1.In ihm, der vor allem enstand, in Dem Ersten, wuchs bald, nachdem Er begonnen hatte zu sein, ein Mangel. Er, Der Erste, erkannte, daß ihm etwas fehlte. So schnell und bald wuchs Dem Ersten jene Erkenntnis, daß der urspüngliche Frieden nur einen Augenblick gewährt hatte.
(*)Zu sagen, die Erkenntnis des Mangels sei »bald« gewachsen, ist jedoch nur nach Menschenmaß gesprochen, denn Der Erste hatte die Dinge noch nicht in ein Nacheinander geordnet. Daß Der Erste den Mangel erkannte, riß Ihn aber aus dem Zustand ungeteilter Einheit, in dem Er entstanden war: denn Er dachte, daß etwas nicht sei, daß sein müsse — und deshalb erwachte er; damit entstand nunmehr das Nacheinander, das Nacheinander entstand, das Der Erste verglich und bestaunte: Das Nacheinander des unausgedehnten Moments ohne Erkennen in ursprünglichem Frieden zuerst — und die Erkenntnis des Mangels, die nun darauf gefolgt war: das Nacheinander, der Keim der Zeit.
2.Der Gedanke des Mangels wuchs im Ersten zu immer größerer Deutlichkeit: so hell leuchtete dieser Gedanke, der zugleich Gefühl war, im wüsten, leeren Raum der sich um den Ersten erstreckte, oder der von Ihm selbst eingeschlossen wurde, so hell leuchtete die Empfindung der Unvollständigkeit, die zugleich die Festigkeit einer denkenden Sonne hatte, so hell, daß der wüste, leere Raum davon erleuchtet wurde. Und das Licht verlor sich in der endlosen Finsternis und wurde von ihr getilgt.
3.Und Der Erste folgte mit seinem ortlosen Blick dem vergehenden Licht in die Schwärze, die seine eigene, unbekannte Ausdehnung bekleidete, bis dorthin, wo das Licht sich endlich ganz in Seiner Grenzenlosigkeit verlor — und Der Erste fürchtete sich davor. So war Er aufgespannt zwischen dem leuchtenden Mangel und der geduldigen Dunkelheit, darin die Furcht wohnte, die allein keinen Mangel, sondern nur Überfluß kennt. Während Er derart auf halben Wege zwischen Dunkel und Licht schwebte, lernte Der Erste, was das Gleichgewicht der Kräfte sei, das unerträgliche Gleichgewicht — und Er lernte, daß es vernichtet werden müsse, damit er, Der Erste, nicht der einzige bleibe und an sich selbst irre werden müsse.
4.Und also schied Der Erste sich selbst entzwei, Er zerriß sich selbst, zornig über das Gleichgewicht, das die Morgengabe seines Anfangs gewesen war, Er schied sich von oben an bis unten aus.^(†) So erfuhr Der Erste, was eine Tat ist und wie sie aus dem Entschluß hervorgeht; und Er erfuhr vom Schattenbild der Tat: dem Verhängnis.^(††)
5.Dort, wo Der Erste den Riß geschaffen hatte, dort nämlich, wo die letzten Lichtstrahlen sich im Dunkel verloren hatten,(◊) dort war also eine Grenze entstanden, an der sich das Selbst Des Ersten geschieden hatte, sodaß Er von nun an doppelt war, doppelt dachte und empfand. So schied Er Den Anderen von sich ab, wie das Wasser sich an einem sehr glatten Stein schneidet, oder wie ein glimmender Docht durch sein vergehendes Licht einen fensterlosen Raum öffnet: nach innen hin. Den Anderen aber wollte Der Erste nun nicht mehr kennen, also nannte Er ihn seinen Feind, denn Er erachtete es als besser, die Dunkelheit als einen Feind zu fürchten, Er wollte nicht mehr alles sein in allem.^(‡)
6.Daraufhin kehrte Der Eine sein Antlitz dem Lichte zu: und das Licht^(‡‡) war seine Unvollkommenheit, und die Wärme aus dem Licht füllte Den Einen nun ganz, bis an seine Grenze; es war aber dies: sein Sehnen. Mit der Sehnsucht des Liebenden wünschte sich Der Erste, sich selbst wiederzufinden in einem Ziel, zu dem Er sich spannen könne; mit der Sehnsucht des Liebenden suchte Er das Geliebte. Und Stille war um Ihn und Der Andere schwieg dazu. Aber um Den Ersten bis zur Grenze, an der das Licht versank, war nichts, daß sich von ihm unterschied, denn außer ihm war noch nichts geschaffen worden.
7.Da teilte Der Erste seinen Leib, Er teilte ihn in zwei gleich große Teile. Für sich behielt Er den leichteren Teil — und aus dem schweren wollte Er einen neuen Körper formen: einen Körper außer sich. Aber Er wußte keine Gestalt für den Körper und kehrte deshalb das Ungestalte um und um. So aber formte sich vor Dem Ersten eine Kugel, und Der Erste erkannte, daß die Kugel schön geraten war. Und Er setzte die Kugel mitten in das Licht, das ihm aus der Erkenntnis seines Mangels aufgegangen war: und die Kugel nahm das Licht auf. Der Erste aber blickte mit der Hoffnung eines Liebenden auf jenen Körper, den Er aus der Schwere seines Körpers gefertigt hatte: und durch den Strom dieser Begierde^(∗) wuchs die Kugel, die Der Erste geformt hatte. Das Licht sammelte sich in unzähligen Tropfen auf ihr, so entstanden Planeten und Gestirne. Und schließlich, im Strom der Liebe, die vom Ersten ausging, begann in der Kugel Bewegung zu entstehen und dadurch entstand in ihr Leben. Und im Leben erkannte Der Erste das Ziel seiner Begierde, das Ende seiner Unvollkommenheit. Der Andere aber wartete hinter seiner Grenze — und schwieg zu alldem.

