Die Sonne scheint schneidend,
Mehr ist nicht zu sagen –
Sobald man die Augen halb schließt,
Teilen die eigenen Wimpern das Licht
Zu fiedrigen Fächern.

Im Hirn stehen Fichten
Auf sehr hohen Graten und schweigen
Und wiegen die Wipfel
Vor’m eisblauen Himmel;
Nur seltenes Bersten von fallenden Ästen.

Das Weltall ist kalt, es fehlen die Wolken,
Der Frost fügt formale Systeme,
Und interpoliert die nähere Zukunft
Aus ihnen und nichts –
Der Dampf aus dem Schornstein zergeht
In kristallene Leere und Luft.

Was überall bleibt
Sind Scherben, Kleider, Papier –
Es nutzt den hungrigen Tauben,
Die nachts Tellurien bauen.

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Wird etwa das Geformte zu dem Former sagen: Warum hast du mich so gemacht? Oder hat der Töpfer nicht Macht über den Ton, aus derselben Masse das eine Gefäß zur Ehre und das andere zur Unehre zu machen? (Paulus an die Römer 9,20f)

…wie sind sie nun den irdenen Töpfen gleich, die ein Töpfer macht! (Klagelieder 4,2)

Gestas, der Schächer zur Linken:

Du hast allen Einzelheiten
Ihren Anfang gegeben:
Den großen Gesetzen,
Den Kräften und Wirkungen,
Den Strahlen und Farben –
Hast du ihren Anfang gegeben;
Den Geist und den Brustraum
Hast allein du gegründet;
Das Herz, die Gewalt,
Den Armbeuger und das Zagen
Und alles überhaupt hast – du
Anfangen lassen.

Du sitzt auf der Hohlschale deines Himmels,
Sicher verborgen hinter der Illusion
Endloser Weite wie ein Bühnenschieber,
Und hast dir zwei unsichtbare Löcher
In das Firmament gestochen mit deinem
Allmächtigen Zeigefinger, und spähst,
Gleich einem eigenwilligen Kind,
Von dort ganz oben auf uns und auf alles,
Was von dir ausgegangen ist, herab –
Als könne man es dir
Nicht mehr anlasten.

Deine Gedanken hallen in uns wieder,
Auch wenn wir dich nicht sehen, und
Du ganz und gar unwahrscheinlich bist:
In uns hallen deine Gedanken wieder,
Wie ein Rauschen zwischen den Mutmaßungen,
Wie ein geheimer Irrsinn, unseren Worten vorgelagert,
Den wir durch Reden zum Schweigen zu bringen hoffen –
Aber du bist nicht loszuwerden,
Du warst noch nie loszuwerden.

Sonst haben wir nichts von dir:
Du hältst still, dort oben,
Auf der Halbschale des Himmels,
Vor dem Hintergrund des kalten Alls,
Das du vortäuscht und vorschiebst,
Um ungestört zu bleiben. –
Du hälst still dort oben,
In deiner tatenlosen Selbeinigkeit.

Denen aber, die es schlecht treffen,
Gibst du eine unsinnige Sehnsucht ein,
Daß sie durstig nach dir Ausschau halten,gestrichener
Text…gestr. Text
verbergen…
(Wahrscheinlich ziehst du daraus
Gerade genug Befriedigung,
Um kurz aufzulachen, daß die Sonne
Protuberanzen ausstößt vor lauter Fremdscham)
Einigen gibst du unsinnige Sehnsucht ein,
Daß sie nach die Ausschau halten
Und sich fragen, was du wohl gemeint hast
Mit allem dem, und worauf es – hinausläuft?
Und die, die du mit deinem langen Atem
Derart vergiftet hast,
(Tausend Jahre seien ein Tag bei dir
Sagt man dann und fühlt die Welt
Schwanken wie beim Blick in den Abgrund)
Die also lockst du und läßt sie ins Leere laufen.

Und am Ende bemüht man sich anzunehmen:
Du würdest für irgendetwas
Einstehen wollen. Und ich frage dich –
Wofür?

Dismas, der Schächer zur Rechten:

Die Perspektive zeugt erst die Wirklichkeit,
Und den Gebrauch eines Dings bestimmt nicht,
Der es hergestellt hat, sondern:
Wer es zur Hand nimmt.

Die Sehnsucht allein
Hätte den aufrechten Gang nie gelernt,
Ohne den Lehrmeister, den Hunger;
Und ohne jenes Eine, das man immer
Im Überfluß hat, bliebe alles Schöne
Bedeutungslos, wie Farbe, verschlossen
In Tuben, wenn die Leinwand fehlt:
Nämlich das Unrecht,
Nämlich die Schlechtigkeit,
Die uns mit Asche düngt.

