Mein kleines Irgendwas,
Ich schmecke deine Schultern:
Der Tag trägt Nachtigallen
Schlenkernd unterm Arm.

Ich lege meine Zunge
Unter deinen Nabel,
Dafür vergräbst du mich
Zwischen weichen Decken.

Der Tag trägt grüne Dornen
Er lähmt mit sanftem Gift:
Zwei weiße Falter kommen
Mir meinen Blick zu brechen.

Im Kopf ertrinkt ein Wort
Und Taubheit färbt die Finger.
Ich zeichne in die Luft,
Ich zeichne eine Linie,

Bis mir die Hand entfällt.

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Das wiederkehrende Muster
Und das welke Etikett
Das Papier, das schneller noch
Vergilbt als man überhaupt
Verstehen könnte, was sich
Schreiben läßt, obenhin
Schreiben läßt.

– Das Rückzugsgefecht gegen den Feldherrn,
Der oben im Hirn Depechen erläßt,
Den es, so lauten hier in den Gräben Gerüchte,
Nicht gibt: er sei lediglich eine Fiktion
Zur Tarnung von Kräften, die ohne Gesicht
Durch Leiber und Zeiten gehen
Und ihre mechanischen Pläne betreiben. –

Das Bild des Sonnenaufgangs,
Des Sonnenuntergangs, der Zweige,
Der Amseln, das Bild von Schnee
Und von bloßen Schultern wiederum
Im Frühling, der Geruch
Der ersten Wärme, die Revolution
In einem Augenblick, die Revolution
Die leer in ihren fettigen Lagern rotiert,
In einem Augenblick, der beliebig
Wiederkehrt, oder ausbleibt, und
Doch nicht tiefer wird.

Was soll man denken? –
Das Denken verschwindet.
Der Baum denkt sich einfach:
Im Wachsen und Fallen.
Ein Zaunkönig fließt
Als gefiederte Flamme
Durch Winter auf Winter
Gerät nicht ins Stocken –
Es wäre sein Ende.

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Die Wolken haben ihr Herz bloßgelegt,
Es leuchtet.

Der Ort ist schwer nur
Überhaupt zu bestimmen:
Er schwankt.

Vielleicht in den irisierdenden Augen
Jener stolzen Frau dort;
Oder ich schmecke ihn
Mit einiger Mühe
Auf meiner trockenden Zunge.

Aber dann wird vor die Welt
Ein goldener Vorhang gezogen:
Hinter ihm versinkt
Das meiste
In süßer,
In singender
Nichtigkeit.

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Hier sind alle Unterschiede abgeschafft,
Die Luft ist nur noch spürbar durch den Schweiß,
Der in nichts vergeht, ganz wie ein kalter Schleier,
Derweil sich jeder Rückhalt an sich selbst verhebt:
Es bleiben keine freien Zwischenräume
Und die Liebe dringt schon flutend durch die Fenster,
Wie aus rauhen Kehlen später scharfe Wut.

Die Bahnhofshallen sind jetzt warm wie Menschen
Und die Menschen drinnen sind fast wie ein Leib.
Heute gärt der Urwald in den dunklen Kammern
Alle Töne klingen anders nicht als Ungeduld.
Durch die Straßen schreiten stolze Herrscherinnen
Und ihr Blick ist Glanz, ihr Lächeln fürchterlich;

Die Gedanken aber gehen so wie scheue Krebse
Durch die Köpfe, während dort der Pegel fällt.
Irgendwann fällt schließlich auch die Sonne
Und auf nassen Laken wälzt sich dann die Stadt.

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An den Händen zittern mir die Finger.
Trocken sind sie von der Menge Staub,
Die all das Früher feindselig bedeckte,
An dem ich trotz der Ahnung mich betrank.

Was ist, ich weiß nicht, jene kurze Zeit
Die mit der Sonne aufgeht über uns,
Und allzubald versunken ist?
Was ist ihr Recht an der Vergangenheit?

Blaß stehe ich vor mir als Exemplar,
Bis auf weiteres der Letzte einer Kette
Von Fällen, die man leicht vergleichen kann:
Mein Blick schaut mich aus jedem Früher an.

Es ist ein Zufall, daß jetzt ich es bin:
Neiden würde ich als Früherer mein Spätersein,
Und werde von der Zeit zum Früheren gemacht,
Und Späteren als Staub die Finger trocknen.

So ist man in das bloße Jetzt geschlossen,
Und nur der Kopf ragt Fingerbreit empor,
Um mit dem Blick der Ebene zu folgen,
Die schief schon immer sich in Nichts verlor.

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