Wenn ich darf?

Ephebrämius: Sie müssen bloß diesen Knopf hier drücken, die Sprechanlage.

Schmidt drückt den Knopf, räuspert sich und spricht umständlich in das Mikrophon, auf das Eephebrämius ihn ebenso umständlich hingewiesen hat.

Schmidt: Ähäm, ja, guten – nun, man muß hier wohl sagen –: Guten Tag.

Foebus starrt wie ein witterndes Tier den Lautsprecher an, in einer halb geduckten, halb zur Flucht gewendeten Haltung.

Foebus (mißtrauisch): Ist es Tag?

Ephebrämius schaltet eilig die Gegensprechanlage aus; dann, an Schmidt gewandt: Sie müssen unter allen Umständen darauf beharren, daß es Tag sei, obwohl es ja strenggenommen Nacht ist. Aber dieses Eingständnis hätte vielleicht ganz unabsehbare Folgen.

Schmidt (zu Ephebrämius): Nun gut, natürlich. (Wieder in die Gegensprechanlage:) Ja, Herr Foebus, es ist natürlich Tag.

Foebus (mißtrauisch): Was heißt hier ›natürlich‹.

Schmidt (wie ein ertappter Junge): Tag, es ist Tag!

Foebus: Pfah. (Er beginnt, durch seine Zelle zu tigern wie ein sehr erregter Professor hinterm Katheder.) Ich hasse die Nacht. Ich kann sie nicht ertragen. Es gibt nichts schlimmeres. Es gab nie etwas schlimmeres. Aber hierher wird sie niemals gelangen. Das wurde mir versprochen. Ich bin geschützt durch elektrischen Strom. Ich bin gesichert. Ich befinde mich in Sicherungsverwahrung. – Die Nacht. Und der Schlaf. Der Schlaf und die Nacht. Sie dürfen nicht hierhergelangen. Die Nacht, die das Licht auffrisst und Schatten ausspruckt; die Nacht gebiert die Schatten. Oder vielleicht wachsen die Schatten im Maul der Nacht heran, wie bei diesem Fisch, der seine Nachkommen in seinem Maul ausbrütet. Dann Spuckt die Nacht die Schatten aus. Und die Schatten kommen und fressen an meiner Seele wie an einem aufgeweichten Brötchen. Licht! Licht!

Die letzten beiden Worte schreit Foebus derart laut und dringlich, daß die andächtig lauschenden Ärzte aufschrecken und mit den Köpfen aneinanderstoßen. Sie entschuldigen sich umständlich beieinander.

Foebus (horcht auf): Was war das für ein dumpfes Pochen?

Ephebrämius (reibt sich den Kopf): Die Sinneswahrnehmungen dieses Subjektes sind offenbar außerordentlich verfeinert. Das scheint eine Wirkung des dauerhaften Schlafentzugs zu sein.

Schmidt (hält sich noch etwas benommen den Kopf; in die Gegensprechanlage): Lassen sie sich bitte nicht stören…

Foebus: Einerlei, was die elektrische Stimme sagt. Sie gibt sich künstlich souverän. (Hört auf zu horchen; beginnt wieder zu tigern.) Das war ein menschliches Pochen. Es klang wie – es klang nach zwei Kopfschwarten, unter denen die Schädelknochen aneinanderknallen. Das dumpfe Geräusch dumpfer menschlicher Hirne. Ich verachte Menschen. Es gibt kaum etwas widerwärtigeres, abgesehen von der Nacht. Weil die Menschen, weil die Menschen – sich davonstehlen, immer haben sie sich davongestohlen. Sie verschwinden entweder in die Abwesenheit, sobald sie merken, daß man sich an sie gewöhnt hat. Der Hinterhältigste aller Angriffe. – Oder sie zerfließen mir durch ihren Hang zur Selbstentwertung. (Er lacht irre.) Wenn sie ihre mühsam verhüllte Dürftigkeit entblößen und dann nurnoch unbrauchbar und eklig sind. Man ist am Ende bloß allein. Und deshalb will ich lieber von vornherein allein sein. Ha! ich bin allein. Allein mit dem immerwährenden Licht. Hier, hierher kann kein Ekel und keine Niedertracht und die Nacht erst recht! die Nacht! nicht gelangen.

