Wie der Lebensweg sich windet
Nach dem Urbild dieses Stückes Kopfsalat
Auf meinen Gabelzinken, wie
Das Leben hart und grün
Dort in der Schale liegt:
Ihm haften Pfefferkörner an
In Öl und Essig, aber
Da ist weicher, weißer Käse,
Das ist die Liebe wohl,
Die am Gaumen fast von selbst
Zergeht und die der Zunge
Hingegeben Schmeichelt.

Dazwischen rätselhafte Achtelscheiben
Von Zucchini, die dem Gurkenwesen, das
Offen sich dem Kopfsalat verschwägert,
Hinterhältig unähnlich sind und bleiben, so
Daß im Erkennen man sich freuen kann,
Im Zucchini leben die Gewürze und
Die groben Ziegenkäsewürfel können
Trotz aller Übermacht ihn nicht
Zu Boden zwingen.

Wie das Leben sich, dem Bilde gleich
Des Kopfsalats, kraus in der Schüssel sammelt
Und bleicht, sobald
Man kurz nicht daran rührt.

Wir tauschen Blicke
Durch die Fenstertür, du
Sitzt, wo am frühen Morgen noch
Ein Rotkehlchen und ein Blutfink waren —
Rot, lebendiges Rot wie ein Schnitt im Licht —
Und ich wandere mit meinem Blick
Sprachlos und ich sinke
In meine Schale und
Denke den Salat
Zur Musik,
Die der Schlaf
In meinem Blut
Zu spielen längst begonnen hat:

Make a raft of our bodies
Do you think that it’ll float?

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Im klaren Licht der Erkenntnis
Keine unnötige Bewegung,
Keinen Handgriff tun, der nicht
Bis zu den winzigen Regungen der Finger
Vorausgedacht wurde, und noch
Beim Atemholen sparsam sein.

Das Blut herunterkühlen
An einem Entschluß, kalt
Wie das leere All selbst:
Bis Kristalle in die Glieder fließen.

Und an der Nahrung vor allem
Den ausgewogenen Hunger schätzen,
Der den Blick weitet zur Jagd.
Und dann in einem Zimmer, das
Karg ist bis auf Tisch und Stuhl
Und einen einzigen Gegenstand, der

Alle Schönheit in sich schließt, daß
Es kaum noch ein Fenster bräuchte,
Als Eingang für Vögel und Schnee:
Und dann in einem kargen Zimmer

Jagen,
Und geduldig einen Tag
Oder ein dreiviertel Leben

Lauern,
Bis man den einen,
Wesentlichen Gedanken

Zur Strecke bringt.

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Vogel in der Hand,
Gestopft mit Stroh,
Leicht gleich wie
Eine Glasmurmel.

Schädel kahl, von
Haut und Fleisch
Durch Zeit befreit.
SuturenSutur, d.i. eine Naht: am Schädel, im Erdmantel, auf Stoff und chirurgisch verfertigt… darauf,
Sie sind offengelegt,
Lesbar für
Jedermann.

Bild ohne Kopf;
Hand aus Pergament;
Schatten im Tümpel
Des Auges, es schwimmt
Gegen das Licht.

Bäume als Nähte,
Vor den Himmel gespannt.
Der kippt perspektivisch,
Und es kippt auch die Farbe
Zu braun und zu grün.

Ein Doppelbild steht
Über’m Zaun, über’m Zaun —
Man würd’ ihn erklimmen,
Doch stachliger Draht
Schlägt sein Rad, schlägt
Sein deutliches Rad.

