Eine Doppelreihe Deckenlampen
Im Raum wie eine Pipeline,
Gefügt aus Lacken und Metallen
Und glänzenden Stangen.

Man zieht uns durch die Nacht.
Nur ein schlafender alter Mann
Ist noch und der Nachklang
Übriggeblieben eines Liedes.

Und die Spekulation über die Suppe
Zweier Kinder, im Restaurant
Der Unterstadt, im Vorübergehen –
Wahrscheinlich Bohnen und deshalb

Ein angespanntes Heimweh.

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Nacht ist geworden,
Und in der widerscheinenden Luft
Überkreuzen sich flirrende Fährten,
Von den Bestien,
Die dich gejagt haben
Vom Mutterleibe an.

Was kann einer Tun, in jener Stunde,
Die nicht mehr im Stande ist,
Das Ableben des längst vergangenen Tages
Weiterhin zu verleugnen, was
Kann einer Tun, wenn er keine
Geschichte zu erzählen hat
In dieser Stunde –

Aus Mangel an Glauben vielleicht,
Glauben an die zahllosen Gesetze,
Nach denen dem Unerhörten
Das Maß bestimmt wird;

Aus Mangel an Kraft,
Sich den großen, endgülten Kampf
Einzubilden, in dem die Welt
Unsichtbar liegt: den Kampf
Um das albern Erträumte,
Sich einzubilden den Kampf,

Daß es doch noch wahr werde,
Im Schweiß der Albtropen zumindest!
Was immer es ist, sofern unwahrscheinlich,
Und wenn nicht dort –
Dann ist das Gleichgewicht bereits
Gekippt, wie der Teller von der
Zitternden Stange des Jongleurs.

In der Stunde, da die Bestien
Dir auf die Fersen atmen, wie schon
Seit dem Augenblick deiner Geburt,
Wenn die Nacht dich angrinst
Mit ihren samtschwarzen Lippen und
Ihren glänzenden Raubtierzähnen:

Halte, auch wenn sie dürftig ist,
Deine Geschichte bereit,
Sie dir selbst einzuflüstern,
Sonst wird der Mond dich stechen,
Und der Fenriswolf wird dir
Deine Nüchternheit in Streifen ziehen.

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im lichtkreis steht
der nackte rest des tages:
er kehrt sich trotzig
von der dunkelheit
die mit den dielen
ungeduldig knarrt,
gleich auf dem flur
hinter der dünnen tür
sie ist zerbrechlich
kreideweiß

man hört den atem
eines kindes (oder
hört ihn nicht und
denkt ihn nur):
es schläft und träumt
hinter versperrten grenzen

die gegenstände stehen
an den wänden aufgereiht
und ducken sich
in ihre schatten –
sie stehen bloßgelegt

man wird sie zum
verlöschen bringen
mit dem licht, das aus
einem dünnen draht
geschlagen wird
bis daß der strom
zuletzt zerreißt

ein ungeheures
schweigen streift
dir um die kalten füße,
sein blick ist fahl –
da! es springt und schon
liegen seine fänge spitz
an zwei synapsen dir
und vibrieren leicht.

nur träume und
angst frisch
aus der mosterei
rosten langsam
so das zeit
sie zu berühren bleibt.

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Herr der langen Nadeln
Stichst nach meinem Bauchfell
Stichst nach beiden Orbitae
Mit den Straßenlichtern
In den breitgestrichnen Schatten
Lauerst falbenzahnig du.

In der Stille ist zuwenig Schreien
Die Nacht krallt sich mit stumpfen Nägeln
Mir an die leergetrunkne Brust

Ich will dir in die Hände fallen
Herr der langen Nadeln
Das gäbe eine chromgefasste Lust.

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Eine Stiege Steinkohle
Dort in der Zimmerecke
Schluckt alles Licht.

Man hat dem Strom
In die Ader geschnitten,
Das letzte Brummen starb
Erst nach Minuten.

Ich möchte Beize trinken,
Sie rinnt aus dem Himmel
Zur brennenden Nacht.
Und lüsternes Eis würgt
Die Parkwege alle.

Ein achtloser Augenblick
Genügte der Näherin
Den Magen zu füllen
Mit zwei Zwillingssteinen,
Sie liegen im Streit -
Und der Hunger bleibt aus.

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Aufmerksam besehen
Ist eine Glühbirne eine
Schlimme Sache, denn
Sie sorgt auf einen
Einzigen Fingerzeig hin
Für den Untergang von
Dunkelheit, so umfangreich,
Daß sie ausreichte
Einen Raum ganz zu füllen.

