Die zwölfdutzend Möglichkeiten
Ziehen sich in den stillen Lehm
Eines Blickes zurück, darunter
Fließen die älteren Wasser; und
Nichts will jetzt, in dieser Frist
Sich zu kläglichem Entstehen
Durchringen; der Falsettchor
Der Gedanken hüstelt betreten,
Der Chor schweigt und es knarrt
Im Dielengebälk; was liegt
Jenseits des Perimeters, was
Liegt unter dem schwarzen Frack
Des Geodäten, jetzt, da er nur
Noch seine Finger zählt?
Heave a Sigh und schütte
Das Terpentin unter irgendeinen Strauch,
Vergoldet vom kalten Morgen:
Morgen wird er kahl stehen;
Gürte dich zum Streite und laß
Das, was du wärest, zurück
Hinter den verpichten Staketen.

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Das Nachhinein ist feige,
Es macht seine Vorschläge
Mit sicherem Gespür für alles Verpasste
Erst dann, wenn der Haftungsausschluß
Ganz und gar keine Lücken mehr hat,
Wenn die schwarze Katze schon brütet,
Über verschütteter Milch.

Die Tage sind lau, sie scheuen Strapazen,
Und ihre glänzenden Möglichkeiten
Zeigen sie grinsend nach Ablauf der Frist,
Wenn ein faltiger Schlaf
Schon mit speckigen Laken winkt,
Den brakigen Schweiß aufzufangen,

Der aus Träumen quillt,
Nachts, wenn alle verläpperten Taten
Im Schädel anschwellen zu schlierigen,
Zitternden Blasen.

Und wenn sie zerspringen
Am hohen Gewölbe
Der bunten Hirnkulisse
Riecht es nach Sumpf.

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Unter Spiegelscherben war es,
In einem Becken nämlich, voll
Bis zum Rand mit glatten Flächen,
Die ihren Glanz vom Lichtdunst hatten,
Der überall und also nirgends
Zwischen den Raumesgrenzen hing;
Unter Spiegelscherben also,
In einem Schuppenkleid
Aus scharfen Kanten sozusagen:
Eingefangen ein Gesicht,
Vertraut in Maßen,
Ein Auge und für einen Augenblick
Auch noch der Rest, ich meinte ihn zu kennen.
Ich meinte, das am Ende ich es sei,
Gemäß der Möglichkeit, nicht nur
Das eine selbst, auch anders noch
In einem andren Sein zu sein.

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Vom Laternenlicht,
Das Einsam von der Straße
Sich zu den Fenstern reckt,
Haben dunkle Vorhänge
Einzeln Späne abgeschält,
Die an der Decke glimmen
Und solche Muster malen,
Wie zersprungene Partikel
Im präzisen Vakuum
Einer Nebelkammer.

Nur flackernd kommt
Und geht im Takt
Mit der defekten Uhr am Bett,
Die blaue Schatten
Durch das Zimmer morst,
Ein dünner Schlaf.

Und sendet komplizierte Formeln
In das halbgetrübte Selbst,
In denen Quersummen das Maß
Für obskure Kräfte bilden,
Die zwischen jedem So und Anders
Zugleich Punkt und Welle sind.

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