Wird etwa das Geformte zu dem Former sagen: Warum hast du mich so gemacht? Oder hat der Töpfer nicht Macht über den Ton, aus derselben Masse das eine Gefäß zur Ehre und das andere zur Unehre zu machen? (Paulus an die Römer 9,20f)

…wie sind sie nun den irdenen Töpfen gleich, die ein Töpfer macht! (Klagelieder 4,2)

Gestas, der Schächer zur Linken:

Du hast allen Einzelheiten
Ihren Anfang gegeben:
Den großen Gesetzen,
Den Kräften und Wirkungen,
Den Strahlen und Farben –
Hast du ihren Anfang gegeben;
Den Geist und den Brustraum
Hast allein du gegründet;
Das Herz, die Gewalt,
Den Armbeuger und das Zagen
Und alles überhaupt hast – du
Anfangen lassen.

Du sitzt auf der Hohlschale deines Himmels,
Sicher verborgen hinter der Illusion
Endloser Weite wie ein Bühnenschieber,
Und hast dir zwei unsichtbare Löcher
In das Firmament gestochen mit deinem
Allmächtigen Zeigefinger, und spähst,
Gleich einem eigenwilligen Kind,
Von dort ganz oben auf uns und auf alles,
Was von dir ausgegangen ist, herab –
Als könne man es dir
Nicht mehr anlasten.

Deine Gedanken hallen in uns wieder,
Auch wenn wir dich nicht sehen, und
Du ganz und gar unwahrscheinlich bist:
In uns hallen deine Gedanken wieder,
Wie ein Rauschen zwischen den Mutmaßungen,
Wie ein geheimer Irrsinn, unseren Worten vorgelagert,
Den wir durch Reden zum Schweigen zu bringen hoffen –
Aber du bist nicht loszuwerden,
Du warst noch nie loszuwerden.

Sonst haben wir nichts von dir:
Du hältst still, dort oben,
Auf der Halbschale des Himmels,
Vor dem Hintergrund des kalten Alls,
Das du vortäuscht und vorschiebst,
Um ungestört zu bleiben. –
Du hälst still dort oben,
In deiner tatenlosen Selbeinigkeit.

Denen aber, die es schlecht treffen,
Gibst du eine unsinnige Sehnsucht ein,
Daß sie durstig nach dir Ausschau halten,gestrichener
Text…gestr. Text
verbergen…
(Wahrscheinlich ziehst du daraus
Gerade genug Befriedigung,
Um kurz aufzulachen, daß die Sonne
Protuberanzen ausstößt vor lauter Fremdscham)
Einigen gibst du unsinnige Sehnsucht ein,
Daß sie nach die Ausschau halten
Und sich fragen, was du wohl gemeint hast
Mit allem dem, und worauf es – hinausläuft?
Und die, die du mit deinem langen Atem
Derart vergiftet hast,
(Tausend Jahre seien ein Tag bei dir
Sagt man dann und fühlt die Welt
Schwanken wie beim Blick in den Abgrund)
Die also lockst du und läßt sie ins Leere laufen.

Und am Ende bemüht man sich anzunehmen:
Du würdest für irgendetwas
Einstehen wollen. Und ich frage dich –
Wofür?

Dismas, der Schächer zur Rechten:

Die Perspektive zeugt erst die Wirklichkeit,
Und den Gebrauch eines Dings bestimmt nicht,
Der es hergestellt hat, sondern:
Wer es zur Hand nimmt.

Die Sehnsucht allein
Hätte den aufrechten Gang nie gelernt,
Ohne den Lehrmeister, den Hunger;
Und ohne jenes Eine, das man immer
Im Überfluß hat, bliebe alles Schöne
Bedeutungslos, wie Farbe, verschlossen
In Tuben, wenn die Leinwand fehlt:
Nämlich das Unrecht,
Nämlich die Schlechtigkeit,
Die uns mit Asche düngt.

Wieso sollte auch der, der alles geschaffen hat,
Von einem einzelnen Federstrich,
Einer einzigen Öse im Teppich
Genötigt werden, tatsächlich zu sein?
Wieso sollte das Dasein von einem:
Wie du es bist, wie es jeder ist,
Einer, der sich mit seinem Blick in der Weite bricht –,
Ein Echo erzwingen in jener Schlucht, die tiefer reicht
Als jede Herausforderung, als jede Bitte,
Als jede, auch deine, heisere Frage?