Es wird später
Nach dem Aufgang der Sonne,
Nicht einmal Asche bleiben
Um von diesem Trickbetrug
Zeugnis zu geben.
Allerdings verbrennt doch
An anderer Stelle
Jenes Material, das
Ich mir hier
Von den Händen halte.

Und die Asche wird,
Sobald der Berg genug gewachsen ist
Auf mich zurückkommen und
Einen deutlichen Schatten werfen.

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Das Müde Hirn wartet,
Ob etwas geschieht.

Um das Haus streicht der Wind:
Ein hungernder Köter,
In den Rohren schleicht Wasser
Und jemand spricht heiser,
Es ist nicht die Zeit
Für Zuneigung oder auch
Nur für Abwärme.

Am Kehlengrund des Nachtwärters
Vermischt sich eine zart keimende Erkältung
Mit dem nächsten Becher
Pökelkaffee, und
Durch die dunklen Fenster
Dringt, vorbei an den Spiegelungen
Des diesseits Befindlichen, nur
Ein einziges, fadiges Licht:
Es schwankt sanft oder
Wird von schwankenden Zweigen kaschiert,
Im Rhythmus der Frühmorgenwinde.

Wie bist du, Gott,
So weit ausgeschritten? Vielleicht
Hat dich angesichts immer neuer
Schöpferischer Spielarten der
Wiederkehr des Gleichen im
Weiten Garten der hölzernen Stockungen
Die Wanderlust gepackt, Gott, jedenfalls
Gelingen die Offenbarungen
Eher schlecht dieser Tage,
Geradezu wie ein Gespräch mit
Funkgeräten, während immer
Irgendwer dazwischenredet vom
Verkehrsaufkommen am Abzweig
Georgswerder.

Jetzt! Höre, es erwachen die Züge
In Orbi et Urbi! Und es klingt
Wie ein Jahrmarkt, nur mäßig besucht,
Wenn die Züge zur Gleisbrücke hin
Die Steigung nehmen in weitem Bogen
Und ihre Drehgestelle singen wie
Kreischende Mädchen.

Kann man noch
Eine wirkliche Reise machen,
Jetzt,
Da die Propheten in Tagespflege
Ihre Finger rauchen und
Die Tage sich
Auf Sitzpolstern zubringen, bis
Jeder zur guten Nacht
Sich selber beschläft,
Sehr bequem und
Ausschließlich virtuell?

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Sätze gehen übern Bahnsteig,
Taumeln, und am dunklen Horizont
Für Flugzeuge Blinkende Warnungen,
Auf den Dächern von Fabriken,
Aber sie – bleiben aus.

Wie weit ist der nächste Flügel?
Vielleicht zöge er Töne
Aus der bildlosen Leere,
Die man jetzt abspult
In meinem Magen und Kopf.

Wie die leisen,
Aus Liebe gegossenen
Räderwerke doch immer
Am Ende die dunklen Landschaften
In einen neuen Tag drehen,

Wie in einem hingeworfenen Satz
Alles sich wieder ineinander fügt:

Für einen Teller kalter Nudeln
Danke ich mein Leben dir.

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Daß ein Sturm die Stadt,
Stillgefallen wie sie jetzt
Bis auf letzte Schreie ist,
Unterm phosphorgelben Himmel
Pflügt und Katzen aus den Bäumen
Jätet und ich nackt
Liege und nicht fürchten darf,
Selbst unter das Schar zu kommen.

Daß ich so zu liegen komme
Als ein Abgeschnittener, jetzt,
Da die Ausstrahlungen versiegt sind
Und das Bestiarium der Fröhlichkeiten
Sämtlich schweigt und nur
Der Drehlauf der Gedanken
Wirre Schlüsse um mich zieht.

Wer wird einen schweren Fuß
In den seichten Tümpel stampfen,
Daß eine Welle an den Mauern leckt,
Sie abreißt bis man sie
Nach drei Tagen wieder auferbaut.

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Steht alles in mir schweigend still,
Der Himmel wölbt sich leer.
Lichter treiben in die Nacht,
In mir dreht sich und erwacht
Mein alter Freund aus Teer,
Der mir den Mund kalfatern will,
Die Ohren und das Herz.

Mit Schmerz, gezogen wie ein Draht,
Vernäht er meine Rippen.
Er bläst mir seinen Atem ein,
Verklebt mir meine Lippen.
Und was in mir gezittert hat –
Im Dunklen hin zu dir –,
Wird jetzt herausgeschnitten.

Ich stehe und ich taste dumpf
Die Wundenränder ab.
Sieh, dort liegt ein kalter Stumpf
Im Lampenfeuchten Grab,
Sieh, dort liegt mein nackter Drang
Zu dir, den ich begaffe.

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