»…dass Vorstellungen nicht informativ sind, während Wahrnehmungen sehr wohl informativ sind. Und der Grund dafür liegt darin, dass eine Vorstellung nur enthält, was ich selbst in sie hineingelegt habe. So kann ich beispielsweise beschließen, mir einen roten Würfel vorzustellen, und dies dann tun. Die Vorstellung enthält dann genau das, womit ich sie auszustatten beabsichtigt habe. Ich lerne von Vorstellungen nicht mehr als von den Sätzen, die ich niederschreibe; denn in beiden Fällen bringe ich nur meine vorausgehende Intention zum Ausdruck. Doch wenn ich äußere Objekte sehe, werde ich von Informationen überflutet, deren kausaler Ursprung nicht in mir und meinen Intentionen liegt, sondern in einer eigenständigen objektiven Welt, deren Eigenschaften mir eröffnet werden. … Perzeption ist ein Informationskanal, und Wahrnehmungen sind seine Vehikel.«

Quelle: Colin McGinn, Das geistige Auge. Von der Macht der Vorstellungskraft, Darmstadt 2007, S. 27

Ähnliche Texte:

1. Das Lebensgefühl »›Mir kommt es vor, als versuchte ich, euch einen Traum...
2. Nichts Weltbewegendes »Die gelebte Erfahrung, dass nichts Weltbewegendes passiert und die Dinge...
3. Schlafgewebe Die nebensächlichen, sich am Rande hinziehenden, kaum wahrnehmbaren und so...

Erscheinungen liegen in der Luft
Und offenbar reicht ihr Beharren hin,
Daß allein durch die Wanderung des Bodens
Vom Abend gen Morgen, allein durch die Drift,
Die alles unumstößliche auch seitwärts zieht,
Daß dadurch die Erscheinungen immerzu Treiben,
Sie drängen sich vor meinem brennenden Blick
An diesem unzeitigen Morgen; und schillern in der Luft
Wie ein Schuppenkleid von scheuen
Tiefseefischen, ohne nennenswerte
Dritte Dimension oder weitere Ausdehnung
In den Bereich friedlichen Verstehens:
Bloß Chiffren, die ganz beliebig sind.
Ja, Erscheinungen drängen in die Luft
Und Vogelgesang und das Husten
Eines Tages, der sich um Fortschritt müht,
Nach Kräften in den Abend zu gelangen
Und in die Nacht hinein, wenn Gestirne
Aus Warnlichtern aufgehen und knirschend
Vom stummen Nachbarn der Schritt:
Es bliebe dort die Möglichkeit von Träumen,
Die dem Zunderschatz des Planeten
Etwas beisteuern könnten sogar:
Etwas bleibendes.

Ähnliche Texte:

1. Ging die Nacht dahin Schnarchend ging die Nacht dahin. Füße, schwer gequält von langen...
2. Leichter Aufstieg Den Abgasen, die an einem Wintertag aus einem Schornstein steigen,...
3. Elysion An einem Morgen, der schon den Sommer hinter sich gelassen...

Es gibt eine einfache Erklärung dafür, daß es einem nie gelingt, mit der bloßen Hand eine Fliege zu erschlagen: Eine Fliege befindet sich eigentlich nicht an dem Fleck, an dem man sie mit Menschenweisheit vermuten muß. Sie ist nur scheinbar, nur aufgrund einer unangemessenen Vereinfachung dort.

Das ist jedenfalls der Schluß, den man aus einer Mitteilung der Biologie ziehen muß. Eine jener Erkenntnisse ist es, vor denen der unbedarfte Laie staunend stehenbleibt, weil er plötzlich eine klaffende Lücke in seiner Weltsicht vorfindet.

Man weiß nämlich über Fliegen, daß sie mit ihren Facettenaugen 200 Bilder in der Sekunde wahrnehmen können (das kleinere Wunder ist dagegen noch, daß sie Oben, Unten, Vorne und Hinten immer auf einen Blick erfassen, weil ihre Augen bekanntlich zwei Hemisphären am Kopf sind, also immer schlichtweg alles sehen, was es überhaupt zu sehen gibt).

