Aus den Wänden fließt mir Sand
Wie der Beitrag eines Kontinents
Von lauter Wadis zu:
So werden alle Ufer seicht.

Die Wände neigen sich
Vor den Augen, denn sie werden
Heimlich unterspült.
Und die Augen knirschen gerade so
Wie alte Murmeln in den Höhlen.

– Alle Ufer seicht,
Der Schlamm wirft Formen auf,
Darin gehen Trilobiten um nach Nahrung,
Bis sie dann einander fressen.

Und die Sätze die wir noch gesprochen haben,
Zeichnen sich am Fenster ab
Mit Staub und Nieselfeuchte:

Am Ende bleibt das meiste unbekannt
Zum Fragen aber haben wir
Jetzt kaum noch Zeit.

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Im Haus mit den blauen Fensterrahmen und blauen Türen, ein Neubau, die Klinkersteine sind glasiert, davor stehen in regelmäßigen Abständen Hüfthohe Bronzeskulpturen, die nur halbe Gesichter haben, in dem Neubauhaus, vor dem morgens immer zur gleichen Zeit ein Kleinbus parkt, hinten eine Doppeltür, dort kann eine Hebebühne ausgeklappt werden, wie ich gelegentlich mit einigem Interesse beobachtet habe, dort, wo ich morgens immer zur gleichen Zeit vorbeigehe und im Vorübergehen den Kleinbus wiedererkenne, der immer, wenn ich vorbeigehe, in einer komplziert wirkenden Prozedur in der engen Straße in eine Parkbucht manövriert wird – meistens sammeln sich die blaugrauen Abgase aus dem seitlich gelegenen Auspuff zu einer dichten Atmosphäre von Schwerindustrie –, dort höre ich jetzt, am gleißend hitzigen Nachmittag, aus einem der verschatteten blauen Fenster: immer wieder denselben Schrei. Er ist nicht ängstlich. Nicht aggressiv oder irgendwie von einer nachvollziehbaren Stimmung geprägt; er ist rein artifiziell, ein nüchtern betriebener Selbstversuch mit Kehle und Stimmbändern, ein distanziertes Bellen, ein kompromittiertes Gebrüll, aus dem sich der Brüllende vollkommen heraushält. Vor der Tür aber steht ein älterer Herr und fragt alle, die an ihm vorübergehen ebenso wie andere, die nie diese enge Straße betreten haben und sie auch nie betreten könnten, nach einer Zigarette. Mich fragt er, plötzlich gedankenverloren, nicht – und ich gebe ihm eine Zigarette. Plötzlich frischt der Wind auf und reißt von einem Spielplatz, der gleich neben der Straße liegt, eine dichte Sandwolke los, die auf mich zukommt und mich einhüllt, ohne daß ich es begreife. Die Welt ist fort. Ich habe gerade, fällt mir ein, oder ich wiederhole es mir mit fremder Stimme selbst, gerade habe ich einen Menschenforscher sagen hören: der Untergang kommt; nüchterne Menschen, sagte er, reden davon. Der Sandsturm legt sich und noch bevor ich an der Straßenecke angelangt bin, habe ich meine Tränen mit dem Hemdsärmel abgewischt, es bleibt eine sandige, rote Spur. Die Schreie sind über den Verkehr hinweg nicht mehr zu hören; aber das bemerke ich nicht: Es werden Erdbeeren zu günstigem Preis angeboten.

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