Ephebrämius schaltet die Gegensprechanlage stumm. Man sieht, wie sich der Mund des internierten Herrn Foebus eifrig, aber nun völlig tonlos weiterbewegt.

Ephebrämius: So geht das jetzt noch eine nicht unbeträchtliche Zeitspanne weiter. Darüber würde es glatt Nacht werden – wenn das möglich wäre.

Die Doktoren lachen ausgiebig, halten sich schließlich die Bäuche, wischen sich Tränen aus den Augen und stoßen, unter einem gemeinsamen, besonders argen Heiterkeitskrampf, wiederum hart mit den Köpfen aneinander. Es macht ein hohles Geräusch. Man sieht, wie in der Zelle Foebus Zeigefinger triumphierend in die Luft sticht, von seinen Lippen ist ein »Aha« deutlich abzulesen. – Als sich die Ärzte wieder gefangen haben, tritt Schmidt zur Gegensprechanlage.

Schmidt: Sie hatten wohl keine einfache Kindheit?

Foebus: Meine Kindheit geht sie nichts an!

Schmidt: Na, aber wie kommen sie denn zu einer so düsteren Einschätzung ihrer Mitmenschen?

Foebus: Ist es denn nicht so?

Ephebrämius (beugt sich neben Schmidt zum Mikrophon): Na, aber keineswegs. Man muß miteinander auskommen. Wir sind doch…

Schmidt: …wir sind doch alle Menschen…

Ephebrämius: …und der Mensch ist ein geselliges Wesen.

Schmidt: Und diese Sache mit dem Licht…

Foebus: Sie sind doch bloß dumpf! Dumpf und so mittelmäßig, daß sie sich an einem wie mir ihre abgeschmackte Unterhaltung verschaffen. Als ob es uns, sie und mich, in ein klares Verhältnis stellen würde, daß sie auf der anderen Seite dieser Zellentür stehen.

Ephebrämius (gönnerhaft): Nun ja…

Foebus: Nein! Es gibt einen absoluten Maßstab! Und sie haben sich bloß in alles eingewöhnt! Sie nehmen allen Verlust und alle schale Mittelmäßigkeit problemlos hin. Leute wie sie…

Schmidt (deutlich verstimmt): Na, jetzt sind wir aber gespannt auf ihre Diagnose!

Foebus: Leute wie sie es sind, sind doch eigentlich eingesperrt. Ihre Wahrnehmung endet irgendwo im leeren, kalten Raum. Darauf gehe ich jede Wette ein. Wann haben sie schon einmal einen anderen Begriffen?

Ephebrämius: Herr Foebus, das hatten wir doch schon alles.

Foebus: Aber wenn sie jemals einen anderen Menschen begriffen hätten – wie sollten sie dann weiterleben, nachdem er ihnen verlorengegangen ist. Und ständig gehen die Menschen verloren, verlieren sich, verlaufen sich, werden getrennt durch den ungerechten Zufall, der einen hierhin, den anderen dorthin gehen läßt – und plötzlich ist das Labyrinth um einen derart gewachsen, daß man zum anderen nicht mehr zurückfindet.

Schmidt (sarkastisch): Oho, fast schon poetisch.

Foebus: Deshalb bleibe ich hier. Ich werde nicht schlafen, ich werde nichts träumen, ich werde mir nicht durch Dunkelheit künstliche Lider auf die Augen legen lassen. Ich werde mir nichts vorstellen. Denn das wahre Gesicht der Dinge ist schrecklich!

Ephebrämius (zu Schmidt): Ein unterhaltsames Exemplar, nicht war.