200 Bilder in der Sekunde sind ungefähr das Zehnfache des menschlichen Wahrnehmungsvermögens. Aber was bedeutet das? Das auf einen Augenblick nach Menschenmaß zehn Fliegenaugenblicke kommen? Das zwischen Jetzt und Gleich, Hier und Dort, Vorher und Nachher immer der zehnfache Abstand besteht, sofern ein Mensch eine Fliege fragen würde? Das einer Fliege ein unzugänglicher Zwischenraum offensteht, in dem sie sich von ihrem vermeintlichen Ort (auf meinem Oberschenkel zum Beispiel) ohne mein Wissen an einen anderen Ort bewegen kann?

Das ist der Moment, in dem der Unbedarfte vor einem Loch, einem kaum auszulotenden Abgrund steht. Es stellen sich ungeheure Fragen: Wo wird die Zeit, die Fliegen ins voraus haben, aufbewahrt? Was geschieht, wenn ich mit der Hand oder eher noch mit einer Zeitung nach einer Fliege schlage? Für mich ist die Strecke, die von der Zeitung zurückgelegt wird, klar bemessen: von irgendwo hinter meiner Schulter bis zu dem Punkt, wo die störende Fliege auf meinem Oberschenkel sitzt. Auch Anfang und Ende der Bewegung sind ordentlich getrennt durch ein Rauschen des aufgerollten Papiers in der Luft. Was aber sieht die Fliege? Für sie geschieht währenddessen das Zehnfache! Aber wo kommen diese neun Zehntel Ereignis her, die einfach unbemerkt an mir vorübergehen? Wie geschieht es, daß in den Bewegungsablauf ein beträchliches Stück hineingeflickt wird, damit die Fliege es wahrnehmen kann? (Ganz zu schweigen von jenem Oben, Unten und Hinten, daß sich für die Fliege zu dem vergleichsweise beschränkten Vorne addiert, daß unser Gesichtsfeld ausfüllt.)

Für die Fliegen wird irgendwo ein besonderer Vorrat an Wirklichkeit aufbewahrt, um die löchrige Realität aufzufüllen, in der Menschen leben. Und dieser Vorrat muß angezapft werden, sobald nur eine Fliege den Raum betritt oder befliegt. – Oder ist es gar andersherum (und das wäre, richtig besehen, noch viel beunruhigender): Ich bin teilweise – nein größtenteils! blind, sehe nur ein mageres Zehntel von allem, was geschieht. Die Fliegen aber sehen alles. Da könnte ja wer weiß was geschehen, allein den Augen von Fliegen (und wenigen anderen, z.B. Libellen) zugänglich. Hundertachtzig Bilder in jeder Sekunde, die keines Menschen Auge jemals sieht. Neun Zehntel der Wirklichkeit sind uns entzogen.

Vor diesem Hintergrund wird eine Fliegenklatsche zu einer besorgniserregenden Waffe: Sie ist ja offenbar im Stande, auf der Wirklichkeitsebene der Fliegen zu agieren. Richtig gehandhabt ist sie tatsächlich schnell genug , um das Wahrnehmungsvermögen der Fliegen zu übertrumpfen. Die Fliegenklatsche kann die unsichtbare Grenze zwischen dem Raum-Zeit-Kontinuum der Fliegen und dem unseren durchbrechen. Was macht das scheinbar simple Instrument in unserer Hand, wenn wir damit zuschlagen? Es steht immerhin eines fest: Daß wir den größten Teil davon nicht zu Gesicht bekommen!

Ähnliche Texte:

1. Fliegenfutter An einem Finger frißt Eine Fliege und Schaut dabei Sehr...
2. Zu Mittag Auf Böen reitend Ihren eiligen Geschäften entgegen Treiben die Wespen...
3. In regis curia »Wir wären all verloren, Per nostra crimina, So hat er...

Das Auge ist mir ausgetrocknet
Im Kasten ist das Hirn verhärtet,
Ein Haarriß läuft die Wand entlang
Des Herzens, das noch harzig schmatzt
Nicht lang mehr, bis die Finger faulen,
Die Lippen ledrig letzte Silben
Die Zunge zäh Vokale schnalzt
Soviel ihr noch gelingen wollen,
Soweit sie sich zu helfen weiß.