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I.

Wie der Erdball auch immer
Sich drehen und wenden mag,
Die Läuse in seinem Pelz
Fressen sich tiefer hinein,
In seine dünne, erkaltete Haut.

Seit sie die elektromagnetische Kraft domestizierten –
Die aus größerer Höhe kaum Sichtbaren
Gefäße verschlungener Chemie, die Zweibeiner –,
Werden nachts Schwelbrände angefacht,
Werden die Kontinente mit Fäden bespannt
Aus Licht, darin schwellende Nester
Künstlicher Helligkeit.

Tags aber sondern die Läuse im Pelz des Erdenballs
Ihre giftigen Verdauungsgase ab, in den feinen Überwurf
Aus Sauerstoff, der kaum wahrnehmbar
Den schweren und geduldigen Elementekloß begleitet,
Auf seiner Sturzbahn durch die Leere.

II.

Wie sich also der Erdball
Auch immer drehen mag:
Er ist unwiederbringlich verstoßen
Aus der althergebrachten Versammlung
Der anorganischen Chemie,
Denn die Läuse in seinem Pelz wandeln
Ihren Wirt in ihresgleichen um,
Mit großer Geduld und über Äonen.

Das Leben verschönt graue Berghänge
Mit einem Anstrich aus Flechten und Wiesenflächen;
Es gebiert unter Wasser strahlend weiße Schlackehalden
Aus ziselierten Schalen von Mollusken;
Es treibt Blätter aus und spannt Flughäute,
Um den Wind zu fangen, und wandelt das öde Sonnenlicht
In süßen Zucker; es düngt den Mutterboden
Mit Kot und Blut und mit den eigenen Knochen.
Dann kommen schilldernde Käfer heran,
Die alles umgraben. Jeder Kadaver eine Brutstatt,
Und alle Verwesung ein Aufblühen, so daß
Unter einem grünen Dach der schwarze Humus anwächst,
Die Gabe der Myriaden an den
Sich drehenden Lauf der Zeit.

III.

In den Höhlen nahm Sandstein Farbe an:
Schwarze aus Asche, braune aus dem oxidationsprodukt
Des Blutes, und den Ton zerpresster Beeren.

Auf den Ebenen begann es allmählich zu hallen
Von Worten, sie wurden eingewoben in das Konzert
Der schreienden Angst und Begierde, die
Aus jedem Vogelschnabel und jeder
Zuckenden Schnauze hervorgestoßen werden
Seit langem schon, seit Paarung und Fraß
Die Triebfedern sind aller Vielgestalt:

Aber Schönheit ist eine Erfindung der
Bündnispartner der Verbrennung, der
Bezwinger des Lichtbogens, der
Säufer von Öl und Fresser von Landschaft.

IV.

Es ist hohe Zeit,
Nun die Schönheit zu sammeln vom Erdenkloß,
Sie in Worte zu sammeln,
Sie mit Beerensaft und Chromophoren
Auf bleibenden Untergrund aufzutragen:
Denn wir werden untergehen.

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Von den Fahrenden hängt Zeitungslaub,
Es fehlt den Nachrichten an Feuchtigkeit,
Es knistert trocken, besonders die Versalien
Im Intelligenzblatt wirken herbstlich.
Die Welt ist leer, sie wird berichtet
Sie wird im Lichtsatz künstlich ausgesät, @

Sie wächst sich aus in zwanzig harten Sphären,
Die oben auf die Hälsen sitzen,
Die schwanken, daß es wirkt wie nicken,
Wenn der Zug eilig eine Weiche überfährt.

Durch die Blätter geht ein Blättern
Farbenreiche Titel blitzen auf
Von den phantastischeren Geschichten,
Die ein Teil der schweigenden Verzehrt.
Ihre Lippen zucken dabei etwas,
Draußen liegt ein braches Trümmerfeld.

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Die Götter, o Eklytos,
Heiliger der Räudigen,
Gaben mir Lohn mit Zinsen
Und schlugen mich
Mit ihren seidenweichen Händen
Balsamrot von lauter Blut.

Ich hebe, Eklytos,
Mein Gebet hinauf zu dir,
Im Ascheknistern unter
Meinen Schritten, deren Lauf
Sich kreiswärts biegt, wo einst
Mein Ohrensessel stand.

Und ich trinke bis,
O Eklytos, das Sattsein mir
Die Lenden beugt,
Betrinke mich am sonderbaren Wahn,
Der aus dem blanken Himmel
n meine leeren Hände tropft.

Scharf brennt dieser Trank,
O Heiliger, o Fürsprech,
Wie Pfefferflocken auf
Dem wund geknirschten Fleisch
Der Zähne.

Und leuchtend strahlt vor meinem Blick,
Mehr und mehr mit jedem Schluck,
Der Kieselglanz der Wirklichkeit,
Die sich um ihre Schönheit nicht,
Und nicht um dich und mich
Sich schert.

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Aus den Imaginalscheiben, also
Sackartigen Einstülpungen im Körper
Von Insektenlarven bilden sich
Flügel, Geschlechtsorgane,
Beine, Augen und Antennen.

Was könnte je heranreichen
An die Imaginationen
Der kämpfenden Natur,
Die umhergehen, fliegen und
Funksprüche aus der Luft fangen,

Um dann in allem was kriecht und
In Windungen zur Sonne strebt,
Die fehlende Mündung zu finden
Für den Strom der Geschlechtlichkeit.

Aus den Imaginalscheiben wachsen
Beine und Flügel
Augen und Antennen und
Die Fortsetzung der Welt.

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