Schmidt (gähnt etwas): Ja, aber am Ende etwas ermüdend.

Ephebrämius: Na, dann wollen wir nach dem verwirrten Geist nun das verwilderte Fleisch in Augenschein nehmen?

Schmidt: Das ist ein Wort!

Ephebrämius (lässig in das Mikrophon): Machen sie's gut, Herr Foebus.

Ephebrämius klappt das Sichtfenster in der Zellentür zu – beide Doktoren ab.

∗ Der Sinnspruch stammt von Goethe: Entwurf einer Farbenlehre (Goethes Naturwissenschaftliche Schriften [Kürschner] Bd. 3, S. 88).

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I.

Wie der Erdball auch immer
Sich drehen und wenden mag,
Die Läuse in seinem Pelz
Fressen sich tiefer hinein,
In seine dünne, erkaltete Haut.

Seit sie die elektromagnetische Kraft domestizierten –
Die aus größerer Höhe kaum Sichtbaren
Gefäße verschlungener Chemie, die Zweibeiner –,
Werden nachts Schwelbrände angefacht,
Werden die Kontinente mit Fäden bespannt
Aus Licht, darin schwellende Nester
Künstlicher Helligkeit.

Tags aber sondern die Läuse im Pelz des Erdenballs
Ihre giftigen Verdauungsgase ab, in den feinen Überwurf
Aus Sauerstoff, der kaum wahrnehmbar
Den schweren und geduldigen Elementekloß begleitet,
Auf seiner Sturzbahn durch die Leere.

II.

Wie sich also der Erdball
Auch immer drehen mag:
Er ist unwiederbringlich verstoßen
Aus der althergebrachten Versammlung
Der anorganischen Chemie,
Denn die Läuse in seinem Pelz wandeln
Ihren Wirt in ihresgleichen um,
Mit großer Geduld und über Äonen.

Das Leben verschönt graue Berghänge
Mit einem Anstrich aus Flechten und Wiesenflächen;
Es gebiert unter Wasser strahlend weiße Schlackehalden
Aus ziselierten Schalen von Mollusken;
Es treibt Blätter aus und spannt Flughäute,
Um den Wind zu fangen, und wandelt das öde Sonnenlicht
In süßen Zucker; es düngt den Mutterboden
Mit Kot und Blut und mit den eigenen Knochen.
Dann kommen schilldernde Käfer heran,
Die alles umgraben. Jeder Kadaver eine Brutstatt,
Und alle Verwesung ein Aufblühen, so daß
Unter einem grünen Dach der schwarze Humus anwächst,
Die Gabe der Myriaden an den
Sich drehenden Lauf der Zeit.

III.

In den Höhlen nahm Sandstein Farbe an:
Schwarze aus Asche, braune aus dem oxidationsprodukt
Des Blutes, und den Ton zerpresster Beeren.

Auf den Ebenen begann es allmählich zu hallen
Von Worten, sie wurden eingewoben in das Konzert
Der schreienden Angst und Begierde, die
Aus jedem Vogelschnabel und jeder
Zuckenden Schnauze hervorgestoßen werden
Seit langem schon, seit Paarung und Fraß
Die Triebfedern sind aller Vielgestalt:

Aber Schönheit ist eine Erfindung der
Bündnispartner der Verbrennung, der
Bezwinger des Lichtbogens, der
Säufer von Öl und Fresser von Landschaft.

IV.

Es ist hohe Zeit,
Nun die Schönheit zu sammeln vom Erdenkloß,
Sie in Worte zu sammeln,
Sie mit Beerensaft und Chromophoren
Auf bleibenden Untergrund aufzutragen:
Denn wir werden untergehen.