Die Ohren aber stehen offen
Wie Ofenrohre auf dem Schrott
Darin die Klänge Nester bauen
Die ihrem Sinn entflogen sind
Auf den Gedanken wuchert Grind
Der sich nicht mehr erweichen läßt
Die letzten Schritte stehen fest,
Der Füße, die auf Freigang sind:
Zum Fenster hin, um durch die Schlieren
Noch einmal Richtung Welt zu stieren,
Die Welt ist Schön und Wüst und Hohl
Aus Nachbars Küche dünstet Kohl,
Durch Fensterspalt zu mir herein
Das wird dann wohl der Atem sein
Des bleichen Tieres, das zuletzt
Sich hungrig schon die Lefzten netzt,
Es wurde von dem Aas gelockt,
Das mir noch auf den Knochen hockt.

So Augen, Hirn und Lippen zäh,
Geb ich euch nun verloren,
Derweil ich durch die Schlierenranken
Des Fensters schauend staunend seh:
Die Welt wird neu geboren
Und ist alleine schön.

Ähnliche Texte:

1. Ölseide Ausgebreitet auf ölseidenen Tüchern Eine erlesene Sammlung von ursprünglichen Schrecken....
2. Das Hirn ist stumm Der achtsame Beobachter Bemerkt an Kaffeekannen daß sie zirpen Daß...
3. Spätherbstnachmittag, Regen Ich werbe um Worte, Sie weisen mich ab. Sie sitzen...

Ähnliche Texte:

1. Hervorbringen Nur aus der Unsicherheit inneren Schweigens entsteht ein neuer Gedanke.[micromehr]...
2. Aufgehender Brustraum Wie sonderbar, es einsehen zu müssen, Es tief bis zum...
3. Der neue Füllfederhalter In einem Eintrag vom 20. April 1925 schreibt Jakob Wilhelm...

Was ist »jetzt«? Ein Gefüge aus verschiedenen Einflüssen und Wahrnehmungen, ein Schnittpunkt von Kraftfeldern, ein unendlich komplexes Interferenzgeschehen. »Jetzt« ist ein abstrakter Begriff, denn was er meint, alles, was in einem Augenblick geschieht, und noch darüber hinaus, alles, was zu einem Augenblick gehört, ohne im eigentlichen Sinne überhaupt ein Geschehen zu sein, die zarte Chemie der Gefühle, die ins Unmessbare übergehende Elektrostatik der Gedanken zum Beispiel, all dies, was der Begriff »jetzt« enthält, ist überhaupt nicht festzuhalten, in der Sprache oder im Denken dingfest zu machen – deshalb ist es Abstraktion, von dem, was »jetzt« ist, sprechen zu wollen. Zudem bestehen ja auch immer so viele Versionen von »jetzt« nebeneinander, wie Menschen da sind. Wenn zwei in einem Raum sind, enthält dieser Raum ein doppeltes »jetzt« und immer so weiter bis ins schlechthin Schwindelerregende. Und selbst wenn einer sich an die vom Zufall bestimmten Grenzen dessen hält, was er momentan wahrnimmt von jenem übergroßen, allumfassenden »jetzt« – selbst dann wird er nie zuendekommen mit seiner Beschreibung von »jetzt«.