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Ich bemerke im Aufblicken einen Vogel, eine Amsel, ein Jungvogel oder ein Weibchen, ich weiß immer noch zu wenig über Amseln, um das sicher sagen zu können. Der Vogel sitzt auf dem Geländer meines Balkons und unsere Blicke treffen sich in einem Moment, da wir beide aus unserer jeweiligen Beschäftigung aufschrecken. Die Amsel hat gefressen, ich habe gelesen, jetzt verharren wir unschlüssig. Sie steht gespannt über der Schale mit hingestreuten Körnern, die auf dem Geländer festgebunden ist: ein kleiner, federnder, energisch gespannter Bogen ist ihr Körper, eine fließende Linie von den Füßen über die Brust bis zum leicht schräg gestellten Kopf. Die Sonne scheint morgendlich und inf dem braunen Federkleid leuchten die sparsam aufgestrichenen Farbnuancen, zurückhaltende Schönheit, ausgeführt mit wirklicher Meisterschaft.

Ich fühle mich, in diesem Moment, in dem ich so interessiert von einer Amsel angesehen werde – wie ein Mensch. Wir lesen eine Weile einander in unseren Gedanken. Die Amsel scheint Interessiert, wie sie wohl immer Interesse nimmt an den bloß halbwegs verständlichen Kuriositäten, die einem in einer Stadt begegnen können. Sie hat wohl einen Forschergeist, sie ist auch bestimmt ein Skeptiker.

Irgendein Einverständnis stellen wir her, mit einer zuckenden Bewegung meines, ihres Kopfes. Dann verlässt die Amsel die Geduld mit meiner schweren, erdverhafteten Gestalt: sie taucht in die Luft und verschwindet in einem engen Bogen, gierend, rollend, kippend, in einem komplizierten ManöverDas Flugmanöver, das die Amsel ausgeführt hat, war eine kontrollierte Form des Trudelns, genauer das Steiltrudeln, allerdings für einen so kurzen Zeitraum, daß diese Luftbewegung völlig abseits der Möglicheiten menschlicher Fluggeräte lag und eine technische Beschreibung also recht unangemessen klingen muß. grußlos von der Balkonbrüstung abwärts.

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Die Hecke zilpt
Die Taube schwillt
Der Frühling zieht
Als Welle ein
Wie Honig, der
Am Gaumen klebt.
Die Hummel lebt
Ist dick und rund
Ich weiß nicht wie
Im Winter sie
Nicht auseinander-
Brach, der Bach
Springt splitternackt
Von Kiselstein
Zu Kiselstein.
Das Herz versackt
Im Hosenlatz
Der Himmel hat
Noch reichlich Platz
In seinen hellen
Ställen.
Ein Regen kommt
Im Kopf, da brummt
Narzissus und
Die Tulipan,
Ein Buchfink und
Ein Knochen,
Aus einem Schaf
Gebrochen.

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Auf den Büschen sammelt sich
Das Licht, darunter
Liegt eine zähe, kalte
Dunkelheit: sie wartet.
Sie kann geduldig sein,
Sie staut sich auf,
Bis ihre Zeit gekommen ist.
Eine junge, braune AmselVon Amseln (Turdus merula) und Menschen, Hecken und Industriegebieten… federt
Auf dem Beet, und sie
Ist wenig anders als
Die nackte Erde.
Die Luft ist kalt, die Luft
Liegt wie ein klammes Tuch
Auf beiden Schultern und
Der Brust.

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dem sterbenden vogel
der sein inneres
über die schräge
unsäglich weiße
aluminumfläche dort
draußen am fenster
ausgießt und dabei
mühsam um atem ringt

zwischen den beiden
klaffenden hälften
seines leuchtend
gelben schnabels
(innen sind sie rot und
eine zerbrechliche zunge
liegt dazwischen entblößt).

dem sterbenden vogel
hänge ich nach
während mir vor den ohren
der klang seines
brechenden kopfes
in der stille rückkoppelt.

zu nebensächlich ist
der letzte atemzug
eines vogel als daß
er hörbar wäre

ich hoffe gen ende
auf ein feines gehör
in meiner nähe.