Wieso sollte auch der, der alles geschaffen hat,
Von einem einzelnen Federstrich,
Einer einzigen Öse im Teppich
Genötigt werden, tatsächlich zu sein?
Wieso sollte das Dasein von einem:
Wie du es bist, wie es jeder ist,
Einer, der sich mit seinem Blick in der Weite bricht –,
Ein Echo erzwingen in jener Schlucht, die tiefer reicht
Als jede Herausforderung, als jede Bitte,
Als jede, auch deine, heisere Frage?

Der Anfang des Angefangenen
Ist alles für es: wenig aber für den,
Der das Vollenden immer
Hinter sich hat, weil er
Immer Ursprung ist.

Gestas:

Du bist eine Ratte, die sich Forscher nennt,
Während der Experimentator im Kittel sie
Irrwege ablaufen läßt: nimmt man dir die Notdurft,
Suchst du darin noch das beste zu sehen!

Du bist wie einer,
Der lang genug so arm gewesen ist,
Daß er am Ende selbst die Schulden eintreibt –.

Und jetzt soll ich, sagst du,
Ihm Dank schulden,
Der sich auf Kredit den Anschein gibt,
Der Höchste und Allererste zu sein:
Doch bloß, weil es über ihm keinen Gläubiger gibt,
Ist er nicht bankrott.

Ich aber kenne das, was er nicht kennt:
Das Unrecht, das ihm von den Töpferhänden fließt
Wie Blut – es spricht mir in den Ohren:
Deshalb bin ich es, bei dem Er, der alles schuf,
Der bis heute mit dem Anschein höchster Feierlichkeit
Seine ungreifbare Fratze verbirgt –,
Deshalb bin gerade ich es,
Bei dem der große Wortlose
Schulden hat – wie will er sie tilgen?

Dismas:

Indem er dich tilgt.

Gestas:

Aber wer,
Wer bliebe ihm dann?

Gestas und Dismas sind die Namen, die die außerbiblische christliche Tradition den beiden »Schächern« gab, die gemeinsam mit Jesus auf dem Kalvarienberg gekreuzigt wurden.

Im Lukasevangelium (Kp. 23,39ff) heißt es:

Den Gekreuzigten, der Jesus »lästert«, der in der christlichen Kunst folgerichtig immer zur Linken Jesu und meistens schmerzhaft verrenkt und so gut es geht von ihm abgewendet dargestellt wird, erhält in den »Paulusakten« den Namen Gestas. Der andere, einsichtige und fromme, wird Dismas genannt.

Ich frage mich, ob fromm zu sein noch eine Kunst ist, wenn man bereits am Kreuz hängt? Aber sicherlich erfordert es einiges, dann noch stolz und halsstarrig zu sein.

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Wo im Strom der konvergenten
Zwanzigtausend Welten wäre
Ein Eiland auszumachen wo
Die Palme dem bereitet wäre
Dem Flößend doch sein Floß zerbrach
Die Palme dort bereitet wäre
Daran drei taube Nüsse wüchsen
Daraus sich Schlagwerk fügen ließe
Damit man Laute machen könnte
Den Takt den Flügeln anzugeben
Den Wasserjungfern aus Karbid
Die flögen bald wie Sternenbilder
Und fräßen Eintagskäfer nah
Am Wellenriß der konvergenten
Zwanzigtausend Welten deren
Wellen klingen hell genug
Daß alle Frösche neidisch werden
Die tief im Schilf der Jungfern harren
Wie Töpfe voll bis an den Rand
Mit Chromkaliumsulfat-Dodecahydrat.
Ach, wo im Strom der konvergenten
Zwanzigtausend Welten wäre
Der Schlundkarpf anzutreffen der
Den Tag schluckt und die Nacht gebiert?

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Die Worte fallen welk
Wie alte Gummibänder
Vornüber aus den Mündern
Zweier Jungen bleich.

Sie zählen sich
Einander Waren auf,
Die sie begehren
Müde und mit
Krummer Ironie.
Sie sind dabei
Mit Druß gefüllt
Wie alte Männer,
Abgezahnt und
Bis zum Bersten satt.

Die Sonne gammelt
Überhaupt im Himmel
Und rinnt dort oben
Allmählich durch den Mull,
Der dürftig nur
Das bläulich-schwarze deckt,
Bald wird sie gänzlich
Abgeflossen sein.

Ein Rhythmus geht
Glotzend um die Ecken
Scharrend zieht er
Eines seiner Beine nach,
Er zieht mir fingernd
Schlaufen aus den Ohren
Dann steht er still

Und Stille klingt mir
Glänzend bis ins Mark.

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