Die Nymphen glimpfen um den Teich,
Den Lurch ziert fremdes Federkleid,
Das Blesshuhn fliegt die Blässe an,
Der Jäger hängt erschöpft vom Kolben.

Die Sonne geht heut überland,
Sie spielt zum Banjo Messingtröte,
Sie singt von langen Straßen,
Und warm glüht ihr Refrain im Staub.

Knochen von drei Farmerstöchtern
Stehen aus dem Schilfmoor auf,
Sie tanzen und man hört es dann
Fröhlich klimpern rundherum,
Um ihre bloßen Beckenpfannen.

Das Leben ist ein breiter Strom,
Auf dem die Eintagsfliegen schweben.
Die Spinnen grüßen nebenbei
Sehr artig aus den Schatten, wo
Sie feine Silberstreife weben.

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Über den sechs Spuren Straße
Kämpft eine Möwe im Wind.
Der Weg zerfällt unversehens
Zu Schlamm, und der Fuß
Gleitet unversehens.
Die großen Vermutungen
Entfärben sich, die Zuversicht
Liegt an Wegmarken aus Kieseln.
In der Nacht schreiben Schatten
Wechsel auf die Zukunft aus,
Die es nicht gibt, bevor sie
An unseren leeren Händen
Vorbeigetrieben sein wird:
Möwengesang
Ist die Stimmlage
Der Zuversicht.

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wie dein kalter hunger
dich jetzt zittern macht
auf halbem weg abwärts;
wie blass dir die kälte
die knochen betastet,
daß dir also dein blut
vom trockenen husten
als schleier im mund liegt.
wie, was du vermutest,
in formeln verschliffen,
feuchtsteht im bruch,
und alles versandet,
dich schweigend umbreitet;
ein hinkender schatten
trinkt allein deinen atem,
und was du begehrst
steigt auf in die zweige,
spinnt sich dort zu fäden,
die reißen und fliegen
in drei fahlen böen
als strichdürre schatten
flirrend davon.

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Etwas zu großes wartet hinter diesem Fenster,
Fremd und still und lastend wie Gewitterluft,
So daß ich sogar mühe habe dich zu kennen,
So daß ich in mir selbst fast wie ein Fremder liege,
Der kläglich hofft, wenn er nur reglos bliebe,
Im nächsten Augenblick vielleicht noch etwas
Zu finden, daß ihm bekannt erscheint.

Da draußen unter den phosphoreszenten Wolken:
Wie schwarze Flügel, wie ein plötzlich kalter Wind,
Kreist etwas, und da steht ein Schatten, der
Wie unter einer hohen Felswand wartet,
Langmütig übel, grinsend, nackt und kalt;
Der einem Tief hinein in jenes bißchen Seele starrt,
So daß dort alle Sprache augenblicklich stehen bleibt.

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Die Hände im Schoß,
Geht die große Vermutung
Als eine Wolke
Über dich hin.

Sie hinterläßt etwas Zukunft,
Wie Fallout in unsichtbaren,
strahlenden Zonen
Vor deinen Schritten,

Schritte, die hinter dir
Dann als Abdruck erscheinen,
Dies- und Jenseits einer Achse,
Gezogen mitten durch dich,

Liegen sie nun.

Wenn du hineintrittst
Wirst du erst später,
Viel später bemerken,
Was in dir ruhend

Sich zur Zukunft
Geschlichen hat,
Um sich dann in ihr,
Wie du es heute nicht weißt,
Auszuwirken – durch dich.

Die Hände im Schoß,
Geht eine Vermutung
Über dich hin –

Und du schmeckst etwas Blei:
Wie süße und weiche
Angst dämpft es deine
Mahlenden Zähne
Im Knirschen:

Und was du derart vermutest
(Halbwegs und flüchtig)
Malt einen Schatten,
Der flatternd verschwindet.

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