Der Anfang des Angefangenen
Ist alles für es: wenig aber für den,
Der das Vollenden immer
Hinter sich hat, weil er
Immer Ursprung ist.

Gestas:

Du bist eine Ratte, die sich Forscher nennt,
Während der Experimentator im Kittel sie
Irrwege ablaufen läßt: nimmt man dir die Notdurft,
Suchst du darin noch das beste zu sehen!

Du bist wie einer,
Der lang genug so arm gewesen ist,
Daß er am Ende selbst die Schulden eintreibt –.

Und jetzt soll ich, sagst du,
Ihm Dank schulden,
Der sich auf Kredit den Anschein gibt,
Der Höchste und Allererste zu sein:
Doch bloß, weil es über ihm keinen Gläubiger gibt,
Ist er nicht bankrott.

Ich aber kenne das, was er nicht kennt:
Das Unrecht, das ihm von den Töpferhänden fließt
Wie Blut – es spricht mir in den Ohren:
Deshalb bin ich es, bei dem Er, der alles schuf,
Der bis heute mit dem Anschein höchster Feierlichkeit
Seine ungreifbare Fratze verbirgt –,
Deshalb bin gerade ich es,
Bei dem der große Wortlose
Schulden hat – wie will er sie tilgen?

Dismas:

Indem er dich tilgt.

Gestas:

Aber wer,
Wer bliebe ihm dann?

Gestas und Dismas sind die Namen, die die außerbiblische christliche Tradition den beiden »Schächern« gab, die gemeinsam mit Jesus auf dem Kalvarienberg gekreuzigt wurden.

Im Lukasevangelium (Kp. 23,39ff) heißt es:

Den Gekreuzigten, der Jesus »lästert«, der in der christlichen Kunst folgerichtig immer zur Linken Jesu und meistens schmerzhaft verrenkt und so gut es geht von ihm abgewendet dargestellt wird, erhält in den »Paulusakten« den Namen Gestas. Der andere, einsichtige und fromme, wird Dismas genannt.

Ich frage mich, ob fromm zu sein noch eine Kunst ist, wenn man bereits am Kreuz hängt? Aber sicherlich erfordert es einiges, dann noch stolz und halsstarrig zu sein.

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Das Nachhinein ist feige,
Es macht seine Vorschläge
Mit sicherem Gespür für alles Verpasste
Erst dann, wenn der Haftungsausschluß
Ganz und gar keine Lücken mehr hat,
Wenn die schwarze Katze schon brütet,
Über verschütteter Milch.

Die Tage sind lau, sie scheuen Strapazen,
Und ihre glänzenden Möglichkeiten
Zeigen sie grinsend nach Ablauf der Frist,
Wenn ein faltiger Schlaf
Schon mit speckigen Laken winkt,
Den brakigen Schweiß aufzufangen,

Der aus Träumen quillt,
Nachts, wenn alle verläpperten Taten
Im Schädel anschwellen zu schlierigen,
Zitternden Blasen.

Und wenn sie zerspringen
Am hohen Gewölbe
Der bunten Hirnkulisse
Riecht es nach Sumpf.

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Die Bäume sind zornig. Sie schwanken mit jeder Böe, in ihren Ästen zittert Entrüstung. Da sind Stimmen in der Luft oder es ist das Kreischen von Lastwagen auf der Fernstraße. Das Zimmer ist dunkel und auf einem runden, schweren Teppich liege ich flach auf dem Rücken, durch das Fenster betastet von den Zweigen, durch die Maschen des Fliegengitters hindurch. Unter der Zimmerdecke steht ein Firmament aus fluoreszierenden Kunststoffsternen, in ihnen glüht noch das Tageslicht nach. Es war bis zuletzt während des jetzt vergangenen Tages ein gleichmäßig schattenloses Zwielicht, ein Tag wie auf einer alten, verblichenen Photographie, auf der die Schwärzen und Lichter sich mit den Jahren immer ähnlicher geworden sind.

Die Wirklichkeit steht in einem komplizierten Verhältnis zur Zeit. Durch die Wand sind Sätze aus einem Telefonat zu hören.

Das Gespräch geht zwischen dem Raum dort, auf der anderen Seite der Tür, außerhalb der Dunkelheit, jenseits der Grenzen meines Teppichs, bis in ein Patientenzimmer in einem Krankenhaus. Wenn das Wochenende um sein wird, wird dort eine Operation stattfinden. Das Telefonat dreht sich um den Augenblick, wenn der Kranke wieder aus der Narkose erwacht. Das Telefonat dreht sich insgeheim darum, daß dieser Augenblick nicht sicher zu erwarten ist. Ein dreiviertel Jahrhundert hat der Kranke gelebt – und braucht jetzt Trost wie ein Kind. Er ist, mehr als alles andere, ein Kind, und wer wollte ihm das Recht absprechen, eines zu sein?

