Eine Doppelreihe Deckenlampen
Im Raum wie eine Pipeline,
Gefügt aus Lacken und Metallen
Und glänzenden Stangen.

Man zieht uns durch die Nacht.
Nur ein schlafender alter Mann
Ist noch und der Nachklang
Übriggeblieben eines Liedes.

Und die Spekulation über die Suppe
Zweier Kinder, im Restaurant
Der Unterstadt, im Vorübergehen –
Wahrscheinlich Bohnen und deshalb

Ein angespanntes Heimweh.

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Aus deinen quarrenden Lautsprechern
Dringt der dürftige Text einer Operette,
Aus irgendeinem Grund
Magst du sie, und

Über die verbogenen Reime weg
Höre ich deinem Atem zu,

Bis mir, nach diesem kaum
Mehr als durschnittlich hingelebten Tag,
Während du schon nicht mehr
Zu erreichen bist, für den Tenor
Mit seinen süßlichen Ausschweifungen, –

Bis mir in den Augen allmählich
Ein einfältiger Friede zusammenfließt.

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Über dem Nachtmahl
Laufen mir salzig Gedanken aus;
Den Stichen am Gobelin
Fügen sich bronzene Fäden bei;
Die gebügelten Leichenhemden
Bauschen auf im warmen Abendwind,
Der kommt von Norden,
Gen Mitternacht.

Wie du entschlafen bist:
Sacht wie eine Feder sinkt,
Und dein Atem sank noch tiefer,
Und an deinen Lidern glitt
Mein Blick ins Ungewisse ab –
Tief ist der Graben, den ein Mensch
Dem andern schlägt.

Ich höre Trommeln
Hinterm fernen Rand der Welt:
Die eisendrahtbehaarten Trolle
Schlagen einander auf die Bäuche,
Sie sind vom Hunger straff gespannt.

Ungeduldig lecken sie
Sich ihre Lippen,
Ihre Zeit kommt bald:
Sie werden fressen,
Was wir unbeachtet lassen
Bis es vor uns rasch verwelkt.

Die Zeit kommt bald
Kam bald schon immer
Ich sticke Sterne
Aus hellem Salz
Dem Himmel auf
Auf meinem Gobelin
Dein Gesicht hat sich
Wie eine Feder sinkt
Verschlossen ach
Der Mensch ist Graben
Die Trommel klingt.

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Der Tag ist früh genug begonnen –
Tatenlos, dafür braucht es alle Kraft.
Das Territorium der Sofakissen
Liegt hart umkämpft im Grenzgebiet
Zwischen dem Laugenschlaf des
Täglich Rekonvaleszenten
Und dem sauren Selbstinzest.
Man bindet sich die Hände,
Schließt die Fenster, schaltet
Alle zitternden Antennen nieder
Und wartet auf die Wirksamkeit
Der süßen Gifte, aus der Zirbeldrüse
Oder sonstwoher.
Vom Organfett lebt der Freie
Glücklich einen Vierteltag
Und kann am Ende den Gedanken
Zusehen bei ihrem Hungertod.

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Die unterspülenden Gesichte
Im Tropfenfluß der Nächte
In Formeln zu fassen, um
Damit schwierige Berechnungen,
Zum Beispiel des Integrals,
Anzustellen.

Wie verbirgt sich ein Träumer
So geschickt vor sich selbst?
Ist es jener Zustand
Der Superposition, das ist:
Das prinzipielle Überallsein eines
Abgeschiedenen Elementarteilchens?

Immer steht das Allerkleinste
In geheimer Entsprechung zu
Dem Größeren, und also
Ist der Schlaf ein Teilchenbeschleuniger,
Und ich war nach Schrödinger
Nicht geradezu dort, wo
Meine Mundwinkel im Schlaf
Grundlos wieder und wieder
Lächelten.

Und hätte doch ebenso
Jeder andere sein können,
Dessen Grenzen verschwanden,
In einer unnachgiebigen
Unschärfe.