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dem sterbenden vogel
auf der anderen seite
des fensters ich sehe
sein hirnblut langsam herab

fließen vom einschlag
ungefähr auf der höhe
meines brustkorbs
durchscheinend rosa

ein daumengroßer fleck
der vogel liegt rücklings
auf der rauhen sohlbankDie Sohlbank ist der untere waagrechte Abschluss der Fensteröffnung im Mauerwerk. Da der Regen hier auftrifft, muss sie möglichst fugenlos sein (Natur-Kunststein, Verblechung etc.). Die Vorderkante springt mindestens 4cm über die Mauerflucht vor, damit Regenwasser ohne Auftreffen auf die Wand, abtropfen kann. Die Unterseite der Sohlbank muss eine Wassernase aufweisen. (Ein Fachlexikon) seine
brust hebt sich und sinkt

nur um weniges noch
sein auge starrt
mir ratlos entgegen
gleich ist es

vorüber
dem sterbenden vogel
sollte ich töne machen
mit den lippen als schlaflied

er würde wohl
durch die doppelte glasfläche
nichts hören es
herrscht viel betrieb

um ihn und mich und
wenn es sein wird:
vorüber wird kommen
ein wind und den leichnam

wird er spülen:
hinab,
wie kann man
am ende anders

als einsam sein?

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I.

Freundlich heißt mich Seifenduft willkommen,
Und die zartblau gefrornen Hände
Schöpften Leben aus der warmen Luft im Treppenhaus.

Auf den Straßen ist der Schnee zu Eis getreten.
Jener späte Zilpzalp, der im Hinterhof
Wie eine glänzend graue Flamme
Um die kahlen Büsche leckte
Ist jetzt gewiss schon lange tot.

Noch vor der ersten Stiege wird
Ganz umstandslos geheizt, ich nehme es
Als Vorgeschmack von Freundschaft, die
Mich in diesem Haus ein Stockwerk auf erwartet.

II.

In der Stadtbahn aber waren Menschen,
Tiefgefroren und im Dutzend winterstumm:
Ein alter Mann saß schlafend wie ein Säugling,
Ein andrer hockte knisternd unter seiner Zeitung,
Lesend innig in dem nackten Schoß
Und auf den Brüsten einer bleichen Schönen,
Die beim Fernsehn angezogen nur zu sehen ist.

Lange hat er nicht die Seite umgewendet,
Schneller hat der Herr Major gekaut,
Für den noch nicht genügend Kriege waren -
Da sitzt er, eine Reihe weiter, und er kommt
Nur aus dem Büro mit seinem Korpsgesicht.

III.

Jeder Weg klingt im harschen Schnee
Wie ein langer Marsch, die Welt ist abgeschminkt:
Sie greift als Mörder bitter in die Ohren.

Weit entfernt ist in der Nacht ein Kontinent gesprungen,
Im Fernsehen sah man diesmal weinend einen Mann
Vermutlich ist
Seine Familie
Unter Trümmern
In dieser Nacht
Gestorben.
Zu sehen war auch staubverschmiertes Blut
Und hoffnungsloser Wahn.

Hier nun also warme, frische Seife,
Und die Treppen selbst sind wohlgenährt.
Und wie dies alles freundlich Heimat
Ist, und ein Verhängnis ebenso.

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Vier verblichene Eckfahnen
Greifen mit Fäden,
Die Verschleiß in einer langen Geschichte
Am Rand des Stoffs herausgezogen hat,
Nach dem Wind,
Der auf dem leeren Spielfeld
Grashalme niederdrückt.

Im Fleet schwimmen drei Enten
Wie lauernde Schnellboote,
Auf Patrouille ausgesandt nach einem,
Der im spärlichen Gestrüpp
Oberhalb des betonierten Wasserlaufs
Sein Glück versucht,
Und sich doch nur
Die Schultern an Dornen wetzt.

In schwarzen Schriftzügen
Auf Wänden und Fensterrahmen
Hängen mitten in der Fluchkursive
Die Bögen einzelner Buchstaben herab,
Als hätte den Schreiber wie plötzliche Krankheit
Ein Zweifel angefallen.

Da auf den Pflastersteinen ist noch
Ein letzter Rest Feuerwehrsand auszumachen,
Gleich bei der Tür, wo man gestern
Irgendeinen Namenlosen niederstach.

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