In den wichtigen, entscheidenden Augenblicken ist die Zeit kaum mehr als eine ironische Behauptung. Welche Bedeutung haben Jahrzehnte eines Erwachsenenlebens angesichts der Möglichkeit, daß man in zwei oder drei Tagen seinen eigenen Tod erleben könnte? Er ist ein Kind, ich höre es an den Sätzen, die jenseits der Tür in den Telefonhörer gesprochen werden.

Da oben leuchten weiterhin die Kunststoffsterne, draußen brodelt die Unduldsamkeit in den Bäumen oder der gerechte Zorn, knorrige Hände machen Gesten. Wenn man alles Oberflächliche abzieht, gibt es keine Entwicklung. Ich sehe von zwei Richtungen aus in eine glatte Röhre und sehe am anderen Ende jeweils – mich selbst: ein sonderbares Kind; mich selbst, einen allem Anschein nach Erwachsenen. Aber was ist der Unterschied?

Neben mir atmet ein Kind und je mehr die stillen Atemzüge alles andere verdrängen, je mehr dieses Atmen die Decke aufsteigen läßt bis die Kunststofflichter sich in wirkliche Sterne verwandeln, je mehr in den gleichmäßigen Wellen dieses Atmens dieser dunkle Raum abtreibt von der Welt vor der Tür – desto weniger kann ich es fassen, desto mehr erscheint mir die bloße Gegenwart als ein unlösbares Rätsel. Welche Finger sind es, die mit routinierter Bewegung die Generationen abzählen wie die Knoten in der Schnur am Logscheit?

Es wird kalt, der Wind schält die Wärme aus dem Zimmer, und nichts anderes schützt als – vor allem und haltlos zu staunen.

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Dreihundertdreiunddreißig Sprossen hoch
Zum Fünfundzwanzigmeterbrett gestiegen;
Hier oben sind die Sommerwinde kalt
Und weit entfernt am Boden steht das Kind,
Das aus dem Wahnsinn eines Augenblicks sich wünschte
Hoch wie alle andern in den Himmel aufzuragen.

Jetzt ist der Weg zurück durch eigne Scham versperrt,
Nun muß ich, ohne es doch überhaupt zu wollen,
Bis an den Rand der Planke dort hinaus.
Alles schwankt im gänzlich leeren Raum
Kein fester Boden mehr und nur ein dürrer Horizont
Steht mir vor Augen, die ich nicht mehr schließen kann.
Man sieht sehr weit und scheitert jeden Augenblick
Und wird, von Heimweh krank,
Immer Älter in der blauen Einsamkeit.

Zu springen ist unmöglich aber doch
Führt kein andrer Weg mehr von hier fort.
Die Planke schwankt und flößt Gedanken ein,
Ganz ungereimt vor lauter Nüchternheit,
Dieselbe, die beim Aufstieg an der Leiter noch berauschend
Und scheinbar auch ein Hinweis auf die Zukunft war.

Ich springe, weil ich schließlich muß,
Und sehe noch im Fallen einen Augenblick
Staunend und am Beckenrand dem Weinen nah
Das Kind.

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Gemalt sind die Zweige
In scheinbarem Gold
Und schwanken so freundlich,
Wie eine Einbildung immer
Beweglichkeit vortäuscht
In laueren Winden.

Auch strahlen im Grau
Ihrer Betten die Gleise
Wie brennende Flüsse
Aus Lava vielleicht,
Und sind dabei kühl
Auf Richtung getrimmt.

Die Kampfhunde schwatzen
Freundlich mit älteren Damen
Die ihrerseits fast
Ohne Mantel schon gehn.
Und großäugig flüstern
Die Mädchen zur Luft.

Aber aus den fleischigen Mündern
Der abgehalfterten Männer
Steigt blau über Bänke und Köpfe
In üppigen Schlieren der Rauch.
Er hat heute Zeit und Gelegenheit
An größeren Schlössern zu baun.

Und unter knisternden Haaren
Dringt langsam die Wärme zum Kopf.
Der Schweiß wartet träge
Auf die kommenden Wirren,
Wenn alles Verschwindet
In einer hitzigen Nacht.

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