Während der Tag anbricht,
Erinnert nur noch ein Vogel,
Der im Sturmwind unerklärlich
Einen knappen Bogen zieht
Und außer Sicht gerät,
An die Farbe, in der alles
Wie ein Scherenschnitt
Vor dem Himmel stand,
Der noch Nacht war.
Und die Bewegungen der Wolken
Waren nur Andeutungen,
Wie die Bewegungen eines Körpers
Unter dünnem, dunklem Stoff –.
Jetzt aber erwacht
Das Silber und das Blau
Hinter den Wolken,
Die sich ihrerseits mit Schwere füllen;
Und in den Fenstern jenes Hauses
Erwacht das Licht Zug um Zug,
Das langsame, elektrische Feuer,
Und brennt klüften in die Fläche
Grünlich und orangen.
Der Wind zieht lange Töne
Aus den Balkonpfeilern:
Es sind jetzt zwei Vögel.

(Und schließlich färben sich die Wolken sehr leicht rot als käme es von
[ innen,
Und die Vögel kommen zum Fressen und bedenken mich mit fragenden
[ Blicken,
Bevor der Sonnenaufgang vollends abbricht.)

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Über den sechs Spuren Straße
Kämpft eine Möwe im Wind.
Der Weg zerfällt unversehens
Zu Schlamm, und der Fuß
Gleitet unversehens.
Die großen Vermutungen
Entfärben sich, die Zuversicht
Liegt an Wegmarken aus Kieseln.
In der Nacht schreiben Schatten
Wechsel auf die Zukunft aus,
Die es nicht gibt, bevor sie
An unseren leeren Händen
Vorbeigetrieben sein wird:
Möwengesang
Ist die Stimmlage
Der Zuversicht.

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Und wie sich die Längen verlängen,
Verjüngen, dort hinten verschwinden,
Hinter dem Feld unterm äquilibristischen Pendel;

Und wie sich das Nichts in den Wörtern verdichtet,
Mit Gedanken verflochten sich selber vergrößt,
Sich immer erschwert und um die Mitte sich weitet:

Um die schwindende Mitte,
Alles ist alles, und immer ist nichts –

Ist nichts scharf genug,
Um die Rinde zu schneiden
Um jenseits der Rinde zum Kern vorzudringen,
Das Licht zu vergießen, das höhere Blut.

Alles ist immer, und immer ist nichts –
Und alles steht wartend zum Sprung und zum Flug
Steht am äußersten Zweig wie ein Vogel,
Die Kehle blutrot –;

Das höhere Blut,
Das Licht zu vergießen,
Das schwer wiegt und sich
In die Tiefe versenkt,
In die höhere Tiefe.

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von einem der obersten äste
an einem baum in weiter entfernung
springt ein vogel ab und zieht,
ein schwarzer punkt nur,
quer abwärts über den himmel.

und während ich
mich hineindenke in die hellblaue fläche,
in die ziemliche kupferstichstrenge
des schon kommenden winters,
entsteht jäh der sturz des vogels

in meinem gleichgewichtssinn;
und ich schmecke die kälte
der dünnen, reißenden luft
klar über den schalen kaffee hinweg,
und trinke die weiß zerfließende sonne.

die szenerie bleibt sekundenlang stehen,
reglos, bevor dann eine handvoll blätter
ins schweben gerät, rot leuchtend
und in ihrer abgestorbenheit
offenbar sehr leicht.

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Im Netz aus Pollen liegt das schwebende Gespräch der Bäume
Hinter Eigentumswohnhäusern steigt die Sonne auf
Ihr Strahl brennt durch die schüttre Atmosphäre
Und zeichnet harte Schatten auf dem Tischtuch ab
Zwei Vögel zirkeln um ein Gebüsch wie Messer
Glänzend an den Rändern und in raschen Bögen
Und zwischen den Blättern schimmert Würgedraht
Einer Spinne und die Butter schmilzt
Hier auf dem Tisch allmählich gänzlich ab.

Im Netz aus Pollen schwebt
Über allem das Gespräch der Bäume
Und die Mücken tanzen in den Schattenseen einen Tanz
Jede Mücke hat dabei je ihren eignen Kreis
Und alle Mücken fließen in dieselbe Wolke ein
In der das Paarungsrad sich noch einmal vor dem Winter dreht
In der Mitte des gesamten Bildes sitze ich
Jeder sitzt inmitten seiner selbst und die Gedanken
Steigen, fallen in sonderbaren Mustern wie das Gespräch der Bäume
Und die großen Räder knarren leise hinter allem
Und die Sonne steigt und wächst gefährlich an.

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