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Du, Schwester, Bruder,
Erscheinung aus Gesicht und Händen,
Geliebte und Nebenmensch,
Geräuschemacher, Atmender,
Stinkender – verzeih:

Daß ich dich nicht sehe,
Wie du womöglich bist;
Dich mir skizziere, wie ich muß,
Nach Bedarf, mit groben Strichen,

Und dein Gehabe, deine Vorzüge oder
Die unvertretbare Ekelhafigkeit,
Die vor allen anderen dich
Auszeichnet, dir aufpräge
Mit Stempeln, die
Ich mir schnitze,
Gewohnheitsmäßig und
Immer aus dem eigenen Mark.

Wohin würden wir kommen,
Liebste mein, Menschgeschwister
Und Tausendgesicht, wenn
Es so bloß und unverhüllt daläge,
Was du tatsächlich bist,
Daß es keiner Erfindung –
Auch deiner eigenen nicht –
Mehr bedürfte?

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Ich bemerke im Aufblicken einen Vogel, eine Amsel, ein Jungvogel oder ein Weibchen, ich weiß immer noch zu wenig über Amseln, um das sicher sagen zu können. Der Vogel sitzt auf dem Geländer meines Balkons und unsere Blicke treffen sich in einem Moment, da wir beide aus unserer jeweiligen Beschäftigung aufschrecken. Die Amsel hat gefressen, ich habe gelesen, jetzt verharren wir unschlüssig. Sie steht gespannt über der Schale mit hingestreuten Körnern, die auf dem Geländer festgebunden ist: ein kleiner, federnder, energisch gespannter Bogen ist ihr Körper, eine fließende Linie von den Füßen über die Brust bis zum leicht schräg gestellten Kopf. Die Sonne scheint morgendlich und inf dem braunen Federkleid leuchten die sparsam aufgestrichenen Farbnuancen, zurückhaltende Schönheit, ausgeführt mit wirklicher Meisterschaft.

Ich fühle mich, in diesem Moment, in dem ich so interessiert von einer Amsel angesehen werde – wie ein Mensch. Wir lesen eine Weile einander in unseren Gedanken. Die Amsel scheint Interessiert, wie sie wohl immer Interesse nimmt an den bloß halbwegs verständlichen Kuriositäten, die einem in einer Stadt begegnen können. Sie hat wohl einen Forschergeist, sie ist auch bestimmt ein Skeptiker.

Irgendein Einverständnis stellen wir her, mit einer zuckenden Bewegung meines, ihres Kopfes. Dann verlässt die Amsel die Geduld mit meiner schweren, erdverhafteten Gestalt: sie taucht in die Luft und verschwindet in einem engen Bogen, gierend, rollend, kippend, in einem komplizierten ManöverDas Flugmanöver, das die Amsel ausgeführt hat, war eine kontrollierte Form des Trudelns, genauer das Steiltrudeln, allerdings für einen so kurzen Zeitraum, daß diese Luftbewegung völlig abseits der Möglicheiten menschlicher Fluggeräte lag und eine technische Beschreibung also recht unangemessen klingen muß. grußlos von der Balkonbrüstung abwärts.

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Da hat ein mir ganz Fremder sich
Ein Gesicht geborgt, ich meine
Es zu kennen. Doch hat er die
Maske sehr behutsam übermalt und
Die Dunkelstellen sonderbar ergänzt
Mit hellen Farben, so daß nun
Der Mensch dort drüben wirkt
Wie einer, der sich selbst
Mit virtuoser Leichtigkeit,
Unbefangen vorne an der Rampe,
Und nicht wie ein Statist
Am hinteren Kulissenrand
Zu spielen weiß, auf dieser
Provinztheaterbühne.

Ich denke nun seitdem
An die Launen jenes
Stückeschreibers, der
Den dürftigen Geschmack
In dieser Gegend
Allzu gerne nur bedient
Mit plumpen Rollen, die
Man meistens bloß verkörpern
Kaum je irgend spielen muß;

Und daran auch,
Wie im Gesicht
Sich entweder die Schatten mehren
Oder nicht.
Und die Regie ist
Ziemlich autokratisch.

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