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Wenn das große, verheerende Kopfweh
Abklingt in eine glänzende Wüstennacht,
Ein Krampf aus Lachen sich wieder löst
Und dann die letzten Tränen verdunsten
Auf den nachzitternden Wangen;
Oder wenn neben dir dein Liebstes
Eingeschlafen ist oder auch
Jener Mensch vor dir zuendekam,
Den du immer noch zu wenig kanntest,
Und nun, am Ende seines Sterbens,
Umhüllt dich seine Stille freundschaftlich;
Ganz so wie auch der Aufwind, der
Einer Idee unter das Gefieder streicht,
Unvermutet, und die Ausschau leichter macht,
Von einem auf den andern Augenblick:
Ja, dann – ja, dann – ja, dann,
Ist alles für drei Fingerhüte leicht.

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Im Augenblick da er, so sagte er, vergiftet von Geschichten, am Abend viel zu früh zu Bett gegangen war und endlich doch gewagt hatte, seine Augen zu schließen, erschien ihm als leuchtende Vision, ohne daß er irgendeinen Gegenstand oder auch nur ganz ungegenständliches Licht zu sehen bekommen hätte, als leuchtende Vision im ausdehnungslosen Bereich der Empfindungen nämlich: erschien ihm, wie er sich ausdrückte, die glänzende, verlockende Möglichkeit einer vollständigen Kapitulation. Tatsächlich sei es ein Glanz gewesen, projiziert auf die Innenfläche seines Selbst, trotz der Abwesenheit von Licht, ein Glanz von Schwarz, das im Begriff war, sich in Schwärze aufzulösen, ein Prickeln und unruhiges Branden, als würde man ihm die Einbildungskraft wie Zellophan zerknüllen, eine glänzende Vision, anzusehen in ihrer Unanschaulichkeit wie die Urflut selber: die Möglichkeit, den gewohnheitsmäßigen Dammbau dahingestellt sein zu lassen, vielmehr mit der Freude eines Menschen, der gleich fortgerissen werden wird, zuzusehen, wie die Flut hereinbricht und alles, was sich über den Schlamm erhebt, wieder mit ihm vermengt, bis endlich der Frieden der Ebene wiederhergestellt ist. Die Möglichkeit, es dahingestellt sein zu lassen, insbesondere das Arsenal der unabgegoltenen Möglichkeiten dahingestellt sein zu lassen, und nicht mehr auf das sanfte Flüstern zu hören, es müsse noch mehr erreicht werden. Er sagte, er habe dann kurz aufblitzend vor sich, fast, als wäre ein Flattern über seine Lider hingegangen, das Bild eines Mannes gesehen, der nichts weiter als er selbst gewesen sei, einer, der sich nackt der ganzen Welt ausgeliefert habe, die ja schließlich immer alles andere als sie selbst sei, der aber in einer Art heldenmütiger Unempfindlichkeit diesen Widerspruch nicht nur furchtlos ertragen, vielmehr gar nicht erkannt und verstanden habe und also mit dem nicht anfechtbaren Mut der Dummheit – nur er selbst gewesen sei; und dieses Bild habe einen bitteren Geschmack auf seiner Zunge hinterlassen. Da er nun aber tatsächlich vor alledem gegen seine Gewohnheit einige Märchen gelesen habe und diese Lektüre alles andere ausgelöst habe und er wohl unter einer Art von Vergiftung, unter einer Vergiftung durch Geschichten gelitten habe, sei er nunmehr fest entschlossen, beim Zubettgehen in Zukunft bloß nüchternes und rein realistisches in Betracht zu ziehen.