Zuerst höre ich ein Rauschen und wundere mich, woher es kommt, und stelle fest, es kommt aus den Heizungsrohren. Ein unablässiges, kaum verändertes Hintergrundgeräusch. Aber auch in diesem Rauschen gibt es leichte Schwankungen, ein Oszillieren ganz am Rande der Hörbarkeit. Dann, noch leiser als die Heizungsrohre, noch ein Stück weiter in den Hintergrund gerückt, ein elektrisches Brummen, links über meiner Stirn (mein Kopf leicht über das Papier gebeugt). Es muß die Halogenröhre in der Schreibtischlampe sein, die ein kränkliches Licht abgibt und den Schirm der Lampe dabei in leichte Schwingung versetzt, eine schmutzige Glocke von einem sonderbaren physikalischen Klöppel angeschlagen. Wenn ich meine Haltung leicht ändere, den Kopf etwas hebe, den Rücken begradige oder zur Seite blicke (obwohl dort nichts den Blick lohnt), wandert dieses Summen über meine Stirn oder nach hinten bis zum Scheitel.
Diese fast nicht vorhandenen, alchemischen Klänge werden in Abschnitte zerlegt durch meinen Atem, der allerdings kein ebenmäßiges Metrum abgibt. Während einer anstrengenden Beobachtung setzt er kurz aus, beim Schreiben wird er zum Schnauben und wenn mich ein Gefühl angreift, vertieft sich mein Atem (was, wenn einer heimlich an meinen Tisch träte?). Ich würde auch gern meinem Herzen zuhören, ob es wohl auch aussetzt, schneller und langsamer schlägt, aber dafür ist zu viel Raum um mich und zuviel alchemisches Flüstern.
Von meinem Körper spüre ich am meisten einen leichten, pressenden Schmerz über der Nasenwurzel, vielleicht der Auftakt zu Kopfweh, ein Jucken in der Nähe des Bauchnabels und das Stechen meiner Bartstoppeln seitlich am Unterkiefer vorn am Hals. Auch meine Zähne machen gelegentlich, wenn ich sie aufeinanderpresse (wenn ein Druck durch die mir selbst unverständlichen Röhren, das Kanalsystem meiner Psyche weitergeleitet wird von der Brust zum Kiefer), ein leicht knirschendes Geräusch. Mein Rachen ist trocken und fühlt sich wund an, entweder wegen des zuvielen Kaffees oder wegen einer einsetzenden Erkältung.
Meine Brille rutscht mir auf der Nase nach vorn, so daß ich in regelmäßigen Abständen den Stift aus der Hand legen muß, um sie zurückzuschieben.
Noch ein Geräusch entdecke ich, ein mikroskopisches Geräusch, wie es von einer Kohlensäureblase gemacht wird, wenn sie in meinem Wasser bis zur Oberfläche aufgestiege ist und platzt. Und als ich gerade an die Uhrzeit dachte, war es, als hörte ich den Sekundenzeiger, den die Uhr an der Wand gar nicht aufweist.
Draußen bewegt sich stoßweise der Verkehr, der letzte des Tages: PKWs hell im Ton, ein wenig wie Brandung, und seltener Busse mit einem jedesmal aufstörenden Bass. Da war auch, wie mir jetzt meine Erinnerung wiederholt, kriegerischer Chorgesang von Fußballfans, der jetzt schon seit längerem verstummt ist. (Dabei tatsächlich und diesmal nicht eingebildet der Minutenzeiger der Uhr mir einem hölzernen, trockenen Geräusch.)
Die Sicht auf einem Auge wird unscharf und ich muß mehrfach blinzeln. Dabei bemerke ich, welchen Grad die Müdigkeit schon erreicht hat: sie zeigt sich in der Trägheit, mit der die Gedanken mühselig und einzeln mir in den Kopf kommen, darin, daß es mir schwerfällt, mich wieder aufzurichten auf meinem Stuhl, nachdem ich mich zurückgelehnt hatte, und schließlich auch an dem deutlichen Widerstreben, als ich meine Augen, die ja nur kurz geschlossen sein sollten, wieder zu öffnen versuchte.
Als meine Augen geschlossen sind, bemerke ich, in einem zweiten Hintergrund noch tiefer an das ferne Ende dieses Moments gerückt, noch hinter dem Rauschen der Heizung und dem Brummen der Lampe: daß ich etwas fühle, ein Gefühl habe (wieder so ein heillos absrakter Begriff); jedoch entspricht dieses Fühlen in einem Sinne den Heizungsrohren und der Halogenglühbirne darin, daß sein feines Oszillieren und seine alchemistische Herkunft es eigentlich unfaßbar machen. Das alles in Worten greifbar machen? Je näher einer dem zu treten versucht, was in irgendeinem Jetzt passiert, desto eindeutiger muß das Scheitern ausfallen.

Ähnliche Texte:

1. Das Vegetative Ich liege mit hochgestütztem Rücken auf dem Sofa und denke...
2. Mit einem Finger zitternd Es ruht dein Kopf an meiner Brust Ich liege wach...
3. Der Andere Mit mir in den Zug steigt einer ein, bei dessen...