Die Busse riechen nach Ozon,
Wenn sie vorüberziehen wie
Faulende Wale in der Hitze.
In den Menschen lodert
Ein Schwelbrand, der
Das Fett zu Tropfen schmilzt
In allen Leibesfalten.
Die infraroten Bäche, die
Vom Himmel brechen, dringen
Durch die erste Schicht:
Man trägt die Außenwelt
Unter der Haut und überall
Fallen häßlich jetzt die Hüllen.
Und schließlich, wenig
Vor der Dämmerung,
Während das Sofa sich
Begierig mit dem Leib
Verklebt,
Geschieht es
Auf den staubigen
Wohnzimmerfenstern:
Erstrahlt golden die
Consummatio mundi.

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Pollen reisen friedlich durch die stille Luft,
Hinter einer Biegung rufen Enten –
Ohne festgefassten Vorsatz, will mir scheinen.
Aus einem Fenster fließt arglos Musik,
Vier Elektriker ziehen schwatzend Heim vom Bau,
Jemand liest Gedanken von den Pflastersteinen.

Autos pflügen Flüsse in den blauen Abend
Und spülen ganze Pollengarben hoch empor.
Eine Taube döst auf einem heißen Dach,
Und letzte Kätzchen wachsen jetzt
An einer späten Weide.

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Gleich dem weitestgehend gewichtlosen Licht,
Das auf eine Reise fällt am Sonntagmorgen,
Die Seele zu halten.

Aufrechten Gang sich anzugewöhnen,
So wie sommerlich gelb der Weizen dort steht.
Die Gedanken in geraden Bahnen zu ziehen,
Nach dem Maß der Linien, die zwischen den Halmen
Sich kreuzen und in weiten Fluchten verlaufen,
Frei in das Feld.

Womöglich daraufhin sich selbst noch zu stimmen,
Nach dem leichten Ton des hellen Morgens.
In der Ferne das Ungefügte dann endlich zu sehen
Und es zu betrachten mit geduldigem Blick,
Es zu sehen, wie zwischen den Stämmen die Kühle,
Im Wald auf dem Hügel am Ende der Sicht.

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Im ultraviolett des blankgebrannten Himmels,
Auf den aufgeräumten Straßen
Einer beispielhaften Stadt,
Geht durch ein braunes, rotes Blättermeer
Irgendjemand. Und im Sommer ist ein Herbst
Aus abgelebten Tagen angebrochen:
Die Welt ist alt,
So alt, wie sie schon immer war

Und manchmal siehst du einen,
Wie er aufschaut
Von den eignen Füßen
Und mit wunderlichem Blick
Sich selbst in einem blinden Fenster sieht –
Die Augen in den Höhlen dunkel,
Sein Gesicht ist längst verschwunden
Nach drei Schritten, und der nächste
Steht anstatt des ersten da:
Und hinter ihm geht heimlich Kälte durch den Tag.

In dem Schlick, der unvermutet
Manchmal auf den Wegen liegt,
Findet sich die Spur von einem Geher,
Der hier schon früher war.
Doch Schlick ist stumm
Und schert sich nicht
Um Worte.

So läuft nun alles seinen eingefügten Gang,
Immer zwischen Wänden hin,
Auf denen, sonderbar, von Zeit zu Zeit
Mit schneller Hand geschrieben
Eine Warnung steht:
Ihr Inhalt ist schon längst bekannt.
Doch fehlt sie zu bedenken
Meistens die Gelegenheit.

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Hier sind alle Unterschiede abgeschafft,
Die Luft ist nur noch spürbar durch den Schweiß,
Der in nichts vergeht, ganz wie ein kalter Schleier,
Derweil sich jeder Rückhalt an sich selbst verhebt:
Es bleiben keine freien Zwischenräume
Und die Liebe dringt schon flutend durch die Fenster,
Wie aus rauhen Kehlen später scharfe Wut.

Die Bahnhofshallen sind jetzt warm wie Menschen
Und die Menschen drinnen sind fast wie ein Leib.
Heute gärt der Urwald in den dunklen Kammern
Alle Töne klingen anders nicht als Ungeduld.
Durch die Straßen schreiten stolze Herrscherinnen
Und ihr Blick ist Glanz, ihr Lächeln fürchterlich;

Die Gedanken aber gehen so wie scheue Krebse
Durch die Köpfe, während dort der Pegel fällt.
Irgendwann fällt schließlich auch die Sonne
Und auf nassen Laken wälzt sich dann die Stadt.

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