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Über drei Felder hinweg schreit ein Hahn, längst ist der Mittag vorbeigezogen. Gleich neben dem Fenster eine Taube, die mit ihren Rufen aus der Krone eines Nadelholzes keine großen Ansprüche macht, schüchtern gewöhnt sie sich dem Ohr an. Da sind Tannenzapfen zwischen den Zweigen, in schwierigen Konstellationen um den Ort angeordnet, an dem die Taube sitzt, die Taube, die jetzt von einer Zweiten vertraulich gurrende Antwort erhält, die Tannenzapfen formen rätselhafte Figuren: ein Netz aus dunkelbraunen, schuppigen Kloben, Häufungen, Ausläufer, Implikationen zwischen dem Grün und Grau der Nadeln. Die Taube singt die Arbeitslieder eines Totengräbers, denke ich, oder sich ahmt das Pfeifen nach von jemandem, der eine resignierende Spielart von Freude entdeckt hat, eine Spielart, die entsteht, wenn man seinen Platz gefunden hat und zaghaft gewahr wird, daß man ihn nicht mehr verlassen wird. Menschen, wenn sie am Mittag schlafen, denke ich,  stehen den Toten in nichts nach, hinsichtlich der Sanftmut um Kinn und Augen. Eine räuberische Spinne läuft währenddessen ganz hinten, gleich bei den Säulen des Herakles, einem Glas mit Schraubenziehern, einer Dose, darin vor Zeiten vertrocknete Stifte, eine Spinne läuft am äußersten Rand des Tisches, und droht siegesgewiß mit Beinen und Mandibeln, dem Betrachter und der Allgemeinheit, bis sie hinter einer braun gewordenen Plastiktüte verschwunden ist. Ein Archiv anzulegen aus Augenblicken, aus Geräuschen vor allem, und Gerüchen zumal, das in der Lage wäre, zöge man die Querverbindungen mit ausreichender Geduld, eine Erklärung zu enthalten, fein genug, um aus dem Meer der Einzeldinge die kleinen, glänzenden Fische ans Licht zu ziehen. Aber nun: zweimal mit Atem die verbleibende Tiefe des Brustkorbs ausgelotet und mit der Tür in den Tag zurückgefallen.

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Schwebeteilchen fließen
In den Falten zweier Kissen
Träge bis zum Tal.
Auf der Kuppe eines Kopfes,
Der hier aufgeworfen wurde,
Sitzen unsichtbare Vögel,
Picken zwischen ihren Füßen
In der Krume jenes Kopfes
Nach den kriechenden Gedanken,
Bohren Schnäbel zwischen Wurzeln.
Und zum fernen Zähneknirschen
Tönt und bricht sich an den Wänden,
Die kalkweiß ringsum Wache stehen,
Ihr zufriedener Gesang.

Überm Laken schwebt ein Nebel
Aus den Träumen, die gen Mittag
Eine giftig heiße Sonne
Steigen läßt aus dunklen Tiefen,
Der als feuchter Niederschlag
Auf den hingekrampften Gliedern
Glänzt und dann zusammenrinnt.
Bis in Bächen von den Rücken
Der gestreckten Höhenzüge
Salz und schale Bitterstoffe
Fließen und in trägen Wellen
Niedergehen ins Lakental,
Wo sich um die Knie und Knöchel,
Die Ellenbogen und den Steiß
Ausgedehnte Moore bilden.

Unterdeß, im Kern des Schläfers,
Gärt es heiß.

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Der Regen rauscht
In vollem Gleichmaß,
Freundlich wäscht er
Aus der Luft die harte
Blaue Trockenheit.

Ich treibe hin,
Von Dünung sanft gehoben
Senkt sich meine Brust
In einen leichten Schlaf,
Ich Träume hell:

Von klaren Horizonten
Die sich in meine Segel legen
Und mir den Weg ins Weite weisen;
Von Silberfunken über Wellen
Und Sätzen, die der Wind
Mir heimlich anvertraut.

Da höre ich,
Wie Wale durch die Gassen schwimmen,
Vor meinem Fenster grüßen sie
Mit melancholischem Gesang.
Alte Kraken spielen Saxophon im Stehen,
Die Euphausiden diskutieren rege
Und von den Tiefseestädten her
Dringt ein klang wie Tanz
Bis hier zu mir ans Deck.

So trägt der Wellenschlag
Mich langsam mit sich fort,
Der Regen deckt mich freundlich zu
Mit einem kühlen Laken.

Ich hisse meine Flagge
Obenauf am höchsten Mast,
Dort trägt sie
Nur ein Wort.

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